Huyết Thai Khẩn Mệnh - Chương 19: Điều Tra Chui
Ngày 21 tháng 10, ngày đầu tiên của án đình chỉ, Khánh thức dậy lúc 5 giờ sáng trong căn phòng trọ chật hẹp. Không còn tiếng máy lạnh của phòng trực,…
Nội dung chương
Ngày 21 tháng 10, ngày đầu tiên của án đình chỉ, Khánh thức dậy lúc 5 giờ sáng trong căn phòng trọ chật hẹp. Không còn tiếng máy lạnh của phòng trực, không còn mùi formol quen thuộc. Chỉ có tiếng gà gáy từ nhà hàng xóm và ánh nắng nhạt nhòa lọt qua khe cửa.
Anh là công dân bình thường trong bảy ngày. Không được tham gia hoạt động chuyên môn, không được tiếp cận hồ sơ vụ án, không được bước chân vào khoa Pháp y.
Nhưng không ai cấm anh nhìn. Không ai cấm anh nhớ.
Khánh gọi cho A Tùng.
- Anh Tùng, hôm nay anh có chuyến không?
- Có, bác sĩ. Chuyến ngày bình thường, chở tượng đi giao cho chùa ở tỉnh bên. Sao vậy?
- Tôi đi theo anh. Không vào xưởng, không làm gì cả. Chỉ nhìn từ xa. Được không?
Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
- Bác sĩ đang bị đình chỉ, tôi nghe nói rồi. - A Tùng hạ giọng. - Bác sĩ làm thế này có nguy hiểm không?
- Tôi chỉ đứng ngoài đường công cộng và chụp ảnh. Không phạm luật. - Khánh nói, và đó là sự thật. - Anh cứ chạy xe bình thường, coi như không biết tôi.
8 giờ sáng, Khánh dựng xe máy ở một quán cà phê võng đối diện cổng xưởng tượng đá mỹ nghệ Phú Quý, cách khoảng hai trăm mét. Anh đội mũ lưỡi trai, đeo khẩu trang, ống nhòm và máy ảnh có ống kính zoom dài đặt trong túi.
Xưởng Phú Quý hiện ra trước mắt anh: một khu đất rộng, tường bao cao, cổng sắt lớn. Bên trong, hàng chục công nhân đang làm việc. Tiếng đục đẽo đá vang lên đều đặn, chan chát. Bụi đá trắng bay mù mịt trong nắng sớm. Những pho tượng Phật, tượng Quan Âm, tượng thú đá đứng san sát trong sân, trắng xóa, im lìm.
Một xưởng tượng đá bình thường. Quá bình thường.
Khánh quan sát suốt buổi sáng, ghi chép từng chi tiết: xe tải ra vào, công nhân làm việc, quản đốc Hùng Sẹo - gã đàn ông to con, mặt có vết sẹo dài - đi đi lại lại chỉ đạo. Mọi thứ đều hợp lệ, đều minh bạch.
Nhưng Khánh để ý một chi tiết: phía sau xưởng, tách biệt với khu sản xuất, là một dãy nhà kho tường cao, cửa sắt đóng kín. Không công nhân nào bén mảng đến đó. Thỉnh thoảng, Hùng Sẹo đi về phía nhà kho, nhìn quanh, rồi quay lại. Như thể đang canh gác một thứ gì đó.
Trưa, A Tùng lái xe tải ra khỏi xưởng, chở đầy tượng Phật bọc vải. Khánh bám theo ở khoảng cách an toàn. Chuyến đi bình thường: giao tượng cho chùa, nhận tiền, quay về. Không có gì bất thường.
Nhưng khi trời tối, mọi thứ thay đổi.
19 giờ, Khánh quay lại vị trí quan sát. Xưởng đã tắt đèn khu sản xuất, công nhân về hết. Chỉ còn vài bóng đèn vàng vọt ở cổng và dãy nhà kho phía sau. Không gian im ắng đến rợn người, chỉ còn tiếng côn trùng và tiếng sông vỗ bờ xa xa.
20 giờ 15 phút, một chiếc xe tải không logo chạy vào xưởng. Không phải xe chở tượng ban ngày. Thùng xe phủ bạt kín mít.
20 giờ 40 phút, chiếc thứ hai.
21 giờ 05 phút, chiếc thứ ba.
Khánh nín thở, lia ống kính zoom về phía dãy nhà kho. Cửa sắt mở ra. Và anh nhìn thấy ông ta.
Một ông già gầy gò, đi khập khiễng, tay lần tràng hạt. Dù khoảng cách hai trăm mét, qua ống kính zoom, Khánh vẫn nhận ra dáng đi khập khiễng, cái đầu hơi nghiêng vì cổ bị tật. Ông ta đứng ở cửa nhà kho, tay vung vẩy, miệng mấp máy chỉ đạo. Công nhân bốc vác - những người không xuất hiện ban ngày - khiêng những thùng gỗ dài từ nhà kho ra xe tải.
Khánh cố căng tai, nhưng khoảng cách quá xa, anh không nghe được gì. Nhưng anh nhìn thấy rõ: mỗi khi ông già mở miệng, những người xung quanh đều cúi đầu lắng nghe một cách kính cẩn, gần như sợ hãi.
Người nói ngọng. Ông Sáu Lửa. Hắn ở đây, trong xưởng này, ngay lúc này.
Tay Khánh run lên khi anh bấm máy. Tách. Tách. Tách. Anh chụp biển số của cả ba chiếc xe tải: một xe đuôi 77, một xe đuôi 19 - khớp với lời khai của A Tùng - và một xe thứ ba đuôi 45 mà A Tùng chưa từng nhắc đến.
Rồi anh chuyển ống kính về phía ông già. Tách. Khuôn mặt nhăn nheo, miệng méo xệch, đôi mắt sâu hoắm. Dù ảnh chụp đêm hơi mờ, nhưng đây là lần đầu tiên "ông Sáu Lửa" hiện hình trước ống kính.
22 giờ 30 phút, ba chiếc xe tải lần lượt rời xưởng, chạy về hướng bãi đất ven sông. Khánh định bám theo, nhưng lý trí ngăn anh lại. Một mình, ban đêm, bám theo ba chiếc xe tải của đường dây giết người - đó là tự sát. Anh đã hứa với Nam không làm điều dại dột. Anh đã thề trên sân thượng sẽ làm đúng cách.
Trước khi rời vị trí, Khánh lia ống kính một lần cuối về phía dãy nhà kho. Cửa sắt đã đóng lại, nhưng anh kịp nhìn thấy bên trong ánh đèn vàng vọt: những thùng gỗ dài xếp thành hàng, kích thước... anh ước chừng bằng mắt, dài khoảng một mét rưỡi, rộng nửa mét. Kích thước của một cỗ quan tài nhỏ. Hoặc của một thứ gì đó dài bằng một cơ thể người nằm co.
Khánh cảm thấy lạnh sống lưng. Anh chụp thêm vài tấm, rồi thu dọn đồ nghề, rút lui trong bóng tối.
Trên đường về, anh gọi cho A Tùng.
- Anh Tùng, sổ nhật trình của anh ghi những xe nào chạy chuyến đêm?
- Hai xe, đuôi 77 và đuôi 19, như tôi đã nói với bác sĩ. Sao vậy?
- Tối nay tôi thấy ba xe. Có thêm một xe đuôi 45. Anh đã thấy xe đó bao giờ chưa?
Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở nặng nhọc.
-... Chưa. Tôi chưa thấy bao giờ. Bác sĩ ơi, có nghĩa là... có nghĩa là còn những chuyến mà tôi không được chạy. Còn những tài xế khác mà tôi không biết.
Giọng A Tùng run lên. Khánh hiểu nỗi sợ của anh ta: đường dây lớn hơn những gì một tài xế cấp thấp như anh ta được biết.
- Anh Tùng, nghe tôi. Từ giờ anh chỉ chạy chuyến ngày, không nhận chuyến đêm nữa. Viện cớ gì cũng được: ốm, xe hỏng, vợ đẻ. Hiểu không?
- Hiểu. Cảm ơn bác sĩ.
Khánh cúp máy, tăng ga. Gió đêm thổi vào mặt anh lạnh buốt. Ba chiếc xe. Có nghĩa là quy mô vận chuyển lớn hơn, tần suất cao hơn. Có nghĩa là "nhu cầu" của ông Sáu Lửa đang tăng lên.
Vì sao? Vì lễ rằm sắp tới? Vì một "đơn hàng" lớn nào đó?
Anh ngồi lại trong bóng tối, nhìn theo ánh đèn hậu của đoàn xe khuất dần về phía sông. Trong đầu anh, những mảnh ghép khớp lại với nhau ngày càng chặt:
Xưởng Phú Quý ban ngày là vỏ bọc hoàn hảo: tượng đá, công nhân, đơn hàng chùa chiền. Ban đêm, nó biến thành một thứ khác: xe tải không logo, thùng gỗ dài, ông già nói ngọng chỉ đạo. Và tuyến đường của những chiếc xe ấy đi qua bãi đất ven sông - nơi Mai Lan bị bỏ lại.
Khánh mở điện thoại, xem lại những tấm ảnh vừa chụp. Biển số rõ nét. Khuôn mặt ông già tuy mờ nhưng vẫn nhận dạng được. Anh lưu tất cả vào một thư mục riêng, đặt mật khẩu.
Anh không thể đưa những tấm ảnh này cho ban chuyên án theo con đường chính thức - anh đang bị đình chỉ, mọi hành động của anh lúc này đều có thể bị coi là vi phạm và làm vô hiệu chứng cứ. Nhưng anh có thể giữ chúng. Và khi hết án đình chỉ, anh sẽ giao chúng đúng quy trình.
23 giờ, Khánh về đến phòng trọ. Anh ngồi xuống bàn, trải ra trước mặt những ghi chép trong ngày: sơ đồ xưởng, giờ giấc xe ra vào, mô tả ông già, ba biển số xe.
Rồi anh làm một việc mà trước đây anh chưa bao giờ làm: anh mở một cuốn sổ tay mới, viết lên trang đầu dòng chữ: "Nhật ký điều tra cá nhân - không có giá trị pháp lý."
Bởi vì anh đã học được bài học đắt giá nhất: chứng cứ chỉ có giá trị khi được thu thập đúng cách. Những gì anh làm đêm nay, anh làm với tư cách công dân, không phải bác sĩ pháp y. Và khi thời điểm đến, anh sẽ biến những quan sát này thành chứng cứ đúng luật.
Ngoài cửa sổ, trăng thượng tuần treo lơ lửng trên bầu trời. Còn vài ngày nữa là rằm. Khánh nhớ đến lời A Tùng: ông già chỉ đến xưởng vào những đêm rằm.
Đêm rằm sắp tới, ông ta sẽ lại xuất hiện. Và lần này, Khánh sẽ không chỉ đứng nhìn từ xa.
Anh đóng cuốn sổ lại, tắt đèn. Trong bóng tối, tiếng lục lạc lại vang lên trong đầu anh, lách cách, lách cách. Nhưng lần này, đi kèm với nó là một quyết tâm lạnh lùng, tỉnh táo: đúng luật, đúng cách, không sai một ly.
Bảy ngày đình chỉ. Anh sẽ biến chúng thành bảy ngày chuẩn bị.