Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 68: Chiến thắng trống rỗng
Đêm 25 tháng 11, phòng áp mái. Lâm Hàn Quân ngồi một mình trước bàn làm việc, cuốn sổ tay da cũ mở ra ở trang cuối cùng, dòng chữ "Thắng tất cả, mất tất…
Nội dung chương
Đêm 25 tháng 11, phòng áp mái. Lâm Hàn Quân ngồi một mình trước bàn làm việc, cuốn sổ tay da cũ mở ra ở trang cuối cùng, dòng chữ "Thắng tất cả, mất tất cả" vẫn còn đó, nét mực đã khô. Ngoài trời, mưa phùn lất phất, một cơn mưa trái mùa hiếm hoi của Sài Gòn, như thể ông trời cũng đang khóc thương cho một kẻ chiến thắng cô độc.
Anh bắt đầu độc thoại, thành tiếng, như thể cần phải nghe chính giọng mình để tin rằng mình vẫn còn tồn tại.
- Bảy năm. Bảy năm lên kế hoạch từng ly từng tí. Thắng từng trận, từng trận một. Bẫy Trần Bách, thắng. Mua gom trái phiếu, thắng. Cài điều khoản chín mươi ngày, thắng. Lật mặt ở tiệc sinh nhật, thắng. Nắm bốn mươi lăm phần trăm cổ phần, thắng. Đánh sập cả một đế chế, thắng.
Anh cười khan, một tiếng cười không có chút vui vẻ nào.
- Thắng tất cả. Vậy mà đêm nay, tao ngồi đây, giữa đống chiến thắng này, và thấy trống rỗng như chưa từng thắng gì cả.
Anh đứng dậy, đi vòng quanh phòng, tay vuốt nhẹ lên từng thiết bị đã được tháo dỡ. Mỗi món đồ là một năm. Năm thứ nhất, anh dựng đường dây nghe lén, học cách trở thành một người chồng mẫu mực trong mắt mọi người. Năm thứ hai, anh bắt đầu thu thập thông tin tài chính, tìm ra điểm yếu của từng thành viên trong gia tộc. Năm thứ ba, anh mớm tin giả cho Trần Bách, nhìn hắn từng bước rơi vào bẫy vàng kỳ hạn. Năm thứ tư, năm thứ năm, anh xây dựng Ares ở Singapore, biến mình thành một bóng ma tài chính mà không ai biết mặt. Năm thứ sáu, anh mua gom nợ xấu, siết chặt vòng vây. Năm thứ bảy, anh cài điều khoản bí mật vào hai nghìn trang hợp đồng, rồi chờ đợi, chờ đợi ngày hai mươi ba tháng chín định mệnh.
Bảy năm, mỗi năm một viên gạch. Và giờ đây, tòa tháp trả thù đã hoàn thành, sừng sững, không ai có thể phá đổ. Nhưng người xây nên nó, đang đứng dưới chân tháp, nhìn lên, và tự hỏi mình đã xây nó để làm gì.
- Tao có đế chế. Tao có tiền, nhiều đến mức không biết tiêu sao cho hết. Tao có danh tiếng, cả thế giới đang nhắc đến tên tao. Tao có quyền lực, một cái gật đầu của tao có thể khiến hàng nghìn người mất việc hoặc được thăng chức.
Anh dừng lại bên cửa sổ, nhìn ra màn mưa phùn giăng mờ thành phố.
- Nhưng tao không còn bữa cơm vợ nấu. Không còn tiếng cô ấy cằn nhằn mỗi khi tao về muộn. Không còn những đêm cô ấy sốt, tao thức trắng chườm khăn, giả vờ như đó chỉ là nhiệm vụ. Không còn mùi trà an thần tao pha mỗi tối, mà cô ấy luôn chê đắng nhưng vẫn uống hết.
Giọng anh nghẹn lại. Anh nhớ như in những chi tiết nhỏ nhặt đó, những thứ mà suốt bảy năm anh đã cố gắng coi là một phần của vở diễn, nhưng giờ đây hiện về với một sự thật đau đớn. Có lẽ, trong những khoảnh khắc đó, anh đã không diễn. Có lẽ, bàn tay pha trà, bàn tay chườm khăn, đã thật lòng hơn cả những tính toán trong đầu.
- Mẹ đã dặn tao trong thư. Nhưng tao đã không nghe.
Anh nhớ lại lá thư của mẹ, những dòng chữ run run mà bà viết trong một lúc tỉnh táo hiếm hoi, được người ta chuyển đến tay anh hồi giữa năm. Anh đã thuộc lòng từng chữ, nhưng chưa một lần dám làm theo.
Lúc đó, anh đã đọc thư rồi cất đi, tự nhủ rằng mẹ không hiểu, rằng bà đã điên, rằng bà không biết cha đã chết oan ức thế nào. Nhưng đêm nay, những lời đó vang lên trong đầu anh rõ mồn một, như tiếng chuông ngân giữa đêm khuya thanh vắng.
- Mình có đang mù không?
Câu hỏi thoát ra khỏi miệng anh trước khi anh kịp ngăn lại. Lần đầu tiên sau bảy năm, anh dám tự hỏi mình câu đó. Không phải với tư cách một kẻ trả thù đang lên kế hoạch, mà với tư cách một con người đang nhìn lại chính mình.
Anh có đang mù không? Mù vì hận thù, mù vì chỉ nhìn thấy mục tiêu mà không nhìn thấy những gì mình đang giẫm đạp trên đường đi. Mù vì chỉ nhìn thấy xác cha dưới chân tòa nhà, mà không nhìn thấy những người vô tội cũng đang bị cuốn vào cơn lốc trả thù của anh. Những người thợ kim hoàn mất việc vì xưởng đóng cửa trong quá trình tái cấu trúc. Những cổ đông nhỏ mất trắng vì cổ phiếu lao dốc. Những nhân viên hoang mang không biết ngày mai mình còn việc làm hay không. Những đại lý bị vợ chồng Thục Linh biển thủ tiền chiết khấu, giờ đây phải chật vật đòi lại công bằng.
Và Nhã Kỳ. Người phụ nữ đã tin anh, đã sống với anh bảy năm, đã là vợ anh theo đúng nghĩa của từ này trong những khoảnh khắc mà anh không dám thừa nhận. Giờ đây cô trở thành kẻ thù của anh trên tòa án, gầy rộc đi vì kiện tụng, bán cả bất động sản riêng để theo đuổi một vụ kiện mà cô biết mình khó thắng. Cô có tội gì? Tội duy nhất của cô là mang họ Vương, là con gái của kẻ thù của anh. Và anh, nhân danh công lý cho cha mình, đã biến cô thành nạn nhân của một cuộc chiến mà cô không hề gây ra.
Anh nhớ lại câu nói của vị chuyên gia xã hội học trên báo mấy hôm trước. "Đây là bi kịch Hy Lạp thời hiện đại. Kẻ trả thù cũng là nạn nhân của chính thù hận." Lúc đọc, anh đã gạt đi, cho rằng đó chỉ là những lời sáo rỗng của kẻ ngoài cuộc. Nhưng đêm nay, ngồi một mình trong phòng áp mái, anh mới thấy câu nói đó đâm trúng tim đen mình đến thế nào.
Anh là nạn nhân của tội ác năm 2019. Cha anh chết oan. Mẹ anh hóa điên. Gia đình anh tan nát. Anh có quyền hận. Không ai có thể phủ nhận điều đó. Nhưng trên con đường đi tìm công lý cho cha, anh đã trở thành kẻ gây ra những bi kịch mới. Anh đã dùng hôn nhân làm vũ khí. Anh đã lừa dối người vợ của mình suốt bảy năm. Anh đã biến những người vô tội thành vật hy sinh cho kế hoạch của mình.
Vậy thì ranh giới ở đâu? Ranh giới giữa kẻ trả thù và nạn nhân, giữa công lý và tội ác, giữa người hùng và kẻ ác, nó nằm ở đâu? Anh đã từng nghĩ nó rất rõ ràng. Kẻ ác là họ Vương. Người hùng là anh. Công lý là những gì anh đang làm. Nhưng đêm nay, ranh giới đó mờ đi, nhòe đi, như một bức tranh bị nước mưa làm nhòe mực.
Câu hỏi đó chỉ thoáng qua, như một tia chớp lóe lên rồi tắt ngấm giữa đêm đen. Anh chưa sẵn sàng để trả lời nó. Anh chưa thể. Vì nếu thừa nhận mình mù, thì bảy năm qua của anh sẽ trở thành gì? Một sai lầm khổng lồ? Một bi kịch vô nghĩa? Anh không đủ can đảm để đối mặt với khả năng đó. Chưa phải lúc này.
Anh nhìn ra thành phố qua màn mưa. Hàng triệu ánh đèn nhấp nháy, mỗi ánh đèn là một cuộc đời, một câu chuyện. Trong số đó, có bao nhiêu người đang hạnh phúc? Có bao nhiêu người đang đau khổ như anh? Có bao nhiêu người cũng đang ngồi một mình trong đêm, tự hỏi mình đã đánh đổi những gì để có được những gì đang có?
- Trả thù xong, còn lại gì?
Anh thì thầm câu hỏi đó vào màn đêm, không mong có câu trả lời. Vì anh biết, không ai có thể trả lời thay anh. Đây là câu hỏi mà mỗi kẻ trả thù đều phải tự tìm ra đáp án, bằng chính cuộc đời còn lại của mình.
Ngoài kia, mưa vẫn rơi. Trong phòng, người đàn ông vừa thắng tất cả ngồi bất động, nhìn vào khoảng không vô định. Trên bàn, cuốn sổ tay da cũ nằm im, trang cuối cùng với dòng chữ định mệnh như một lời tiên tri cho những gì sắp đến.
Thắng tất cả, mất tất cả.
Anh bỗng nhớ đến một câu mà cha anh hay nói ngày xưa, khi ông còn sống, khi xưởng Lâm Ký còn là niềm tự hào của cả khu Chợ Lớn. "Nghề chạm khắc dạy cho cha một điều, con trai ạ. Vàng bạc có thể nung chảy rồi đúc lại. Nhưng một khi đã cắt sai một đường, viên đá sẽ vỡ, và không bao giờ lành lại được." Lúc đó anh còn nhỏ, không hiểu. Giờ đây, anh mới thấm thía. Cuộc đời anh, bảy năm qua, chính là một đường cắt sai. Và không có cách nào để hàn gắn lại.
Và ở phía chân trời xa, những đám mây đen đang kéo đến, báo hiệu một cơn bão lớn hơn sắp ập tới. Một cơn bão mà ngay cả kẻ vừa thắng tất cả cũng không thể lường trước được. Vì trong chiếc két sắt cũ kỹ ở phòng làm việc bị niêm phong, có một sự thật đang chờ đợi, một sự thật sẽ khiến tất cả những gì anh biết về quá khứ, về cha mình, về kẻ thù của mình, phải viết lại từ đầu.
Nhưng đó là chuyện của những ngày sau. Còn đêm nay, Lâm Hàn Quân chỉ là một kẻ chiến thắng trống rỗng, ngồi một mình trong phòng áp mái, lắng nghe tiếng mưa rơi và tiếng lòng mình vỡ vụn từng mảnh.
Sáng hôm sau, anh sẽ ra một quyết định. Một quyết định sẽ khép lại hoàn toàn kỷ nguyên của kẻ thợ săn. Anh sẽ dọn dẹp phòng áp mái, tháo dỡ tất cả, bẻ gãy chìa khóa, và chôn vùi bảy năm hận thù vào quá khứ.
Nhưng anh không biết rằng, có những thứ một khi đã được chôn xuống, sẽ không bao giờ nằm yên.