Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 65: Kẻ sỉ nhục cuối cùng
Đêm 21 tháng 11, phòng áp mái của biệt thự Thảo Điền chìm trong bóng tối đặc quánh. Lâm Hàn Quân ngồi một mình giữa căn phòng từng là trung tâm chỉ huy…
Nội dung chương
Đêm 21 tháng 11, phòng áp mái của biệt thự Thảo Điền chìm trong bóng tối đặc quánh. Lâm Hàn Quân ngồi một mình giữa căn phòng từng là trung tâm chỉ huy của cả một chiến dịch bảy năm. Những thiết bị mã hóa đã được tháo dỡ một phần, dây cáp lòng thòng như những mạch máu đã bị cắt đứt. Trên bàn, chiếc máy tính xách tay vẫn mở, màn hình hiện lên bản tin cuối cùng trong ngày. "Trần Bách, cựu Phó Tổng Giám đốc Vương Kim Group, được xác nhận đã rời khỏi thành phố. Cơ quan điều tra cho biết không còn lý do để truy tìm."
Anh tắt màn hình, ngả người ra ghế, nhắm mắt lại. Và quá khứ ùa về, không mời mà đến, như nước vỡ bờ.
Tiệc gia đình cuối năm, cách đây đã lâu lắm rồi, lâu đến mức anh phải cố mới nhớ được đó là năm nào. Có lẽ là năm thứ hai anh về làm rể nhà họ Vương. Sảnh tiệc biệt thự Thảo Điền rực đèn như mọi khi. Trần Bách khi đó đang ở đỉnh cao phong độ, vừa ký được một hợp đồng phân phối lớn, đang say sưa khoe khoang với đám họ hàng. Anh, trong vai chàng rể quê mùa, lặng lẽ đi vòng quanh rót rượu cho khách, cúi đầu chào từng người.
Rồi Trần Bách cố tình giơ chân ra ngáng đường anh. Anh vấp, khay rượu chao đảo, một ly vang đỏ đổ ập xuống, và vết rượu loang lổ trên đôi giày da mới cứng của Trần Bách. Cả sảnh im bặt một giây, rồi Trần Bách phá lên cười, tiếng cười đầy khoái trá của kẻ vừa tìm được trò tiêu khiển mới.
- Quỳ xuống. Lau sạch cho tao.
Hắn nói, giọng lè nhè vì rượu nhưng rõ ràng đến từng chữ. Cả sảnh tiệc nhìn về phía anh. Vương Thế Hùng ngồi ở bàn chủ tọa, nhấp một ngụm rượu, không nói gì, như thể chuyện này chẳng đáng để ông bận tâm. Vương Thục Linh che miệng cười khúc khích. Vương Vĩnh Khải huýt sáo. Vương Nhã Kỳ, vợ anh, ngồi ở góc bàn, mặt tái đi, nhưng cô không đứng dậy. Cô không thể. Hoặc cô không dám.
Anh đã quỳ xuống. Đầu gối chạm vào sàn đá hoa cương lạnh ngắt. Anh lấy khăn tay ra, cúi đầu lau từng vết rượu trên đôi giày da bóng loáng của Trần Bách. Mọi người xung quanh cười ồ lên. Có kẻ còn vỗ tay. Có kẻ lấy điện thoại ra quay lại. Trần Bách ngẩng cao đầu, hả hê như một vị vua vừa bắt được một tên nô lệ quỳ gối.
Anh nhớ rất rõ cảm giác lúc đó. Không phải nhục nhã. Mà là lạnh. Một cái lạnh từ trong xương tủy lan ra, lạnh đến mức anh phải cắn chặt răng để không run lên. Không phải vì sợ. Mà vì anh đang ghi nhớ. Ghi nhớ từng gương mặt đang cười, từng tiếng vỗ tay, từng ánh mắt khinh bỉ. Anh ghi nhớ tất cả, để một ngày nào đó, khi thời cơ đến, anh sẽ trả lại từng thứ một, đầy đủ, không thiếu một xu.
Tối hôm đó, sau khi tiệc tan, anh đã lên phòng áp mái, mở cuốn sổ tay da ra, và viết vào trang đầu tiên của một danh sách mới. Danh sách đó không có tên, chỉ có những con số và những dòng mô tả ngắn gọn. "Lần 1: bị bắt quỳ lau giày trước 40 quan khách. Kẻ thực hiện: T.B." Anh đã ghi chép như một kế toán ghi sổ, tỉ mỉ, lạnh lùng, không một chút cảm xúc. Vì anh biết, cảm xúc là kẻ thù của kẻ trả thù. Cảm xúc khiến người ta nóng vội, khiến người ta hành động sai lầm. Chỉ có sự lạnh lùng mới giúp anh đi hết con đường bảy năm.
Danh sách đó cứ dài dần theo năm tháng. "Lần 7: bị sai đi mua thuốc lá giữa đêm mưa. Lần 12: bị mỉa mai là đồ ăn bám trước mặt đối tác. Lần 23: bị bắt đứng hầu rượu suốt 4 giờ trong tiệc sinh nhật bà nội." Mỗi lần ghi, anh lại tự nhủ rằng đây là nhiên liệu cho ngọn lửa hận thù. Mỗi vết nhục là một viên than, càng nhiều than, lửa càng cháy to, cháy lâu, đủ để thiêu rụi cả một đế chế.
Nhưng anh đã không tính đến một điều. Than đá, khi cháy hết, chỉ còn lại tro. Và tro thì lạnh. Lạnh đến mức không thể sưởi ấm được ai, kể cả chính người đã đốt nó.
Có một lần, vào năm thứ tư, Nhã Kỳ đã vô tình nhìn thấy cuốn sổ tay khi anh để quên trên bàn. Cô tò mò mở ra, nhưng chỉ thấy những con số và ký hiệu khó hiểu, vì anh đã mã hóa tất cả bằng một hệ thống ký hiệu tự tạo. Cô hỏi anh đó là gì. Anh cười, nói đó là sổ ghi chép chi tiêu gia đình. Cô tin. Hoặc cô giả vờ tin. Anh không bao giờ biết được. Nhưng anh nhớ rất rõ ánh mắt cô lúc đó, một thoáng nghi ngờ vụt qua rồi biến mất, như một gợn sóng nhỏ trên mặt hồ phẳng lặng.
Giờ đây nghĩ lại, anh tự hỏi, nếu ngày đó cô hỏi thêm một câu nữa, nếu ngày đó anh nói thật một lời, thì mọi chuyện có khác đi không? Có lẽ không. Vì ngày đó, anh đã đi quá xa trên con đường này rồi. Con đường trả thù, một khi đã bước chân lên, thì không có lối rẽ. Chỉ có đi tiếp, hoặc gục ngã giữa đường.
Và đêm 20 tháng 11 vừa qua, anh đã trả đủ. Trần Bách đã quỳ gối van xin ngay giữa bữa tiệc, trước mặt chính những quan khách đã từng chứng kiến anh quỳ. Vòng tròn đã khép kín.
Nhưng tại sao, khi vòng tròn đã khép kín, lòng anh vẫn không yên?
Hàn Quân mở mắt, nhìn lên trần nhà tối om. Anh nhớ đến những lần khác. Lần Trần Bách sai anh đi mua thuốc lá giữa đêm mưa, chỉ vì hắn lười gọi người làm. Lần hắn mỉa mai anh là đồ ăn bám trước mặt đối tác làm ăn, khiến cả bàn tiệc cười ồ. Lần hắn cố tình giao cho anh những việc nhục nhã nhất trong các buổi tiệc gia đình, như một cách để khẳng định vị thế của mình.
Bảy năm, không biết bao nhiêu lần như thế. Anh đã chịu đựng tất cả, đã cúi đầu tất cả, đã nuốt tất cả vào trong. Anh tự nhủ rằng mỗi lần nhục nhã là một viên gạch xây nên con đường trả thù. Anh tự nhủ rằng càng bị sỉ nhục, quyết tâm của anh càng sắt đá.
Nhưng giờ đây, khi kẻ sỉ nhục đã quỳ dưới chân anh, khi kẻ sỉ nhục đã phải bỏ trốn trong đêm như một con chuột, anh bỗng nhận ra một sự thật đáng sợ. Những ký ức nhục nhã không biến mất khi kẻ gây ra chúng đã gục ngã. Chúng không tan đi như sương mai. Chúng ở lại, khắc sâu vào trong anh, như những vết sẹo không bao giờ mờ.
Trả thù xong, anh không cảm thấy nhẹ nhõm. Anh chỉ cảm thấy trống rỗng. Như thể bảy năm qua, anh đã sống chỉ để chờ đợi khoảnh khắc Trần Bách quỳ dưới chân mình. Và khi nó đến rồi đi, anh bỗng không biết mình còn sống để làm gì nữa.
Anh nhớ đến một chi tiết nhỏ mà có lẽ Trần Bách cũng đã quên. Có lần, sau khi bắt anh quỳ lau giày, Trần Bách đã ném cho anh một tờ tiền mệnh giá lớn, cười ha hả bảo đó là tiền công. Anh đã nhặt tờ tiền lên, gấp gọn gàng, cất vào ví. Không phải vì anh cần tiền. Mà vì anh muốn giữ nó, như một bằng chứng, như một lời nhắc nhở. Tờ tiền đó, anh vẫn còn giữ đến tận bây giờ, nằm trong ngăn kín của ví da, đã cũ sờn, nhưng anh chưa bao giờ tiêu nó.
Bảy năm, anh giữ tờ tiền nhục nhã đó như giữ một ngọn lửa. Giờ đây, ngọn lửa đã hoàn thành nhiệm vụ của nó, đã thiêu rụi kẻ thù. Nhưng nó cũng thiêu rụi luôn cả người giữ lửa. Anh không biết phải làm gì với tờ tiền đó nữa. Đốt đi? Vứt đi? Hay giữ lại mãi như một vết sẹo không bao giờ lành?
Anh đứng dậy, đi đến bên cửa sổ. Ngoài kia, biệt thự Thảo Điền chìm trong bóng đêm. Khu vườn lan mà anh chăm sóc suốt bảy năm, thú vui duy nhất thật sự của anh trong ngôi nhà này, đang lặng lẽ tỏa hương trong đêm. Anh nhớ những buổi sáng sớm, khi cả nhà còn ngủ, anh ra vườn tưới lan, nói chuyện một mình với những chậu cây. Đó là những khoảnh khắc hiếm hoi anh được là chính mình, không phải diễn, không phải tính toán.
Giờ đây, anh đã không còn phải diễn nữa. Nhưng anh cũng không biết mình là ai nữa. Lâm Hàn Quân, con trai người thợ chạm khắc. Marcus Lâm, Chủ tịch quỹ kền kền. Hàn Quân, chàng rể ở đợ bảy năm. Ba con người đó, đâu mới là thật? Hay tất cả đều là mặt nạ, và con người thật đã chết từ lâu, từ ngày anh quyết định đổi tên và bước vào nhà họ Vương?
Anh tắt đèn phòng áp mái. Lần đầu tiên sau bảy năm, anh không mở bất kỳ thiết bị nào. Không kiểm tra đường truyền. Không đọc báo cáo. Không lên kế hoạch. Anh chỉ đứng trong bóng tối, lắng nghe tiếng tim mình đập, và tự hỏi một câu mà anh đã tránh né suốt bảy năm.
Trả thù xong, còn lại gì?
Không có câu trả lời. Chỉ có bóng tối và tiếng gió đông thổi qua khe cửa, mang theo hơi lạnh của một đêm mà anh biết mình sẽ không ngủ được.
Và anh đã đúng. Đêm đó, anh không ngủ được. Những giấc mơ cũ bắt đầu tìm đến, như những bóng ma không chịu siêu thoát, kéo anh trở về với những gì anh cố quên nhất, những gì anh tưởng mình đã chôn vùi cùng với bảy năm hận thù.