Ánh Mắt Ma Gà Đất Lạng Sơn - Chương 36: Chiều hai mươi bốn tháng mười hai, thầy Mo Giàng A Lử xem xét vết cào trên tay Lan, mặt nghiêm nghị lạ thường.

Ông ngồi ở hiên nhà, gọi Lan đến gần, nâng tay cô lên xem kỹ dưới ánh nắng chiều. Sáu vết cào: ba cũ đã thành sẹo mờ trên tay trái, ba mới còn rỉ nước…

Nội dung chương

Ông ngồi ở hiên nhà, gọi Lan đến gần, nâng tay cô lên xem kỹ dưới ánh nắng chiều. Sáu vết cào: ba cũ đã thành sẹo mờ trên tay trái, ba mới còn rỉ nước đen trên tay phải.

- Sáu vết... - Ông lẩm bẩm, mặt nghiêm nghị. - Sâu thế này... nó quyết tâm lắm.

- Thầy ơi... - Lan quỳ xuống. - Thầy cứu con...

- Đứng dậy. - Thầy Mo ra lệnh, nhưng giọng không còn lạnh lùng như lúc mới đến. - Ta xem xong đã.

Ông quay sang bà Phiên:

- Bà đưa tay ra.

Bà Phiên rụt rè chìa cổ tay đầy vết cắn chằng chịt. Thầy Mo nhìn, lắc đầu:

- Bốn mươi năm... Khổ cho bà. Bà... có muốn bỏ nó không?

Bà Phiên sững người. Câu hỏi thẳng thừng. Bà nhìn thầy Mo, rồi nhìn Lan, rồi cúi đầu:

- Tôi... tôi sợ...

- Sợ là phải. - Thầy Mo gật đầu. - Nhưng ta hỏi lại: bà có MUỐN không? Muốn thật sự?

Bà Phiên im lặng rất lâu. Cả nhà nín thở. Rồi bà ngẩng lên, nước mắt chảy dài, giọng run run nhưng rõ ràng:

- Muốn. Tôi muốn lắm. Bốn mươi năm rồi... tôi muốn được tự do.

Thầy Mo nhìn bà rất lâu, rồi thở dài:

- Tốt. Đó là điều kiện đầu tiên. Và quan trọng nhất.

Ông đứng dậy, đi một vòng quanh nhà, xem xét buồng tối từ xa, hít ngửi không khí, rồi quay lại:

- Ta đã xem xong. Giờ ta nói thẳng. Ma gà nhà bà... bốn mươi năm, nó mạnh lắm rồi. Trị được, nhưng khó. Cần nhiều thứ. Và... nguy hiểm.

- Thầy cần gì, chúng con chuẩn bị. - Đức nói vội.

- Gừng gió. Rễ dâu tằm nhà có tang. Chó mực thuần dương. - Thầy Mo đếm trên đầu ngón tay. - Ba thứ đó, nhà các người có chưa?

- Gừng gió thì có. - Lan đáp. - Rễ dâu bà Mẩy có. Chó mực... thầy có Mực...

- Mực là của ta. - Thầy Mo ngắt lời. - Ta chưa cho mượn.

- Thầy ơi...

Thầy Mo giơ tay ngăn lại:

- Nghe ta nói hết. Ba thứ đó chỉ là phụ. Cái chính... là bà Phiên phải tự nguyện. Tự tay vén rèm. Tự miệng nói lời từ bỏ. Không ai làm thay được. Bà có dám không?

Bà Phiên run lẩy bẩy, nhưng gật đầu:

- Dám. Vì cháu... tôi dám.

Thầy Mo nhìn bà, rồi bỗng cười buồn:

- Bà nói thì hay lắm. Nhưng đến lúc đó... bà có làm được không? Bốn mươi năm nô lệ, đến phút cuối, bà có dám quay lưng với chủ nhân của mình không?

- Tôi... - Bà Phiên nghẹn lời.

- Thôi. - Thầy Mo phất tay. - Ta đã xem xong. Giờ ta về.

- Thầy! - Cả nhà đồng thanh.

- Ta đã nói từ đầu. - Thầy Mo nhìn khắp lượt, giọng lạnh băng trở lại. - Nghiệp nhà ai nấy gánh. Nhà họ Hoàng các người... ba mươi năm trước khinh nghề Mo của ta. Giờ gặp nạn mới nhớ đến ta. Muộn rồi.

Ông quay người, chống gậy bước đi, con chó Mực đi theo. Đức chạy theo, quỳ xuống chặn đường:

- Thầy ơi! Con van thầy! Lỗi của ông ngoại con, để con gánh! Thầy đừng...

- Tránh ra. - Thầy Mo lạnh lùng.

- Thầy! - Lan bế con chạy theo, quỳ xuống bên cạnh chồng. - Thầy nhìn thằng bé đi! Nó mới bốn ngày tuổi! Nó vô tội!

Thầy Mo nhìn đứa bé, ánh mắt dao động một thoáng, rồi lại cứng lại:

- Vô tội... nhiều đứa trẻ vô tội đã chết vì ma quỷ. Ta không cứu được hết.

Ông bước qua hai vợ chồng, tiếp tục đi. Bà Phiên lết đến, quỳ xuống:

- Thầy ơi... tôi van thầy... Bốn mươi năm... tôi chịu đủ rồi...

Thầy Mo không đáp câu hỏi của Lan. Ông bước đến trước cửa buồng tối, đứng cách tấm rèm chàm mấy bước, nhắm mắt lại, hít thật sâu. Con chó Mực bên cạnh bỗng gầm gừ, lông dựng đứng, mắt nhìn chằm chằm vào tấm rèm.

- Mạnh thật. - Thầy Mo mở mắt, mặt nghiêm nghị. - Bốn mươi năm... ta chưa từng gặp con ma gà nào mạnh thế này. Mực, ngoan. Chưa phải lúc.

Ông quay sang bà Phiên, nhìn bà từ đầu đến chân:

- Bà... là người nuôi nó? Bốn mươi năm?

Bà Phiên gật đầu, không dám ngẩng lên.

- Ngẩng lên. - Thầy Mo ra lệnh.

Bà ngẩng lên. Thầy Mo nhìn vào mắt bà rất lâu, rồi thở dài, giọng trầm xuống:

- Đôi mắt này... đã chịu nhiều đau khổ. Thôi, bà đứng dậy đi. Ta... không giúp được.

- Tại sao? - Bà Phiên khóc, bám lấy tay áo thầy Mo. - Tại sao thầy nỡ...

- Vì... - Thầy Mo nhìn xa xăm, giọng khàn đi. - Vì ta sợ. Sợ lại thất bại như... hai mươi năm trước. Sợ lại nhìn một gia đình... tan nát mà không cứu được.

Cả nhà sững người. Hai mươi năm trước? Thầy Mo đã từng liên quan đến chuyện này? Ông Kiên bước đến, giọng run run:

- Thầy... hai mươi năm trước... thầy đã đến? Sau khi tôi bị cắn?

- Thầy... thầy đã từng trị ma gà nhà con? - Lan hỏi.

Thầy Mo không đáp. Ông tiếp tục bước đi, bóng lưng còng xuống trong nắng chiều tà. Nhưng trước khi khuất sau cổng, ông dừng lại, không quay đầu, buông một câu nặng như chì:

- Trừ khi... chính người nuôi muốn bỏ nó. Thật sự muốn. Không phải vì sợ. Mà vì... không còn muốn sống như thế nữa.

Nói rồi ông bước đi, con chó Mực đi theo, bỏ lại cả nhà đứng nhìn theo trong tuyệt vọng.

Lan ôm con, nước mắt chảy dài. Thầy Mo đã từ chối. Hy vọng cuối cùng... đã tắt?

Nhưng cô nhớ câu cuối của ông: "Trừ khi chính người nuôi muốn bỏ nó." Đó không phải lời từ chối hoàn toàn. Đó là một cánh cửa hé mở. Một điều kiện.

Bà Phiên phải thật sự muốn. Không phải vì sợ chết. Mà vì không còn muốn sống như thế nữa.

Lan quay sang bà Phiên, nắm chặt tay bà:

- Mẹ, mẹ nghe thấy chứ? Thầy Mo cho chúng ta một cơ hội. Mẹ phải... thật sự muốn.

Bà Phiên gật đầu, không nói nên lời:

- Mẹ... mẹ sẽ cố. Mẹ hứa.

Nhưng cả hai đều biết, "cố" là một chuyện, "thật sự muốn" là chuyện khác. Bốn mươi năm nô lệ đã ăn sâu vào máu thịt bà. Muốn thoát ra... không dễ.

Tối đó, cả nhà im lặng. Thầy Mo đã đi. Ông nói sẽ về Nà Pài. Nhưng trời đã tối, ông già bảy mươi hai tuổi không thể qua đèo ban đêm. Bà cụ Xo đã mời ông nghỉ lại nhà bà. Ông đồng ý.

Lan nghe tin, mắt sáng lên. Thầy Mo vẫn còn ở bản. Cơ hội vẫn còn.

Cô nhìn ra cửa sổ, nơi nhà bà cụ Xo ở giữa bản le lói ánh đèn vàng ấm. Cô biết mình phải làm gì.

Đêm nay, cô sẽ quỳ. Ngoài sân nhà bà cụ Xo, nơi thầy Mo đang nghỉ. Cô sẽ quỳ đến khi ông đổi ý. Như ông Kiên hai mươi năm trước. Như Đức đêm qua.

Cô bế con trao cho Mai, dặn dò cẩn thận từng li từng tí, rồi khoác áo ấm, bước ra khỏi nhà, đi về phía nhà bà cụ Xo trong đêm sương muối dày đặc.

Bà Phiên nhìn theo, muốn ngăn nhưng không kịp. Bà chỉ biết chắp tay cầu nguyện.

- Con ơi... cẩn thận... Mẹ... mẹ nợ con nhiều quá...

Đức đứng bên cạnh, tay nắm chặt. Anh muốn đi cùng vợ, nhưng biết mình đi chỉ làm thầy Mo thêm cứng rắn. Anh đành ở nhà, trông con, lòng như lửa đốt.

Ông Kiên ngồi ở hiên, nhìn theo bóng Lan khuất trong sương, thở dài:

- Con bé... giống hệt mẹ nó ngày xưa. Cứng đầu. Vì gia đình mà không tiếc thân.

Mai bế cháu, ru con ngủ, mắt không rời cửa. Cô thì thầm với đứa bé:

- Mẹ cháu giỏi lắm, Minh Anh ạ. Mẹ cháu đang... đánh nhau với số phận. Cháu phải khỏe mạnh, để mẹ cháu yên tâm.

Ngoài kia, sương muối rơi dày đặc. Một người mẹ trẻ mới sinh bốn ngày, bước đi trong đêm lạnh, đến quỳ trước cửa một ông già đang thù ghét gia đình cô.

Liệu... ông có động lòng?

---

Chương khác

Xem thêm