Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 4: Trăng Rằm Đoạt Vận - Chương 13: Cánh Cửa Thư Phòng
Sáng hôm sau, Đường Tử Khiêm dậy từ năm giờ. Hắn ngồi trên giường rất lâu, nhìn chằm chằm vào nửa miếng ngọc Dương Ngư trên cổ. Miếng ngọc hôm nay không…
Nội dung chương
Sáng hôm sau, Đường Tử Khiêm dậy từ năm giờ. Hắn ngồi trên giường rất lâu, nhìn chằm chằm vào nửa miếng ngọc Dương Ngư trên cổ. Miếng ngọc hôm nay không nóng như mọi khi, chỉ âm ấm, như đang ngủ yên.
Hắn đã quyết định. Đêm qua, sau khi rời khỏi nhà Khải Minh, hắn đã nghĩ suốt đêm. Khải Minh không chịu nói, vậy thì hắn sẽ tự tìm. Và nơi duy nhất có thể giấu sự thật, là thư phòng của cha hắn.
Bảy giờ sáng, Đường Chấn Quốc rời khỏi biệt thự đi đến công ty như mọi ngày. Tử Khiêm đứng sau rèm cửa phòng mình, nhìn chiếc xe lăn bánh ra khỏi cổng, rồi mới hành động.
Hắn biết cha hắn có thói quen khóa thư phòng mỗi khi ra khỏi nhà. Nhưng hắn cũng biết, chìa khóa dự phòng được giấu ở đâu. Năm hắn mười hai tuổi, hắn đã từng lén vào thư phòng lấy trộm tiền tiêu vặt, và bị cha đánh cho một trận nhớ đời. Kể từ đó, hắn không bao giờ dám bén mảng đến gần cánh cửa đó nữa. Cho đến hôm nay.
Hắn vẫn nhớ như in trận đòn năm đó. Cha hắn không đánh bằng tay, mà dùng một cây thước gỗ lim, đánh vào lòng bàn tay hắn mười cái, mỗi cái một lời: "Thư phòng là nơi làm việc, không phải chỗ cho trẻ con chơi." Mười hai năm đã trôi qua, lòng bàn tay hắn không còn đau nữa, nhưng mỗi lần đi ngang qua cánh cửa đó, hắn vẫn cảm thấy một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng. Hôm nay, hắn phải thắng được cơn ớn lạnh đó.
Chìa khóa nằm sau khung ảnh gia đình ở hành lang tầng hai, đúng vị trí mười hai năm trước. Tử Khiêm cầm chìa khóa, tay run lên. Hắn tra chìa vào ổ, xoay nhẹ. Cánh cửa thư phòng mở ra với một tiếng kẽo kẹt khẽ.
Bên trong, mọi thứ vẫn như trong ký ức của hắn: kệ sách cao chạm trần, bàn làm việc bằng gỗ gụ, chiếc ghế da to bản quay lưng ra cửa sổ. Mùi thuốc lá xì gà và mùi giấy cũ quyện vào nhau, tạo thành một mùi hương đặc trưng của quyền lực.
Tử Khiêm đóng cửa lại, bắt đầu tìm kiếm. Hắn mở từng ngăn kéo bàn, lật từng chồng tài liệu. Hầu hết là giấy tờ công ty, hợp đồng, báo cáo tài chính. Không có gì bất thường.
Rồi hắn chú ý đến cuốn lịch để bàn. Đó là một cuốn lịch giấy kiểu cũ, mỗi ngày một tờ. Hắn lật đến những ngày gần đây, và tim hắn như ngừng đập.
Những ngày Khải Minh ký hợp đồng đều được khoanh tròn bằng bút đỏ. Bên cạnh mỗi vòng tròn, có ghi một con số: 31, 32, 33, 34, 35. Và ở trang hôm nay, một dòng chữ viết tay nguệch ngoạc: "Còn 14."
Tử Khiêm lật ngược lại những tháng trước, từng tờ một. Tháng nào cũng có những vòng tròn đỏ, mỗi vòng tròn một con số, nối tiếp nhau từ 1 đến 35, không sót một ngày nào. Hắn đối chiếu với trí nhớ của mình: những ngày Khải Minh phải đi ký hợp đồng, những ngày hắn thấy bạn mình mệt mỏi hơn bình thường. Khớp hoàn toàn. Không sai một ngày.
Ba mươi lăm vòng tròn. Ba mươi lăm lần ký. Và dòng chữ "Còn 14" ở trang hôm nay. Mười bốn cộng ba mươi lăm bằng bốn mươi chín. Bốn mươi chín chữ ký. Đúng như những gì hắn nghe được qua cánh cửa thư phòng đêm hôm kia.
Tay hắn run lên dữ dội. Hắn đặt cuốn lịch xuống, tiếp tục tìm. Trong ngăn kéo cuối cùng, dưới đáy, hắn tìm thấy một tấm ảnh cũ đã ố vàng.
Hắn giơ tấm ảnh lên gần mặt, nhìn kỹ từng chi tiết. Người phụ nữ mặc một chiếc áo dài màu trắng đã ngả màu thời gian, tóc búi gọn sau gáy, trên cổ đeo một sợi dây chuyền mảnh. Đứa bé quấn trong chiếc khăn len màu xanh, ngủ say, bàn tay nhỏ xíu nắm chặt lấy ngón tay của mẹ. Phía xa sau lưng họ, mờ mờ hiện ra một góc mái ngói và hàng cau, có lẽ là một ngôi nhà ở quê.
Hắn lật mặt sau tấm ảnh. Một dòng chữ viết tay đã phai mờ theo năm tháng: "2004". Hai mươi ba năm trước.
Điều làm Tử Khiêm rùng mình không phải những chi tiết đó, mà là đôi mắt của người phụ nữ. Đôi mắt to, buồn, nhìn thẳng vào ống kính như nhìn xuyên qua thời gian, nhìn thẳng vào hắn. Hắn có cảm giác mình đã từng thấy đôi mắt đó ở đâu rồi, rất gần gũi, nhưng nghĩ mãi không ra.
Tử Khiêm lật đi lật lại tấm ảnh. Hắn chưa từng thấy người phụ nữ này bao giờ. Bà không phải mẹ hắn. Mẹ hắn mất khi hắn lên mười. Hắn vẫn nhớ rõ gương mặt bà, không phải người này.
Vậy bà là ai? Đứa bé là ai? Tại sao cha hắn lại giấu tấm ảnh này dưới đáy ngăn kéo?
Hắn đang mải suy nghĩ thì nghe tiếng xe ô tô dừng trước cổng. Tim hắn đập thình thịch. Cha hắn về sớm? Hắn vội đặt tấm ảnh và cuốn lịch về đúng vị trí cũ, lau vội dấu vân tay trên mặt bàn, rồi rón rén bước ra, khóa cửa lại, đặt chìa khóa về sau khung ảnh.
Hắn vừa kịp về phòng mình thì nghe tiếng bước chân lên cầu thang. Không phải cha hắn, mà là quản gia.
- Thiếu gia, cậu dậy rồi à? - Quản gia gõ cửa. - Bữa sáng đã dọn xong.
- Ừ, tôi xuống ngay.
- Cậu... - Quản gia ngập ngừng ngoài cửa. - Trông cậu mệt lắm. Đêm qua cậu lại mất ngủ à?
- Tôi ổn. - Tử Khiêm cố giữ giọng bình thản. - Chú xuống trước đi, tôi rửa mặt rồi xuống ngay.
Hắn nghe tiếng bước chân quản gia xa dần, mới dám thở phào. Trong gương, mặt hắn trắng bệch, mồ hôi ướt đẫm trán. Hắn vốc nước lạnh rửa mặt, cố xóa đi vẻ hoảng loạn.
Tử Khiêm ngồi xuống mép giường, cố trấn tĩnh lại. Trong đầu hắn, hai hình ảnh cứ quay cuồng: những vòng tròn đỏ với con số 31, 32, 33, 34, 35, và tấm ảnh người phụ nữ bế đứa bé năm 2004.
Hắn lấy điện thoại ra, nhắn cho Khải Minh: "Tao vừa vào thư phòng cha tao."
Tin nhắn trả lời đến ngay: "Cậu điên rồi à? Ra ngay đi!"
Hắn nhắn lại: "Tao ra rồi. Nhưng tao tìm thấy một thứ. Những ngày mày ký hợp đồng đều được khoanh đỏ, đánh số từ 1 đến 35. Và một tấm ảnh cũ, một người đàn bà bế con nhỏ, chụp năm 2004."
Tử Khiêm lặng đi rất lâu. Rồi Khải Minh nhắn: "Cậu cất mọi thứ về chỗ cũ chưa?"
Hắn đáp: "Rồi. Không ai biết tao vào."
Khải Minh nhắn tiếp: "Mày nghe tao. Từ giờ đừng vào đó nữa. Nguy hiểm lắm."
Tử Khiêm nhìn dòng tin nhắn, cười nhạt. Nguy hiểm? Hắn đang sống trong một cái nhà mà cha ruột lừa dối hắn suốt hai mươi mấy năm, bạn thân nhất của hắn đang chết dần vì hắn, mà Khải Minh còn bảo hắn đừng vào thư phòng vì nguy hiểm.
Hắn nhắn lại: "Tao sẽ không dừng lại đâu, Minh à. Dù mày có nói gì đi nữa."
Rồi hắn tắt điện thoại, nằm xuống giường, mắt nhìn lên trần nhà. Tấm ảnh người đàn bà bế đứa bé cứ hiện ra trong đầu hắn, không sao xua đi được.
Người phụ nữ đó là ai? Đứa bé đó là ai? Và tại sao, khi nhìn vào đôi mắt buồn của người phụ nữ trong ảnh, hắn lại có cảm giác quen thuộc đến lạ lùng, như đã từng gặp ở đâu đó?
Tử Khiêm không biết rằng, ở một nơi khác trong thành phố, Trần Khải Minh đang ngồi bất động bên bàn làm việc, nhìn chằm chằm vào dòng tin nhắn cuối cùng của hắn. Bàn tay anh siết chặt điện thoại đến trắng bệch.
Tấm ảnh năm 2004. Người phụ nữ bế đứa bé. Khải Minh biết đó là ai. Đó là mẹ anh, bà Lê Ngọc Lan. Đứa bé trong chiếc khăn len màu xanh, là anh hồi mới sinh.
Nhưng tại sao Đường Chấn Quốc lại giữ tấm ảnh đó? Suốt hai mươi ba năm, giấu dưới đáy ngăn kéo thư phòng, như giấu một bí mật không thể để ai thấy?
Khải Minh không dám nghĩ tiếp. Có những sự thật, chỉ cần nghĩ đến thôi cũng đủ làm người ta nghẹt thở.
Anh nhớ lại đêm đọc hồ sơ mật trong két sắt. Trong đó có một câu mà anh không bao giờ quên: "Đứa trẻ được sinh ra theo kế hoạch, mang bát tự thuần dương hiếm có." Lúc đó anh chỉ nghĩ đến mình như một công cụ. Bây giờ, qua lời kể của Tử Khiêm về tấm ảnh, anh mới thấy mình còn là một thứ khác nữa: một bí mật mà Đường Chấn Quốc phải giấu suốt hai mươi ba năm.
Anh đặt điện thoại xuống, đi ra ban công. Gió buổi sáng thổi mát rượi, nhưng anh chỉ cảm thấy lạnh. Lạnh từ trong xương tủy.
Hắn đang đến gần sự thật hơn bao giờ hết. Và anh, dù muốn hay không, cũng không thể ngăn được nữa.
Khải Minh quay vào nhà, ngồi xuống bàn, mở cuốn sổ tay của mình ra. Anh lật đến trang trống tiếp theo, viết vội: "Tử Khiêm đã vào thư phòng. Đã thấy lịch khoanh đỏ và ảnh 2004. Không còn giấu được nữa."
Anh đóng sổ lại, khóa vào ngăn kéo. Rồi anh lấy chiếc điện thoại cục gạch ra, bấm số tiệm sách.
- Ông ơi, có chuyện rồi. Thằng bé đã vào thư phòng, thấy hết.
Một khoảng lặng kéo dài một lúc lâu, rồi Kha Thất Gia thở dài.
- Nhanh hơn lão tưởng. Nghe đây, Minh: từ giờ, mỗi bước đi của thằng bé đều có thể châm ngòi. Cậu phải ở bên nó, nhưng đừng cản nó. Kẻ đang tìm sự thật mà bị cản, sẽ càng điên cuồng hơn.
- Cháu hiểu.
Anh cúp máy, nhìn ra cửa sổ. Nắng đã lên cao, nhưng trong lòng anh chỉ có một màu xám xịt. Ván cờ này, từng quân cờ đang tự di chuyển, không còn nghe theo tay người chơi nữa.