Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 4: Trăng Rằm Đoạt Vận - Chương 12: Những Mảnh Ghép
Hai ngày sau cuộc gọi lúc bốn giờ sáng, Đường Tử Khiêm xuất hiện trước cửa căn hộ của Trần Khải Minh. Hắn không báo trước, chỉ nhắn một tin ngắn: "Mở…
Nội dung chương
Hai ngày sau cuộc gọi lúc bốn giờ sáng, Đường Tử Khiêm xuất hiện trước cửa căn hộ của Trần Khải Minh. Hắn không báo trước, chỉ nhắn một tin ngắn: "Mở cửa."
Khải Minh mở cửa, sững người. Tử Khiêm trông tiều tụy thấy rõ: mắt thâm quầng, râu mọc lởm chởm, chiếc áo sơ mi nhăn nhúm như đã mặc hai ngày chưa thay. Sau lưng hắn, A Lực đứng ở hành lang, gật đầu chào Khải Minh rồi quay đi, đứng canh ở đầu cầu thang.
Khải Minh rót một ly nước lọc, đặt trước mặt Tử Khiêm, nhưng hắn không đụng đến. Hắn chỉ đứng đó, hai mắt đỏ ngầu, nhìn anh như nhìn một người xa lạ. Khải Minh chợt nhận ra, đây là lần đầu tiên trong tám tháng quen biết, hắn nhìn anh bằng ánh mắt như vậy. Không còn sự tin tưởng, không còn sự thân thiết. Chỉ còn lại nỗi đau và sự nghi ngờ.
- Vào đi. - Khải Minh tránh sang một bên.
Tử Khiêm bước vào, không ngồi xuống ghế mà đứng giữa phòng khách, nhìn thẳng vào Khải Minh.
- Tao không vòng vo nữa. - Hắn nói, giọng khàn đặc. - Tao đã suy nghĩ hai ngày nay, và tao muốn mày trả lời tao một câu hỏi. Chỉ một câu thôi.
Khải Minh cảm thấy cổ họng mình khô khốc.
- Cậu hỏi đi.
- Có phải mày đang chịu thay tao không?
Không khí trong phòng như đông cứng lại. Khải Minh nhìn vào mắt Tử Khiêm, thấy trong đó một sự đau đớn và quyết tâm mà anh chưa từng thấy bao giờ.
- Cậu nói gì vậy? - Anh cố cười. - Tao gánh gì thay cậu được?
- Đừng cười. - Tử Khiêm nói, giọng lạnh đi. - Tao đang nghiêm túc.
Hắn bắt đầu đi đi lại lại trong phòng, vừa đi vừa nói, như đang trình bày một bản luận chứng trước tòa.
- Thứ nhất: mày ký thay tao ba mươi lăm hợp đồng trong tám tháng. Ba mươi lăm lần, Minh à. Không một ai ký thay nhiều như vậy mà không có lý do.
- Đó là công việc...
- Thứ hai: - Tử Khiêm ngắt lời. - Trong tám tháng đó, mày sụt mười hai ký, tóc bạc từng mảng, mắt trũng sâu. Tao đã thấy mày ho ra máu chưa? Chưa. Nhưng tao thấy mày suýt ngất trong nhà hàng hôm trước, thấy mày uống thuốc bổ như uống nước lã mà vẫn không lại sức.
Hắn bước đến gần, đưa tay lên, khẽ chạm vào mảng tóc trắng trên đỉnh đầu Khải Minh. Động tác của hắn rất nhẹ, như sợ làm anh đau.
- Hồi tao gặp mày lần đầu, tóc mày đen nhánh. - Hắn nói, giọng nghẹn lại. - Mới tám tháng thôi, Minh à. Tám tháng mà mày đã thành ra thế này. Mày bảo tao đừng suy nghĩ nhiều, nhưng mày nhìn lại mình đi. Mày còn nhận ra mình trong gương không?
Khải Minh im lặng. Hắn nói đúng từng chữ.
- Thứ ba: nửa miếng ngọc trên cổ tao nóng ran suốt một tuần nay, nhất là vào những đêm mày... - Hắn ngừng lại, nhìn Khải Minh. - Tao không biết mày làm gì vào những đêm đó. Nhưng mỗi lần tao thấy mệt mỏi nhất, thì sáng hôm sau mày lại trông tiều tụy hơn.
- Trùng hợp thôi.
- Thứ tư: giấc mơ của tao. Đàn lễ, nến trắng, ông già giơ miếng ngọc lên. Và đêm hôm kia, tao nghe cha tao nói qua điện thoại: "Phải đủ bốn mươi chín chữ ký trước rằm tháng bảy." Bốn mươi chín, Minh à. Mày đã ký ba mươi lăm. Còn mười bốn.
Tử Khiêm dừng lại trước mặt Khải Minh, hai tay nắm chặt thành nắm đấm.
- Và thứ năm, điều quan trọng nhất: ông ấy nói "Thằng bé không qua khỏi lễ rằm." Thằng bé nào, Minh? Trong cái nhà này, trong cái kế hoạch này, còn thằng bé nào khác ngoài mày và tao? Tao thì đang khỏe dần lên từng ngày. Còn mày thì đang chết dần đi từng ngày.
Hắn nói một hơi dài, rồi im lặng, ngực phập phồng. Khải Minh nhìn hắn, trong lòng dậy lên một cơn sóng cảm xúc mà anh phải rất cố gắng mới kìm nén được.
Hắn đã xâu chuỗi ra hết. Không thiếu một mảnh nào.
Khải Minh cảm thấy tay mình run lên. Anh nghĩ đến từng đêm ký hợp đồng, từng cơn đau ở ngực trái, từng sợi tóc trắng rụng xuống gối mỗi sáng. Anh đã cố giấu, đã cố tỏ ra bình thường, đã cười nói như không có chuyện gì. Vậy mà hắn vẫn nhìn ra. Có lẽ, người ta không giấu được người thật lòng quan tâm đến mình. Dù có giấu kỹ đến đâu, họ vẫn nhìn thấy.
- Cậu suy diễn nhiều quá. - Khải Minh nói, giọng khô khốc. - Mọi chuyện chỉ là trùng hợp.
- Trùng hợp? - Tử Khiêm cười nhạt, một nụ cười đau đớn. - Mày nói dối tệ lắm, Minh à. Mấy tháng nay, mỗi lần mày nói dối là mắt mày lại nhìn sang trái. Bây giờ cũng vậy.
Khải Minh quay mặt đi. Hắn nói đúng. Anh không giỏi nói dối, chưa bao giờ giỏi.
- Nghe này. - Tử Khiêm hạ giọng, bước đến gần hơn. - Tao không cần mày thừa nhận. Tao chỉ cần mày biết một điều: tao đã nhìn thấy hết rồi. Và tao sẽ không để yên đâu.
- Cậu định làm gì?
- Tao chưa biết. - Hắn lắc đầu. - Nhưng tao thề, tao sẽ không để mày chết thay tao. Dù phải đánh đổi bằng cái gì đi nữa.
Nói rồi, hắn quay người bước ra cửa. Khải Minh muốn gọi hắn lại, muốn nói một lời nào đó, nhưng cổ họng anh như bị bóp nghẹt, không thốt nên lời.
Khi Tử Khiêm đã bước ra hành lang, hắn đột nhiên dừng lại, không quay đầu.
- À, còn một chuyện nữa. - Hắn nói, giọng trầm xuống. - Đêm qua tao mơ lại giấc mơ đó. Lần này tao nhìn rõ mặt ông già giơ ngọc. Ông ta nhìn tao, cười, rồi nói: "Đến giờ rồi, thiếu gia." Tao tỉnh dậy, mồ hôi ướt đẫm cả người, mà nửa miếng ngọc trên cổ thì nóng đến bỏng rát.
Hắn bỏ đi, để lại Khải Minh đứng một mình giữa phòng khách. Anh đứng như vậy rất lâu, rồi ngồi phịch xuống ghế, hai tay ôm lấy đầu.
Hắn biết rồi. Không phải toàn bộ sự thật, nhưng đủ để hành động. Và hành động của một kẻ đang đau khổ, đang tuyệt vọng, là thứ nguy hiểm nhất trên đời.
Điện thoại anh rung lên. Tin nhắn của Hiểu Đồng: "Thiếu gia vừa rời khỏi nhà mày? A Lực báo về rồi."
Khải Minh nhắn lại: "Ừ. Hắn biết gần hết rồi."
Hiểu Đồng nhắn lại ngay: "Tiêu thật rồi. Mày định làm gì?"
Khải Minh đáp: "Tao chưa biết. Nhưng tao sợ, hắn sẽ đi tìm cha hắn."
Hiểu Đồng lặng đi rất lâu, rồi tin nhắn đến: "Nếu hắn đối chất với ông Chấn Quốc, mọi thứ sẽ vượt khỏi tầm kiểm soát. Mày phải ngăn hắn lại."
Khải Minh nhắn lại: "Ngăn bằng cách nào? Mày cũng thấy rồi đấy, hắn không nghe ai cả."
Khải Minh đặt điện thoại xuống, lấy chiếc điện thoại cục gạch ra, gọi cho Kha Thất Gia. Anh kể lại toàn bộ cuộc đối chất, không bỏ sót một chi tiết nào.
- Nó xâu chuỗi ra hết rồi, ông ơi.
Bên kia chỉ còn tiếng thở dài một lúc lâu.
- Lão đã đoán trước ngày này sẽ đến. - Cuối cùng ông lên tiếng. - Nhưng không ngờ nó đến sớm như vậy. Nghe lão dặn: từ giờ, cậu phải coi chừng thằng bé. Nó đang đau khổ, đang tuyệt vọng. Người như vậy có thể làm bất cứ chuyện gì, kể cả những chuyện làm hại chính mình.
- Cháu phải làm gì?
- Ở bên nó. Đừng để nó một mình quá lâu. Và nhớ, tuyệt đối không để nó đến gặp Bàng Cửu.
Anh cúp máy, đi ra ban công. Dưới lầu, chiếc xe của Tử Khiêm vừa rời đi, để lại một làn khói mỏng trong không khí buổi chiều. Anh nhìn theo cho đến khi chiếc xe khuất sau ngã tư.
Anh nhớ lại lời Kha Thất Gia dặn: "Nếu nó đến tìm cậu, cậu phải nghe nó nói. Nghe hết. Rồi cậu nói với nó một câu duy nhất: Tao làm vì tao muốn, không ai ép được tao."
Anh đã không nói câu đó. Anh đã chọn cách phủ nhận, cách nói dối vụng về. Và bây giờ, anh không biết mình đã làm đúng hay sai.
Có lẽ, cả hai cách đều sai. Vì trong ván cờ này, không có nước đi nào là đúng cả. Chỉ có những nước đi ít tệ hơn mà thôi.
Khải Minh quay vào nhà, mở ngăn kéo, lấy nửa miếng ngọc Âm Ngư ra. Miếng ngọc nằm im trong lòng bàn tay anh, lạnh buốt. Anh nghĩ đến nửa miếng ngọc Dương Ngư trên cổ Tử Khiêm, đang nóng ran lên từng ngày. Hai nửa ngọc, một lạnh một nóng, như số phận của hai người bọn anh: một người đang chết dần, một người đang sống lại.
Anh nhớ lại ngày đầu tiên gặp Tử Khiêm, ở hành lang bệnh viện. Hắn khi đó còn là một thiếu gia kiêu ngạo, nhìn anh bằng nửa con mắt. Rồi những ván cờ, những buổi chiều ngồi nói chuyện, những lần hắn mang cháo đến khi anh ốm. Tám tháng, đủ để hai kẻ xa lạ trở thành bạn bè. Và cũng đủ để một người trong hai kẻ đó phải chết.
- Tao không hối hận. - Anh thì thầm với miếng ngọc. - Dù có chọn lại một lần nữa, tao vẫn sẽ ký.
Và anh, kẻ đang chết dần, lại là người duy nhất có thể quyết định ván cờ này sẽ kết thúc ra sao.
Ngoài ban công, nắng chiều đã tắt hẳn, chỉ còn lại một vệt sáng mờ nhạt ở phía chân trời. Khải Minh đứng đó rất lâu, cho đến khi bóng tối bao trùm hoàn toàn căn phòng. Trong bóng tối, nửa miếng ngọc Âm Ngư trong ngăn kéo khẽ phát ra một tia sáng mờ, rồi tắt ngấm, như một hơi thở dài của kẻ đã quá mệt mỏi.