Ngũ Chi Phân Tranh – Quyển 3: Độc Dược Của Kẻ Trung Lập - Chương 14: Im Lặng Như Nấm Mọc
Tối mùng hai tháng năm, trong thư phòng dinh thự Chi Thổ, bà Hoàng Thổ Tĩnh nghe báo cáo từ trưởng phòng an ninh mạng của BioMed, một người đàn ông trạc…
Nội dung chương
Tối mùng hai tháng năm, trong thư phòng dinh thự Chi Thổ, bà Hoàng Thổ Tĩnh nghe báo cáo từ trưởng phòng an ninh mạng của BioMed, một người đàn ông trạc bốn mươi với cặp kính cận dày.
- Thưa bà chủ, ba ngày qua, hệ thống của chúng ta ghi nhận nhiều lượt truy vấn bất thường vào vùng dữ liệu công khai: đăng kiểm xe, trạm thu phí, lịch đặt sảnh. Nguồn truy vấn đã đổi IP liên tục, nhưng dấu vết hành vi thì nhất quán: cùng một mô hình truy vấn, cùng một khung giờ. Chúng tôi xác định với độ tin cậy chín mươi phần trăm, đó là hệ thống Bách Mục của Hoàng Minh Diệp.
Bà Thổ Tĩnh vẫn lần tràng hạt, không ngẩng lên.
- Nó đã vào được hệ thống nội bộ chưa?
- Dạ chưa. Có một lần nó thử chạm vào cổng đăng nhập, nhưng chúng tôi phát hiện và chặn ngay trong năm phút. Từ đó đến nay, nó dừng hẳn mọi hoạt động quét.
- Tốt. - Bà gật đầu. - Cậu làm đúng quy trình: phát hiện, chặn, lần ngược, nhưng không phản công. Ta không muốn nó biết chúng ta biết.
- Thưa bà, có cần... chủ động xóa dấu vết gì không ạ? Ví dụ lịch sử thuê xe của Sạch Xanh, hay dữ liệu trạm thu phí?
- Không. - Bà xua tay. - Dữ liệu đăng kiểm và trạm thu phí là dữ liệu công khai của nhà nước, chúng ta không xóa được, mà cũng không cần xóa. Xe của Sạch Xanh đi phun thuốc khử trùng, có gì sai? Giấy tờ thuê xe hợp lệ, mục đích ghi rõ là vệ sinh công nghiệp. Nó có cả xe, cả băng ghi hình, cả kết quả giám định đi nữa, thì cũng chỉ chứng minh được là có xe phun thuốc đi qua. Không ai chứng minh được trong bồn xe chứa gì.
- Nhưng còn lọ dung dịch...
- Lọ nào? - Bà ngẩng lên, ánh mắt lạnh như băng. - Trên đời này chưa từng có lọ dung dịch nào cả. Cậu hiểu chứ?
Trưởng phòng an ninh mạng cúi đầu thật thấp, mồ hôi rịn ra trên trán.
- Dạ hiểu.
- Còn một việc nữa. - Bà tiếp tục lần tràng hạt. - Từ nay, mọi email, mọi tin nhắn nội bộ liên quan đến Sạch Xanh, đến đội phun thuốc, đến vùng dược liệu Chi Mộc, đều phải dùng từ ngữ trung lập: "hợp tác", "hỗ trợ", "vệ sinh". Không ai được viết ra những từ như "bào tử", "gieo", "phun đêm". Hệ thống mail sẽ tự động lọc và cảnh báo, cậu triển khai ngay.
- Dạ rõ.
Người đàn ông lui ra. Bà Thổ Tĩnh ngồi một mình trong thư phòng, nhìn lên bức tượng Phật. Bà đứng dậy, mở két sắt âm tường, lấy ra một lọ thủy tinh nhỏ đựng dung dịch xám đục, lọ cuối cùng còn lại sau khi đã tiêu hủy hết ở các kho.
Bà cầm lọ dung dịch ra sân sau, nơi có lò đốt rác của dinh thự. Bà tự tay đập vỡ lọ, ném mảnh vỡ vào lò, châm lửa. Ngọn lửa bùng lên, nuốt chửng những mảnh thủy tinh và giọt dung dịch cuối cùng.
Quản gia Hoàng Văn Phúc đứng cách đó vài mét, chứng kiến toàn bộ mà không dám lên tiếng.
- Ông Phúc. - Bà nói, mắt vẫn nhìn ngọn lửa. - Từ giờ, trên đời này không còn lọ dung dịch nào, không còn bào tử nào, không còn Sạch Xanh nào hoạt động. Chỉ còn một dịch bệnh thực vật không rõ nguồn gốc ở vùng dược liệu Chi Mộc, và một bà già ăn chay niệm Phật đang cầu nguyện cho họ.
- Dạ.
- Còn cậu Minh Diệp, có cần...
- Không cần làm gì nó. - Bà xua tay. - Nó đang chạy đua với thời gian để cứu ruộng, không có thời gian nghĩ đến chuyện trả đũa. Mà cho dù nó có đủ bằng chứng đi nữa, nó làm gì được ta? Kiện ta ra tòa vì... xe phun thuốc đi qua đường? Hay vì nấm mọc trên lá?
Bà cười khẽ, nụ cười hiền hậu nhưng lạnh lẽo.
- Ông Phúc, ông nhớ kỹ: trong cuộc chiến này, ta không giết một cây nào cả. Ta chỉ... tạo điều kiện cho tự nhiên làm việc của nó. Nấm mốc là tự nhiên, mưa là tự nhiên, lệnh đốt tiêu hủy của nhà nước cũng là tự nhiên. Ta chỉ là bà già ngồi niệm Phật, nhìn mọi thứ diễn ra theo ý trời.
- Bà chủ nói phải.
Bà quay vào nhà, ngọn lửa sau lưng vẫn cháy. Những mảnh thủy tinh cuối cùng đang tan chảy trong lửa, mang theo bí mật của lọ dung dịch xám đục về với tro bụi.
Trong thư phòng, bà ngồi xuống bồ đoàn, lần tràng hạt, miệng niệm kinh. Gương mặt bà an nhiên, thanh thản, như chưa từng ra lệnh cho ai phun thứ gì lên ruộng của ai.
Nhưng nếu có ai đủ tinh ý để nhìn kỹ, sẽ thấy ngón tay lần tràng hạt của bà hôm nay hơi run. Không phải vì sợ. Mà vì bà biết, ở phía bên kia chiến tuyến, có một chàng trai hai mươi sáu tuổi đang cầm trong tay những thứ mà bà không thể đốt được. Đó là vệt bánh xe trên đường đất, lời khai của những người đã thấy xe trong đêm, và quyết tâm của kẻ đã thề trước nước mắt người nông dân.
Bà niệm xong một tràng kinh, mở mắt, thì thầm:
- Minh Diệp ơi là Minh Diệp. Cháu giỏi hơn ta tưởng. Nhưng cháu còn trẻ quá, cháu chưa hiểu một điều: trong cuộc đời này, không phải cứ có sự thật là thắng. Kẻ thắng là kẻ khiến sự thật không còn quan trọng nữa.
Ngoài sân, lò đốt đã tắt. Tro bụi bay lên trong gió đêm, mang theo bí mật cuối cùng của lọ dung dịch, rải xuống mảnh vườn rau sạch mà chính tay bà đã trồng.
Sáng hôm sau, bà sẽ lại dậy từ bốn giờ rưỡi, tắm rửa, niệm Phật, tưới rau, như chưa từng có đêm nào bà đứng trước lò đốt, tự tay tiêu hủy bằng chứng.
Đó là cách một con mãng xà ăn chay sống sót: ban ngày niệm Phật, ban đêm nuốt chửng, và không bao giờ để lại dấu răng trên con mồi.
Cùng đêm đó, tại một vùng quê cách thành phố hơn trăm cây số, Trần Đình Quân ngồi co ro trong căn nhà cấp bốn của cha mẹ vợ. Ông vừa nhận được nửa số tiền còn lại qua một phong bì được để ở gốc cây đa đầu làng, không người đưa, không lời nhắn. Kèm theo phong bì là một mẩu giấy viết tay: "Đốt hết quần áo đồng phục. Đừng bao giờ nhắc đến ba đêm đó."
Ông đã đốt bộ đồng phục khử trùng y tế trong bếp củi chiều nay, nhìn ngọn lửa nuốt chửng logo BioMed mà tay run bần bật. Vợ ông hỏi sao đốt đồ còn mới, ông nói dối là đồ nhiễm hóa chất, phải tiêu hủy theo quy trình.
Đêm nay, ông không ngủ được. Ông ra sân, nhìn lên bầu trời đầy sao, nhớ lại ba đêm phun thuốc trên cao nguyên. Ông nhớ làn sương trắng phun ra từ cần xe, nhớ mùi ngai ngái lạ lùng không giống thuốc khử trùng nào ông từng dùng, nhớ ánh mắt của người lái xe đi cùng, cũng đeo khẩu trang kín mít như ông.
Ông không biết mình đã phun thứ gì. Nhưng ông biết, những cánh đồng xanh mướt mà ông đi qua ba đêm đó, giờ đang chết dần. Và một phần cái chết đó, có bàn tay ông.
- Ông ơi, vào ngủ đi. - Vợ ông ra sân gọi.
- Ừ, tôi vào ngay. - Ông đáp, nhưng chân không nhúc nhích.
Ông nghĩ đến số tiền trong phong bì, đủ để sửa lại căn nhà, đủ để cho con đi học thêm vài năm. Ông tự nhủ mình chỉ làm thuê, kẻ ra lệnh mới là kẻ có tội. Nhưng sâu trong lòng, ông biết mình đang tự dối mình. Kẻ cầm súng có thể nói mình chỉ bóp cò theo lệnh, nhưng người chết thì vẫn chết.
Ông ngửa mặt lên trời, thì thầm một câu mà chỉ mình ông nghe:
- Trời ơi, con không biết đó là thuốc độc. Con thề là con không biết.
Nhưng trời không đáp. Chỉ có gió đêm thổi qua rặng tre, xào xạc như tiếng lá khô, như tiếng những cánh đồng dược liệu đang chết dần ở phương xa.
Sáng hôm sau, tại bãi xe của công ty Sạch Xanh, hai công nhân đang rửa bồn chứa của ba chiếc xe tải trắng. Nước xút sủi bọt, mùi hăng xộc lên. Một người vừa cọ vừa lẩm bẩm:
- Xe mới mua hai tháng, chở có mấy chuyến mà phải rửa kỹ thế này, như rửa tội vậy.
- Ít nói thôi, làm đi. - Người kia gạt đi, mắt liếc về phía camera an ninh của bãi xe. - Ông chủ dặn rửa ba lần, thiếu một lần là trừ lương.
Họ không biết rằng, những gì họ đang cố rửa trôi đã ngấm sâu vào từng kẽ kim loại, và dù có rửa mười lần, dấu vết hóa học vẫn còn đó, chờ một ngày có người mang mẫu đi giám định.
Cách đó không xa, trong một văn phòng nhỏ không biển hiệu, người đàn ông lạ mặt đã đưa phong bì cho Trần Đình Quân đang đốt từng tờ giấy trong một chiếc thau nhôm. Giấy giới thiệu giả của hợp tác xã, danh sách đội xe, phiếu giao nhận lọ dung dịch, tất cả thành tro.
Ông ta đốt xong, đổ tro vào bồn cầu, xả nước hai lần, rồi gọi một cuộc điện thoại ngắn:
- Xong. Sạch.
Đầu dây bên kia, quản gia Hoàng Văn Phúc chỉ đáp một chữ:
- Tốt.
Ông Phúc cúp máy, xóa số khỏi danh bạ, rồi tháo sim điện thoại, bẻ đôi, ném vào thùng rác. Ba mươi hai năm hầu hạ bà Thổ Tĩnh đã dạy ông một điều: kẻ sống sót không phải kẻ mạnh nhất, mà là kẻ không để lại dấu vết.
Ngoài cửa sổ thư phòng, bà Thổ Tĩnh vẫn đang lần tràng hạt. Bà không cần biết chi tiết những gì ông Phúc đã làm. Bà chỉ cần biết một điều: từ giờ, trên đời này không còn gì nối bà với ba đêm phun thuốc đó nữa.
Không lọ, không giấy, không sim, không lời khai. Chỉ còn nấm, mưa, và lệnh kiểm dịch của nhà nước.