Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 60: Tấm ảnh trước xưởng Lâm Ký
Tấm ảnh được lật lên, hiện ra dưới ánh đèn pin. Nhã Kỳ nín thở. Trong ảnh là một gia đình ba người, đứng trước một căn nhà có tấm biển hiệu lớn. Người…
Nội dung chương
Tấm ảnh được lật lên, hiện ra dưới ánh đèn pin.
Nhã Kỳ nín thở.
Trong ảnh là một gia đình ba người, đứng trước một căn nhà có tấm biển hiệu lớn. Người đàn ông đứng giữa, mặc áo sơ mi đơn giản, tay đặt lên vai một cậu bé khoảng mười tuổi. Người phụ nữ đứng bên cạnh, mặc áo dài, nụ cười dịu dàng, tay ôm lấy cậu bé. Cậu bé đứng giữa, cười tươi rói, hai chiếc răng cửa sún, tay cầm một con dao chạm khắc nhỏ.
Phía sau họ, tấm biển hiệu ghi rõ ba chữ: Lâm Ký. Bên dưới là dòng chữ nhỏ hơn: Xưởng chạm khắc mỹ nghệ. Căn nhà trong ảnh chính là căn nhà mà cô đang ngồi, nhưng là của hai mươi lăm năm trước, khi nó còn mới, còn sáng sủa, còn đầy ắp tiếng cười.
Nhã Kỳ nhìn chằm chằm vào cậu bé trong ảnh. Cô nhận ra đôi mắt đó, nụ cười đó. Dù chỉ mới mười tuổi, nhưng những đường nét trên gương mặt cậu bé đã mang dáng dấp của người đàn ông mà cô đã chung sống bảy năm. Đôi mắt sáng, sống mũi cao, nụ cười hiền lành nhưng có một nét gì đó kiên nghị. Đó là chồng cô. Đó là Lâm Hàn Quân lúc mười tuổi.
Cô nhìn kỹ hơn vào bàn tay của cậu bé. Cậu đang cầm một con dao chạm khắc nhỏ, loại dao mà thợ chạm khắc dùng để tỉa những chi tiết tinh xảo. Bàn tay cậu bé cầm dao một cách tự nhiên, thuần thục, như thể cậu đã cầm nó từ rất lâu. Cô nghĩ về bàn tay của chồng mình, bàn tay có những vết chai ở đầu ngón tay. Những vết chai đó bắt đầu từ đây, từ cậu bé mười tuổi này, từ những ngày cậu ngồi trong xưởng của cha, học cách cầm dao, học cách chạm khắc.
Cô nhìn người đàn ông trong ảnh. Ông Lâm Văn Đức lúc trẻ, khoảng bốn mươi tuổi, gương mặt hiền từ, đôi mắt sáng, nụ cười tự hào của một người cha đang đứng cạnh con trai mình. Tay ông đặt lên vai cậu bé, một cách tự nhiên, đầy yêu thương. Cô so sánh với di ảnh trên bàn thờ. Vẫn là gương mặt đó, nhưng già hơn, mệt mỏi hơn, như thể những năm tháng sau đó đã lấy đi của ông rất nhiều thứ. Cô tự hỏi, trong mười tám năm từ khi tấm ảnh này được chụp đến khi ông qua đời, đã có những chuyện gì xảy ra? Những nếp nhăn trên gương mặt ông trong di ảnh, mỗi nếp nhăn là một nỗi đau nào?
Cô nhìn người phụ nữ trong ảnh. Bà Lâm Thúy Nga lúc trẻ, khoảng ba mươi lăm tuổi, xinh đẹp, phúc hậu, nụ cười rạng rỡ. Tay bà ôm lấy cậu bé, ánh mắt bà nhìn con trai đầy yêu thương. Cô so sánh với di ảnh trên bàn thờ, và với những gì cô biết về bà hiện tại, một bệnh nhân tâm thần ở Biên Hòa. Cô không thể tin được người phụ nữ xinh đẹp trong ảnh và người phụ nữ điên loạn trong viện là cùng một người. Bi kịch đã làm gì với bà? Mất chồng, mất con, những cú sốc đó đã phá hủy bà như thế nào?
Cô nhìn tấm biển hiệu phía sau. Lâm Ký, xưởng chạm khắc mỹ nghệ. Những chữ được viết bằng thư pháp đẹp, trên nền gỗ đen bóng. Cô có thể thấy bên trong xưởng qua cánh cửa mở, những chiếc bàn làm việc, những dụng cụ chạm khắc, những tác phẩm đang làm dở. Một xưởng thủ công truyền thống, đầy ắp sức sống. Cô nghĩ về những gì bà Tư đã kể: xưởng làm ăn phát đạt, thợ thuyền đông đúc. Tấm ảnh này là bằng chứng. Đây không phải một xưởng nhỏ lụp xụp. Đây là một cơ nghiệp, một gia sản, một niềm tự hào của cả gia đình.
Một gia đình hạnh phúc. Một xưởng chạm khắc phát đạt. Một cậu bé mười tuổi cười tươi rói với con dao chạm khắc trên tay. Tất cả đã từng tồn tại, đã từng thật, đã từng đẹp đẽ như thế này. Và rồi, tất cả đã bị phá hủy.
Nhã Kỳ lật tấm ảnh lại, xem mặt sau. Có những dòng chữ viết tay, nét chữ của một người phụ nữ, có lẽ là bà Lâm Thúy Nga.
"Lâm Ký, 2001. Gia đình mình."
Cô đọc đi đọc lại dòng chữ đó. Năm hai ngàn không trăm lẻ một. Cậu bé trong ảnh mười tuổi, sinh năm một ngàn chín trăm chín mươi mốt, khớp hoàn toàn. Đây là ảnh gia đình chụp trước xưởng Lâm Ký vào năm hai ngàn không trăm lẻ một, khi mọi thứ còn tốt đẹp, khi bi kịch còn chưa xảy ra.
"Gia đình mình." Hai chữ đơn giản, nhưng chứa đựng tất cả niềm hạnh phúc, tất cả tự hào của một người phụ nữ về gia đình mình. Bà đã viết dòng chữ này với nụ cười trên môi, không biết rằng mười tám năm sau, gia đình mình sẽ tan nát, chồng mình sẽ tự sát, con mình sẽ bỏ đi, và chính bà sẽ phát điên.
Cô nghĩ về năm hai ngàn không trăm lẻ một. Lúc đó cô mới năm tuổi, đang học mẫu giáo, sống trong nhung lụa của gia tộc họ Vương, không biết gì về một xưởng chạm khắc ở Chợ Lớn, không biết gì về cậu bé Lâm Hàn Quân mười tuổi. Hai con người, hai thế giới hoàn toàn khác nhau. Ai có thể ngờ rằng mười tám năm sau, họ sẽ trở thành vợ chồng, và bảy năm sau nữa, cô sẽ ngồi trong căn nhà hoang của gia đình anh, ôm tấm ảnh gia đình anh mà khóc?
Số phận thật trớ trêu. Hoặc có lẽ, không phải số phận, mà là sự sắp đặt của một người. Cô nghĩ về chồng mình, về kế hoạch bảy năm của anh. Có phải anh đã chọn cô, đã tiếp cận cô, đã cưới cô, tất cả đều nằm trong kế hoạch? Có phải ngay từ đầu, cô đã là một quân cờ? Cô không biết. Và cô sợ phải biết.
Nhã Kỳ ôm tấm ảnh vào lòng, khóc nức nở. Cô khóc cho gia đình trong ảnh, gia đình đã từng hạnh phúc như thế, và đã bị phá hủy một cách tàn nhẫn. Cô khóc cho cậu bé mười tuổi cười tươi rói, không biết rằng tương lai đang chờ đợi cậu là mất cha, mất mẹ, mất gia đình, và một kế hoạch trả thù kéo dài bảy năm. Cô khóc cho người đàn ông hiền từ trong ảnh, không biết rằng mười tám năm sau ông sẽ nhảy lầu tự sát. Cô khóc cho người phụ nữ xinh đẹp trong ảnh, không biết rằng bà sẽ phát điên vì đau khổ.
Cô khóc cho chính mình. Vì cô biết, từ giờ phút này, cô không thể nhìn chồng mình bằng ánh mắt như trước nữa. Mỗi khi cô nhìn anh, cô sẽ thấy cậu bé mười tuổi trong ảnh. Mỗi khi cô nghe anh nói, cô sẽ nhớ đến lời nhắn của mẹ anh. Mỗi khi cô nắm tay anh, cô sẽ nhớ đến chiếc nhẫn bạc khắc chữ Đức. Quá khứ của anh sẽ luôn ở đó, giữa cô và anh, như một bức tường vô hình.
Cô đã có đủ bốn vật chứng. Giấy khai sinh cho cô biết anh là ai. Nhẫn bạc cho cô biết cha anh là người như thế nào. Mảnh giấy cho cô biết mẹ anh đã yêu anh đến mức nào. Và tấm ảnh này cho cô biết gia đình anh đã từng hạnh phúc như thế nào, trước khi bi kịch xảy ra.
Bốn vật, bốn mảnh ghép, một bức tranh hoàn chỉnh. Cô đã hiểu thân phận thật của chồng mình. Cô đã hiểu anh là Lâm Hàn Quân, con trai của một gia đình thợ chạm khắc ở Chợ Lớn, không phải trẻ mồ côi. Cô đã hiểu anh là Marcus Lâm, Chủ tịch Ares Capital, kẻ đang trả thù gia tộc cô. Cô đã hiểu tất cả, trừ một điều: chuyện gì đã thật sự xảy ra vào năm hai ngàn không trăm mười chín?
Cô không đào sâu vào câu hỏi đó, chưa phải lúc. Cô biết bi kịch năm hai ngàn không trăm mười chín còn nhiều uẩn khúc, còn nhiều điều cô chưa biết. Nhưng cô cũng biết rằng, vào lúc này, cô đã có đủ. Cô đã có đủ sự thật để hiểu chồng mình, để hiểu nỗi đau của anh, để hiểu vì sao anh làm những gì anh đang làm.
Nhã Kỳ ngồi giữa căn nhà hoang, ôm chiếc hộp thiếc vào lòng. Bốn vật chứng đã được xem hết, đã được chụp ảnh, đã được đặt trở lại hộp một cách cẩn thận. Cô đã có tất cả những gì cô cần. Và cô đã đưa ra một quyết định.
Cô sẽ giữ kín. Cô sẽ không nói với ai về những gì cô phát hiện được, không phải lúc này. Không phải với cha cô, không phải với anh chị cô, và đặc biệt không phải với chồng cô. Cô sẽ giữ bí mật này trong lòng, như giữ một ngọn lửa, vừa sưởi ấm vừa thiêu đốt cô.
Cô sẽ tiếp tục điều tra một mình. Cô sẽ tìm hiểu về năm hai ngàn không trăm mười chín, về xưởng Lâm Ký, về vai trò của gia tộc cô trong bi kịch đó. Cô sẽ tìm ra toàn bộ sự thật, không chỉ về anh, mà về tất cả mọi người. Và khi cô đã sẵn sàng, khi cô đã có đủ can đảm, cô sẽ đối mặt với anh, với sự thật, với tất cả.
Nhưng đó là chuyện của tương lai. Còn bây giờ, cô chỉ muốn ngồi đây thêm một lúc nữa, trong căn nhà của gia đình anh, ôm chiếc hộp thiếc của mẹ anh, và khóc cho tất cả những gì đã mất.
Nhã Kỳ ngồi như vậy rất lâu, cho đến khi đèn pin bắt đầu mờ đi, báo hiệu pin sắp hết. Cô mới sực tỉnh, nhận ra mình đã ở đây hàng giờ đồng hồ. Cô cẩn thận đậy nắp hộp thiếc lại, ôm nó vào lòng.
Cô vẫn ngồi giữa căn nhà hoang, bàng hoàng, ôm chiếc hộp thiếc chứa bốn vật chứng và toàn bộ sự thật về người đàn ông cô gọi là chồng. Cô đã quyết định sẽ giữ kín tất cả. Cô không biết tương lai sẽ ra sao, nhưng cô biết rằng, từ giờ phút này, mọi thứ đã thay đổi, mãi mãi.