Di Chúc Thế Tử – Quyển 1: Cạm Bẫy Thế Tử - Chương 4: Người Con Ngoài Giá Thú
Trưa 11/03/2026, nắng Sài Gòn đổ lửa xuống mặt đường. Trần Vĩnh Khang bước xuống xe khách ở bến xe miền Tây lúc 4 giờ sáng, người ê ẩm sau bảy tiếng ngồi…
Nội dung chương
Trưa 11/03/2026, nắng Sài Gòn đổ lửa xuống mặt đường.
Trần Vĩnh Khang bước xuống xe khách ở bến xe miền Tây lúc 4 giờ sáng, người ê ẩm sau bảy tiếng ngồi xe đêm. Anh bắt xe ôm công nghệ về phòng trọ cũ của một người bạn thời đại học ở quận Bình Thạnh, tắm rửa vội, thay bộ quần áo tươm tất nhất trong ba lô.
8 giờ sáng, anh có mặt trước cổng bệnh viện quốc tế.
Bệnh viện sang trọng, sảnh lớn lát đá hoa cương bóng loáng. Khang trình chứng minh nhân dân ở quầy lễ tân, nói muốn vào thăm bệnh nhân Trần Vạn Niên, phòng hồi sức tích cực tầng 5.
Cô lễ tân kiểm tra danh sách trên máy tính, rồi ngẩng lên với vẻ ái ngại:
- Anh ơi, tên anh không có trong danh sách người nhà được phép vào thăm. Danh sách này do gia đình cung cấp. Em không thể cho anh lên được.
Khang sững người:
- Tôi là con trai của ông ấy. Trần Vĩnh Khang.
Cô lễ tân lắc đầu, giọng nhỏ lại:
- Em hiểu. Nhưng quy định là quy định. Anh thông cảm.
Khang đứng lặng giữa sảnh bệnh viện đông đúc. Người qua lại tấp nập. Mùi thuốc sát trùng. Tiếng loa gọi tên bệnh nhân. Tất cả đều xa lạ và lạnh lẽo.
Anh là con trai của người đàn ông đang nằm trên tầng 5. Vậy mà anh không có tên trong danh sách người nhà.
Khang nhìn quanh sảnh bệnh viện. Những băng ghế inox sáng loáng. Những chậu cây cảnh được cắt tỉa gọn gàng. Những tấm bảng chỉ dẫn bằng hai thứ tiếng. Mọi thứ ở đây đều toát lên vẻ giàu có và quyền lực, thứ quyền lực mà cha anh đã xây dựng cả đời.
Và anh, đứa con mang họ Trần, lại phải đứng đây như một kẻ xin ăn xin được vào thăm cha mình.
Khang nhớ lại năm mười hai tuổi, mẹ dẫn anh lên Sài Gòn một lần. Hai mẹ con đứng ngoài cổng biệt thự nhà họ Trần ở Thảo Điền suốt buổi chiều, chờ ông về. Cuối cùng người ra gặp chỉ là quản gia, đưa cho mẹ anh một phong bì tiền học phí và nói ông chủ bận họp.
Mẹ anh cầm phong bì, không nói gì, dắt anh ra về. Trên đường về bến xe, bà chỉ nói một câu:
- Con đừng buồn. Cha con bận việc lớn. Mình không trách được.
Từ đó, Khang không bao giờ đòi lên Sài Gòn nữa. Anh học cách sống với sự vắng mặt của cha như người ta sống chung với một cơn đau âm ỉ. Nó ở đó, nhưng mình học cách không chạm vào.
Khang rút điện thoại ra, gọi cho anh cả. Lần này, máy đổ chuông. Một hồi. Hai hồi.
- Alo.
Giọng Trần Vĩnh Đại vang lên, trầm và lạnh.
- Anh cả, em là Khang. Em đang ở dưới sảnh bệnh viện. Lễ tân nói em không có tên trong danh sách thăm bệnh. Anh...
- Mày lên Sài Gòn rồi à? - Vĩnh Đại ngắt lời, giọng không giấu vẻ khó chịu. - Ai báo cho mày?
- Một người bạn. - Khang cố giữ giọng bình tĩnh. - Em chỉ muốn lên thăm cha một lúc.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây. Rồi Vĩnh Đại nói, giọng ban ơn:
- Được. Đứng yên đó. Tao cho người xuống đón. Năm phút thôi đấy.
Cúp máy. Khang đứng chờ giữa sảnh. Năm phút trôi qua dài như một giờ.
Một vệ sĩ cao lớn bước tới:
- Anh Khang phải không? Mời anh theo tôi.
Khang theo người vệ sĩ lên tầng 5 bằng thang máy. Hành lang vắng lặng. Hai vệ sĩ khác đứng gác ở hai đầu. Không khí căng như dây đàn.
Trần Vĩnh Đại đứng trước cửa phòng hồi sức, hai tay khoanh trước ngực. Ông ta nhìn Khang từ đầu đến chân, ánh mắt không che giấu sự khinh miệt.
- Thằng út lớn tướng rồi nhỉ. - Vĩnh Đại nói, giọng mỉa mai. - Ở Cần Thơ làm ăn thế nào? Nghe nói mày bị điều xuống đó vì láo xược với cấp trên.
Khang cúi đầu chào, giọng lễ phép:
- Chào anh cả. Em vẫn ổn. Cho em vào thăm cha một lúc.
- Vào đi. Năm phút. - Vĩnh Đại hất hàm về phía cửa kính. - Đừng làm ồn. Đừng chạm vào máy móc. Và đừng có ý nghĩ gì khác.
Khang nhìn anh cả, giọng điềm tĩnh:
- Em chỉ đến thăm cha. Không có ý gì khác, thưa anh cả.
- Tốt nhất là vậy. - Vĩnh Đại nhếch mép. - Nhà này đang rối. Mày ở Cần Thơ yên ổn thì cứ ở yên đó. Đừng để tao phải lo thêm một miệng ăn nữa.
Khang không đáp. Anh đã quá quen với giọng điệu này. Từ năm mười tám tuổi biết mình là ai trong gia tộc này, anh đã học cách nuốt những lời cay đắng vào trong.
Anh bước vào phòng hồi sức. Trần Vạn Niên nằm trên giường bệnh, gương mặt già nua nhăn nheo, hơi thở yếu ớt nhờ máy trợ thở. Những đường ống chằng chịt. Màn hình theo dõi nhấp nháy.
Khang đứng bên giường bệnh, bàn tay siết chặt thành nắm đấm. Ba năm rồi anh không được nhìn cha ở khoảng cách gần như thế này. Lần cuối cùng, cha còn khỏe mạnh, còn quát tháo trong cuộc họp. Giờ đây, ông nằm đây, mong manh như một chiếc lá cuối mùa.
- Cha... - Khang thì thầm, giọng nghẹn lại. - Con về rồi đây.
Không có tiếng đáp lại. Chỉ có tiếng máy thở đều đều, lạnh lẽo.
Năm phút trôi qua nhanh như một cái chớp mắt. Người vệ sĩ gõ nhẹ vào cửa kính, ra hiệu hết giờ.
Khang cúi đầu chào cha, rồi bước ra. Ngoài hành lang, Vĩnh Đại vẫn đứng đó, vẻ mặt không chút cảm xúc.
- Xong rồi thì về Cần Thơ lo việc của mày đi. - Một giọng nữ lạnh lùng vang lên từ cuối hành lang.
Trần Thục Đoan bước tới, tay xách túi hàng hiệu. Cô nhìn Khang bằng ánh mắt đánh giá, như nhìn một món đồ không vừa ý.
- Chào chị hai. - Khang cúi đầu.
- Ừ. - Thục Đoan đáp gọn, rồi quay sang anh cả. - Anh, chiều nay em cần anh ký duyệt khoản giải ngân cho dự án Vạn An City. Gấp.
- Để chiều họp rồi tính. - Vĩnh Đại đáp.
Hai anh em nói chuyện với nhau như thể Khang không tồn tại. Khang đứng đó, cảm thấy mình như một cái bóng thừa thãi trong hành lang sang trọng này.
Đúng lúc đó, Lê Thị Cẩm Vân xuất hiện ở đầu hành lang. Bà đi cùng một người giúp việc lớn tuổi. Vừa nhìn thấy Khang, bước chân bà khựng lại một nhịp rất khẽ.
Bà nhìn anh. Ánh mắt lạnh, xa cách, không một chút ấm áp. Đó là ánh mắt bà dành cho đứa con ngoài giá thú của chồng mình suốt hai mươi tám năm qua. Không thù hận ồn ào. Chỉ là sự phủ nhận lặng lẽ, bền bỉ.
Khang cúi đầu thật sâu:
- Chào... dì.
Anh không dám gọi là mẹ. Trong nhà họ Trần, chỉ có một người được gọi là mẹ, và đó không phải là mẹ anh.
Bà Vân không đáp. Bà chỉ khẽ gật đầu một cái, rồi bước thẳng vào phòng hồi sức, không nhìn anh thêm lần nào nữa.
Khang đứng lặng. Cái gật đầu đó, với người khác có thể là sự chấp nhận tối thiểu. Với anh, đó là cả một bức tường.
Vĩnh Đại vỗ vai Khang, cái vỗ vai của kẻ bề trên:
- Thôi, về đi. Ở đây không có việc của mày. Có tin gì tao sẽ cho người báo.
Đó là một lời hứa suông, và cả hai đều biết.
Khang bước vào thang máy, nhìn con số tầng nhảy dần xuống. Trong gương thang máy, anh thấy khuôn mặt mình: mệt mỏi, râu ria lởm chởm sau một đêm xe, đôi mắt đỏ vì thiếu ngủ.
Hai mươi tám năm làm con của Trần Vạn Niên. Và đây là tất cả những gì anh nhận được: năm phút bên giường bệnh, một cái hất hàm, một câu đuổi khéo, và một cái gật đầu lạnh lẽo.
Thang máy mở ra ở tầng trệt. Khang bước ra sảnh, hòa vào dòng người đông đúc.
Điện thoại rung lên. Tin nhắn từ Lê Minh ở Cần Thơ:
"Anh Khang, văn bản yêu cầu thẩm định lại lô đất An Bình em đã gửi rồi. Anh giữ sức khỏe nhé. Có gì cần em hỗ trợ thì gọi."
Khang mỉm cười buồn. Ít ra ở Cần Thơ, vẫn có người coi anh là con người, không phải là "thằng út" hay "đứa con ngoài giá thú".
Anh bước ra khỏi bệnh viện, nắng trưa Sài Gòn chói chang hắt vào mặt. Dòng xe cộ ồn ào. Thành phố này chưa bao giờ thuộc về anh, dù cha anh là một trong những người quyền lực nhất ở đây.
Trên đường về phòng trọ, Khang gọi lại cho người bạn cũ làm môi giới bất động sản, người đã báo tin cho anh hôm qua.
- Alo, tao Khang đây. Cảm ơn mày về tin nhắn hôm qua.
- Ừ, mày lên tới nơi chưa? Thăm bác được không?
- Được. Năm phút. - Khang cười buồn. - Mày nói văn phòng luật sư sắp công bố văn kiện gì đó, kể rõ hơn cho tao nghe.
Đầu dây bên kia hạ giọng:
- Tao nghe mấy anh em trong giới nói văn phòng của luật sư Trịnh Trọng Trí, ông trùm luật sư doanh nghiệp đó, sắp công bố di chúc của cha mày. Nghe đâu ông cụ lập di chúc từ mấy năm trước rồi, cất kỹ lắm. Giờ ông ngã xuống, đến lúc mở ra.
- Di chúc? - Khang nhíu mày. - Mày có nghe nội dung gì không?
- Chưa ai biết. Nhưng tao nói thật, với gia sản nhà họ Trần, cái di chúc này mà mở ra thì cả Sài Gòn rung chuyển. Mày là con ông cụ, mày cũng có phần chứ? Tao hỏi thật đấy.
Khang im lặng. Anh chưa từng nghĩ đến chuyện thừa kế. Trong đầu anh, nhà họ Trần và anh là hai thế giới riêng biệt, chỉ giao nhau ở dòng máu.
- Tao không biết. - Anh đáp. - Có tin gì mới thì báo tao.
- Ừ. Mày giữ sức khỏe. À, mà cẩn thận với mấy anh chị của mày. Tiền bạc làm mờ mắt người ta nhanh lắm.
Cúp máy, Khang nhìn ra ngoài cửa sổ xe. Dòng xe cộ Sài Gòn ồn ào, hối hả.
Di chúc. Hai chữ đơn giản mà nặng như đá tảng.
Cha anh mới 72 tuổi, vừa đột quỵ hôm qua. Sao đã có di chúc sẵn sàng công bố, lại do chính luật sư Trịnh Trọng Trí, người nổi tiếng khó mời nhất giới luật sư doanh nghiệp, đứng ra thực hiện?
Trừ khi... ông đã chuẩn bị từ trước. Từ rất lâu trước khi cơn đột quỵ xảy ra. Chuẩn bị kỹ đến mức cả văn phòng luật sư chỉ chờ một tín hiệu là hành động.
Khang nhớ lại lọ thuốc trợ tim đặt sẵn trong ngăn kéo mà cô y tá nhắc đến. Nhớ lại vẻ mặt bình thản đến lạ của mẹ khi nghe tin dữ. Nhớ lại sự vội vã phong tỏa tin tức của anh cả, như thể ông ta sợ một điều gì hơn cả tin cha đột quỵ.
Có chuyện không ổn. Có chuyện mà anh chưa nhìn thấy. Một bức tranh lớn hơn, mà cơn đột quỵ chỉ là một nét vẽ trong đó.
Chiếc xe ôm dừng trước con hẻm nhỏ ở Bình Thạnh. Khang trả tiền, bước vào phòng trọ chật hẹp của bạn mình. Anh ngả lưng xuống chiếc nệm mỏng, mắt nhìn lên trần nhà loang lổ.
Năm phút bên giường bệnh. Đó là tất cả.
Nhưng Khang không biết rằng, năm phút đó chỉ là khởi đầu. Cơn bão thực sự vẫn còn ở phía trước. Và khi nó đến, nó sẽ cuốn phăng tất cả những gì anh từng biết về gia đình mình, về cha mình, và về chính bản thân mình.