Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 59: Người cha trên giường bệnh
Đêm hai mươi chín tháng mười một năm hai nghìn hai mươi sáu, Vương Nhã Kỳ vội vàng trở lại bệnh viện quốc tế sau cuộc gọi của y tá trực. Hành lang bệnh…
Nội dung chương
Đêm hai mươi chín tháng mười một năm hai nghìn hai mươi sáu, Vương Nhã Kỳ vội vàng trở lại bệnh viện quốc tế sau cuộc gọi của y tá trực. Hành lang bệnh viện về đêm vắng lặng, chỉ có tiếng bước chân của cô vang vọng trên nền gạch lạnh lẽo. Gió đông lùa qua khe cửa sổ, khiến cô rùng mình dù đã khoác áo dày. Cô bước nhanh về phía phòng bệnh đặc biệt nơi cha cô đang nằm, lòng đầy những câu hỏi không lời đáp. Ông muốn nói gì với cô? Sau bao nhiêu năm im lặng, sau bao nhiêu tội lỗi, ông muốn thú nhận điều gì?
Cô đẩy cửa phòng bệnh bước vào. Vương Thế Hùng nằm trên giường, mắt mở, nhìn lên trần nhà. Khi nghe tiếng cửa mở, ông từ từ quay đầu về phía cô, đôi mắt đục ngầu bỗng sáng lên một chút. Y tá trực đứng bên cạnh, khẽ nói: "Ông cứ gọi tên cô mãi từ lúc tỉnh lại. Chúng tôi đã cho ông uống thuốc, nhưng ông nhất quyết đòi gặp cô." Nhã Kỳ gật đầu cảm ơn, ngồi xuống bên giường, nắm lấy bàn tay phải còn cử động được của cha. Bàn tay ông gầy guộc, xương xẩu, lạnh ngắt, hoàn toàn khác với bàn tay vững chãi đã từng bế cô trên vai thuở nhỏ.
- Cha, con đây. - Cô nói khẽ, giọng nghẹn lại. - Cha muốn nói gì với con?
Hùng mấp máy môi, cố gắng phát ra âm thanh. Di chứng của cơn xuất huyết não khiến nửa mặt bên trái của ông bị liệt, miệng méo xệch, nói rất khó khăn. Ông phải cố gắng rất nhiều mới thốt ra được từng chữ một, giọng đứt quãng, khản đặc:
- Nhã... Kỳ... cha... sai...
Chỉ bốn chữ, nhưng phải mất gần một phút ông mới nói xong, mồ hôi túa ra trên trán vì cố gắng. Nhã Kỳ nghe xong, nước mắt trào ra không kìm được. Bao nhiêu năm qua, cô chưa từng nghe cha mình nói ra chữ "sai". Vương Thế Hùng là người đàn ông kiêu hãnh, độc đoán, chưa bao giờ thừa nhận mình sai trong bất kỳ chuyện gì. Ông luôn đúng, luôn là người quyết định mọi thứ trong gia tộc. Và giờ đây, trên giường bệnh, liệt nửa người, ông đã thốt ra được chữ mà cả đời ông chưa từng nói. Nhã Kỳ nắm chặt tay cha, nghẹn ngào:
- Cha đừng nói nữa, cha nghỉ đi. Con biết rồi, con hiểu rồi.
Nhưng Hùng lắc đầu quầy quậy, ông còn muốn nói nữa. Ông cố gắng mấp máy môi, nhưng lần này không thành tiếng, chỉ có những âm thanh ú ớ không rõ nghĩa. Y tá vội vàng kiểm tra, lo lắng ông bị kích động quá mức sẽ ảnh hưởng đến tình trạng sức khỏe. Cô y tá khẽ nói với Nhã Kỳ: "Cô đừng để ông cố quá, sức ông còn yếu lắm. Ông vừa qua cơn nguy kịch, cần nghỉ ngơi tuyệt đối. Nếu ông kích động mạnh, có thể sẽ bị xuất huyết trở lại, rất nguy hiểm." Nhã Kỳ gật đầu, vuốt nhẹ lên trán cha, dỗ dành như dỗ một đứa trẻ: "Cha nghỉ đi, mai con lại đến. Cha muốn nói gì, mai nói cũng được. Con sẽ ở đây với cha, cha đừng lo."
Hùng dần thiếp đi dưới tác dụng của thuốc an thần mà y tá vừa tiêm thêm. Nhưng trước khi chìm vào giấc ngủ, ông vẫn nắm chặt tay con gái không buông, như sợ rằng buông ra rồi sẽ không bao giờ được nắm lại nữa. Nhã Kỳ ngồi bên giường rất lâu, nhìn gương mặt già nua, nhăn nheo của cha trong giấc ngủ. Lần đầu tiên trong đời, cô thấy cha mình nhỏ bé đến vậy, yếu đuối đến vậy, không còn chút uy quyền nào của vị Chủ tịch Vương Kim Group ngày nào. Cô chợt nhận ra, dù ông có tội lỗi gì đi nữa, ông vẫn là cha cô, người đã sinh ra cô, nuôi cô khôn lớn, người đã từng bế cô trên vai đi dạo trong vườn mỗi chiều, người đã từng xoa đầu cô mỗi khi cô khóc. Và giờ đây, ông đang phải trả giá cho những tội lỗi của mình bằng chính sức khỏe và sự tự do của mình. Cô không biết mình nên hận ông hay thương ông, chỉ biết rằng nước mắt cô cứ chảy mãi không ngừng.
Ngoài hành lang kính của phòng bệnh, một bóng người cao lớn đứng lặng lẽ quan sát từ xa. Đó là Lâm Hàn Quân. Anh đã đến bệnh viện từ lúc nào không ai hay, có lẽ là sau khi nhận được tin từ một nguồn nào đó rằng Hùng đã tỉnh lại. Anh chỉ đứng ngoài hành lang, không bước vào, hai tay đút túi quần, ánh mắt nhìn qua lớp kính không chớp. Anh nhìn thấy Nhã Kỳ ngồi bên giường bệnh, nắm tay cha, thấy Hùng thiếp đi với bàn tay vẫn nắm chặt tay con gái. Anh đứng đó rất lâu, ánh mắt phức tạp khó tả. Một phần trong anh hả hê khi thấy kẻ thù phải trả giá, phải nằm liệt trên giường bệnh, phải thốt ra chữ "sai" mà cả đời chưa từng nói. Đó là công lý mà anh đã chờ đợi suốt bảy năm, là sự trả thù mà anh đã đánh đổi cả tuổi thanh xuân để đạt được. Nhưng một phần khác trong anh, phần con người mà anh đã cố chôn vùi suốt bảy năm, lại thấy xót xa khi chứng kiến cảnh tượng này. Dù sao, đó cũng là cha vợ của anh bảy năm, là ông già mà anh đã từng quỳ xuống rửa chân mỗi tối, là người đã từng vỗ vai anh và nói "cố gắng lên, con rể" trong những ngày đầu anh mới về làm rể.
Anh còn nhìn thấy Nhã Kỳ, gương mặt cô tiều tụy, mắt thâm quầng vì nhiều đêm mất ngủ lo cho vụ kiện và lo cho cha. Cô gầy đi nhiều, chiếc áo khoác rộng thùng thình trên người cô như muốn nuốt chửng cô. Anh muốn bước vào, muốn nói với cô một điều gì đó, dù chỉ là một lời hỏi thăm, một lời động viên. Nhưng chân anh như bị đóng đinh xuống sàn, không thể nhúc nhích. Anh biết, lúc này, sự xuất hiện của anh chỉ khiến mọi chuyện tồi tệ hơn. Cô đang ở bên cha mình trong giây phút yếu đuối nhất, cô không cần kẻ thù của gia tộc xuất hiện để nhắc cô về những đau khổ. Anh chỉ có thể đứng nhìn từ xa, như một kẻ ngoài cuộc, như anh đã từng đứng nhìn cuộc đời cô từ xa suốt bảy năm qua mà cô không hề hay biết.
Anh nhớ lại một buổi tối của năm thứ hai, khi Hùng say rượu về khuya, nôn thốc nôn tháo trong phòng tắm. Anh đã quỳ xuống lau dọn, rồi dìu ông ta lên giường, đắp chăn cẩn thận. Sáng hôm sau, Hùng tỉnh dậy, không nhớ gì, chỉ cau có mắng anh sao phòng tắm còn vương mùi. Anh đã cúi đầu xin lỗi, dù mình không làm gì sai. Bảy năm, những chuyện như thế đếm không xuể. Anh đã từng căm hận ông ta đến tận xương tủy, đã từng thề sẽ khiến ông ta phải quỳ xuống như anh đã từng quỳ. Giờ đây ông ta đang nằm đó, liệt nửa người, thốt ra chữ sai mà cả đời chưa từng nói. Anh đã thắng. Nhưng sao anh không thấy hả hê như mình tưởng tượng?
Nhã Kỳ, như có linh cảm, bỗng ngẩng đầu lên nhìn về phía cửa kính. Qua lớp kính mờ, cô nhìn thấy bóng dáng cao lớn quen thuộc đang đứng ngoài hành lang. Tim cô nhói lên một cái. Cô nhận ra anh ngay, dù chỉ là một cái bóng mờ. Bảy năm chung sống, cô quá quen thuộc với dáng người đó, với cách anh đứng, với cái bóng của anh. Cô nhìn chằm chằm vào bóng anh vài giây, chờ đợi anh bước vào, hoặc chờ đợi anh quay đi. Và anh đã quay đi. Bóng anh khuất dần sau khúc cua của hành lang, để lại cô một mình trong phòng bệnh với người cha đang thiếp đi. Cô không gọi anh lại, cô cũng không đứng dậy đuổi theo. Cô chỉ quay lại nhìn cha, siết nhẹ bàn tay ông, và thì thầm: "Ngủ ngon, cha." Nhưng trong lòng cô, hình ảnh bóng anh đứng ngoài hành lang cứ ám ảnh mãi không thôi. Anh đến đây làm gì? Anh đến để hả hê trước sự sụp đổ của kẻ thù, hay anh đến vì một lý do nào khác mà chính anh cũng không dám thừa nhận? Cô không biết, và cô cũng không muốn biết. Cô chỉ biết rằng, dù anh có đến với lý do gì đi nữa, giữa họ đã không còn gì ngoài những tờ giấy của tòa án.
Sáng hôm sau, khi rời khỏi bệnh viện về căn hộ Quận 2, Nhã Kỳ gọi điện kể cho Sophie nghe về chữ "sai" mà cha cô đã thốt ra. Sophie im lặng một lúc lâu ở đầu dây bên kia, rồi nói với giọng nghẹn ngào: "Chị ơi, có lẽ đó là điều duy nhất mà ông có thể làm cho chị lúc này. Một lời thú tội muộn màng, nhưng ít ra ông cũng đã nói ra." Nhã Kỳ đáp, giọng mệt mỏi: "Chị biết. Nhưng một chữ sai thì có thay đổi được gì đâu, em? Nó không cứu được mẹ của anh ta, không cứu được cha của anh ta, không cứu được bảy năm của chị. Nó chỉ khiến chị thấy rằng, đến cuối cùng, cha chị cũng chỉ là một con người yếu đuối, giống như tất cả chúng ta." Cô cúp máy, đứng trước cửa sổ căn hộ, nhìn ra thành phố đang dần tỉnh giấc trong cái lạnh của buổi sáng mùa đông. Sương mù giăng mờ trên những tòa nhà cao tầng, che khuất cả đỉnh tháp mà ngày xưa cô vẫn thích ngắm mỗi sáng. Cô tự nhủ, dù cha có nói gì đi nữa, cô vẫn phải tiếp tục cuộc chiến của mình. Vì đó không chỉ là cuộc chiến vì tiền bạc hay cổ phần, mà là cuộc chiến vì sự thật, vì công lý, vì những người đã khuất và vì chính bản thân cô.