Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 75: Mười bốn tháng hai
Chủ Nhật, 14 tháng 2 năm 2027. Ngày Valentine. Sài Gòn thức dậy trong một buổi sáng rực rỡ và náo nhiệt hơn mọi ngày. Khắp các con phố, những gánh hoa…
Nội dung chương
Chủ Nhật, 14 tháng 2 năm 2027. Ngày Valentine.
Sài Gòn thức dậy trong một buổi sáng rực rỡ và náo nhiệt hơn mọi ngày. Khắp các con phố, những gánh hoa hồng đỏ tươi được bày bán san sát. Các cửa hàng quà tặng chật kín người. Mạng xã hội tràn ngập những lời tỏ tình, những bức ảnh cặp đôi hạnh phúc. Ngày của những người yêu nhau, ngày mà cả thành phố như được nhuộm bằng màu hồng của tình yêu.
Nhưng ở xưởng mộc ven sông Bình Quới, mọi thứ vẫn tĩnh lặng như mọi ngày.
Lâm Hàn Quân thức dậy lúc năm giờ sáng, như thường lệ. Anh thắp nhang trước bàn thờ cha mẹ, rồi ngồi vào bàn thợ, tiếp tục công việc còn dang dở hôm qua: chiếc hộp đựng trang sức làm quà cho mẹ ở Biên Hòa. Tiếng đục gõ đều đều trong buổi sáng yên tĩnh, hòa cùng tiếng chim hót và tiếng nước vỗ bờ. Với anh, đây là một buổi sáng Valentine hoàn hảo, dù không có hoa hồng hay sô cô la.
Chiếc nhẫn bạc vẫn nằm ngay ngắn trên bàn làm việc, ở vị trí trang trọng nhất, dưới ánh nắng sớm lọt qua cửa sổ. Anh liếc nhìn nó mỗi khi ngẩng lên, mỉm cười. Hôm nay, nó sẽ ở đó cả ngày, như một người bạn đồng hành thầm lặng.
Sáng Chủ Nhật, Nhã Kỳ thức dậy từ rất sớm. Cô đứng trước gương rất lâu, nhìn người phụ nữ trong gương: mái tóc tém gọn gàng, đôi mắt có quầng thâm nhẹ vì nhiều đêm mất ngủ, nhưng ánh nhìn đã bình thản hơn trước rất nhiều. Bảy tháng qua, cô đã thay đổi. Từ một người vợ bị phản bội đầy hận thù, cô đã trở thành một nữ chủ tịch bản lĩnh, một người thợ kim hoàn được kính trọng. Nhưng có một việc cô chưa làm được: trả lại chiếc hộp thiếc cho chủ nhân của nó.
Cô mở tủ, lấy chiếc hộp ra, đặt lên bàn. Tay cô vuốt nhẹ nắp hộp đã hoen gỉ. Bảy tháng, cô giữ nó như giữ một phần linh hồn của người đàn ông ấy. Mỗi đêm, cô đều mở ra xem, đọc lại mảnh giấy nhắn của bà Lâm Thúy Nga, nhìn tấm ảnh gia đình hạnh phúc ngày xưa. Mỗi lần như vậy, cô lại thấy hận thù trong lòng mình vơi đi một chút, và một thứ cảm xúc khác, không tên, lại lớn lên một chút.
- Mẹ ơi. Cô thì thầm với di ảnh bà Lý Thu Vân trên bàn thờ nhỏ trong phòng. - Hôm nay con đi trả đồ cho người ta. Mẹ phù hộ cho con.
Cô nhớ lại những gì mẹ cô đã làm: dùng tiền riêng tài trợ viện phí cho bà Nga suốt bảy năm, âm thầm, không ai biết. Mẹ cô đã chọn cách chuộc lỗi bằng hành động thầm lặng. Còn cô, cô sẽ chọn cách của riêng mình: trả lại quá khứ cho người cần nó, và bắt đầu học cách tha thứ.
Ở xưởng Chợ Lớn, không khí lại hoàn toàn khác.
- Chị ơi! - Sophie Trần xông vào phòng thiết kế, tay cầm điện thoại, mặt hớn hở. - Valentine mà chị ngồi ở xưởng à? Không có hẹn hò gì sao? Cả thành phố người ta đi chơi hết rồi!
Vương Nhã Kỳ ngẩng lên từ bản vẽ, mỉm cười nhạt.
- Chị có hẹn. Hẹn với mười hai bản vẽ chưa xong và ba đơn hàng đang chờ.
- Trời ơi, chị chán quá! - Sophie ngồi phịch xuống ghế, chống cằm. - Chị đẹp thế này, tài giỏi thế này, làm Chủ tịch oai thế này, mà Valentine ngồi vẽ. Phí cả thanh xuân.
- Thanh xuân của chị đã phí bảy năm rồi, thêm một ngày cũng không sao. Nhã Kỳ đáp, nhưng giọng cô không còn đắng chát như trước. Có một nét gì đó nhẹ nhõm trong đó.
Sophie nhìn chị mình, bỗng nghiêm túc lại.
- Chị ơi, em hỏi thật. Chị với anh ấy... giờ là sao?
Nhã Kỳ im lặng, đặt bút chì xuống. Ngoài cửa sổ, nắng Valentine vàng rực rỡ. Cô nghĩ về người đàn ông ở xưởng mộc ven sông, về chiếc ghế Chủ tịch cô đang ngồi, về bảy năm ân oán đã qua. Cô không có câu trả lời rõ ràng cho câu hỏi của Sophie. Và có lẽ, cô cũng không cần phải có ngay lúc này.
- Chị không biết. - Cô đáp thật thà. - Nhưng hôm nay, chị có một việc phải làm. Một việc đã nợ từ lâu.
Cô đứng dậy, đi đến tủ cá nhân trong góc phòng, mở ngăn kéo dưới cùng. Chiếc hộp thiếc cũ kỹ nằm đó, im lìm. Cô đã giữ nó từ tháng 8 năm ngoái, khi cô lén vào nhà cũ ở quận 8 và mang nó đi. Bảy tháng, à không, cô giữ nó như giữ một bí mật, như giữ một phần linh hồn của người đàn ông mà cô vừa hận vừa không thể quên.
Cô mở hộp ra. Bên trong, ba vật còn lại nằm ngay ngắn: giấy khai sinh mang tên Lâm Hàn Quân, sinh ngày 14 tháng 6 năm 1991; mảnh giấy nhắn với nét chữ run run của một người mẹ: "Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai."; và tấm ảnh gia đình ba người chụp trước xưởng Lâm Ký, nụ cười rạng rỡ của một thời hạnh phúc đã mất.
Chiếc nhẫn bạc khắc chữ "Đức" đã không còn trong hộp. Cô đã trao nó cho anh trong lễ vinh danh, trước toàn thể quan khách. Đó là việc đúng đắn. Chiếc nhẫn ấy thuộc về người họ Lâm, và cô đã trả nó về đúng tay.
Cô cầm mảnh giấy nhắn lên, đọc lại lần nữa. "Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai." Bà Lâm Thúy Nga viết câu này trong lúc tỉnh táo hiếm hoi, gửi gắm tất cả hy vọng vào đứa con trai duy nhất. Và anh đã không quên. Suốt bảy năm, anh chưa bao giờ quên mình là ai. Anh là Lâm Hàn Quân, con của một người thợ, và giờ anh đã trở về đúng với con người ấy.
- Chị định đi đâu? Sophie hỏi, nhìn chiếc hộp thiếc trong tay cô.
- Trả đồ cho người ta. Nhã Kỳ gấp mảnh giấy cẩn thận, đặt trở lại hộp, đậy nắp. - Mượn bảy năm rồi. Đến lúc trả.
- Mượn bảy năm? - Sophie nhíu mày. - Chị mới giữ nó từ tháng 8 năm ngoái mà.
Nhã Kỳ mỉm cười buồn.
- Ừ, nhưng với chị, nó như đã bảy năm. Bảy năm chị giữ một bí mật, bảy năm chị không dám đối mặt với sự thật trong chiếc hộp này. Hôm nay, chị trả nó về cho chủ nhân thật sự của nó.
Cô thay một bộ đồ đơn giản: quần jean, áo sơ mi trắng, giày thể thao. Không còn vẻ thiên kim hay nữ chủ tịch. Chỉ là một người phụ nữ bình thường đi trả một món đồ đã mượn quá lâu. Cô ôm chiếc hộp thiếc vào lòng, lái xe một mình về hướng Bình Quới, không báo trước cho ai, kể cả Sophie.
Trên đường đi, cô ghé qua một tiệm hoa nhỏ mua một bó cúc trắng. Cô không biết vì sao mình lại mua hoa trắng vào ngày Valentine, khi mọi người đều mua hồng đỏ. Có lẽ vì cô không đi tỏ tình. Cô đi trả nợ. Và nợ thì trả bằng sự chân thành, không phải bằng màu hồng lãng mạn.
Người bán hoa, một bà cụ tóc bạc, nhìn cô ái ngại.
- Cô gái, Valentine mà mua hoa trắng à?
- Cháu đi thăm... một người bạn. - Nhã Kỳ đáp, mỉm cười. - Hoa trắng hợp hơn.
Bà cụ gật gù, gói hoa cẩn thận.
- Ừ, có những tình cảm không cần màu hồng mới đẹp. Hoa trắng cũng có cái đẹp riêng của nó.
Nhã Kỳ ôm bó hoa, lái xe đi, lòng bỗng nhẹ nhõm lạ thường. Đúng, có những tình cảm không cần màu hồng. Tình cảm giữa cô và anh, sau bảy năm, đã không còn là màu hồng lãng mạn nữa. Nó là một điều phức tạp hơn, sâu sắc hơn, và có lẽ, chân thật hơn.
Xe cô lăn bánh trên con đường đất ven sông. Hai bên đường, dừa nước xanh mướt, gió thổi mát rượi. Càng gần đến nơi, tim cô đập càng nhanh. Cô đã đến đây một lần, vào cái đêm cô ngồi trong xe nhìn từ xa. Nhưng hôm nay là lần đầu tiên cô đến với tư cách một vị khách được... à không, không được mời. Cô đến mà không báo trước. Cô không biết anh có ở nhà không, không biết anh sẽ phản ứng ra sao khi thấy cô.
Nhưng cô phải đến. Chiếc hộp này không thể ở trong tay cô mãi được. Nó thuộc về anh, về gia đình anh, về quá khứ của anh. Cô giữ nó sáu tháng đã là quá lâu.
Chiều buông dần. Nắng vàng rải trên mặt sông Sài Gòn lấp lánh như dát vàng. Ở cuối con đường đất, xưởng mộc hiện ra, đơn sơ và bình yên, tấm bảng gỗ "Lâm Ký, chạm khắc thủ công" treo trước cửa đung đưa nhẹ trong gió.
Nhã Kỳ dừng xe, ôm chặt chiếc hộp thiếc vào lòng, tay kia cầm bó cúc trắng, hít sâu. Cô bước xuống xe, đi bộ trên con đường đất về phía xưởng. Mỗi bước chân đều nặng nề như đeo chì, nhưng cô không dừng lại.
Cô dừng lại một lúc trước tấm bảng gỗ, đọc thầm ba chữ "Lâm Ký". Nét chữ khắc sâu, mạnh mẽ, đầy khí phách của người thợ. Cô nhận ra nét chữ này, đã thấy nó trong tấm ảnh gia đình chụp trước xưởng cũ. Hóa ra, anh đã khắc lại biển hiệu của cha mình, mang nó theo đến nơi ở mới. Cội nguồn không bao giờ bị bỏ lại, dù đi đâu.
Tiếng bước chân của cô vang lên trên sàn gỗ của hiên xưởng. Bên trong, tiếng đục gõ đều đều bỗng ngừng lại.
Lâm Hàn Quân ngẩng lên từ bàn chạm. Và anh sững người.
Ở ngưỡng cửa, ngược sáng hoàng hôn, một người phụ nữ đứng đó, tay ôm chiếc hộp thiếc cũ kỹ, mái tóc tém bay nhẹ trong gió sông. Ánh nắng chiều phủ lên người cô một vầng hào quang vàng óng.
Bảy năm. Lần đầu tiên sau bảy năm, cô đến tìm anh, không phải với tư cách kẻ thù, không phải với tư cách đối tác, mà chỉ là một người phụ nữ ôm một chiếc hộp cũ đến trả cho chủ nhân của nó.
Thời gian như ngừng trôi trong xưởng mộc nhỏ ven sông.