Cửu Tức Hóa Long – Quyển 4: Cửu Tức Hóa Long - Chương 25: Trận Hết Hạn Rồi
Sáu giờ sáng. Ngày hôm sau đêm rằm tháng bảy. Mùi thuốc sát trùng. Nguyễn Diệm An mở mắt, thấy trần nhà trắng toát và ánh đèn huỳnh quang sáng chói. Cô…
Nội dung chương
Sáu giờ sáng. Ngày hôm sau đêm rằm tháng bảy.
Mùi thuốc sát trùng.
Nguyễn Diệm An mở mắt, thấy trần nhà trắng toát và ánh đèn huỳnh quang sáng chói. Cô chớp mắt mấy cái, cố nhớ mình đang ở đâu. Phòng cấp cứu. Cô đang ở phòng cấp cứu bệnh viện.
Cô nhớ lại: sân dinh thự đầy tro trắng, tiếng còi xe cứu hỏa, rồi bóng tối ập đến. Cô đã ngất. Giờ cô ở đây, trên giường bệnh, tay cắm kim truyền nước biển.
Cô quay đầu sang bên cạnh. Giường bệnh kê sát bên giường cô. Lâm Thiếu Quân nằm đó, vai trái băng bó dày cộm, mặt tái nhợt, nhưng mắt anh mở to, tỉnh táo, đang nhìn cô. Anh đã tỉnh từ lúc nào, nằm im nhìn cô ngủ, không nỡ đánh thức.
- Anh... - Cô thì thầm, giọng khản đặc, cổ họng đau rát vì khói. - Anh tỉnh lâu chưa? Sao không gọi em?
- Anh thích nhìn em ngủ. - Anh mỉm cười, một nụ cười mà cô chưa từng thấy ở anh: nhẹ nhõm, giải thoát, như người vừa trút được gánh nặng ngàn cân. - Lần đầu tiên sau sáu tháng, anh thấy em ngủ mà không cau mày.
Thiếu Quân đưa tay phải còn lành qua khoảng trống giữa hai giường, nắm lấy tay cô. Tay anh lạnh, tay cô cũng lạnh, nhưng hơi ấm từ hai bàn tay nắm nhau lan ra, xua đi cái lạnh của phòng cấp cứu.
- Chúng ta... sống sót rồi, phải không anh? - Cô nức nở, giọng nghẹn lại.
- Ừ. - Anh siết nhẹ tay cô. - Chúng ta sống sót rồi.
Hai vợ chồng nằm trên hai giường bệnh kê sát nhau, tay trong tay, nhìn lên trần nhà trắng toát. Không nói gì thêm. Không cần nói. Sau đêm dài nhất trong đời, họ chỉ cần biết đối phương còn sống, còn ở đây, còn nắm tay nhau.
Diệm An nhớ lại đêm qua, từng hình ảnh như một thước phim quay chậm. Cô nhớ lúc mình châm lửa quẻ Ly, tay run đến mức suýt đánh rơi bật lửa. Cô nhớ lúc tám oan hồn giữ van, người nào người nấy gồng mình trong lửa trắng. Cô nhớ lúc Thiếu Quân giật đứt chuỗi hạt, máu chảy từ thái dương xuống. Cô nhớ lúc anh lao vào che cho cô khỏi xà nhà đổ. Cô nhớ lúc Lão phu nhân bò vào lửa, ôm đỉnh đồng mà lẩm bẩm đến hơi thở cuối cùng.
Tất cả đã qua. Như một cơn ác mộng dài. Và giờ cô tỉnh dậy, thấy mình nằm trong phòng cấp cứu, tay nắm tay chồng, nghe tiếng loa phát thanh của bệnh viện gọi tên bệnh nhân. Bình thường đến kỳ lạ. Bình thường đến mức cô muốn khóc.
- Anh này. - Cô thì thầm.
- Ừ?
- Hôm qua, lúc em châm lửa... em đã sợ lắm. Em sợ mình tính sai, sợ lửa lan quá nhanh, sợ làm ai bị thương. Em sợ nhất là... sợ anh hận em.
Thiếu Quân im lặng một lúc, rồi siết nhẹ tay cô.
- Anh không hận em. Anh cảm ơn em. Nếu em không châm lửa, đêm qua lễ Cửu Tức Quy Nguyên đã hoàn tất, tám chị đã bị hút cạn, anh đã mất em, và anh vẫn là con rối. Em đã cứu tất cả chúng ta, Diệm An. Bằng ngọn lửa đó.
- Nhưng bà nội...
- Bà đã chọn. - Anh ngắt lời, giọng bình tĩnh đến lạ. - Bà chọn trận pháp thay vì con người, chọn quyền lực thay vì gia đình. Em đã cho bà cơ hội dừng lại. Bà không dừng. Đó không phải lỗi của em.
Diệm An nhìn anh, nước mắt tuôn rơi. Cô biết anh cũng đau. Dù bà đã làm bao điều tàn ác, bà vẫn là người nuôi anh lớn. Nhưng anh đã chọn sự thật thay vì ảo tưởng. Và cô tự hào về anh.
- Anh có đau không? - Diệm An hỏi, nhìn vai anh băng bó, máu vẫn thấm qua lớp băng.
- Đau. Nhưng chịu được. - Anh mỉm cười yếu ớt. - Bác sĩ bảo phải mổ nẹp xương. Sáng nay mổ. Em thì sao?
- Em không sao. Chỉ là... mệt. Kiệt sức thôi.
Cô nhìn xuống cổ tay anh. Trống trơn. Không còn chuỗi hạt trầm.
- Chuỗi hạt... - Cô thì thầm.
- Vỡ rồi. Đêm qua, chính tay anh giật đứt. - Anh giơ cổ tay trống trơn lên, ngắm nghía như một điều kỳ diệu. - Một trăm lẻ tám hạt, văng tung tóe khắp từ đường. Anh giữ lại một hạt. Em đưa cho anh đó, nhớ không?
- Nhớ. - Diệm An mỉm cười trong nước mắt. - Anh giữ cẩn thận nhé. Để nhớ rằng anh đã từng bị trói, và đã tự tay cởi trói.
- Ừ. - Anh gật đầu, mắt đỏ hoe. - Từ giờ, anh là của chính anh. Không của bà nội, không của trận pháp, không của ai khác. Và anh chọn... ở bên em. Không phải vì hợp đồng một triệu đô. Mà vì anh muốn. Lần này, anh tự chọn.
Diệm An nhìn anh, nước mắt lăn dài trên má, nhưng miệng cô cười rạng rỡ. Câu nói đó, đêm qua anh đã nói một lần khi che xà nhà cho cô. Giờ anh nói lại, tỉnh táo, rõ ràng, không phải trong cơn đau. Đó là lời thề.
- Em cũng vậy. - Cô đáp, siết nhẹ tay anh. - Em chọn anh. Không phải vì hợp đồng. Mà vì em yêu anh. Từ lúc anh pha cà phê cho em mỗi sáng, em đã biết. Chỉ là... em không dám tin.
Họ nằm đó, tay trong tay, nhìn ánh nắng sớm bắt đầu lọt qua khe cửa phòng cấp cứu. Ngoài kia, thành phố đã thức giấc. Tiếng xe cộ, tiếng người nói cười, tiếng loa phát thanh của bệnh viện gọi tên bệnh nhân đi khám. Những âm thanh bình thường của một buổi sáng bình thường.
Nhưng đối với hai vợ chồng, đây là buổi sáng đặc biệt nhất trong đời: buổi sáng đầu tiên của tự do. Không còn hợp đồng hôn nhân một triệu đô trói buộc. Không còn bùa chú điều khiển qua chuỗi hạt trầm. Không còn trận pháp treo trên đầu như lưỡi gươm. Chỉ còn hai con người tự do, nắm tay nhau, bắt đầu lại từ đầu.
- Diệm An. - Thiếu Quân chợt nói, giọng nhỏ. - Sau này... khi mọi chuyện qua đi... em muốn làm gì?
- Em muốn sửa lại dinh thự. - Cô đáp, mắt sáng lên dù còn ngấn nước. - Không phải để ở như cũ. Mà để làm nhà tưởng niệm cho tám chị. Em muốn trồng lại vườn, trồng hoa hồng cho chị Đào, trồng một cây bồ đề ở trung cung. Em muốn mỗi ngày rằm, thắp cho các chị một nén nhang. Em đã hứa rồi.
- Anh sẽ phụ em. - Anh gật đầu. - Anh không biết trồng hoa, nhưng anh học được. Anh cũng muốn... đến thăm mẹ. Mỗi tuần. Hai mươi tám năm anh không biết mẹ nằm ở đâu. Giờ anh biết rồi.
- Ừ. Chúng ta cùng đi. - Cô siết nhẹ tay anh. - Còn anh, anh muốn làm gì?
Thiếu Quân im lặng một lúc lâu, nhìn lên trần nhà. Rồi anh đáp, giọng chắc nịch:
- Anh muốn làm một người đàn ông bình thường. Đi làm, về nhà, ăn cơm vợ nấu. Không cần giàu sang. Chỉ cần... là chính mình.
- Diệm An. - Thiếu Quân chợt nói, giọng nhỏ dần vì thuốc giảm đau bắt đầu ngấm. - Hôm qua... em đã nói với bà nội một câu... "Tôi không giết người. Tôi chỉ đốt trận." Anh nghe thấy... lúc anh nằm dưới xà nhà... Anh thích câu đó...
- Ừ. - Cô gật đầu, mắt díp lại vì mệt. - Đó là lằn ranh của em... Cũng sẽ là lằn ranh của anh... từ giờ...
- Ừ... chúng ta... phá cái ác... nhưng không trở thành cái ác... - Anh lẩm bẩm, giọng ngày càng nhỏ. - Mẹ anh... sẽ tự hào... về em...
Diệm An bật khóc. Cô nhớ Trịnh Thị Hồng, người mẹ chồng mà cô chỉ gặp trong hình hài oan hồn, người đã chạm tay lên đầu Thiếu Quân trước khi tan biến, người đã tin tưởng giao con trai cho cô. Cô thầm hứa với bà: con sẽ chăm sóc anh ấy, mẹ yên tâm.
- Ngủ đi anh. - Cô thì thầm, vuốt nhẹ mu bàn tay anh. - Ngủ một giấc thật ngon. Khi tỉnh dậy, mọi chuyện sẽ ổn.
- Ừ... ngủ... - Anh đáp, giọng như từ xa lắm. - Em cũng... ngủ đi...
Giọng anh tắt hẳn. Anh đã thiếp đi vì thuốc giảm đau. Diệm An cũng cảm thấy mí mắt nặng trĩu. Thuốc an thần trong chai nước biển đang phát huy tác dụng. Cô cố giữ tỉnh táo thêm một chút, để khắc ghi giây phút này vào tim: sáu giờ sáng, phòng cấp cứu, tay trong tay, bình yên.
Cô chợt nhớ đến cha mình, ông Nguyễn Văn Thành, người thợ mộc đã mất sớm. Ông từng nói với cô: "Con gái, làm kiến trúc sư, con sẽ xây nhiều nhà. Nhưng nhớ, nhà đẹp nhất không phải nhà to nhất, mà là nhà có người thương nhau sống trong đó." Hồi đó cô còn nhỏ, không hiểu. Giờ cô hiểu rồi. Dinh thự họ Lâm to lớn, trăm năm tuổi, nhưng chưa bao giờ là "nhà", vì trong đó không có tình thương. Còn căn phòng cấp cứu nhỏ bé này, với hai giường bệnh kê sát nhau, lại ấm áp như nhà, vì có hai người thương nhau.
Cô mỉm cười, nước mắt vẫn chảy, rồi từ từ nhắm mắt lại. Thuốc an thần trong chai nước biển đang phát huy tác dụng. Cô thiếp đi trong bình yên, tay vẫn nắm chặt tay chồng.
Không biết bao lâu sau, có thể chỉ vài phút, cô chợt cựa mình, hé mắt trong cơn mơ màng. Ánh nắng sớm đã lọt qua khe cửa, rọi lên gương mặt Thiếu Quân đang thiếp đi bên cạnh. Cô nhìn đồng hồ treo tường, nhưng mắt còn mờ, không đọc được số. Cô khẽ lay tay anh, giọng ngái ngủ như một đứa trẻ:
- Mấy giờ rồi?
Thiếu Quân hé mắt, nhìn lên đồng hồ treo tường phòng cấp cứu, rồi quay sang cô, mỉm cười trong cơn buồn ngủ. Anh đáp, giọng khàn khàn nhưng rõ ràng từng chữ, như một lời tuyên bố, như một lời thề, như dấu chấm hết cho một đêm dài nhất trong đời họ:
- 6 giờ sáng. Trận hết hạn rồi.