Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 66: Bóng ma quá khứ
Đêm 21 tháng 11, Lâm Hàn Quân chìm vào giấc ngủ chập chờn sau nhiều giờ trằn trọc, và ngay lập tức bị kéo vào một cơn ác mộng mà anh đã không mơ thấy…
Nội dung chương
Đêm 21 tháng 11, Lâm Hàn Quân chìm vào giấc ngủ chập chờn sau nhiều giờ trằn trọc, và ngay lập tức bị kéo vào một cơn ác mộng mà anh đã không mơ thấy suốt nhiều năm.
Trong mơ, anh thấy cha mình. Ông Lâm Văn Đức đứng trên sân thượng của một tòa nhà cao tầng, lưng quay về phía anh. Gió thổi tung mái tóc đã điểm bạc của ông. Anh hét lên, lao tới, nhưng chân như bị đóng đinh xuống đất, không thể nhúc nhích. Ông quay lại nhìn anh, gương mặt hốc hác, đôi mắt trũng sâu đầy tuyệt vọng. Môi ông mấp máy, như muốn nói điều gì đó. Rồi ông buông tay khỏi lan can, người đổ về phía trước, rơi xuống khoảng không vô tận.
- Cha!
Hàn Quân giật mình tỉnh dậy, mồ hôi ướt đẫm cả người. Tim đập thình thịch như muốn vỡ lồng ngực. Anh ngồi bật dậy trên giường, nhìn quanh căn phòng tối om. Không có ai. Chỉ có tiếng điều hòa rì rầm và tiếng gió đông rít qua khe cửa sổ.
Anh đã dọn về phòng ngủ riêng từ sau đêm 20 tháng 11, không còn ở căn phòng rể cũ chật hẹp nơi anh đã sống suốt bảy năm. Căn phòng mới rộng rãi, sang trọng, đúng với địa vị của một Chủ tịch tập đoàn. Nhưng đêm nay, nằm trên chiếc giường êm ái đắt tiền, anh lại thấy sợ hãi như một đứa trẻ. Lần đầu tiên sau bảy năm, anh sợ bóng tối trong chính ngôi nhà mình.
Anh cố ngủ lại, nhưng vừa chợp mắt, cơn ác mộng thứ hai đã ập đến.
Lần này, anh thấy mẹ mình. Bà Lâm Thúy Nga ngồi trong phòng bệnh trắng toát của Bệnh viện Tâm thần Biên Hòa, tóc tai rối bù, mắt nhìn vô định vào khoảng không. Anh bước tới, quỳ xuống bên cạnh bà, nắm lấy bàn tay gầy guộc. Bà quay sang nhìn anh, đôi mắt đục ngầu bỗng lóe lên một tia sáng yếu ớt.
- Hàn Quân... Hàn Quân của mẹ...
Bà gọi tên anh, giọng thều thào như từ một nơi rất xa vọng về. Anh ôm chầm lấy mẹ, khóc nức nở như một đứa trẻ. Nhưng khi anh ngẩng lên, bà đã biến mất. Chỉ còn lại chiếc giường trắng trống không, và tiếng gọi "Hàn Quân" vẫn vang vọng trong không khí, mỗi lúc một xa, mỗi lúc một nhỏ, cho đến khi tắt hẳn.
Hàn Quân tỉnh dậy lần thứ hai, nước mắt ướt đẫm gối. Anh ngồi dậy, ôm đầu, cố trấn tĩnh. Đã lâu lắm rồi anh không khóc. Lần cuối cùng anh khóc là khi nào? Có lẽ là đêm cha mất, bảy năm trước, khi anh đứng dưới chân tòa nhà nhìn thi thể cha được đưa đi, đã thề rằng sẽ không bao giờ khóc nữa, sẽ không bao giờ yếu đuối nữa. Nước mắt là thứ xa xỉ mà một kẻ trả thù không được phép có.
Nhưng đêm nay, nước mắt cứ trào ra, không thể kìm nén. Anh khóc cho cha, cho người thợ chạm khắc cả đời chỉ biết làm đẹp, chết vì không chịu nổi nhục phá sản. Anh khóc cho mẹ, cho người phụ nữ hiền lành hóa điên sau cái chết của chồng, giờ đây sống những ngày còn lại trong viện tâm thần, lúc tỉnh lúc mê. Anh khóc cho chính mình, cho đứa con trai đã dành bảy năm thanh xuân đẹp nhất để trả thù, để rồi khi thù đã trả xong, chẳng còn lại gì ngoài những cơn ác mộng.
Anh đứng dậy, khoác áo, bước ra khỏi phòng. Biệt thự về đêm im lặng đến đáng sợ. Anh đi qua hành lang dài, xuống cầu thang, ra vườn lan phía sau nhà. Sương đêm ướt đẫm những chậu lan, hương thơm dịu nhẹ lan tỏa trong không khí lạnh. Anh ngồi xuống chiếc ghế đá cũ, nơi anh vẫn ngồi mỗi sáng sớm suốt bảy năm qua, nhìn lên bầu trời đêm không một vì sao.
Rồi cơn ác mộng thứ ba đến, ngay cả khi anh đang thức.
Anh thấy Nhã Kỳ. Cô đứng giữa sảnh tiệc đêm qua, chiếc áo dài vẫn còn nguyên, đôi mắt nhìn anh không chớp. Không phải ánh mắt căm hận, cũng không phải ánh mắt đau khổ. Mà là một ánh mắt trống rỗng, như thể người đàn ông đứng trước mặt cô là một kẻ hoàn toàn xa lạ, chưa từng chung chăn gối suốt bảy năm. Ánh mắt đó còn đau hơn mọi lời nguyền rủa, vì nó nói với anh một điều: cô đã không còn nhìn thấy anh nữa.
Hàn Quân rùng mình, ôm chặt lấy vai. Hình ảnh đó không phải mơ. Đó là ký ức thật, mới chỉ cách đây một đêm. Nhưng nó ám ảnh anh như một cơn ác mộng, vì anh biết, câu hỏi đó sẽ còn đeo bám anh đến hết đời. Và anh cũng biết, mình sẽ không bao giờ có câu trả lời thỏa đáng cho nó.
Tiếng bước chân khẽ vang lên phía sau. Chú Sáu xuất hiện, tay bưng một khay trà nóng. Ông quản gia già không hỏi gì, chỉ lặng lẽ đặt khay trà xuống bàn đá, rót một chén đưa cho anh. Hai người đàn ông ngồi im lặng bên nhau, nhìn về phía chân trời đang hửng sáng dần.
- Cậu không ngủ được à?
Chú Sáu hỏi khẽ, giọng trầm ấm của một người đã chứng kiến quá nhiều bi kịch trong ngôi nhà này. Hàn Quân nhận chén trà, hơi nóng bốc lên làm ấm đôi bàn tay lạnh ngắt của anh.
- Vâng. Mấy đêm nay cứ nhắm mắt là mơ thấy những chuyện cũ. Mơ thấy cha cháu, mơ thấy mẹ cháu, mơ thấy... nhiều thứ lắm.
Chú Sáu im lặng một lúc lâu, rồi bỗng nói, giọng chậm rãi như đang kể một câu chuyện cũ.
- Cậu có biết không, hồi cậu mới về làm rể, tôi đã nghĩ cậu là một thằng ngốc. Một thằng ngốc hiền lành, cam chịu, không biết giận. Có lần tôi thấy cậu quỳ lau giày cho cậu Bách, tôi đã quay mặt đi vì không nỡ nhìn. Tôi nghĩ, thằng bé này rồi sẽ bị nhà này nuốt chửng mất thôi.
Hàn Quân sững người. Đây là lần đầu tiên chú Sáu nói với anh những lời như thế này, sau bảy năm chỉ lặng lẽ quan sát.
- Nhưng rồi tôi để ý. Mỗi lần bị sỉ nhục, mắt cậu không hề có sự nhục nhã. Chỉ có một thứ gì đó rất lạnh, rất sâu, như mặt hồ mùa đông. Tôi đã sống gần ba mươi năm trong nhà này, tôi biết nhìn người. Và tôi biết, cậu không phải thằng ngốc. Cậu là một người đang chờ đợi.
- Chờ đợi điều gì ạ?
- Chờ đợi ngày hôm nay. Ngày cậu đứng thẳng lưng, không còn phải cúi đầu trước ai nữa.
Chú Sáu nhấp một ngụm trà, nhìn ra vườn lan mờ sương.
- Tôi đã thấy ông chủ từ một người thợ kim hoàn tay trắng dựng nên cơ nghiệp. Tôi đã thấy bà chủ mất đi trong đau đớn. Tôi đã thấy cậu về làm rể, cúi đầu chịu nhục suốt bảy năm. Và giờ tôi thấy cậu ngồi đây, thắng tất cả, nhưng mắt thì buồn như người thua cuộc.
Hàn Quân cúi đầu, không đáp. Chú Sáu đặt tay lên vai anh, một cử chỉ mà ông chưa bao giờ làm trong bảy năm qua, vì khoảng cách giữa chủ và tớ, vì vai diễn mà anh phải giữ.
- Có những thứ, thắng cũng như thua, cậu ạ. Quan trọng là sau khi thắng, mình còn lại gì để mà sống tiếp.
Nói xong, ông đứng dậy, lặng lẽ quay vào nhà, để lại Hàn Quân một mình với chén trà đã nguội dần và câu nói cứ vang vọng trong đầu.
Sau khi thắng, mình còn lại gì để mà sống tiếp?
Anh tự nhủ. Thù đã trả, sao lòng không yên? Có lẽ vì thù hận, suốt bảy năm qua, chính là thứ duy nhất giữ anh sống. Nó là ngọn lửa sưởi ấm anh trong những đêm đông lạnh lẽo nhất, là lý do để anh thức dậy mỗi sáng, là ý nghĩa của từng hơi thở. Giờ đây, ngọn lửa đã tắt, chỉ còn lại tro tàn lạnh ngắt. Và anh, kẻ chiến thắng, đang ngồi giữa đống tro tàn đó, không biết phải đi về đâu.
Trời sáng hẳn. Những tia nắng đầu tiên xuyên qua kẽ lá, rọi xuống vườn lan ướt sương. Một ngày mới bắt đầu. Nhưng với Lâm Hàn Quân, mỗi ngày mới chỉ là một ngày cũ kéo dài, một ngày nữa phải sống với những bóng ma không chịu buông tha.
Anh đứng dậy, định quay vào nhà thì bỗng khựng lại. Ở cuối vườn lan, có một chậu lan mà anh đã trồng từ năm đầu tiên về làm rể, một giống lan rừng quý mà cha anh ngày xưa rất thích. Bảy năm qua, anh chăm nó như chăm một đứa con, tưới nước, bón phân, che nắng, đúng giờ đúng giấc. Chậu lan đã nở hoa ba lần, mỗi lần đều đẹp đến nao lòng.
Sáng nay, anh thấy trên cành lan có một nụ hoa mới nhú, nhỏ xíu, xanh non. Giữa một khu vườn đang dần héo úa vì không ai chăm sóc chu đáo như trước, giữa một ngôi nhà đang tan rã, giữa một cuộc đời đang vỡ vụn, vẫn có một nụ hoa mới dám nhú lên, dám tin vào mùa xuân sắp tới.
Hàn Quân đứng nhìn nụ hoa đó rất lâu. Lần đầu tiên sau nhiều đêm, anh cảm thấy trong lòng có một thứ gì đó ấm áp len lỏi, mong manh như chính nụ hoa kia. Có lẽ, chú Sáu nói đúng. Sau khi thắng, quan trọng là mình còn lại gì để mà sống tiếp. Và có lẽ, câu trả lời không nằm trong những chiến thắng đã qua, mà nằm trong những nụ hoa mới dám nở, trong những điều nhỏ bé vẫn kiên trì sống tiếp dù thế giới xung quanh đã sụp đổ.
Anh cúi xuống, nhẹ nhàng vun đất quanh gốc lan, rồi quay vào nhà. Đã ba đêm liên tiếp anh không ngủ được. Và anh có linh cảm, những đêm không ngủ như thế này sẽ còn kéo dài, cho đến khi anh tìm ra câu trả lời cho câu hỏi mà chú Sáu vừa gieo vào lòng anh.
Sau khi thắng, còn lại gì?