Huyết Thai Khẩn Mệnh - Chương 18: Đình Chỉ
Sáng 20 tháng 10, Khánh đứng trước tủ bảo quản vật chứng của khoa Pháp y, tay cầm chiếc lọ thủy tinh nhỏ. Bên trong là chất lỏng màu nâu sẫm, sền sệt:…
Nội dung chương
Sáng 20 tháng 10, Khánh đứng trước tủ bảo quản vật chứng của khoa Pháp y, tay cầm chiếc lọ thủy tinh nhỏ. Bên trong là chất lỏng màu nâu sẫm, sền sệt: mẫu dầu hỏa pha thảo mộc thu được ở hiện trường vụ Mai Lan, VC-02.
Đã năm ngày kể từ khi Tèo Lỳ chết. Năm ngày, vụ án dậm chân tại chỗ. Kẻ môi giới duy nhất đã chết, cuốn sổ "S.L" chưa đủ để xin lệnh khám xét xưởng Phú Quý, viện kiểm sát thì cứ hỏi "chứng cứ trực tiếp đâu". Mỗi đêm, Khánh đều nghe thấy tiếng lục lạc trong đầu, và giọng ngọng nghịu ru: ngoan, Ba cho con ăn.
Anh không thể chờ thêm nữa.
Phòng giám định của bệnh viện đã hẹn ba tuần mới có kết quả phân tích thành phần VC-02. Ba tuần. Trong ba tuần, đường dây có thể phi tang mọi thứ, có thể có thêm nạn nhân. Khánh đã liên hệ với một phòng lab tư nhân ở Sài Gòn, nơi một người bạn học cũ làm việc. Họ hứa có kết quả trong 48 giờ.
Chỉ cần lấy một ít mẫu. Một ít thôi. Không ai biết đâu.
Bàn tay Khánh run lên khi anh mở tủ. Anh đã mở cái tủ này hàng trăm lần trong sự nghiệp, mỗi lần đều với biên bản, với chữ ký, với đúng quy trình. Lần này, không có gì cả. Chỉ có sự im lặng của hành lang vắng và tiếng tim anh đập thình thịch trong lồng ngực.
Anh lấy pipet, hút một phần mẫu từ lọ VC-02 sang một lọ nhỏ khác. Động tác của anh chuẩn xác như mọi khi - bàn tay của bác sĩ pháp y không bao giờ run khi làm việc. Nhưng hôm nay, khi đậy nắp lọ lại, anh phải vịn vào mép tủ để đứng vững.
Xin lỗi, anh thầm nói với chiếc lọ, với nghề, với chính mình. Chỉ lần này thôi.
Chiều hôm đó, Hà kiểm kê vật chứng định kỳ. Khi mở tủ, chị khựng lại. Lọ VC-02 vẫn ở đó, niêm phong vẫn nguyên, nhưng mực chất lỏng bên trong... thấp hơn mức ghi trong biên bản.
Chị gọi Khánh vào phòng. Cửa đóng lại. Chị đặt biên bản kiểm kê lên bàn, ngón tay chỉ vào dòng "thể tích: 50ml" và lọ mẫu trước mặt.
- Giải thích đi.
Khánh đứng im như tượng. Anh có thể nói dối. Anh có thể bảo do bay hơi, do sai số đo. Nhưng nhìn vào mắt Hà, anh không nói dối được.
- Em lấy một phần mẫu mang đi giám định ở lab tư nhân. - Giọng anh khàn đặc. - Phòng giám định của mình hẹn ba tuần. Em không chờ được, chị Hà. Tèo Lỳ chết rồi, vụ án đang chết theo nó.
Hà nhìn anh, rất lâu. Rồi chị ngồi xuống, hai tay ôm mặt. Khi chị ngẩng lên, mắt chị đỏ hoe.
- Khánh ơi là Khánh. Em có biết em vừa làm gì không?
- Em biết. Em vi phạm quy trình bảo quản vật chứng. - Khánh nói, giọng đều đều như đang đọc bản án của chính mình. - Em chấp nhận mọi hình thức kỷ luật.
- Không phải chuyện kỷ luật! - Hà đập bàn đứng dậy. - Em có hiểu không? Mẫu vật chứng một khi đã ra khỏi chuỗi bảo quản mà không có biên bản, nó sẽ bị coi là nhiễm bẩn! Luật sư của bị cáo sẽ hỏi: ai dám chắc mẫu này không bị tráo? Ai dám chắc kết quả giám định là của mẫu gốc? Em đang tự tay giết chết giá trị pháp lý của VC-02!
Khánh lùi lại một bước, như bị ai đấm vào ngực. Anh biết điều đó. Dĩ nhiên anh biết. Anh đã học về chuỗi bảo quản vật chứng từ năm thứ hai đại học. Anh đã giảng cho sinh viên thực tập về nó. Và bây giờ, chính anh đã phá vỡ nó.
- Chị đã dặn em, - Hà nói, giọng run lên, - chị đã dặn em đừng nóng vội, làm đúng quy trình. Em hứa với chị. Em nhớ không?
- Em nhớ.
- Vậy tại sao?
Khánh không trả lời được. Cổ họng anh nghẹn lại. Vì Tèo Lỳ chết. Vì năm người phụ nữ. Vì tiếng lục lạc mỗi đêm. Vì anh sợ, sợ rằng nếu anh chậm một bước, sẽ có người thứ sáu.
Nhưng tất cả những lý do đó, trước nguyên tắc nghề nghiệp, đều trở nên nhỏ bé và ích kỷ.
Tin tức đến tai Giám đốc Lê Quốc Bảo vào cuối giờ chiều. Nhanh một cách đáng ngờ, như thể có ai đó đã chờ sẵn để báo. Bảo triệu tập cuộc họp khẩn với lý do "vi phạm nghiêm trọng quy trình chuyên môn".
Phòng họp ban giám đốc lạnh ngắt vì máy lạnh. Bảo ngồi ở đầu bàn, mặt nghiêm nghị. Bên cạnh ông là trưởng phòng tổ chức và một người đàn ông lạ mặt mà Khánh chưa gặp bao giờ, được giới thiệu là "cố vấn pháp lý của bệnh viện".
- Bác sĩ Trần Duy Khánh. - Bảo mở tập hồ sơ, giọng đều đều. - Anh thừa nhận đã tự ý lấy mẫu vật chứng VC-02 ra khỏi kho bảo quản, mang đến một cơ sở giám định tư nhân không được công nhận. Không có biên bản, không có sự cho phép của cấp trên. Đúng không?
- Đúng.
- Anh có biết hành vi này vi phạm quy chế bảo quản vật chứng của Bộ Y tế và quy định của bệnh viện không?
- Tôi biết.
- Vậy thì tôi tuyên bố quyết định kỷ luật: đình chỉ công tác 7 ngày đối với bác sĩ Trần Duy Khánh, kể từ ngày mai. Trong thời gian đình chỉ, anh không được tham gia bất kỳ hoạt động chuyên môn nào, không được tiếp cận hồ sơ vụ án. - Bảo ngừng lại, nhìn thẳng vào Khánh. - Ngoài ra, mẫu VC-02 có dấu hiệu bị can thiệp trái quy trình. Tôi sẽ đề nghị hội đồng chuyên môn xem xét loại bỏ nó khỏi danh mục chứng cứ của vụ án.
Câu cuối cùng như một nhát dao đâm thẳng vào tim Khánh. Loại bỏ VC-02. Mẫu dầu hỏa pha thảo mộc, một trong những vật chứng quan trọng nhất, có nguy cơ trở thành rác vì hành động của anh.
- Thưa Giám đốc, - Hà lên tiếng, giọng cố giữ bình tĩnh, - tôi xin có ý kiến. Bác sĩ Khánh vi phạm quy trình, điều đó không thể chối cãi. Nhưng động cơ của cậu ấy là vì vụ án. Tôi đề nghị...
- Chị Hà, - Bảo ngắt lời, giọng lạnh đi, - chị là trưởng khoa, chị cũng có trách nhiệm liên đới trong việc quản lý vật chứng. Tôi chưa xem xét trách nhiệm của chị đã là nương tay rồi. Chị còn muốn xin cho cậu ta?
Hà im lặng, mặt tái đi. Khánh nhìn chị, thấy sự bất lực trong mắt người đàn bà đã dìu dắt anh suốt bao năm.
Cuộc họp kết thúc. Khánh bước ra khỏi phòng họp như người mộng du. Hành lang bệnh viện dài hun hút, ánh đèn huỳnh quang trắng nhợt. Đồng nghiệp nhìn anh bằng những ánh mắt khác nhau: thương hại, tò mò, có người quay đi.
Anh về phòng trực, ngồi xuống chiếc giường xếp quen thuộc. Trên bàn là những tập hồ sơ vụ án, những tấm ảnh hiện trường, những ghi chép của anh. Tất cả giờ đây đều xa vời, vì anh không còn được chạm vào chúng nữa.
Điện thoại rung. Nam gọi.
- Tôi nghe rồi. - Giọng Nam trầm và mệt mỏi. - Cậu... cậu làm cái gì vậy hả Khánh?
Khánh không trả lời. Anh nhìn lên trần nhà, mắt cay xè.
- Cậu có biết tôi đã phải cãi nhau với viện kiểm sát thế nào để giữ cậu trong ban chuyên án không? Cậu có biết không? - Nam ngừng lại, thở dài. - Bảy ngày. Trong bảy ngày đó, cậu là công dân bình thường. Đừng làm gì dại dột thêm nữa. Nghe rõ không?
- Nghe rõ.
Khánh cúp máy, úp mặt vào hai bàn tay. Lần đầu tiên trong đời, anh khóc. Không phải khóc vì bị đình chỉ. Mà khóc vì anh đã phản bội chính nguyên tắc mà anh tôn thờ suốt bao năm.
Anh nhớ ngày đầu tiên bước vào nghề, thầy giáo đã nói: "Pháp y không được phép sai. Một sai lầm của các em có thể thả một kẻ giết người ra đường, hoặc đưa một người vô tội vào tù." Anh nhớ mẹ, người đã bán từng gói xôi để nuôi anh ăn học, đã tự hào khoe với cả xóm rằng con trai bà là bác sĩ.
Và bây giờ, anh đã tự tay phá vỡ tất cả, chỉ vì sự nóng vội.
Tối hôm đó, Khánh ngồi một mình trên sân thượng bệnh viện, nhìn xuống thành phố lên đèn. Gió đêm thổi lạnh buốt. Trong túi áo anh, chiếc lọ mẫu nhỏ từ lab tư nhân vẫn còn đó - vô giá trị, vì không ai dám dùng kết quả của nó trước tòa.
Anh lấy lọ ra, nhìn chất lỏng nâu sẫm sóng sánh bên trong. Vì mày, anh đã đánh đổi cả sự nghiệp. Và mày thậm chí còn không thể lên tiếng trước tòa.
Khánh siết chặt chiếc lọ, rồi từ từ nới lỏng tay. Anh không vứt nó đi. Anh cất lại vào túi, cẩn thận như cất một bài học đắt giá nhất đời mình.
Dưới kia, thành phố vẫn sáng đèn, vẫn ồn ào, vẫn vô tình. Ở đâu đó trong bóng tối, xưởng tượng đá Phú Quý vẫn hoạt động. Ông Sáu Lửa vẫn cho "con" ăn mỗi đêm. Và Khánh, lần đầu tiên trong sự nghiệp, chỉ có thể đứng nhìn.
Bảy ngày. Bảy ngày dài như bảy năm.
Nhưng khi anh đứng dậy, lau khô nước mắt, trong mắt anh có một thứ ánh sáng mới: sự tỉnh táo của người đã trả giá. Anh đã ngã. Và anh sẽ đứng dậy, đúng cách, đúng quy trình, không bao giờ lặp lại sai lầm này nữa.
Tiếng lục lạc đâu đó trong đầu anh vẫn vang lên, lách cách, lách cách. Nhưng lần này, Khánh không còn hoảng loạn. Anh lắng nghe nó, ghi nhớ nó, như ghi nhớ một lời thề.
Chờ đấy. Tao sẽ quay lại. Đúng luật, đúng cách, và lần này không ai cản được tao.