Huyết Thai Khẩn Mệnh - Chương 24: Ông Sáu Lửa
Ngày 24 tháng 10, xưởng tượng đá Phú Quý có khách quý. Khánh đang hì hục vác đá thì nghe tiếng xôn xao ở cổng xưởng. Một chiếc xe hơi đen bóng lăn vào…
Nội dung chương
Ngày 24 tháng 10, xưởng tượng đá Phú Quý có khách quý.
Khánh đang hì hục vác đá thì nghe tiếng xôn xao ở cổng xưởng. Một chiếc xe hơi đen bóng lăn vào sân, bụi đỏ bay mù mịt. Ông chủ xưởng - thường ngày oai phong lẫm liệt với dây chuyền vàng - vội vã chạy ra, khom lưng mở cửa xe, thái độ cung kính đến mức khó tin.
Từ trong xe bước ra một ông già.
Ông ta gầy như một bộ xương khô, cao chưa đến mét sáu, mặc bộ bà ba nâu sồng bạc màu, chân đi dép cao su. Điều khiến Khánh chú ý ngay lập tức là đôi bàn tay của ông ta: run lẩy bẩy không ngừng, như thể đang cầm một vật gì đó vô hình mà sợ đánh rơi. Đôi mắt ông ta đỏ ngầu, vằn lên những tia máu, nhìn ai cũng như nhìn xuyên qua người ta.
- Thầy Sáu! Thầy tới mà không báo trước, con ra đón không kịp. - Ông chủ xưởng cúi đầu sát đất.
Ông già không đáp. Ông ta đứng yên giữa sân xưởng, hít một hơi thật sâu, cái mũi khoằm khoằm hếch lên như đang đánh hơi thứ gì đó trong không khí. Rồi ông ta bắt đầu đi, từng bước chậm rãi, đôi dép cao su lẹp xẹp trên nền đất, đi thẳng về phía dãy nhà chế tác - nơi Khánh đang đứng.
Tim Khánh đập thình thịch. Anh cúi gằm mặt, vờ như đang buộc lại dây giày, tay vẫn giữ chặt khối đá. Ông già dừng lại ngay trước mặt anh. Một bàn tay run rẩy, gầy guộc, da bọc xương, đặt lên vai anh.
Khánh cảm thấy toàn thân cứng đờ. Bàn tay đó lạnh ngắt, dù trời đang nắng chang chang.
- Mày... - Giọng ông già khàn khàn, ngọng nghịu, mỗi chữ như phải vật lộn mới thoát ra khỏi miệng. - Mày có mùi... mùi của người hay thóc đêm.
Khánh ngẩng lên, bắt gặp đôi mắt đỏ ngầu đang nhìn xoáy vào mình. Trong một khoảnh khắc, anh có cảm giác ông già này nhìn thấu qua bộ râu giả, qua lớp bụi đá, nhìn thẳng vào Trần Duy Khánh đang ẩn nấp bên trong.
- Dạ... con không hiểu ý thầy. - Anh lí nhí, giọng ồm ồm của thằng Tèo.
Ông già không trả lời. Ông ta ghé sát mặt vào cổ Khánh, hít một hơi dài. Rồi ông ta bật cười - một tràng cười khùng khục, khàn đặc, như tiếng gỗ mục bị bẻ gãy.
- Thóc đêm... thóc nhiều lắm... - Ông ta vỗ vỗ vai Khánh, bàn tay run run. - Tội nghiệp... tội nghiệp...
Nói rồi ông ta quay lưng, lẹp xẹp bước về phía kho sau, để lại Khánh đứng chết trân giữa sân, mồ hôi lạnh ướt đẫm lưng áo. Ông chủ xưởng vội chạy theo, miệng không ngừng xuýt xoa.
A Tùng từ đâu lướt tới, vờ như đang khiêng đá ngang qua, ghé sát tai Khánh thì thào, giọng run run:
- Đó là ổng đó. Ông Sáu Lửa. Thầy của ông chủ.
- Ổng... ổng nói tao có mùi người hay khóc đêm là sao? - Khánh hỏi, vẫn chưa hết bàng hoàng.
- Tao không biết. Nhưng mày nghe tao dặn kỹ đây. - A Tùng nhìn quanh, hạ giọng đến mức gần như không thành tiếng. - Tượng trong tủ kính là "con" của ổng. Ổng nuôi chúng bằng máu của chính ổng. Ai đụng vào là ổng biết ngay, không cần ai mách. Thằng Hùng hồi xưa - thằng phát điên đó - nó chỉ chạm tay vào mặt kính tủ thôi, mà ổng đã ngửi ra được.
Khánh rùng mình. Đêm qua, anh đã đứng cách chiếc tủ ba mét. Anh đã không chạm vào. Nhưng ông già này vừa ngửi thấy mùi gì đó trên người anh - mùi của người hay khóc đêm. Anh có khóc đêm không? Anh không nhớ. Những đêm mất ngủ triền miên, anh thường nằm nhìn lên trần nhà, nghĩ về Mai Lan, về đứa bé chưa kịp chào đời, về những thi thể không bao giờ nói được sự thật. Có lẽ, trong những đêm đó, nước mắt anh đã chảy mà anh không hay.
Buổi trưa, trong lúc thợ thuyền nghỉ ăn cơm, Khánh thấy ông Sáu Lửa ngồi một mình dưới gốc cây me tây cuối sân xưởng, tay run run bưng bát cơm. Không hiểu ma xui quỷ khiến thế nào, anh bưng bát cơm của mình lại gần, ngồi xuống cách ông ta vài bước chân.
- Thầy ăn cơm một mình buồn không? - Anh bắt chuyện, giọng thằng Tèo quê mùa.
Ông Sáu Lửa ngẩng lên nhìn anh, đôi mắt đỏ ngầu nheo lại. Một lúc lâu, ông ta mới nói, giọng ngọng nghịu:
- Buồn gì... Thầy có các con... các con lúc nào cũng ở bên thầy...
- Các con của thầy đâu? - Khánh hỏi, tim đập nhanh.
- Trong tủ kính... - Ông ta cười khùng khục, hất hàm về phía kho sau. - Ba đứa... ngoan lắm... Thầy cho chúng nó một kiếp hộ mệnh... chứ không thì... chúng nó đã thành ma đói lang thang rồi...
Khánh sững người. Một kiếp hộ mệnh. Ông ta thực sự tin rằng mình đang làm việc thiện - cứu vớt những vong nhi bơ vơ bằng cách nhốt chúng vào tượng sáp, nuôi chúng bằng máu gà và lời khấn. Một triết lý méo mó đến rợn người, nhưng ông ta nói ra với một vẻ thành kính tuyệt đối, như một vị sư đang giảng về lòng từ bi.
- Thầy nuôi chúng bằng gì? - Anh hỏi tiếp, cố giữ giọng bình thản.
- Máu... - Ông ta giơ bàn tay run rẩy lên, trên cổ tay chằng chịt những vết sẹo cũ mới chồng lên nhau. - Máu của thầy... mỗi rằm... thầy cắt một chút... cho các con ăn... Ăn no rồi... chúng nó phù hộ cho chủ... cho làm ăn phát đạt...
Ông ta ngừng lại, đôi mắt đỏ ngầu bỗng long lanh một cách kỳ lạ.
- Nhưng đêm qua... - Giọng ông ta trầm xuống. - Có người lạ vào kho... thầy ngửi thấy... mùi lạ... Các con của thầy... chúng nó sợ...
Tim Khánh như ngừng đập một nhịp. Ông ta biết. Bằng cách nào đó, ông ta biết đã có người đột nhập vào kho đêm qua.
- Ai... ai vậy thầy? - Anh hỏi, miệng khô khốc.
Ông Sáu Lửa nhìn anh chằm chằm, rất lâu. Rồi ông ta bật cười khùng khục, vỗ đùi đánh đét:
- Chưa biết... nhưng thầy sẽ tìm ra... Các con sẽ mách cho thầy... chúng nó thiêng lắm...
Ông ta đứng dậy, bưng bát cơm đã nguội ngắt, lẹp xẹp bước đi, để lại Khánh ngồi chết lặng dưới gốc me tây. Nắng trưa gay gắt, nhưng anh thấy lạnh từ trong xương lạnh ra.
Chiều hôm đó, A Tùng tìm cách gặp riêng Khánh ở góc sân sau.
- Mày điên rồi à? Sao mày dám ngồi ăn cơm với ổng? - A Tùng gần như gắt lên, mặt tái mét.
- Tao cần biết ổng là người thế nào.
- Ổng không phải người! - A Tùng buột miệng, rồi vội bịt miệng lại, nhìn quanh. - Ý tao là... ổng... ổng biết hết. Mày nghe tao, từ giờ tránh xa ổng ra. Với lại... - Anh ta ngập ngừng. - Đêm qua mày vào kho, ổng đã ngửi ra rồi đó. Mày còn lảng vảng gần ổng, ổng sẽ đánh hơi ra mày là ai.
Khánh im lặng. Anh nhớ lại bàn tay lạnh ngắt đặt lên vai mình, nhớ câu nói "mùi của người hay khóc đêm", nhớ tràng cười khùng khục. Ông Sáu Lửa không phải là một tên tội phạm thông thường. Ông ta là một thầy bùa đã sống cả đời với những thứ không thuộc về thế giới này - và ông ta có những giác quan mà khoa học của Khánh không thể đo đếm được.
Đêm đó, nằm trên chiếu ở lán thợ, Khánh không ngủ được. Anh tua đi tua lại trong đầu giọng nói ngọng nghịu của ông Sáu Lửa, rồi đặt cạnh giọng nói trong đoạn video USB đêm 12 tháng 10: "Nhẹ tay... của quý của ông chủ đó." Cùng một kiểu ngọng - đầu lưỡi như bị níu lại sau mỗi âm, cùng một chất khàn của người từng bị tai biến. Không còn nghi ngờ gì nữa: người đàn ông khiêng bao tải đêm Mai Lan bị sát hại, chính là ông già vừa đặt bàn tay lạnh ngắt lên vai anh sáng nay.
Ông ta đã ở đó, trong đêm gây án. Và giờ đây, ông ta đã ngửi thấy mùi của anh. Ba "đứa con" của ông Sáu Lửa. Ba thai nhi bị cướp khỏi bụng mẹ, bị ngâm trong dầu sáp, bị nhốt vào tượng để "phù hộ cho chủ làm ăn phát đạt".
Và anh nghĩ về Mai Lan. Đứa con thứ tư - hay đã là đứa thứ tư rồi? - đang nằm ở đâu? Trong một cái bể nào đó, chờ đủ 49 ngày để "thành hình"?
Khánh siết chặt nắm tay đến mức móng tay đâm vào thịt. Anh phải tìm ra nơi chúng ngâm những đứa bé đó. Trước khi quá muộn.
Ngoài kia, từ phía kho sau, tiếng lục lạc lại vang lên, lách cách, lách cách, đều đặn như tiếng đồng hồ đếm ngược.
Đúng 0 giờ.