Huyết Thai Khẩn Mệnh - Chương 21: Xin Việc Bốc Vác
Tờ kết quả giám định của phòng kỹ thuật hình sự về đến tay Khánh vào sáng ngày 22 tháng 10, đúng ngày thứ hai trong bảy ngày đình chỉ của anh. Bảy loại…
Nội dung chương
Tờ kết quả giám định của phòng kỹ thuật hình sự về đến tay Khánh vào sáng ngày 22 tháng 10, đúng ngày thứ hai trong bảy ngày đình chỉ của anh. Bảy loại thảo mộc, tách ra từ lọ dầu hỏa pha thảo mộc thu ở bãi đất ven sông - toàn bộ đều là giống cây chỉ mọc ở vùng biên. Bằng chứng khoa học thì đã rõ như ban ngày. Nhưng tờ trình xin lệnh khám xét xưởng tượng đá Phú Quý mà Thiếu tá Nam gửi lên Viện kiểm sát đã bị trả về, trên góc giấy là dòng bút phê đỏ chói: "Chứng cứ mang tính suy đoán, chưa có căn cứ trực tiếp để khám xét."
Khánh gấp tờ kết quả lại, nhét sâu vào túi quần. Đường chính thức đã khép. Vậy thì anh sẽ đi đường không chính thức.
Anh ngồi trước tấm gương mờ của phòng trọ, nhìn khuôn mặt mình. Bác sĩ pháp y Trần Duy Khánh, hai mươi chín tuổi, mắt thâm quầng kinh niên, bàn tay lúc nào cũng thoang thoảng mùi cồn sát trùng. Khuôn mặt này, ở cái xưởng tượng đá ven sông kia, có thể đã lọt vào mắt của không ít người trong buổi đột kích phòng khám chui. Không thể đi với mặt thật.
Anh lấy kéo cắt phăng mái tóc gọn gàng thành một mớ lởm chởm, rồi dán bộ râu quai nón giả mua ở chợ đêm lên mặt. Trong gương hiện ra một gã đàn ông khác: râu ria xồm xoàm, tóc tai bù xù, ánh mắt mệt mỏi. Anh cởi chiếc áo sơ mi trắng, thay vào bộ quần áo lao động bạc màu mua lại của một anh thợ hồ, chân đi đôi dép tổ ong đứt một quai. Đôi bàn tay trắng trẻo của bác sĩ, anh chà xát với đất cát ngoài hiên cho đến khi móng tay đen kịt.
- Tên gì? - Anh tập nói, giọng ồm ồm, thô hơn bình thường. - Em tên... Tèo. Nguyễn Văn Tèo.
Anh nhếch mép. Cái tên giả nghe rẻ tiền đến mức hoàn hảo.
Trưa hôm đó, anh đạp chiếc xe máy cà tàng mượn của bà chủ trọ, chạy gần hai tiếng đồng hồ về phía con sông giáp biên. Xưởng tượng đá mỹ nghệ Phú Quý nằm cuối một con đường đất đỏ, mái tôn xám xịt, trước sân chất đầy những pho tượng Phật, tượng Quan Âm còn dang dở. Tiếng đục đá chan chát vang lên đều đặn, bụi đá trắng bay mù mịt trong nắng. Mùi bụi đá, mùi mồ hôi và mùi gì đó ngai ngái khiến anh khựng lại - mùi dầu hỏa quyện với thảo mộc khô, thoang thoảng từ phía sau xưởng bay ra. Bàn tay anh bất giác siết chặt tay lái. Đúng cái mùi đã ám trong lọ dầu VC-02.
Một gã đàn ông trung niên, bụng phệ, cổ đeo dây chuyền vàng to bằng ngón tay út, đang ngồi trên ghế nhựa trước văn phòng xưởng, chân gác lên bàn. Thấy Khánh, gã nheo mắt.
- Tìm ai?
- Dạ, em nghe nói xưởng mình tuyển bốc vác thời vụ. - Khánh khom lưng, giọng ồm ồm. - Em dưới quê mới lên, sức khỏe còn tốt, việc gì cũng làm được.
Ông chủ xưởng - anh đoán thế qua cái dây chuyền vàng - liếc anh từ đầu đến chân, ánh mắt dừng lại ở đôi bàn tay. Khánh thầm chửi trong bụng. Bàn tay anh dù đã chà đất vẫn còn quá mềm so với một thằng bốc vác.
Đúng lúc đó, một giọng quen vang lên từ phía trong:
- Ủa, thằng Tèo! Mày lên thiệt hả?
A Tùng bước ra, tay cầm cái đục, mặt đầy bụi đá trắng. Ánh mắt anh ta thoáng sững lại khi nhìn thấy Khánh - chỉ một giây thôi, rồi lập tức chuyển thành vẻ mừng rỡ giả tạo đến hoàn hảo.
- Anh ơi, thằng này em họ em dưới quê mới lên nè. - A Tùng quay sang ông chủ, cười hề hề. - Nó khỏe như trâu, hôm trước còn vác giùm em bao gạo năm chục ký. Cho nó vô phụ bốc vác thời vụ đi anh, đang mùa hàng gấp mà.
Ông chủ xưởng gãi cằm, nhìn Khánh thêm một lúc.
- Làm được thì ở lại. Lương tính theo ngày, bao cơm trưa. Nhưng nghe cho rõ quy định của xưởng. - Giọng gã trầm xuống. - Kho sau cấm tuyệt đối không được vào. Trong đó là hàng tâm linh của khách đặt riêng, ai mó vào là đuổi ngay, không thương lượng. Nghe rõ chưa?
- Dạ rõ. - Khánh gật đầu lia lịa, trong lòng thì ghi nhớ từng chữ. Kho sau. Hàng tâm linh.
Buổi chiều, anh được phát cho một cái áo bảo hộ rách vai và bắt đầu công việc: vác những khối đá thô từ xe tải vào sân chế tác. Nắng gắt, bụi đá bám đầy người, mồ hôi chảy vào mắt cay xè. Đến khối thứ mười, vai anh đã rát bỏng, lưng như muốn gãy. A Tùng đi ngang, vờ chỉ anh cách kê vai, ghé sát tai thì thào:
- Cậu liều quá. Sao không bàn với tôi trước?
- Không còn đường nào khác. - Khánh thở hổn hển, giọng vẫn ồm ồm. - Viện kiểm sát trả hồ sơ rồi. Tôi cần vào được kho sau.
- Cậu điên à? - A Tùng hạ giọng đến mức gần như không nghe được. - Thằng giữ kho nó đánh chết người như chơi. Với lại... - Anh ta liếc về phía cuối xưởng, nơi có cánh cửa sắt khóa xích to. - Chỗ đó, đêm nào cũng có tiếng lục lạc. Không ai dám lại gần sau mười hai giờ đêm đâu.
Khánh khựng tay. Tiếng lục lạc. Đúng như trong file ghi âm 0h mà đội đã thu được mấy hôm trước.
- Ông chủ xưởng này là ai? - Anh hỏi, vờ như tò mò vu vơ.
A Tùng nhìn quanh, rồi nói nhỏ:
- Nghe mấy anh thợ cũ kể, ổng là cháu họ xa của một ông lớn trên Sài Gòn. Tiền đổ về xưởng ào ào, làm ăn lớn lắm. Mà thôi, cậu đừng hỏi nhiều. Ở đây, biết ít thì sống lâu.
Một ông lớn trên Sài Gòn. Khánh ghi nhớ. Cái tên của ông lớn đó chưa một lần được nhắc ra, nhưng sợi dây đã bắt đầu hiện hình.
Chiều muộn, khi mặt trời đã lặn sau rặng tre, Khánh cố tình đi vòng ra phía sau xưởng để "đi vệ sinh". Cánh cửa sắt của kho sau hiện ra trước mắt anh: khóa xích to bằng cổ tay, trên cửa dán mấy miếng vải đỏ đã bạc màu, vẽ những ký tự ngoằn ngoèo mà anh đoán là chữ Khmer. Từ khe cửa, mùi dầu hỏa quyện thảo mộc bay ra nồng nặc hơn ban ngày gấp bội, lẫn trong đó là một mùi ngòn ngọt, tanh tanh, khiến dạ dày anh quặn lên.
- Ê! Mày làm gì đó?
Một tên thợ cao to, mặt đầy sẹo, đứng chặn ngay góc tường, tay cầm cây gậy gỗ.
- Dạ... em đi vệ sinh, lạc đường. - Khánh giơ hai tay lên, cười hề hề.
- Vệ sinh ở đằng kia. - Tên thợ hất hàm về phía nhà vệ sinh công cộng. - Nhớ lời ông chủ dặn. Kho sau mà mó vào, không chỉ bị đuổi đâu. - Hắn hạ giọng, ánh mắt lạnh đi. - Có thằng thợ cũ tò mò, nửa đêm mò vào. Sáng ra người ta thấy nó nằm co quắp trước cửa kho, mắt trợn ngược, miệng sùi bọt mép. Đến giờ vẫn còn nằm viện tâm thần.
Khánh gật đầu lia lịa, lùi dần. Nhưng trong đầu anh, một câu hỏi đã đóng đinh: trong cái kho sau kia, rốt cuộc đang giấu thứ gì mà phải canh giữ bằng cả nỗi sợ hãi?
Đêm đó, anh nằm trên chiếc chiếu rách trong lán thợ, bên cạnh là một lão thợ già đã làm ở xưởng gần chục năm. Lão trở mình, thấy Khánh còn thức, bèn rít một hơi thuốc lào rồi nói như người mộng du:
- Mày mới vô, tao dặn một câu. Cái kho sau đó, đừng bao giờ tò mò. Hồi tao mới vô, có thằng thợ trẻ tên Hùng, gan lắm. Nó bảo trong kho có vàng, nửa đêm cạy cửa mò vào. Sáng ra người ta thấy nó nằm co quắp trước cửa kho, mắt trợn ngược, miệng sùi bọt mép, cứ lảm nhảm "đừng ăn tao, đừng ăn tao". Đến giờ vẫn còn nằm viện tâm thần, không nhận ra vợ con.
Lão thợ im lặng một lúc, rồi nói tiếp, giọng nhỏ hơn:
- Với lại, mày có để ý không? Từ ngày xưởng mình nhận cái "hàng tâm linh" đó về, làm ăn lên như diều gặp gió. Ông chủ mua thêm đất, mua thêm xe. Mà thợ trong xưởng thì... - Lão ngập ngừng. - Ba năm nay, có ba đứa thợ trẻ xin nghỉ việc đột ngột, không một lời từ biệt. Người nhà lên tìm, xưởng bảo nó tự bỏ đi. Mày nghĩ sao?
Khánh nằm im, tim đập thình thịch. Ba vụ thai phụ mất tích hai năm qua. Ba đứa thợ trẻ mất tích ba năm nay. Những con số bắt đầu khớp nhau một cách đáng sợ.
- Thôi ngủ đi. - Lão thợ quay mặt vào vách. - Ở đây, biết ít thì sống lâu. Nhớ lời tao.
Khánh nhắm mắt nhưng không tài nào ngủ được. Vai và lưng đau nhừ, hai bàn tay phồng rộp. Trong bóng tối, anh nghe thấy từ phía kho sau vọng lại một âm thanh rất khẽ, rất xa - lách cách, lách cách - như tiếng kim loại nhỏ va vào nhau.
Tiếng lục lạc.
Khánh mở to mắt nhìn lên mái tôn đen kịt. Cả đời anh chỉ tin vào dao mổ và kính hiển vi. Nhưng đêm nay, lần đầu tiên trong đời, anh ước gì mình điếc.