Huyết Thai Khẩn Mệnh - Chương 27: Chuỗi Lục Lạc
Ngày 26 tháng 10, Khánh đưa ra một quyết định mà sau này anh phải trả giá đắt. Suốt buổi sáng vác đá, trong đầu anh chỉ có một ý nghĩ duy nhất: anh cần…
Nội dung chương
Ngày 26 tháng 10, Khánh đưa ra một quyết định mà sau này anh phải trả giá đắt.
Suốt buổi sáng vác đá, trong đầu anh chỉ có một ý nghĩ duy nhất: anh cần một vật chứng. Ảnh chụp hầm ngầm trong điện thoại có thể bị mất, bị xóa, bị cho là dàn dựng. Lời kể của một thằng bốc vác đang bị đình chỉ không có giá trị trước tòa. Nhưng một vật thể - một thứ có thể cầm nắm, có thể giám định, có thể đặt lên bàn của Thiếu tá Nam - thì khác.
Chuỗi mười hai chiếc lục lạc đồng trong tủ kính. Đó là thứ duy nhất anh có thể lấy được mà không cần phải khiêng cả cái tủ đi.
Ý nghĩ đó khiến tay anh run lên. A Tùng đã cảnh báo: tượng trong tủ là "con" của ông Sáu Lửa, ai đụng vào là ổng biết ngay. Thằng Hùng chỉ chạm tay vào mặt kính mà đã phát điên. Nhưng Khánh không còn lựa chọn nào khác. Đêm rằm đang đến gần. Anh không thể cứ đứng ngoài nhìn mãi.
Buổi trưa, khi thợ thuyền kéo nhau ra lán ăn cơm, Khánh vờ đau bụng, xin ở lại sân xưởng. Chờ cho tiếng nói cười xa dần, anh lao về phía kho sau như một cái bóng. Tên thợ mặt sẹo - người thường canh kho ban ngày - cũng đã đi ăn cơm. Sân sau vắng tanh.
Anh dùng đoạn kẽm mở ổ khóa xích. Lần này chỉ mất ba phút - tay anh đã quá quen. Anh lách vào kho, khép cửa lại, tiến thẳng đến chiếc tủ kính giữa kho.
Dưới ánh sáng ban ngày lọt qua khe cửa, chiếc tủ kính hiện ra lạnh lùng. Mười hai chiếc lục lạc đồng treo lủng lẳng bên trong, im lìm. Ba pho tượng bọc vải đỏ nằm yên dưới chúng.
Khánh quỳ xuống, áp mắt vào khe hở giữa cánh cửa tủ và khung - một khe hở nhỏ chỉ vừa lọt hai ngón tay, có lẽ do bản lề đã xệ sau nhiều năm. Anh luồn đoạn kẽm vào, khều khều. Sợi dây đỏ treo chuỗi lục lạc nằm ngay gần khe hở.
Tim anh đập đến mức anh sợ người ngoài cửa cũng nghe thấy. Anh hít sâu, thò hai ngón tay qua khe tủ, cố với tới sợi dây đỏ. Ngón tay anh chạm vào một chiếc lục lạc - lạnh ngắt, dù trong kho đang nóng hầm hập.
Lách cách.
Một tiếng động khẽ vang lên. Khánh cứng đờ người. Anh chờ. Một giây. Hai giây. Không có gì xảy ra. Tiếng lục lạc ban ngày không đánh thức thứ gì cả - hoặc thứ gì đó đang ngủ say.
Anh nghiến răng, móc ngón tay vào sợi dây đỏ, kéo mạnh.
Chuỗi lục lạc tuột khỏi móc treo, rơi vào lòng bàn tay anh qua khe tủ hẹp. Mười hai chiếc lục lạc đồng, nặng trịch, lạnh ngắt, chạm khắc hoa văn ngoằn ngoèo. Anh nhét vội chúng vào túi vải đã chuẩn bị sẵn, giấu vào trong áo.
Rồi anh làm một việc mà sau này anh không thể giải thích nổi: anh cúi đầu, vái ba vái trước tủ kính.
- Xin lỗi. - Anh thì thào, không biết mình đang xin lỗi ai. - Tôi phải làm vậy.
Anh khóa xích lại, xóa dấu vết, trở ra sân xưởng như chưa có chuyện gì xảy ra. Vừa ra đến góc sân, anh nghe tiếng bước chân nặng nề từ phía lán ăn cơm vọng lại - tên thợ mặt sẹo đã ăn xong, đang quay trở lại vị trí canh gác. Tim Khánh như ngừng đập. Anh vội nép vào sau một đống đá tảng, nín thở. Tên thợ đi ngang qua, cách chỗ anh nấp chưa đầy ba mét, vừa đi vừa ợ hơi, không hề hay biết rằng chỉ chậm vài chục giây nữa thôi, hắn đã bắt gặp một thằng bốc vác chui ra từ kho cấm.
Chờ hắn đi khuất, Khánh mới dám thở ra, lưng áo đã ướt đẫm mồ hôi. Trong áo anh, chuỗi lục lạc nằm im, nặng như một tảng đá - và lạnh ngắt, lạnh đến mức anh cảm thấy nó đang hút hết hơi ấm trên ngực mình.
Chiều hôm đó, anh xin phép về sớm với lý do "mẹ ốm". Thực ra, anh không dám để chuỗi lục lạc trong lán thợ - nơi có chục con mắt và những bàn tay tò mò. Anh đạp xe về căn phòng trọ nhỏ ở ngôi làng cách xưởng gần năm cây số - căn phòng anh đã thuê từ ngày đầu cải trang, nhưng mấy hôm nay bỏ không vì phải ở lán để tiện theo dõi.
Căn phòng trọ tối om, ẩm mốc, chỉ có một chiếc giường tre và một cái bàn gỗ ọp ẹp. Khánh khóa trái cửa, kéo rèm kín, rồi mới dám lấy túi vải ra khỏi áo.
Mười hai chiếc lục lạc đồng lăn ra bàn, kêu lách cách khẽ. Dưới ánh đèn dầu leo lét, chúng óng ánh một màu đồng cũ kỹ, mỗi chiếc to bằng đầu ngón tay cái, chạm khắc những ký tự mà anh đoán là chữ Khmer. Anh cầm một chiếc lên, lắc nhẹ. Tiếng kêu trong vắt, vang xa - một âm thanh đẹp đến rợn người.
Anh lấy điện thoại ra, chụp lại chuỗi lục lạc từ mọi góc độ. Rồi, bằng thói quen của một bác sĩ pháp y, anh lấy sổ tay ra ghi chép. Mười hai chiếc, đường kính mỗi chiếc khoảng hai phân, chất liệu đồng thau pha tạp, hoa văn chạm khắc thủ công. Sợi dây treo bằng chỉ đỏ đã sờn ở một đầu - dấu hiệu của vật được sử dụng thường xuyên trong thời gian dài. Trên hai chiếc lục lạc, anh thấy những vệt nâu sẫm bám trong khe hoa văn - anh không cần giám định cũng đoán được đó là gì: máu khô.
Máu gà, hay máu người? Anh không dám nghĩ tiếp.
Rồi anh gói chúng vào túi vải, nhét xuống đáy ba lô, chèn quần áo lên trên. Xong xuôi, anh nằm vật ra giường, mệt rã rời.
Anh thiếp đi lúc nào không hay.
Khánh giật mình tỉnh dậy vì một âm thanh quen thuộc: lách cách, lách cách.
Anh mở bừng mắt. Căn phòng tối om. Tiếng lục lạc vang lên từ trong ba lô, đều đặn, rõ ràng - không phải là tiếng va chạm ngẫu nhiên của đồ vật bị xê dịch. Mà là tiếng rung có nhịp điệu, như có ai đó đang lay từng chiếc một.
Anh bật đèn dầu lên, tay run bần bật. Đồng hồ trên điện thoại chỉ đúng 0 giờ.
Không thể nào. Trong phòng không có gió - cửa đã khóa trái, rèm đã kéo kín, không khí đặc quánh. Không có ai chạm vào ba lô - anh là người duy nhất trong phòng. Vậy mà chuỗi lục lạc trong túi vải vẫn kêu, lách cách, lách cách, vang lên trong căn phòng trọ tồi tàn như một lời nhắc nhở từ thế giới bên kia.
Và rồi, một mùi hương ập đến.
Mùi sữa mẹ. Nồng nặc, ngọt ngào, ấm áp - mùi của một đứa trẻ đang bú, mùi của sự sống mới chớm. Mùi hương tràn ngập khắp căn phòng, bám vào quần áo, vào tóc, vào da thịt anh. Khánh ôm đầu, co quắp trên giường. Anh biết mùi này. Trong những đêm mất ngủ triền miên sau khi khám nghiệm thi thể Mai Lan, anh đã từng ngửi thấy mùi này thoang thoảng trong phòng làm việc - và anh đã tự nhủ đó chỉ là ảo giác do stress.
Nhưng đêm nay, mùi hương đó đặc quánh đến mức anh có thể nếm được nó trên đầu lưỡi.
Tiếng lục lạc vẫn kêu. Mùi sữa mẹ vẫn nồng. Khánh ngồi co ro trên giường tre, hai tay ôm đầu, toàn thân run rẩy. Trong đầu anh, mọi công thức pháp y, mọi nguyên lý khoa học, mọi lời giảng của thầy cô về "duy vật biện chứng" đang sụp đổ từng mảng, như một bức tường bị mối ăn rỗng từ bên trong.
Cả đời anh tin rằng trên đời này không có ma, chỉ có những kẻ giết người và những nạn nhân. Anh đã khám nghiệm hàng trăm thi thể để chứng minh điều đó.
Nhưng đêm nay, trong căn phòng trọ tồi tàn này, mọi thứ đã khác. Chuỗi lục lạc tự kêu trong ba lô. Mùi sữa mẹ nồng nặc khắp phòng. Trần Duy Khánh lần đầu tiên trong đời phải thừa nhận với chính mình: có những điều, khoa học của anh chưa bao giờ chạm tới được.
Tiếng lục lạc kéo dài đúng một phút, rồi tắt dần. Mùi sữa mẹ cũng tan đi, như chưa từng tồn tại. Căn phòng trở lại bình thường - tối tăm, ẩm mốc, im lặng.
Nhưng Khánh biết, không có gì còn bình thường nữa.
Anh thức trắng đến sáng, ngồi ôm ba lô trong lòng, mắt mở trừng trừng nhìn vào bóng tối. Và lần đầu tiên sau nhiều năm, anh chắp tay lại - không phải để cầu nguyện theo một tôn giáo nào, mà chỉ để bám víu vào một thứ gì đó, bất cứ thứ gì, trong đêm tối mịt mùng này.
- Nếu các con thực sự tồn tại... - Anh thì thào vào bóng đêm. - Thì hãy cho tôi biết, tôi phải làm gì để cứu các con.