Áo Blouse Trắng Bỏ Cát Đỏ - Chương 8: Sáng 18/10, Đoàn Quốc Thắng quyết định ra khỏi villa.

Ba đêm mất ngủ đã biến ông ta thành một con người khác. Mắt trũng sâu, râu mọc lởm chởm, áo quần xộc xệch. Ông ta cần không khí. Ông ta cần thấy người…

Nội dung chương

Ba đêm mất ngủ đã biến ông ta thành một con người khác. Mắt trũng sâu, râu mọc lởm chởm, áo quần xộc xệch. Ông ta cần không khí. Ông ta cần thấy người sống, nghe tiếng người sống, để chứng minh rằng thế giới này vẫn còn thuộc về người sống.

Ông ta đi bộ ra cổng resort. Con đường đất đỏ vắng tanh, hai bên cỏ dại mọc cao quá đầu gối. Nắng sớm vàng nhạt trải trên những mái villa bỏ hoang, tạo nên một vẻ đẹp buồn bã, hoang tàn.

Ở cổng resort, có một bà già đang ngồi trên chiếc ghế nhựa thấp, trước mặt là một xấp vé số. Bà chừng sáu mươi, tóc bạc trắng, da đen sạm vì nắng. Thấy Thắng, bà đứng dậy, nở nụ cười móm mém.

- Cậu mua giúp bà tờ vé số, cậu.

Thắng định xua tay, nhưng rồi ông ta dừng lại. Bà già này có nét gì khiến ông ta không nỡ từ chối. Có lẽ là đôi mắt. Đôi mắt bà đục mờ vì tuổi già, nhưng vẫn còn một tia hy vọng le lói, thứ hy vọng của người đã chờ đợi quá lâu mà vẫn chưa chịu từ bỏ.

- Bà bán bao nhiêu một tờ? Thắng hỏi.

- Mười ngàn, cậu. Bà ế quá, từ sáng giờ mới bán được ba tờ.

Thắng rút ví, lấy một trăm ngàn.

- Bà thối lại cho tôi... thôi, bà giữ hết đi. Cho tôi năm tờ.

Bà già mừng rỡ, tay run run đếm vé số. Khi đưa vé cho Thắng, bà chợt khựng lại, nhìn kỹ mặt ông ta.

- Cậu... cậu ở villa trong này hả?

- Vâng, tôi thuê villa số 7.

- Cậu ở một mình?

- Vâng.

Bà già gật gù, rồi như sực nhớ ra điều gì, bà lục trong chiếc túi vải cũ kỹ đeo bên hông, lấy ra một tấm ảnh đã ố vàng, được ép plastic cẩn thận.

- Cậu, bà chìa tấm ảnh ra, giọng run run. Cậu có thấy con gái tôi không? Nó mất tích ba năm nay rồi. Bà đi khắp nơi hỏi, ai cũng lắc đầu.

Thắng cầm tấm ảnh lên. Và thế giới quanh ông ta như ngừng quay.

Trong ảnh là một cô gái trẻ, chừng hai mươi tuổi, tóc dài đen nhánh, cười rạng rỡ. Gương mặt trái xoan, đôi mắt to tròn, nốt ruồi nhỏ ở khóe miệng. Cô gái mặc áo sơ mi trắng đơn giản, đứng trước một giàn hoa giấy.

Thắng nhận ra cô ngay lập tức. Dù ba năm đã qua, dù trong ảnh cô đang cười còn trong ký ức của ông ta cô nằm bất động trên bàn mổ, ông ta vẫn nhận ra.

Lê Thị Hồng Nhung. Cô gái trên bàn mổ đêm 17/08/2023. Cô gái mà ông ta đã ra lệnh "ưu tiên quả thận". Cô gái chết lúc 0 giờ 35 phút ngày 18/08/2023.

Tay Thắng run đến mức tấm ảnh suýt rơi. Ông ta phải dùng cả hai tay giữ chặt.

- Cậu... cậu sao vậy? Bà già lo lắng hỏi. Cậu thấy con bé ở đâu hả?

Thắng ngẩng đầu lên, nhìn bà già. Bà Sen. Ông ta nhớ lại lời lão Chín kể: bà Sen bán vé số, con gái mất tích ba năm nay, tháng nào cũng ra Mỏm Đá Quỷ đặt vòng hoa. Chính là bà.

- Bà... bà là mẹ của cô ấy? Thắng hỏi, giọng khàn đặc.

- Ừ, bà Sen gật đầu, mắt rưng rưng. Nó tên Nhung. Lê Thị Hồng Nhung. Năm nay nó hai mươi lăm tuổi rồi, nếu còn sống. Nó mất tích đêm 17/08/2023, sau khi đi khám sức khỏe miễn phí ở... ở một bệnh viện trong thành phố. Từ đó bà không bao giờ gặp lại nó nữa.

Khám sức khỏe miễn phí. Thắng nhắm mắt lại. Ông ta nhớ ra rồi. Đường dây của Võ Thành Danh có một chiêu thức: tổ chức khám sức khỏe miễn phí cho người nghèo, lấy máu xét nghiệm, tìm người có chỉ số phù hợp với người cần ghép tạng. Nhung là một trong những "con mồi" đó. Cô gái hai mươi hai tuổi, khỏe mạnh, nhóm máu hiếm phù hợp với ông Hoàng Minh Đức.

- Bà đã báo công an chưa? Thắng hỏi, dù ông ta biết câu trả lời.

- Báo rồi, cậu. Nhưng công an nói không có dấu hiệu tội phạm, chỉ là mất tích thông thường. Bà đi tìm khắp nơi, hỏi khắp nơi. Có người bảo thấy nó lên một chiếc xe cứu thương đêm đó. Nhưng xe cứu thương thì biết tìm ở đâu?

Bà Sen lau nước mắt bằng vạt áo.

- Ba năm nay, tháng nào bà cũng ra Mỏm Đá Quỷ đặt vòng hoa. Người ta bảo, người chết đuối oan thì xác dạt về đó. Bà chỉ mong... chỉ mong tìm được xác con bé để đưa nó về. Sống thấy người, chết thấy xác, cậu ạ.

Thắng cảm thấy có một bàn tay vô hình đang bóp nghẹt tim mình. Ông ta nhìn bà già trước mặt: sáu mươi hai tuổi, bán vé số dạo, ba năm đi tìm con. Và ông ta, người biết rõ con bà đang ở đâu, đã chết như thế nào, lại đứng đây, không dám nói một lời.

- Bà ơi, Thắng nói, giọng vỡ vụn. Tôi... tôi xin lỗi.

- Cậu xin lỗi gì? Bà Sen ngạc nhiên.

Thắng không trả lời được. Ông ta rút ví ra, lấy tất cả tiền mặt còn lại, khoảng năm triệu, dúi vào tay bà.

- Bà cầm lấy. Coi như tôi... tôi mua hết vé số của bà.

Bà Sen sững sờ nhìn xấp tiền.

- Cậu... cậu cho bà nhiều quá. Bà không dám nhận.

- Bà nhận đi. Tôi xin bà.

Bà Sen nhìn Thắng, ánh mắt dò xét. Bà là người nghèo, nhưng bà có lòng tự trọng. Bà định từ chối, nhưng rồi bà nhìn thấy đôi mắt đỏ ngầu của Thắng, thấy bàn tay run rẩy của ông ta, và bà chợt hiểu ra sự thật.

- Cậu biết con bé, phải không? Bà hỏi khẽ, giọng run run. Cậu đã gặp nó ở đâu? Nó... nó còn sống không?

Thắng lùi lại một bước, như bị ai đánh.

- Tôi... tôi không biết. Tôi chưa từng gặp cô ấy.

- Cậu nói dối, bà Sen nói, mắt bà sáng lên một tia sắc sảo của người mẹ. Khi cậu nhìn ảnh nó, mặt cậu trắng bệch. Cậu biết nó. Cậu ơi, tôi van cậu, nó là con gái duy nhất của tôi. Nếu cậu biết gì, cậu nói cho tôi biết. Sống hay chết, tôi cũng chịu được. Chỉ cần biết sự thật.

Thắng đứng chết trân. Sự thật. Lại là hai từ đó. Đêm qua Lệ nói, sáng nay bà Sen nói. Cả thế giới như đang ép ông ta phải nói ra sự thật.

Nhưng ông ta không thể. Ông ta mở miệng, nhưng không có tiếng nào thoát ra. Ông ta chỉ lắc đầu, lắc đầu liên tục, rồi quay lưng bỏ chạy.

Ông ta chạy về phía villa, không dám ngoảnh lại. Phía sau, ông ta nghe thấy tiếng bà Sen gọi với theo:

- Cậu ơi! Cậu ơi! Tôi van cậu!

Nhưng ông ta không dừng lại. Ông ta chạy, chạy mãi cho đến khi về đến villa, đóng sầm cửa lại, khóa trái. Ông ta trượt lưng xuống sàn, thở hổn hển.

Trên tay ông ta vẫn còn cầm năm tờ vé số. Ông ta nhìn những tờ vé số, rồi vo tròn, ném vào góc phòng.

Ông ta lê đến cửa sổ, hé rèm nhìn ra cổng resort. Bà Sen vẫn ngồi đó, trên chiếc ghế nhựa thấp, xấp vé số trước mặt. Bà không rao nữa. Bà chỉ ngồi yên, nhìn về phía villa số 7, như đang chờ đợi một người. Rồi bà cúi xuống, lấy từ trong túi vải ra tấm ảnh của Nhung, lau nhẹ bằng vạt áo, như thể sợ bụi bám vào nụ cười của con gái.

Thắng quay đi, không dám nhìn tiếp. Ông ta sợ rằng nếu nhìn thêm một giây nữa, ông ta sẽ gục ngã ngay tại chỗ, sẽ chạy ra ôm lấy bà già mà thú nhận tất cả.

Ông ta nhớ lại nụ cười trong ảnh. Nụ cười rạng rỡ của cô gái hai mươi hai tuổi, đứng trước giàn hoa giấy. Và ông ta nhớ lại gương mặt cô trên bàn mổ: xanh xao, bất động, đôi mắt nhắm nghiền. Hai hình ảnh chồng lên nhau, khiến đầu ông ta đau như muốn vỡ.

Ông ta đã làm gì vậy? Ba năm trước, ông ta đã nhìn một cô gái hai mươi hai tuổi chết dần trên bàn mổ, và điều duy nhất ông ta quan tâm là quả thận. Ông ta đã nói "ưu tiên quả thận" như thể cô ấy không phải con người, mà chỉ là một kho chứa nội tạng.

Và mẹ cô ấy, ba năm nay, đi khắp nơi tìm con. Bán vé số dạo. Đặt vòng hoa ở Mỏm Đá Quỷ. Van xin từng người lạ: "Cậu có thấy con gái tôi không?"

Thắng ngồi xuống sàn, lưng dựa vào tường. Ông ta cảm thấy mình đang chìm dần, chìm dần xuống một đáy sâu không có ánh sáng. Tiền bạc, địa vị, danh dự, tất cả đều không kéo ông ta lên được.

Vì đáy sâu đó có tên là tội lỗi. Và ông ta đã tự đào nó ba năm trước, bằng chính đôi tay mình. Không ai đẩy ông ta xuống. Ông ta tự bước xuống, từng bước một, mỗi bước là một quyết định: đồng ý ca mổ, ra lệnh ưu tiên quả thận, ký lệnh phi tang xác. Mỗi quyết định là một nhát cuốc đào sâu thêm.

Ngoài kia, nắng vẫn vàng. Nhưng trong lòng Thắng, chỉ còn bóng tối.

---

Chương khác

Xem thêm