Cửu Tức Hóa Long – Quyển 4: Cửu Tức Hóa Long - Chương 28: Về nhà
Một tuần sau đêm lễ, bác sĩ ký giấy cho Nguyễn Diệm An xuất viện. Vết bỏng ở cánh tay phải đã lên da non, vai trái hết sưng, các chỉ số máu trở lại bình…
Nội dung chương
Một tuần sau đêm lễ, bác sĩ ký giấy cho Nguyễn Diệm An xuất viện.
Vết bỏng ở cánh tay phải đã lên da non, vai trái hết sưng, các chỉ số máu trở lại bình thường. Bác sĩ dặn cô tái khám sau hai tuần, tránh làm việc nặng, tránh xúc động mạnh.
- Tránh xúc động mạnh? - Diệm An cười khổ khi nghe Minh Châu đọc lại lời dặn. - Với cái gia đình chồng tớ vừa chui ra, tránh xúc động mạnh khó hơn tránh nắng Sài Gòn.
- Thì cậu cứ coi như bác sĩ dặn cho có lệ. - Minh Châu xách túi đồ giúp bạn. - Đi thôi, xe tớ đỗ dưới sân. Cậu muốn về đâu? Căn hộ chung cư của cậu hay...
Diệm An im lặng một lúc. Căn hộ chung cư nhỏ ở quận Bình Thạnh, nơi cô sống trước khi cưới, đã cho thuê lại từ tháng 3. Dinh thự họ Lâm thì đang bị phong tỏa. Về mặt pháp lý, cô vẫn là vợ Thiếu Quân, vẫn có quyền ở trong căn nhà chung của hai vợ chồng tại quận 2, nhưng cô không muốn đặt chân đến bất cứ nơi nào mang họ Lâm lúc này.
- Về nhà mẹ tớ.
Minh Châu gật đầu, không hỏi thêm. Cô biết "nhà mẹ" của Diệm An là căn nhà cấp bốn cũ kỹ trong con hẻm nhỏ ở quận 8, nơi bà Nguyễn Thị Sen sống cùng cậu em trai Nguyễn Minh Khang.
Xe chạy qua cầu Chà Và, rẽ vào con hẻm ngoằn ngoèo. Diệm An nhìn những mái tôn cũ, những giàn hoa giấy, những đứa trẻ đá bóng giữa hẻm mà lòng chùng xuống. Bốn tháng sống trong dinh thự 5ha ven sông, cô đã quên mất mùi của hẻm nhỏ: mùi cơm cháy, mùi nước mắm kho, mùi mồ hôi của người lao động.
Xe dừng trước căn nhà có cánh cổng sắt đã rỉ. Chưa kịp bấm chuông, cánh cổng đã bật mở. Bà Nguyễn Thị Sen đứng đó, người gầy gò, mặt tái xanh vì bệnh tim, đôi mắt đỏ hoe.
- Diệm An!
Bà lao ra ôm chầm lấy con gái. Diệm An cảm nhận được cơ thể mẹ run lên bần bật, nhẹ tênh trong vòng tay cô như một chiếc lá khô.
- Con gái mẹ khổ quá. - Bà Sen nức nở. - Mẹ đọc báo, mẹ xem tin tức, mẹ biết hết rồi. Con gái mẹ khổ quá, con ơi.
Diệm An ôm mẹ, mắt cay xè nhưng không khóc. Cô đã khóc quá nhiều trong bệnh viện, một mình, vào những đêm không ngủ được. Giờ đây, trong vòng tay mẹ, cô chỉ muốn yên lặng.
- Con không sao, mẹ. Con về rồi đây.
Nguyễn Minh Khang, cậu em trai hai mươi tuổi, sinh viên năm hai đại học, đứng ở cửa nhìn chị. Cậu cao lớn, nhưng ánh mắt vẫn còn nét trẻ con. Thấy chị, cậu mím môi, quay mặt đi giấu giọt nước mắt.
- Chị hai. - Cậu nói khẽ.
- Ừ. Chị về rồi.
Căn nhà cấp bốn vẫn như xưa: bộ bàn ghế gỗ cũ cha cô để lại, chiếc thước Lỗ Ban bằng gỗ mun treo trang trọng trên tường, mùi nhang trầm thoang thoảng từ bàn thờ cha. Diệm An đứng trước bàn thờ, thắp một nén nhang.
- Ba ơi, con về rồi. - Cô thì thầm. - Con đã dùng thước của ba để đo lòng người, và con đã không đo sai. Ba yên tâm.
Bà Sen lăng xăng dọn cơm. Bữa cơm đạm bạc: canh chua cá lóc, thịt kho trứng, rau muống xào tỏi. Nhưng với Diệm An, đây là bữa cơm ngon nhất trong nhiều tháng. Ở dinh thự họ Lâm, mỗi bữa ăn đều có người hầu đứng hầu, món ăn cầu kỳ nhưng cô ăn không thấy ngon, vì mỗi miếng cơm đều nặng trĩu những ánh mắt dò xét.
- Ăn đi con, ăn nhiều vào. - Bà Sen gắp cho con gái miếng thịt kho. - Nhìn con gầy rộc đi, mẹ xót ruột.
- Mẹ cũng ăn đi. - Diệm An gắp lại cho mẹ. - Bệnh tim của mẹ, bác sĩ dặn phải ăn uống điều độ, không được xúc động.
- Mẹ biết. - Bà Sen cười buồn. - Mẹ chỉ lo cho con. Hồi con ký cái hợp đồng đó, mẹ đã không đồng ý. Một triệu đô, hai năm làm vợ người ta... mẹ biết con làm vì tiền mổ tim của mẹ, nhưng mẹ thà chết còn hơn thấy con khổ.
- Mẹ đừng nói vậy. - Diệm An nắm tay mẹ. - Con không khổ như mẹ nghĩ đâu. Thiếu Quân... anh ấy là người tốt. Anh ấy bị hại như con thôi.
- Mẹ biết. - Bà Sen thở dài. - Thằng nhỏ đó, lần đầu nó đến nhà mình, nó cúi chào mẹ rất lễ phép, còn hỏi han bệnh tình của mẹ. Mẹ nhìn mắt nó là mẹ biết nó thương con thật. Chỉ tiếc...
Bà bỏ lửng câu nói. Cả nhà im lặng. Ngoài hẻm, tiếng rao "bánh mì nóng giòn đây" vang lên, quen thuộc đến nao lòng.
Ăn cơm xong, Diệm An ra sân sau, nơi cha cô ngày xưa vẫn ngồi bào gỗ. Chiếc bàn thợ mộc cũ vẫn còn đó, phủ một lớp bụi mỏng. Cô lấy khăn lau sạch, rồi mở hộp đồ nghề của cha ra. Chiếc thước Lỗ Ban bằng gỗ mun nằm im lìm, bóng loáng vì được lau chùi thường xuyên. Đó là thói quen của mẹ cô: mỗi tuần đều lau thước một lần, như cách bà giữ gìn kỷ niệm về chồng.
Diệm An cầm thước lên, ướm thử vào khung cửa sổ phòng mình. Cô là kiến trúc sư, nhìn đâu cũng thấy việc cần sửa. Căn nhà cấp bốn này đã xuống cấp nhiều: mái tôn dột mấy chỗ, tường bong tróc, nền nhà lồi lõm.
- Chị làm gì vậy? - Khang ra sân, thấy chị đang đo đạc thì ngạc nhiên.
- Chị đo để sửa nhà. - Diệm An cười. - Mẹ sắp mổ xong, cần chỗ ở sạch sẽ, thoáng mát để tĩnh dưỡng. Chị sẽ vẽ bản thiết kế cải tạo, lợp lại mái, sơn lại tường, lát lại nền. Tiền công thợ thì thuê, còn thiết kế thì chị tự làm, coi như quà chị tặng mẹ.
Khang nhìn chị, mắt sáng lên:
- Em phụ chị một tay. Em học kiến trúc mà, mấy việc này em rành.
Hai chị em ngồi bên bàn thợ mộc cũ, phác thảo những nét vẽ đầu tiên dưới ánh đèn sân. Diệm An chợt thấy lòng ấm lại. Đã lâu lắm rồi cô mới được làm đúng nghề của mình: thiết kế, xây dựng, tạo ra những không gian cho người ta sống hạnh phúc. Không phải đo lòng người, không phải phá trận pháp, chỉ đơn giản là vẽ một mái nhà cho mẹ.
- Ba ơi, - cô thầm nói khi vuốt ve chiếc thước Lỗ Ban, - con sẽ dùng thước của ba để xây lại nhà mình. Lần này, con đo bằng tình thương, không phải bằng nỗi sợ.
Minh Khang rủ chị ra đầu hẻm uống cà phê. Hai chị em ngồi ở quán cóc ven đường, nhìn dòng người qua lại.
- Chị hai, - Khang khuấy ly cà phê sữa, - em đọc báo thấy người ta nói nhà chồng chị... là tà giáo. Có thật không?
Diệm An nhìn em trai, cân nhắc xem nên nói bao nhiêu. Cuối cùng cô quyết định nói thật, nhưng theo cách nhẹ nhàng nhất.
- Có một hội kín trong gia tộc họ Lâm, tồn tại cả trăm năm. Họ tin rằng phải hiến tế các nàng dâu để giữ vận khí cho dòng họ. Tám người đi trước chị đều chết vì chuyện đó.
Khang sững người, ly cà phê khựng lại giữa không trung.
- Vậy... chị...
- Chị không sao. Chị đã phá được nó. Đêm rằm vừa rồi, chị đã đốt cháy nơi họ làm lễ.
- Chị hai... - Giọng Khang run run. - Sao chị không nói với nhà một tiếng? Sao chị chịu đựng một mình?
Diệm An cười, xoa đầu em trai như hồi cậu còn nhỏ.
- Nói ra thì nhà mình làm được gì? Mẹ thì bệnh tim, em thì còn đi học. Chị là chị hai, chị phải gánh. Hơn nữa, - cô nhìn xa xăm, - có những trận chiến, người ta phải đánh một mình mới thắng được.
Hai chị em ngồi im lặng bên ly cà phê. Gió từ sông thổi vào mát rượi. Diệm An chợt nhận ra, đã lâu lắm rồi cô mới có một buổi chiều bình yên như thế này, không phải đề phòng, không phải tính toán, không phải nghe những câu chú rì rầm trong đêm.
Tối hôm đó, Diệm An ngủ trong căn phòng nhỏ của mình ngày xưa. Chiếc giường tre cũ kêu cót két, chiếc quạt máy quay vù vù, tiếng mẹ ho khan ở phòng bên vọng sang. Tất cả đều cũ kỹ, chật chội, khác xa phòng ngủ rộng thênh thang trong dinh thự họ Lâm với điều hòa trung tâm và drap lụa.
Nhưng cô ngủ ngon. Lần đầu tiên sau bốn tháng, cô ngủ một giấc say không cần thuốc an thần.
Nửa đêm, cô tỉnh giấc vì nghe tiếng mẹ rên khẽ ở phòng bên. Cô sang xem, thấy bà Sen đang ôm ngực, mặt nhăn lại vì đau.
- Mẹ! Mẹ sao vậy?
- Không sao... cơn đau cũ thôi. - Bà Sen cố cười. - Con ngủ đi.
- Không được. - Diệm An đỡ mẹ ngồi dậy, lấy thuốc trợ tim cho mẹ uống. - Mẹ phải mổ sớm. Không thể chờ được nữa.
Bà Sen uống thuốc, cơn đau dịu dần. Bà nắm tay con gái, bàn tay gầy guộc lạnh ngắt.
- Diệm An, mẹ hỏi thật. Số tiền mổ tim... tám trăm triệu... con lấy đâu ra?
Diệm An im lặng. Cô nghĩ về bản hợp đồng hôn nhân, về điều khoản thanh toán một triệu đô chia làm nhiều đợt, về việc họ Lâm đang muốn hủy hợp đồng để quỵt tiền.
- Mẹ đừng lo. - Cô nói, giọng chắc nịch. - Đó là tiền của con, tiền sạch, con làm ra bằng chính sức mình. Mẹ chỉ cần yên tâm mổ, còn lại để con lo.
Bà Sen nhìn con gái, ánh mắt vừa thương vừa tự hào. Bà biết con gái mình từ nhỏ đã cứng cỏi, giống cha. Nhưng bà cũng biết, đằng sau vẻ cứng cỏi ấy là bao nhiêu đêm khóc thầm.
- Ừ. Mẹ tin con.
Diệm An dìu mẹ nằm xuống, đắp chăn cẩn thận rồi mới về phòng mình. Cô đứng bên cửa sổ nhìn ra con hẻm tối om, trong lòng ngổn ngang.
Tiền mổ tim cho mẹ. Hợp đồng hôn nhân. Luật sư họ Lâm. Tất cả đang chờ cô ở phía trước.
Nhưng đêm nay, cô cho phép mình được yếu đuối một chút. Cô ngồi xuống mép giường, ôm lấy chiếc gối cũ, và khóc. Khóc cho bốn tháng làm dâu trong sợ hãi, khóc cho tám người phụ nữ đã chết oan, khóc cho Thiếu Quân đang hôn mê, khóc cho mẹ già bệnh tật.
Khóc xong, cô lau mặt, nằm xuống. Ngày mai, cô sẽ chiến đấu tiếp. Vì mẹ, vì em trai, vì chính mình.
Và vì một lời hứa cô đã tự hứa với lòng mình trong đêm lửa cháy: từ giờ, cô sẽ sống bằng tiền sạch, sống một cuộc đời sạch, không còn phải cúi đầu trước bất kỳ ai.