Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 41: Nhã Kỳ biến mất ba ngày
Đêm hai mươi ba tháng mười một, trụ sở Vương Kim Group tầng mười hai, Sophie Trần quay lại lấy xấp tài liệu bỏ quên và phát hiện văn phòng của Vương Nhã…
Nội dung chương
Đêm hai mươi ba tháng mười một, trụ sở Vương Kim Group tầng mười hai, Sophie Trần quay lại lấy xấp tài liệu bỏ quên và phát hiện văn phòng của Vương Nhã Kỳ đã trống trơn. Khung ảnh chụp hai mẹ con trên bàn làm việc biến mất. Chậu lan hồ điệp trắng mà Nhã Kỳ tự tay tưới mỗi sáng biến mất. Cuốn sổ tay bìa da cô vẫn mang theo mọi cuộc họp cũng không còn trên kệ. Chỉ còn lại mặt bàn gỗ lạnh ngắt và một vệt bụi mờ hình chữ nhật nơi chậu lan từng đứng. Sophie đứng chết lặng giữa phòng, tay vẫn cầm chìa khóa dự phòng, cảm giác như vừa bước vào một căn phòng mà chủ nhân đã dọn đi từ rất lâu chứ không phải mới vài giờ trước.
Cô rút điện thoại gọi cho sếp. Một hồi chuông dài. Hai hồi. Rồi giọng máy móc vang lên: thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được. Sophie gọi lại lần nữa, lần thứ ba, kết quả vẫn vậy. Cô nhắn một dòng tin: "Chị đang ở đâu? Em là Sophie đây." Tin nhắn gửi đi, không có dấu đã xem. Màn hình điện thoại tối dần trong tay cô, phản chiếu gương mặt lo lắng của chính mình.
Sophie ngồi xuống ghế trống đối diện bàn làm việc, cố nhớ lại buổi chiều. Nhã Kỳ đã triệu tập đội thương hiệu lần cuối, giọng bình tĩnh đến lạ. Cô nói thương hiệu này là mười năm thanh xuân của mình, nó không có tội. Cô giao từng đầu việc, ký từng văn bản, rồi bảo mọi người về sớm. Không ai thấy điều gì bất thường, ngoài việc lúc ra về, Nhã Kỳ ôm một thùng giấy nhỏ chứa đồ cá nhân, đi thẳng xuống hầm xe mà không chờ tài xế như mọi khi. Sophie lúc đó chỉ nghĩ sếp muốn yên tĩnh. Giờ nghĩ lại, dáng đi của Nhã Kỳ chiều nay giống hệt dáng đi của một người đang khép lại một cánh cửa mà không định mở ra nữa.
Sáng hai mươi bốn tháng mười một, Sophie gọi cho Vương Thục Linh. Đầu dây bên kia, Thục Linh nghe xong thì giọng vỡ ra: "Em nói sao? Nhã Kỳ mất tích? Từ đêm qua?" Thục Linh đang ở trong căn hộ thuê tạm sau khi dọn khỏi biệt thự, tóc tai rối bù, mắt thâm quầng vì nhiều đêm mất ngủ. Tin em gái biến mất như giọt nước tràn ly. Bà ta gào lên trong điện thoại: "Nó nghĩ quẩn thì sao? Nhà này còn chưa đủ tan nát hay sao?" Rồi bà ta cúp máy, gọi loạn xạ cho bệnh viện, cho biệt thự, cho những người quen cũ có thể biết tin. Mỗi cuộc gọi đều kết thúc bằng câu trả lời: không ai thấy cô Vương Nhã Kỳ.
Chú Sáu ở biệt thự Thảo Điền nghe điện thoại của Thục Linh, tay run đến mức suýt đánh rơi máy. Ông lê bước lên phòng Nhã Kỳ ở tầng hai. Căn phòng vẫn nguyên như đêm tiệc hai mươi tháng mười một, ga giường phẳng phiu, tủ quần áo đóng kín. Ông mở tủ, quần áo vẫn còn nguyên. Nhưng trên bàn trang điểm, chiếc hộp thiếc cũ kỹ mà Nhã Kỳ vẫn giấu kỹ từ tháng tám đã không còn. Chú Sáu khép cửa phòng, ngồi phịch xuống ghế hành lang, lẩm bẩm một mình: "Cô ấy mang theo cái hộp... tức là cô ấy còn muốn sống tiếp. Người muốn chết không mang theo kỷ vật."
Tin Nhã Kỳ mất tích đến tai Hàn Quân vào trưa hai mươi bốn tháng mười một, qua Phạm Quốc Huy. Lúc đó anh đang ở phòng áp mái, trước mặt là bản đồ tái cấu trúc còn dang dở. Huy nói ngắn gọn: "Vương Nhã Kỳ biến mất từ đêm qua. Điện thoại tắt. Người của chúng ta có nên tìm không?" Hàn Quân im lặng rất lâu, ngón tay gõ nhịp chậm lên mặt bàn. Cuối cùng anh nói: "Tìm. Tìm khắp nơi. Nhưng nhớ kỹ, tìm thấy thì chỉ báo về cho tôi, không ai được phép làm phiền cô ấy." Huy ngập ngừng: "Chủ tịch, nếu cô ấy gặp chuyện..." Hàn Quân ngắt lời, giọng trầm xuống: "Cô ấy không phải người gặp chuyện rồi ngồi chờ người khác cứu. Cô ấy chỉ cần ba ngày để tự mình đứng dậy. Tìm để chắc cô ấy an toàn, không phải để kéo cô ấy về."
Lệnh được truyền đi. Người của Ares âm thầm rà soát sân bay Tân Sơn Nhất, các bến xe, hệ thống khách sạn lớn trong thành phố, những nơi Nhã Kỳ có thể đến. Không một dấu vết. Cô như bốc hơi khỏi Sài Gòn, hoặc như một người quá hiểu cách biến mất khỏi tầm mắt của kẻ khác. Chiều hai mươi bốn, Ethan Ng gọi từ Singapore, giọng lo lắng: "Marcus, cậu có nghĩ cô ấy..." Hàn Quân đáp gọn: "Không. Cô ấy đang ở đâu đó trong thành phố này, và cô ấy ổn. Tôi biết cô ấy."
Chiều hai mươi bốn tháng mười một, Thục Linh một mình đến bệnh viện thăm cha. Bà ta ngồi bên giường bệnh, nhìn người cha già nua đang mê sảng, nước mắt lặng lẽ chảy. Trong cơn mê, Hùng vẫn gọi tên con gái út, bàn tay gầy guộc quờ quạng trên không. Thục Linh nắm lấy tay cha, nghẹn ngào: "Cha ơi, Nhã Kỳ nó bỏ đi rồi. Nó biến mất từ đêm qua, không ai tìm thấy. Cha tỉnh lại đi, cha mắng nó một trận như ngày xưa đi, miễn là nó quay về." Không có tiếng trả lời, chỉ có tiếng máy theo dõi nhịp tim kêu đều đều. Thục Linh gục đầu xuống mép giường, khóc nức nở. Lần đầu tiên trong đời, bà ta cảm thấy mình thật sự chỉ là một đứa con gái bất lực, không phải bà chủ, không phải phu nhân, không có gì ngoài nỗi sợ mất đi người thân cuối cùng còn bên cạnh mình.
Chỉ có Sophie Trần là nhận được tin nhắn. Tối hai mươi bốn tháng mười một, khi đang ngồi thẫn thờ trong văn phòng trống của sếp, điện thoại cô rung lên. Một số lạ, nội dung vỏn vẹn bốn chữ: "Chị ổn. Đừng tìm." Sophie ôm điện thoại khóc nức nở, vừa khóc vừa nhắn lại hàng chục dòng hỏi chị đang ở đâu, có cần gì không. Không có hồi âm. Cô xóa hết những dòng mình vừa nhắn, chỉ giữ lại tin nhắn bốn chữ kia như giữ một lời hứa. Cô không nói với Thục Linh, không nói với Hàn Quân, không nói với bất kỳ ai. Đó là điều duy nhất cô có thể làm cho người phụ nữ đã tin tưởng mình.
Trong khi đó, tại bệnh viện quốc tế, Vương Thế Hùng đã qua cơn nguy kịch. Sau ca thổ huyết ngay tại bàn tiệc sinh nhật lần thứ bảy mươi, ông được cấp cứu suốt đêm hai mươi tháng mười một. Các bác sĩ lắc đầu suốt bốn mươi tám giờ, rồi đến sáng hai mươi bốn, đường tim trên màn hình theo dõi cuối cùng cũng ổn định trở lại. Nhưng ông vẫn hôn mê, thỉnh thoảng mê sảng, tay quờ quạng trên không như muốn níu lấy thứ gì. Y tá trực kể lại, trong cơn mê ông cứ gọi mãi một cái tên: "Nhã Kỳ... Nhã Kỳ... con ơi..." Gọi đến khản giọng, nước mắt chảy ướt gối mà không hay.
Hàn Quân đến bệnh viện vào đêm hai mươi bốn, sau khi đã cho người tìm Nhã Kỳ khắp thành phố mà không có kết quả. Anh đứng ngoài hành lang kính của phòng hồi sức, nhìn vào người đàn ông già nua đang thoi thóp trên giường bệnh. Bảy năm ở rể, anh đã nhìn thấy Vương Thế Hùng trong đủ mọi dáng vẻ: uy quyền, giận dữ, khinh bỉ, và cả lúc ông say rượu vỗ vai anh như vỗ một con vật nuôi. Nhưng anh chưa bao giờ thấy ông như lúc này, nhỏ bé, nhăn nheo, miệng mấp máy gọi tên con gái út trong vô thức. Hàn Quân đứng đó rất lâu, đến khi y tá đi ngang phải lên tiếng nhắc giờ thăm đã hết. Anh quay đi, bước chân nặng nề một cách lạ lùng. Lần đầu tiên sau bảy năm, Lâm Hàn Quân cảm thấy mình kiệt sức, không phải vì thiếu ngủ, mà vì một thứ mệt mỏi từ sâu trong xương tủy mà không thứ thuốc nào chữa được.
Đêm hai mươi lăm tháng mười một, Thục Linh vẫn gọi điện khắp nơi trong tuyệt vọng. Bà ta đến tận biệt thự, lục tung phòng em gái lần nữa, rồi ngồi bệt dưới sàn khóc như một đứa trẻ. Chú Sáu pha cho bà ta chén trà nóng, nói khẽ: "Cô hai, cô út không sao đâu. Tôi nuôi cô ấy lớn, tôi biết tính cô ấy. Cô ấy chỉ đang tìm một chỗ để khóc cho hết, rồi sẽ quay về." Thục Linh ngẩng lên, mắt đỏ hoe: "Chú chắc không?" Chú Sáu gật đầu, nhưng bàn tay cầm ấm trà của ông vẫn run. Ông cũng không chắc. Ông chỉ biết rằng trong bảy năm qua, ông đã chứng kiến quá nhiều người trong ngôi nhà này gục ngã, và ông không muốn chứng kiến thêm một người nữa.
Ngày hai mươi sáu tháng mười một trôi qua trong im lặng. Đội tìm kiếm của Ares báo về: không có giao dịch thẻ, không có camera ghi nhận, không có ai nhìn thấy Vương Nhã Kỳ ở bất kỳ đâu. Cô như một giọt nước tan vào lòng thành phố. Hàn Quân nghe báo cáo, không nói gì, chỉ ra hiệu cho mọi người tiếp tục nhưng giữ khoảng cách. Anh ngồi trong phòng áp mái, trước mặt là tấm ảnh chụp lén Nhã Kỳ từ nhiều năm trước mà anh chưa bao giờ dám nhìn thẳng. Trong ảnh, cô đang cười, nụ cười của những ngày chưa biết chồng mình là ai. Anh nhìn tấm ảnh rất lâu, rồi úp nó xuống bàn.
Đêm hai mươi ba tháng mười một, mưa lất phất bay trên bầu trời Sài Gòn. Tại một khu chung cư cũ ở Quận 2, nơi những căn hộ đã bỏ không nhiều năm vì chủ đầu tư vướng kiện tụng, một bóng người gầy gò mở cánh cửa sắt đã han gỉ. Tiếng bản lề kêu ken két trong đêm vắng. Bóng người đó bước vào, đặt chiếc hộp thiếc cũ kỹ xuống sàn đầy bụi, rồi khép cửa lại, khóa trái từ bên trong. Ngoài hành lang, ánh đèn vàng vọt chập chờn. Trong căn hộ tối om, Vương Nhã Kỳ ngồi xuống sàn nhà lạnh lẽo, ôm lấy đầu gối, và lần đầu tiên kể từ khi bước chân ra khỏi biệt thự, cô cho phép mình thở ra một hơi dài. Không ai biết cô ở đây. Và đó chính là điều cô cần nhất lúc này.