Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 64: Trần Bách biến mất khỏi thành phố
Bến xe Miền Đông vào đêm 20 tháng 11 nhộn nhịp một cách ồn ào và nhem nhuốc. Mùi xăng dầu, mùi mồ hôi, mùi đồ ăn vặt từ những gánh hàng rong quyện vào…
Nội dung chương
Bến xe Miền Đông vào đêm 20 tháng 11 nhộn nhịp một cách ồn ào và nhem nhuốc. Mùi xăng dầu, mùi mồ hôi, mùi đồ ăn vặt từ những gánh hàng rong quyện vào nhau thành một thứ mùi đặc trưng của những kẻ ra đi. Trần Bách ngồi co ro ở hàng ghế chờ cuối cùng, chiếc mũ lưỡi trai kéo sụp xuống che gần hết khuôn mặt, bên cạnh là một chiếc túi xách du lịch đã sờn quai.
Không ai nhận ra hắn. Không ai trong đám đông hối hả này biết rằng người đàn ông gầy gò, râu ria xồm xoàm đang ngồi đó từng là Phó Tổng Giám đốc Bán lẻ của Vương Kim Group. Ông từng xuất hiện trên các trang báo doanh nhân với những bộ vest hàng hiệu. Ông từng là kẻ mà bao nhiêu người phải cúi đầu chào hỏi.
Giờ đây, hắn chỉ là một kẻ vỡ nợ đang bỏ trốn.
Mọi chuyện sụp đổ nhanh hơn hắn tưởng. Vụ cháy năm trăm tỷ tiền vàng kỳ hạn hồi đầu năm đã lấy đi gần như toàn bộ vốn liếng của hắn. Bị cách chức khỏi Vương Kim Group ngay trong đêm 20 tháng 11 đã cắt đứt nguồn thu nhập cuối cùng. Những chủ nợ mà trước đây phải xếp hàng chờ hắn tiếp, giờ đây lùng sục hắn khắp nơi như lùng một con nợ khố rách. Hắn đã bán hết những gì có thể bán. Đồng hồ hiệu, xe sang, thậm chí cả bộ sưu tập rượu quý mà hắn từng khoe khoang với bạn bè. Tất cả chỉ đủ để trả một phần nhỏ trong núi nợ.
Đêm qua, hai gã đàn ông lạ mặt đã đến tận căn hộ thuê của hắn, đập cửa ầm ầm và hét lên rằng nếu cuối tuần này không trả tiền, họ sẽ không đảm bảo an toàn cho "gia đình" hắn. Trần Bách biết đó không phải lời đe dọa suông. Trong giới cho vay nặng lãi, những lời như thế luôn được thực hiện đúng hẹn.
Hắn không còn lựa chọn nào khác. Ở lại Sài Gòn là chết, theo cả nghĩa đen lẫn nghĩa bóng. Ra đi, ít nhất còn một tia hy vọng.
Hắn rút điện thoại ra, nhìn tin nhắn cuối cùng hắn định gửi cho vợ. Màn hình hiện lên dòng chữ đã soạn sẵn từ chiều. "Anh đi một thời gian. Đừng tìm." Ngón tay hắn lơ lửng trên nút gửi rất lâu. Bốn mươi năm cuộc đời, mười mấy năm hôn nhân, cuối cùng gói gọn trong tám từ lạnh lùng.
Hắn nhớ lại ngày cưới. Thục Linh khi đó hai mươi mấy tuổi, xinh đẹp rực rỡ trong chiếc váy cưới đặt may từ Paris. Hắn đã thề trước mặt quan khách rằng sẽ cho cô một cuộc sống như bà hoàng. Và hắn đã làm được, trong một thời gian. Biệt thự, xe sang, du thuyền, những chuyến du lịch châu Âu mỗi năm hai lần. Thục Linh chưa bao giờ phải động tay vào việc gì. Cô chỉ cần đẹp, chỉ cần xuất hiện bên cạnh hắn trong những buổi tiệc, chỉ cần làm tròn vai một phu nhân thành đạt.
Nhưng tất cả những thứ đó đều được xây dựng trên cát. Tiền từ biển thủ ngân sách chiết khấu. Tiền từ những phi vụ đầu cơ may rủi. Tiền từ việc bám vào cái họ Vương như một con đỉa bám vào thân cây lớn. Khi cái cây đổ, con đỉa cũng chẳng còn gì để bám.
Hắn bấm nút gửi. Tin nhắn bay đi trong đêm. Hắn tắt nguồn điện thoại, tháo sim ra bẻ gãy, ném vào thùng rác gần đó. Từ giờ, Trần Bách sẽ biến mất. Không ai tìm được hắn, kể cả vợ hắn.
Tiếng loa phóng thanh vang lên, gọi hành khách chuyến xe đêm đi về phía Bắc. Trần Bách đứng dậy, xách túi, hòa vào dòng người. Hắn chọn một ghế cuối cùng, ngồi sát cửa sổ, úp mặt vào kính. Xe lăn bánh, rời khỏi bến xe ồn ào, hòa vào dòng xe cộ của thành phố về đêm.
Sài Gòn về đêm vẫn rực rỡ như mọi khi. Những tòa nhà cao tầng sáng đèn, những biển quảng cáo nhấp nháy, những dòng xe không bao giờ ngừng chảy. Thành phố này đã cho hắn tất cả, rồi lấy đi tất cả, chỉ trong vòng chưa đầy một năm. Hắn nhìn những ánh đèn lùi dần phía sau, lòng trống rỗng đến lạ.
Trên xe, giữa tiếng ngáy của những hành khách xa lạ và tiếng động cơ đều đều, Trần Bách chìm vào hồi tưởng. Hắn nhớ lại đêm 20 tháng 11, đêm định mệnh đã chôn vùi cuộc đời hắn. Hắn nhớ mình đã say, đã cố tình va vào người đàn ông mặc đồng phục người làm đang bưng khay rượu, đã hất cả ly vang đỏ lên người anh ta trước mặt năm trăm quan khách. Hắn nhớ mình đã gằn giọng. "Lau đi, chó ngoan. Quen việc rồi mà."
Cả sảnh đã cười ồ lên. Hắn đã cảm thấy mình oai phong lẫm liệt, như một ông chủ đang dạy dỗ đứa ở. Hắn không biết rằng, chỉ một giờ sau, chính hắn sẽ quỳ rạp dưới chân người đàn ông đó, van xin tha mạng trước mặt cùng năm trăm quan khách ấy.
Hắn nhớ khoảnh khắc Hàn Quân, không, Lâm Hàn Quân, nhìn xuống hắn đang quỳ, ánh mắt không một gợn sóng, rồi nói bằng giọng lạnh như băng. "Đứng lên. Tôi không có thói quen bắt người khác quỳ." Câu nói đó đau hơn mọi cái tát, mọi lời chửi rủa. Vì nó cho hắn thấy khoảng cách giữa hai người không phải là tiền bạc hay quyền lực, mà là đẳng cấp làm người. Hắn, kẻ từng bắt người khác quỳ lau giày, mãi mãi chỉ là một kẻ tiểu nhân. Còn anh ta, kẻ bị bắt quỳ, lại là người không thèm bắt ai quỳ.
Xe chạy qua cầu, sông Sài Gòn lấp lánh ánh đèn phía dưới. Trần Bách nhắm mắt lại, cố xua đi những hình ảnh đó. Nhưng chúng cứ hiện về, rõ nét như mới xảy ra hôm qua. Tiệc gia đình năm nào, hắn bắt Hàn Quân quỳ xuống lau vết rượu vang trên đôi giày da mới mua, trước mặt bao nhiêu quan khách. Hắn còn nhớ mình đã cười ha hả, nhớ Thục Linh cũng cười theo, nhớ những ánh mắt hả hê của họ hàng. Không ai trong số họ nghĩ rằng, bảy năm sau, kẻ bị bắt quỳ sẽ đứng trên đỉnh cao, còn kẻ bắt quỳ sẽ phải bỏ trốn trong đêm như một con chuột.
- Anh ơi, đến trạm dừng chân rồi, xuống nghỉ chút không?
Tiếng phụ xe đánh thức hắn. Trần Bách mở mắt, thấy xe đã dừng ở một trạm dừng chân vắng vẻ giữa đêm. Hắn xuống xe, mua một ly cà phê đá, đứng hút thuốc nhìn ra màn đêm đen kịt. Khói thuốc bay lên, tan vào không khí lạnh của đêm đông.
Hắn nghĩ về Thục Linh. Không biết giờ này cô đang làm gì. Có lẽ đang ngủ trong căn hộ thuê chật hẹp, hoặc đang khóc một mình. Hắn cảm thấy một chút áy náy, nhưng chỉ một chút. Cuộc hôn nhân của họ đã rạn nứt từ lâu, từ trước cả khi đế chế sụp đổ. Họ đến với nhau vì môn đăng hộ đối, sống với nhau vì lợi ích, và giờ đây mỗi người một ngả vì không còn gì để níu kéo. Tin nhắn tám từ hắn vừa gửi, có lẽ là dấu chấm hết phù hợp nhất cho một cuộc hôn nhân như thế.
Hắn dập tắt điếu thuốc, lên xe, tiếp tục hành trình về phía Bắc, về một nơi không ai biết hắn là ai. Kẻ sỉ nhục Hàn Quân nhiều nhất trong bảy năm, kẻ từng bắt anh quỳ lau giày giữa tiệc, giờ đây rời khỏi sân khấu trong im lặng tuyệt đối. Không ai tiễn. Không ai khóc. Không ai nhớ.
Chỉ có màn đêm và tiếng động cơ xe đều đều làm chứng cho sự ra đi của hắn.
Ở một nơi khác trong thành phố, khi nghe tin Trần Bách đã bỏ trốn, Lâm Hàn Quân chỉ im lặng một lúc lâu rồi nói với Phạm Quốc Huy một câu duy nhất.
- Tha cho hắn con đường sống. Đừng truy nữa.
Huy ngạc nhiên nhìn sếp mình, nhưng không hỏi thêm. Ông đã làm việc cho Marcus Lâm đủ lâu để hiểu rằng, có những quyết định của người đàn ông này không cần lời giải thích. Nhưng lần này, trước khi rời phòng, ông không kìm được mà hỏi khẽ.
- Chủ tịch, hắn là kẻ sỉ nhục ngài nhiều nhất trong bảy năm. Sao ngài lại tha?
Hàn Quân đứng bên cửa sổ, nhìn xuống thành phố về đêm. Rất lâu sau, anh mới đáp, giọng trầm đến mức Huy phải căng tai mới nghe rõ.
- Vì hắn đã tự trừng phạt mình rồi. Một kẻ từng đứng trên đỉnh cao, giờ phải trốn chui trốn lủi như chuột, sống nốt quãng đời còn lại trong sợ hãi và nhục nhã. Còn hình phạt nào nặng hơn thế nữa?
Anh ngừng một chút, rồi nói tiếp, như nói với chính mình.
- Ngày xưa, hắn bắt tôi quỳ xuống lau vết rượu vang trên giày hắn, trước mặt bao nhiêu người. Tôi đã quỳ. Không phải vì tôi hèn, mà vì lúc đó tôi cần hắn tin rằng tôi là một kẻ hèn. Bảy năm, tôi diễn vai kẻ hèn để hắn và cả nhà này mất cảnh giác. Giờ vở diễn đã hạ màn, tôi còn truy đuổi một diễn viên quần chúng đã hết vai để làm gì?
Huy cúi đầu, lặng lẽ rời khỏi phòng. Ông hiểu. Marcus Lâm không tha thứ cho Trần Bách. Ông ta chỉ đơn giản là không còn coi hắn là đối thủ nữa. Trong bàn cờ của người đàn ông này, Trần Bách chưa bao giờ là một quân cờ quan trọng. Hắn chỉ là một con tốt thí đã hoàn thành vai trò của mình, giờ bị hất khỏi bàn cờ một cách không thương tiếc.
Tha cho Trần Bách, không phải vì thương hại, mà vì trong mắt Lâm Hàn Quân lúc này, Trần Bách đã không còn đáng để bận tâm nữa. Một kẻ đã tự hủy hoại mình đến mức phải bỏ trốn trong đêm, thì sự trừng phạt lớn nhất chính là cuộc đời còn lại của hắn.
Đêm đó, Sài Gòn vẫn sáng đèn. Nhưng trong lòng những người còn ở lại, một chương nữa của gia tộc họ Vương vừa khép lại, lặng lẽ như cách Trần Bách rời đi. Không trống, không kèn. Chỉ còn tiếng gió đông thổi qua những con phố vắng, mang theo hơi lạnh của một mùa đông mà người ta sẽ còn nhắc đến rất lâu sau này.