Đất Đình Tình - Chương 21: Đêm Mưa Đột Nhập
Ngày 37, từ chiều trời đã đổ mưa như trút nước. Phan Cẩm Ly từ trụ sở công an huyện trở về, người ướt sũng dù đã mặc áo mưa. Buổi làm việc với cán bộ…
Nội dung chương
Ngày 37, từ chiều trời đã đổ mưa như trút nước. Phan Cẩm Ly từ trụ sở công an huyện trở về, người ướt sũng dù đã mặc áo mưa. Buổi làm việc với cán bộ điều tra kéo dài hơn dự kiến: công an muốn cô ký thêm một số biên bản bổ sung về vụ Bảy đe dọa qua điện thoại.
Cô ghé qua nhà bà Sáu ăn vội bát cơm rồi mới về nhà gỗ. Bà Sáu níu tay cô:
- Mưa to thế này, con ngủ lại đây đi, mai về.
Ly lắc đầu cười:
- Nhà con có gì đâu mà lo, bà. Với lại vườn rau mấy hôm mưa, mai con phải ra xem có bị ngập không.
Cô không biết rằng quyết định về nhà đêm nay sẽ cứu cả một kho báu của bà nội.
Khoảng mười giờ đêm, mưa vẫn chưa ngớt. Ly dắt xe máy vào sân, chợt khựng lại. Cửa sau của nhà gỗ, cánh cửa mà cô luôn cài then cẩn thận, đang hé mở một khe nhỏ. Tim cô thắt lại.
Cô nép vào bóng tối bên hông nhà, lắng nghe. Từ trong nhà vọng ra tiếng lục lọi khẽ khàng: tiếng ngăn kéo kéo ra, tiếng đồ đạc bị xê dịch. Có kẻ đột nhập.
Ly rút điện thoại ra, tay run run bấm số của cán bộ công an xã trực ban. Cô thì thầm báo vị trí rồi cúp máy. Công an hứa sẽ đến trong mười phút. Nhưng mười phút là quá dài khi kẻ trộm đang lục tung nhà cô.
Cô nhìn quanh, vớ lấy cây cuốc dựng ở góc sân. Rồi cô hét lớn:
- Trộm! Bà con ơi, có trộm!
Tiếng hét của cô xé toang màn mưa đêm. Từ trong nhà, hai bóng đen lao ra cửa sau. Ly không nghĩ ngợi, xông tới chặn đầu, vung cuốc lên:
- Đứng lại!
Một tên xô mạnh vào vai cô. Ly ngã dúi xuống sân ướt, nhưng cô nhanh tay túm được ống quần hắn, cào mạnh vào bắp chân hắn. Tên đó rú lên đau đớn, đạp cô ra rồi cùng đồng bọn chạy thục mạng vào màn mưa.
- Đứng lại! Tôi thấy mặt các anh rồi!
Ly hét với theo, thực ra trong bóng tối cô chẳng thấy gì rõ, nhưng câu nói đó đủ khiến hai tên chạy càng nhanh hơn.
Chú Tư ở nhà bên nghe tiếng hét, cầm đèn pin chạy sang. Rồi bà Sáu, rồi mấy người hàng xóm nữa. Cả xóm náo loạn trong đêm mưa.
- Ly ơi, con có sao không?
- Con không sao, bà Sáu. Bọn chúng chạy rồi.
Công an xã đến ngay sau đó, lập biên bản hiện trường. Cửa sau bị cạy bằng xà beng, dấu vết còn mới. Trong nhà, mọi thứ bị lục tung: tủ quần áo, ngăn kéo bàn làm việc, thậm chí cả bàn thờ bà nội cũng bị xô lệch.
Nhưng điều khiến Ly chú ý nhất là gầm giường của cô. Chiếc rương gỗ cũ của bà nội, chiếc rương mà cô vẫn để dưới gầm giường suốt bao năm, đã bị lôi ra ngoài, nắp rương hé mở.
Ly quỳ xuống bên chiếc rương, tay run rẩy. Trong rương chỉ có vài bộ quần áo cũ của bà và một chiếc hộp gỗ nhỏ bằng hai bàn tay, khóa đã gỉ sét. Đó chính là chiếc hộp gỗ mà cô từng nghĩ đến ở Ngày 10 nhưng chưa bao giờ mở, chiếc hộp bà dặn "đến lúc cần thiết hãy mở".
Bọn đột nhập đã lôi được rương ra nhưng chưa kịp mở chiếc hộp gỗ thì cô về đến nơi.
Cán bộ công an hỏi:
- Cô mất mát gì không?
Ly nhìn chiếc hộp gỗ, một ý nghĩ lóe lên trong đầu. Cô lắc đầu:
- Chắc chỉ mất ít tiền lẻ trong ngăn kéo, em chưa kiểm kỹ. Bọn chúng lục lọi nhưng có vẻ chưa lấy được gì giá trị.
Cô nói dối. Cô không hiểu tại sao mình lại nói dối, nhưng trực giác mách bảo cô rằng chiếc hộp gỗ này quan trọng hơn cô tưởng, và bọn đột nhập đêm nay chính là đến vì nó. Cô cần đọc nó trước, một mình, trước khi giao cho bất kỳ ai.
Khi công an đến, Ly dẫn họ đi một vòng quanh nhà, chỉ từng dấu vết: cửa sau bị cạy, ngăn kéo bị lục, bàn thờ bị xô lệch. Cán bộ công an chụp ảnh, lấy dấu vân tay trên tay nắm cửa và nắp rương gỗ. Một cán bộ trẻ nhận xét:
- Bọn này không phải trộm vặt, cô Ly ạ. Trộm vặt thì vơ vét đồ đạc có giá trị rồi chuồn. Bọn này lục rất kỹ từng ngăn kéo, từng kẽ tủ, như đang tìm một món đồ cụ thể.
Ly giật mình. Nhận xét đó khớp với linh cảm của cô: bọn chúng đến vì chiếc hộp gỗ của bà.
Sau khi công an ra về, chú Tư nán lại giúp Ly dọn dẹp nhà cửa. Ông vừa kê lại bàn thờ vừa lẩm bẩm:
- Khổ thân con bé. Giữ đất mà như giữ lửa trong tay.
Ly cảm ơn chú Tư, tiễn ông về rồi đóng chặt cửa. Cô ngồi xuống sàn, ôm chiếc hộp gỗ vào lòng. Cô biết từ giờ mình phải cẩn thận gấp mười lần. Bọn chúng đã biết về chiếc hộp, chúng sẽ còn quay lại.
Cô lấy con dao nhỏ, nhẹ nhàng bật chiếc khóa đã gỉ. Nắp hộp mở ra với tiếng kẽo kẹt khẽ. Bên trong, nằm im lìm qua bao năm tháng, là một bức ảnh cũ đã ngả màu vàng và một cuốn nhật ký bìa vải đã sờn mép.
Ly cầm bức ảnh lên trước. Trong ảnh, bà nội cô còn trẻ, đứng bên bến sông, một tay ôm vai một cậu bé khoảng mười lăm tuổi, người ướt sũng, tóc bết vào trán. Cả hai đều cười, nụ cười rạng rỡ giữa khung cảnh sông nước phía sau.
Tay Ly run lên. Cô chưa từng thấy bức ảnh này bao giờ. Bà chưa bao giờ kể về cậu bé này.
Cô đặt ảnh xuống, mở cuốn nhật ký. Nét chữ nghiêng nghiêng quen thuộc của bà hiện ra ở trang đầu tiên: "Nhật ký của Phan Thị Lành. Viết để nhớ, để sau này con cháu biết mà sống cho phải đạo."
Ly hít một hơi sâu, bắt đầu đọc. Và càng đọc, nước mắt cô càng lăn dài trên má.
Ngoài trời, mưa vẫn rơi không ngớt, như thể ông trời cũng đang khóc cùng cô. Trong căn nhà gỗ nhỏ, dưới ánh đèn dầu vàng vọt, Phan Cẩm Ly ngồi bất động. Cuốn nhật ký của bà nội mở ra trước mặt, mở ra một câu chuyện mà cô không bao giờ ngờ tới. Một câu chuyện bắt đầu từ hai mươi năm về trước, tại chính bến sông sau vườn nhà cô.
Còn ở phía xa, trong căn nhà tối của mình, Phan Văn Đức đang nghe điện thoại báo cáo của hai gã đột nhập, mặt ông ta sa sầm:
- Cái gì? Chưa lấy được hộp? Con Ly nó về kịp à? Đồ vô dụng!
Ông ta cúp máy, ném mạnh điện thoại xuống bàn. Ông ta biết về chiếc hộp gỗ đó. Ngày xưa, trước khi mất, bà Lành từng úp mở với ông ta rằng trong hộp có thứ có thể "định đoạt số phận mảnh đất". Ông ta đã thèm muốn nó từ lâu, và đêm nay là cơ hội tốt nhất khi trời mưa, xóm vắng.
Nhưng ông ta đã thất bại. Và ông ta biết, từ giờ, chiếc hộp đó sẽ nằm trong tay Ly, cùng với bí mật mà ông ta sợ hãi nhất. Ông ta phải hành động nhanh hơn, trước khi Ly kịp hiểu ra giá trị thật sự của những gì bà để lại.