Bến Vô Danh - Chương 20: Lần lặn thứ hai
Bốn giờ chiều, ngày sáu tháng Chín. Lúc đó, đội thợ lặn của bà Hương còn đang lúi húi chuẩn bị đồ nghề ở bến An Khánh. Còn ở khúc sông vắng dưới chân cầu…
Nội dung chương
Bốn giờ chiều, ngày sáu tháng Chín.
Lúc đó, đội thợ lặn của bà Hương còn đang lúi húi chuẩn bị đồ nghề ở bến An Khánh. Còn ở khúc sông vắng dưới chân cầu Bình Lợi cũ, một chiếc ghe gỗ ọp ẹp lặng lẽ thả neo, cách vực xoáy Thanh Đa chừng một trăm mét.
Trên ghe chỉ có hai người: Ba Thuận và Quân.
- Ông chắc chứ? - Quân hỏi lần thứ ba, tay siết chặt cuộn dây thừng. - Đêm qua ông mới lặn một chuyến suýt mất mạng. Giờ lại xuống?
Ba Thuận đang kiểm tra bình khí, động tác thuần thục như đã làm cả ngàn lần. Ông ngẩng lên, nhìn thẳng vào mắt Quân:
- Út Nhạn báo hồi trưa: người của bà Hương đang chuẩn bị đồ lặn. Chiều nay hoặc tối nay chúng nó sẽ xuống. Tao phải xuống trước, chụp cho được cái khối bê tông và sợi xích. Không có ảnh, mình nói gì cũng chỉ là lời nói gió bay.
- Nhưng ông...
- Không nhưng nhị gì hết. - Ba Thuận đeo bình khí lên lưng, thắt chặt dây đai. - Mày ở trên này giữ dây. Tao giật hai cái là kéo lên ngay, không hỏi han gì hết. Nghe rõ chưa?
Quân gật đầu, cổ họng nghẹn lại. Anh biết không thể cản được ông già này. Khi đã quyết, Ba Thuận cứng hơn cả đá cuội lòng sông.
Ba Thuận đeo mặt nạ lặn, ngậm ống thở của bình khí, giắt dao lặn vào bắp chân, đeo chiếc máy ảnh chống nước vào cổ tay bằng một sợi dây chắc chắn. Trước khi nhảy xuống nước, ông làm một việc mà Quân không ngờ tới: ông châm ba nén nhang, cắm vào bát hương lon sữa bò ở mũi ghe.
- Ông làm gì vậy? Ban ngày mà...
- Nhang dẫn đường không phân biệt ngày đêm. - Ba Thuận nói, khói nhang bay lên quyện vào nắng chiều. - Xuống đó, có nó dẫn, tao yên tâm hơn.
Rồi ông ngả người ra sau, rơi xuống dòng sông êm ả buổi chiều. Một vệt bọt trắng xóa, rồi mặt nước khép lại.
Quân ngồi trên ghe, tay nắm chặt đầu dây, mắt không rời mặt nước. Ba nén nhang cháy đỏ, khói bay thẳng lên trời chiều trong vắt.
Dưới nước, thế giới đổi khác hoàn toàn.
Ánh sáng chiều xuyên qua mặt sông thành những vệt vàng xanh chập chờn. Ba Thuận bơi chậm rãi về phía vực xoáy, tay lần theo sợi dây để giữ hướng. Nước ban ngày trong hơn đêm qua rất nhiều, ông có thể nhìn xa đến gần mười mét.
Càng tới gần rốn nước, dòng chảy càng mạnh. Ba Thuận cảm nhận rõ lực hút từ phía hố sâu. Ông bơi vòng quanh miệng hố, tìm chỗ nước êm nhất để xuống. Kinh nghiệm ba mươi năm mách bảo ông: đừng bao giờ đâm thẳng vào rốn nước, hãy đi vòng như đi xuống một cái giếng xoáy.
Ông bắt đầu lặn xuống. Năm mét. Mười mét. Mười lăm mét.
Ánh sáng nhạt dần. Nước lạnh buốt thấm qua bộ đồ lặn mỏng. Tai ông ù đi vì áp suất. Ông nuốt nước bọt, cân bằng áp suất, tiếp tục xuống.
Mười tám mét. Đáy hố.
Ba Thuận bật đèn pin chống nước. Vệt sáng quét qua đáy bùn, và ông nín thở.
Khối bê tông nằm đó, to như một cái tủ thờ, phủ đầy bùn và rêu. Sợi xích sắt rỉ quấn quanh nó mấy vòng, rồi vắt sang một bên, nơi hai bộ hài cốt nằm cạnh nhau trong tư thế co quắp.
Tim Ba Thuận thắt lại. Dù đã thấy đêm qua, nhưng dưới ánh sáng ban ngày, cảnh tượng này còn rùng rợn hơn gấp bội. Bộ xương cũ trắng hếu, xương sườn gãy mấy cái. Bộ xương mới hơn nằm sát bên, tay còn nắm chặt một vật gì đó.
Ông bơi lại gần bộ xương cũ, tim đập gấp trong lồng ngực. Rồi ông thấy nó. Trên cổ tay xương xẩu, một chiếc vòng bạc vẫn còn nguyên, sáng lên yếu ớt dưới ánh đèn pin. Dù bị rêu và bùn bám đầy, ông vẫn nhận ra ngay: chiếc vòng khắc T-M. Chiếc vòng ông đã đeo cho con trai mình bảy năm trước, vào một buổi sáng đầy sương.
Tay ông run lên. Ông muốn chạm vào nó, muốn gỡ nó ra, muốn ôm lấy bộ xương đó mà khóc. Nhưng ông không thể. Ông còn nhiệm vụ. Ông giơ máy ảnh lên, chụp chiếc vòng, chụp hai bộ hài cốt nằm cạnh nhau, chụp sợi xích sắt rỉ nối chúng lại với khối bê tông.
Minh ơi, ba tới rồi. Ba thấy con rồi. Con ráng chờ ba thêm chút nữa thôi.
Minh ơi...
Ông cố nén cảm xúc, giơ máy ảnh lên. Tách. Tách. Tách. Ông chụp khối bê tông từ nhiều góc, chụp sợi xích, chụp ổ khóa rỉ sét. Rồi ông bơi lại gần hơn, rọi đèn vào mặt bên của khối bê tông.
Và ông sững người.
Trên mặt bê tông, ai đó đã khắc một dòng ký hiệu bằng vật nhọn, nét chữ sâu hoắm dù đã bị rêu phủ mờ: TP-2019.
TP-2019.
Ba Thuận dí máy ảnh sát vào, chụp liên tiếp mấy tấm. Tay ông run lên, không phải vì lạnh, mà vì phấn khích. Đây rồi. Dấu vết. Khối bê tông này không phải đá tự nhiên. Nó là vật liệu công trình. Và ký hiệu này... TP... Thịnh Phát?
Ông còn đang mải chụp thì chân phải bỗng bị giật mạnh một cái.
Ma da kéo chân!
Một dòng xoáy ngầm bất ngờ đổi hướng, quật thẳng vào chân ông với lực khủng khiếp. Ba Thuận bị kéo lê trên đáy bùn mấy mét, đèn pin văng khỏi tay, tắt ngấm. Trong bóng tối đột ngột, ông cảm thấy chân mình vướng vào thứ gì đó: lưới bén. Tấm lưới rách của cát tặc bỏ lại, quấn chặt lấy cổ chân ông như một bàn tay ma quái.
Bình tĩnh. Phải bình tĩnh.
Ba Thuận ép mình không vùng vẫy. Ông rút dao lặn ở bắp chân, mò mẫm trong bóng tối, cắt từng sợi lưới. Một sợi. Hai sợi. Dòng xoáy vẫn giật ông liên hồi, cát bùn cuộn lên mù mịt.
Sợi cuối cùng đứt phựt. Ba Thuận đạp mạnh chân, bơi lên. Nhưng dòng xoáy đã đổi hướng hoàn toàn, giờ nó hút ông về phía rốn nước. Ông bơi hết sức bình sinh, tay quơ quào tìm sợi dây của Quân. Không thấy. Bùn che mờ tất cả.
Khí trong bình cạn dần. Phổi ông bắt đầu đau nhói. Mắt ông hoa lên.
Minh ơi, ba không thể chết ở đây. Ba còn phải đưa con lên bờ.
Với chút sức lực cuối cùng, Ba Thuận rút con dao lặn, cắm phập xuống đáy bùn, ghìm người lại. Rồi ông lần theo cán dao, bò từng chút một ngược dòng xoáy, tay quờ quạng trong bùn. Và rồi... ông chạm vào sợi dây!
Hai giật mạnh. Tín hiệu kéo lên!
Trên mặt sông, Quân cảm thấy dây giật hai cái liên tục. Anh không chần chừ một giây, quay tời kéo dây lên hết tốc lực. Dây căng như dây đàn, rồi một cái đầu nhô lên khỏi mặt nước.
Ba Thuận trồi lên, xé mặt nạ ra, ho sặc sụa, nôn ra toàn nước sông đục ngầu. Quân và... không, chỉ có Quân, vội vàng kéo ông lên ghe. Ba Thuận nằm vật ra sàn ghe, thở hổn hển như một con cá mắc cạn, mặt trắng bệch, môi tím ngắt.
- Ông Ba! Ông có sao không? Nói gì đi!
Mất một lúc lâu Ba Thuận mới thở đều lại được. Ông giơ tay lên, trong tay vẫn nắm chặt chiếc máy ảnh chống nước.
- Chụp... chụp được rồi. - Ông thều thào, rồi nở một nụ cười méo xệch. - TP-2019... Thịnh Phát... hai không mười chín...
Rồi ông lịm đi.
Quân hoảng hồn lay gọi. Một lúc sau Ba Thuận mới mở mắt, nhưng người ông mềm nhũn như bún, không nhấc nổi tay lên.
- Ông kiệt sức rồi. - Quân nói, giọng lo lắng. - Đêm qua một chuyến, chiều nay một chuyến. Ông Ba, ông nghe tôi nói này: ông không được lặn nữa. Ít nhất là trong hai ngày tới. Lần thứ ba là ông gục dưới đó luôn đó.
Ba Thuận nhắm mắt, gật đầu yếu ớt. Ông biết Quân nói đúng. Hai lần lặn sâu mười tám mét trong vòng chưa đầy hai mươi tiếng đồng hồ đã vắt kiệt chút sức lực cuối cùng của một ông già năm mươi tám tuổi. Cơ thể ông đã lên tiếng phản đối bằng cách duy nhất nó biết: ngất lịm.
Nhưng trong lòng bàn tay ông, chiếc máy ảnh vẫn còn đó. Và trong chiếc máy ảnh đó, dòng ký hiệu TP-2019 nằm rõ mồn một.
Đó là thứ sẽ chôn vùi bà Hương. Hoặc là thứ sẽ cứu rỗi linh hồn thằng Minh.
Hoặc cả hai.
Trên mũi ghe, ba nén nhang đã cháy tàn. Làn khói cuối cùng bay lên, tan vào nắng chiều đang tắt dần phía bên kia sông. Và ở phía xa, từ bến An Khánh, tiếng động cơ cano bắt đầu gầm lên, báo hiệu một đêm dài sắp bắt đầu.