Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 67: Hàn Quân không ngủ được
Bác sĩ riêng của Lâm Hàn Quân là một người đàn ông trạc ngũ tuần, gương mặt hiền hậu. Ông đã theo dõi sức khỏe của anh suốt ba năm qua, kể từ khi anh bắt…
Nội dung chương
Bác sĩ riêng của Lâm Hàn Quân là một người đàn ông trạc ngũ tuần, gương mặt hiền hậu. Ông đã theo dõi sức khỏe của anh suốt ba năm qua, kể từ khi anh bắt đầu có những dấu hiệu kiệt sức vì phải sống hai cuộc đời cùng lúc. Sáng 23 tháng 11, ông được gọi đến biệt thự Thảo Điền khẩn cấp, sau khi Ethan Ng báo rằng Chủ tịch của mình đã ba đêm liên tiếp không ngủ.
- Suy nhược thần kinh do căng thẳng kéo dài. Mất ngủ mãn tính. Huyết áp cao. Tim đập nhanh bất thường.
Bác sĩ gấp tập bệnh án lại, nhìn người đàn ông trẻ tuổi ngồi đối diện mình. Ba mươi lăm tuổi, đang ở đỉnh cao quyền lực và tiền bạc, nhưng trông như một người đã năm mươi. Mắt trũng sâu, da xám xịt, bàn tay run nhẹ không kiểm soát được.
- Tôi kê cho cậu thuốc an thần nhẹ. Uống trước khi ngủ ba mươi phút. Nhưng thuốc chỉ là giải pháp tạm thời. Cậu cần nghỉ ngơi thật sự, cần tách mình ra khỏi mọi áp lực ít nhất một thời gian. Nếu không, cơ thể cậu sẽ sụp đổ. Tôi nói nghiêm túc đấy.
Hàn Quân nhận đơn thuốc, gật đầu cảm ơn, tiễn bác sĩ ra về. Rồi anh vo tròn tờ đơn, ném vào thùng rác.
Anh sợ ngủ. Ngủ đồng nghĩa với mơ. Mơ đồng nghĩa với việc phải đối mặt với cha, với mẹ, với Nhã Kỳ, với tất cả những bóng ma mà ban ngày anh có thể dùng công việc và quyền lực để xua đi. Thuốc an thần có thể ru anh vào giấc ngủ, nhưng không thể ngăn những cơn ác mộng. Thậm chí, anh còn sợ rằng trong trạng thái lơ mơ vì thuốc, những bóng ma đó sẽ càng trở nên thật hơn, đáng sợ hơn.
Ethan Ng đứng ngoài cửa, chứng kiến tất cả. Người đàn ông Singapore bốn mươi lăm tuổi, cánh tay phải đắc lực nhất của Marcus Lâm suốt bảy năm, giờ đây nhìn sếp mình bằng ánh mắt đầy lo lắng của một người anh trai.
- Marcus, nghe tôi một lần đi. Về Singapore nghỉ ngơi một thời gian. Bỏ hết mọi thứ lại phía sau. VKG đã ổn định, đội tái cấu trúc đang làm tốt, vụ kiện thì có Huy lo. Cậu không cần phải ở đây.
Hàn Quân lắc đầu, đi đến bên cửa sổ.
- Đi đâu cũng mang theo cái đầu này, Ethan. Anh nghĩ sang Singapore thì tôi sẽ ngủ được à? Những bóng ma đó không ở Sài Gòn. Chúng ở trong này.
Anh gõ nhẹ vào thái dương mình. Ethan thở dài, không nói thêm. Ông biết tính sếp mình. Một khi Marcus Lâm đã quyết định, không ai có thể thay đổi. Bảy năm trước, khi cậu thanh niên hai mươi tám tuổi đến Singapore tìm ông, nói rằng mình muốn dựng một quỹ đầu cơ để trả thù, ông đã nghĩ cậu ta điên. Nhưng rồi ông đã ở lại, đã cùng cậu ta đi qua bảy năm đầy sóng gió, vì ông nhìn thấy trong đôi mắt trẻ tuổi đó một thứ mà ông chưa từng thấy ở bất kỳ ai. Một ngọn lửa không bao giờ tắt.
Giờ đây, ngọn lửa đó đã tắt. Và Ethan không biết phải làm gì để thắp nó lên trở lại.
Những đêm tiếp theo, Hàn Quân lang thang trong biệt thự vắng như một bóng ma. Căn biệt thự rộng lớn từng đầy ắp tiếng cười nói, tiệc tùng, giờ đây vắng lặng đến rợn người. Hùng nằm viện. Vĩnh Khải ngồi tù. Thục Linh dọn đi. Trần Bách bỏ trốn. Nhã Kỳ không về. Chỉ còn anh và chú Sáu, hai người đàn ông cô độc trong một ngôi nhà quá rộng.
Anh đi qua từng căn phòng, mỗi góc nhà đều gợi lên một ký ức. Phòng khách nơi anh từng quỳ lau giày cho Trần Bách. Nhà bếp nơi anh từng dậy sớm nấu cháo cho Nhã Kỳ những ngày cô ốm. Hành lang nơi anh từng cúi đầu chào từng vị khách với nụ cười giả tạo. Cầu thang nơi anh từng đứng nép mình nghe lén những cuộc họp gia đình. Mỗi bước chân là một năm. Mỗi căn phòng là một vết thương.
Có một đêm, anh đẩy cửa phòng làm việc nhỏ của Nhã Kỳ, căn phòng mà cô đã bỏ không từ khi dọn ra căn hộ Quận 2. Mọi thứ vẫn nguyên vẹn như ngày cô rời đi. Những cuốn sách về thương hiệu xếp ngay ngắn trên kệ. Những bản phác thảo chiến dịch quảng cáo còn dang dở trên bàn. Và trong ngăn kéo, anh tìm thấy một khung ảnh úp mặt xuống. Anh lật lên, thấy ảnh cưới của hai người, chụp ngày 15 tháng 12 năm 2019. Trong ảnh, cô dâu Nhã Kỳ cười rạng rỡ, còn chú rể Hàn Quân cúi đầu, nụ cười gượng gạo của một kẻ đang diễn.
Anh nhìn tấm ảnh rất lâu, ngón tay vuốt nhẹ lên gương mặt cô dâu. Đã bảy năm kể từ ngày cưới, và đây là lần đầu tiên anh dám nhìn thẳng vào tấm ảnh này mà không phải vội vàng quay đi. Vì mỗi lần nhìn nó, anh đều cảm thấy một nhói đau ở ngực, một cảm giác mà anh đã cố gắng chôn vùi suốt bảy năm bằng cách tự nhủ rằng đây chỉ là một cuộc hôn nhân bình phong, một thỏa thuận, một nước cờ.
Nhưng đêm nay, đứng một mình trong căn phòng vắng, anh không còn sức để tự lừa dối mình nữa. Anh nhớ lại ngày cưới. Nhã Kỳ khi đó hai mươi ba tuổi, xinh đẹp đến mức khiến cả hội trường nín thở khi cô bước vào. Cô đã chọn anh, một chàng trai mồ côi không gia thế, làm chồng, trước sự ngỡ ngàng của tất cả. Người ta nói cô làm vậy để che đậy một bê bối tình cảm, để có một tấm bình phong an toàn. Có lẽ đúng. Nhưng anh cũng nhớ, trong đêm tân hôn, cô đã nói với anh một câu mà anh không bao giờ quên.
- Tôi không yêu anh. Nhưng tôi sẽ cố gắng làm một người vợ tốt, nếu anh cũng cố gắng làm một người chồng tốt.
Cô đã giữ lời. Suốt bảy năm, cô là một người vợ tốt theo cách của cô. Lạnh lùng, kiêu hãnh, nhưng chưa bao giờ bạc đãi anh về vật chất, chưa bao giờ cấm anh làm những gì anh muốn, và trong những lúc anh ốm đau, cô vẫn thức đêm chăm sóc, dù miệng luôn cằn nhằn.
Còn anh? Anh đã làm một người chồng tốt chưa? Anh đã dùng bảy năm để lừa dối cô, để biến cuộc hôn nhân của họ thành một chiến dịch trả thù, để biến cô thành một quân cờ không hề hay biết. Và giờ đây, khi sự thật đã phơi bày, anh còn mặt mũi nào để nhìn vào tấm ảnh cưới này?
Anh úp khung ảnh xuống, đặt lại vào ngăn kéo, đóng lại nhẹ nhàng như thể sợ làm vỡ một thứ gì đó mong manh. Rồi anh rời khỏi phòng, không ngoảnh lại. Nhưng hình ảnh nụ cười rạng rỡ của cô dâu trong ảnh cứ ám ảnh anh suốt đêm đó, hòa vào những cơn ác mộng, khiến anh tỉnh dậy với nước mắt ướt đẫm gối.
Đêm 24 tháng 11, cả thành phố rực rỡ ánh đèn. Từ cửa sổ phòng áp mái, Hàn Quân có thể thấy những dòng xe tấp nập trên các tuyến phố trung tâm, những đôi tình nhân tay trong tay dạo phố. Không khí náo nhiệt của một đêm thường tràn ngập khắp nơi, nhưng không chạm đến được căn biệt thự lạnh lẽo ở Thảo Điền.
Anh ngồi một mình trong bóng tối, không bật đèn. Trên bàn trước mặt là cuốn sổ tay da cũ, vật bất ly thân suốt bảy năm qua, nơi anh ghi chép mọi kế hoạch, mọi tính toán, mọi bước đi trong chiến dịch trả thù. Anh mở ra, lật từng trang. Những con số, những cái tên, những mũi tên chằng chịt. Một bản đồ chi tiết của bảy năm hận thù, được vẽ nên bằng mồ hôi, nước mắt và cả máu.
Trang cuối cùng còn trống. Anh cầm bút lên, viết một dòng duy nhất, nét chữ run run vì kiệt sức.
"Thắng tất cả, mất tất cả."
Anh nhìn dòng chữ đó rất lâu, rồi gập sổ lại. Ngoài kia, tiếng chuông nhà thờ xa xa vang lên, báo hiệu nửa đêm đã đến. Người ta đang say giấc sau một ngày làm việc. Còn anh, kẻ vừa thắng tất cả, đang ngồi một mình trong bóng tối, với một cơ thể kiệt quệ và một tâm hồn tan nát.
Anh nhớ lại lời bác sĩ sáng nay. "Cơ thể cậu sẽ sụp đổ." Có lẽ bác sĩ nói đúng. Nhưng anh không quan tâm. Sụp đổ thì sao? Anh đã mất bảy năm để xây dựng chiến thắng này. Giờ đây, khi đã có nó trong tay, anh mới nhận ra mình không biết phải làm gì với nó.
Tiền bạc? Anh có đủ để sống mười đời không hết. Quyền lực? Anh đang đứng trên đỉnh của một đế chế. Danh tiếng? Cả thế giới đang nhắc đến tên anh. Nhưng tất cả những thứ đó, cộng lại, cũng không mua được một giấc ngủ ngon. Không mua được sự bình yên trong tâm hồn. Không mua được những gì anh đã đánh mất trên con đường đi đến chiến thắng này.
Tuổi trẻ. Tình yêu. Gia đình. Sự ngây thơ. Niềm tin vào con người.
Anh đã đánh đổi tất cả để lấy chiến thắng. Và giờ đây, khi đã thắng, anh mới hiểu ra rằng mình đã thua ngay từ lúc bắt đầu. Vì kẻ đánh đổi tất cả để thắng, thì dù thắng cũng chỉ còn lại hai bàn tay trắng.
Hàn Quân đứng dậy, đi đến bên cửa sổ, nhìn ra thành phố rực đèn. Anh tự hỏi, trong hàng triệu ánh đèn kia, có ánh đèn nào thuộc về một người đang hạnh phúc thật sự không? Hay tất cả cũng chỉ đang diễn, như anh đã diễn suốt bảy năm qua?
Câu hỏi không có lời đáp. Chỉ có gió đông thổi mạnh hơn, mang theo hơi lạnh buốt của một đêm cuối tháng 11 mà anh sẽ không bao giờ quên. Đêm mà kẻ chiến thắng ngồi một mình trong bóng tối, viết lên trang cuối của cuốn sổ bảy năm một dòng chữ định mệnh.
Thắng tất cả, mất tất cả.
Và ở một nơi khác trong thành phố, trong căn hộ nhỏ ở Quận 2, một người phụ nữ cũng đang thức trắng đêm cuối tháng 11, nhìn ra cửa sổ, nghĩ về người đàn ông mà cô vừa yêu vừa hận. Hai kẻ từng đầu ấp tay gối, giờ đây mỗi người một nơi, cùng mất ngủ, cùng đau khổ, cùng không biết ngày mai sẽ ra sao.
Đó có lẽ là điều duy nhất họ còn chung nhau lúc này. Nỗi đau.