Chuyến Xe Không Thể Về Nhà - Chương 8: Tiếng Nổ Của Trạm Biến Áp
Hai mươi mốt giờ ba mươi lăm phút. Cơn co thứ ba vừa qua đi, để lại Mai kiệt sức, thở dốc trên sàn xi măng. Trong nhà, Hùng đang hì hục nhóm bếp than tổ…
Nội dung chương
Hai mươi mốt giờ ba mươi lăm phút. Cơn co thứ ba vừa qua đi, để lại Mai kiệt sức, thở dốc trên sàn xi măng.
Trong nhà, Hùng đang hì hục nhóm bếp than tổ ong. Mấy viên than ẩm vì hơi nước, anh phải dùng giấy báo cũ mồi lửa mãi mới cháy được. Khói bốc lên mù mịt, cay xè mắt. Nhưng cuối cùng, ngọn lửa cũng bén, liếm lên đáy ấm nước nhôm đặt trên bếp.
- Có lửa rồi! - Hùng reo lên, mặt mày đen nhẻm vì khói.
Hoàng "Mẹo" ôm một đống áo mưa cũ từ trên vách xuống, trải ra sàn cạnh Mai. Mấy tấm áo mưa rách tả tơi, nhưng còn hơn nằm trực tiếp trên xi măng lạnh.
- Bác ơi, trải vầy được chưa bác? - Cậu hỏi, thở hổn hển.
- Được. Trải chồng lên nhau cho dày. - Ông Ba gật đầu, tay vẫn không rời bụng Mai.
Nghĩa vẫn quỳ bên cạnh, cho Mai bấu tay. Bàn tay anh đã có mấy vết móng tay cào rướm máu, nhưng anh không hề rút lại. Anh nhìn gương mặt đẫm mồ hôi của Mai, lòng dậy lên một cảm xúc lạ lùng mà mười hai năm làm phó tổng chưa bao giờ cho anh: cảm giác mình đang làm một việc thực sự có ý nghĩa.
- Cô ráng... - Anh nói khẽ. - Sắp qua rồi...
Bỗng nhiên, từ đầu hẻm vang lên một tiếng "tách" khô khốc, như tiếng que diêm khổng lồ bị bẻ gãy.
Mọi người giật mình ngẩng lên.
Trạm biến áp đầu hẻm, cái hộp sắt to đùng treo trên cột điện, đang tóe lửa. Những tia lửa điện xanh lè bắn ra tung tóe trong màn mưa, kêu lách tách như pháo. Mùi khét lẹt của nhựa cháy bay theo gió, xộc vào tận trong tiệm.
- Chập điện rồi! - Hùng hét lên từ trong nhà.
Chưa dứt câu, một tiếng nổ kinh hoàng vang lên.
ĐOÀNG!
Cả trạm biến áp bốc cháy phừng phừng. Ngọn lửa cam lè nuốt chửng cái hộp sắt, bốc cao mấy mét trong màn mưa. Ánh lửa soi rõ cả khu phố trong một giây, soi rõ những gương mặt hoảng sợ đang nhìn ra từ các mái hiên, soi rõ biển nước đen ngòm đang cuồn cuộn chảy.
Rồi, như có ai thổi tắt một ngọn nến khổng lồ, ngọn lửa tắt lịm. Không phải tắt dần. Tắt ngấm, đột ngột, để lại một cột khói đen bốc lên nghi ngút trong mưa.
Và bóng tối ập xuống.
Bóng tối đặc quánh, tuyệt đối. Không phải bóng tối của đêm thường, mà là bóng tối của một khu phố vừa mất điện hoàn toàn. Đèn đường tắt. Đèn nhà dân tắt. Biển quảng cáo tắt. Tất cả tắt. Chỉ còn ánh chớp thỉnh thoảng lóe lên, và ngọn lửa nhỏ từ bếp than tổ ong trong tiệm ông Ba.
Hoàng "Mẹo" đứng chôn chân, tim đập thình thịch. Cậu chưa bao giờ thấy bóng tối nào đáng sợ đến thế. Không phải vì tối, mà vì cái cảm giác cả thế giới vừa bị ai đó rút phích cắm. Cậu vô thức sờ vào túi áo trong, nơi chiếc ví Montblanc đang nằm. Trong bóng tối này, bí mật của cậu càng được che giấu kỹ hơn, nhưng lòng cậu lại càng nặng trĩu hơn.
- Mất... mất điện rồi... - Cậu lắp bắp, giọng run run.
Từ các nhà xung quanh, tiếng người la ó vang lên trong bóng tối. Tiếng trẻ con khóc. Tiếng ai đó gào lên chửi thề. Tiếng đồ đạc đổ vỡ. Cả khu phố như một con thú bị thương, đang gầm gừ trong đêm.
Mai nằm trên đống áo mưa, cơn đau ập đến dồn dập hơn trong bóng tối. Không nhìn thấy gì, nỗi sợ của cô nhân lên gấp bội. Cô quờ quạng trong không khí, tìm một bàn tay để bấu víu.
- Bác... bác ơi... tối quá... con sợ...
Ông Ba vội nắm lấy tay cô, giọng ông vang lên, trầm và vững:
- Đừng sợ. Bác đây. Có ánh lửa bếp than đây. Tối nhưng mình còn thấy đường mà làm. Nghe bác, thở đi con.
Trong ánh lửa bập bùng từ bếp than, gương mặt râu xồm của ông Ba hiện ra, nhòe nhoẹt nhưng đầy quyết tâm. Mai nhìn ông, gật đầu, nước mắt chảy dài. Trong bóng tối mịt mùng này, ông già thợ sửa xe là ngọn hải đăng duy nhất của cô.
Nghĩa vội móc điện thoại ra. Màn hình vẫn đen ngòm từ lúc sập nguồn. Anh quay sang Hùng:
- Điện thoại anh còn pin không? Gọi 115 đi!
Hùng móc điện thoại nứt màn hình ra. Còn hai mươi phần trăm pin. Anh bấm số 115, áp vào tai.
Tút... tút... Không có tín hiệu.
Anh nhìn màn hình. Góc trên bên phải, chỗ vạch sóng, trống trơn. Không một vạch nào.
- Mất sóng rồi! - Hùng kêu lên. - Trạm phát sóng chắc cũng mất điện theo!
Hoàng cũng móc điện thoại ra. Mất sóng. Ông Ba lôi cái điện thoại cục gạch cũ kỹ trong túi ra. Mất sóng.
Bốn chiếc điện thoại, không chiếc nào có tín hiệu. Cả khu phố chìm trong bóng tối và sự im lặng của một ốc đảo bị cắt đứt khỏi thế giới.
- Không gọi được cứu thương... - Nghĩa thì thầm, mặt tái đi. - Không gọi được ai hết...
Ông Ba Râu đứng dậy, đi ra cửa tiệm, nhìn ra ngoài. Mưa giờ còn dữ dội hơn lúc nãy, như trời đang trút hết nước của cả mùa mưa xuống trong một đêm. Gió giật từng cơn, quật những tấm tôn trên mái hiên kêu loảng xoảng. Nước dâng nhanh trông thấy, đã ngập sâu hơn một mét hai quanh tiệm, sóng đánh ì oạp vào thềm.
Ông quay vào, mặt nặng như chì:
- Nước sâu một mét hai rồi. Ra ngoài lúc này là chết. Tiệm mình giờ thành đảo hoang giữa biển nước. Không ai vào được, mình cũng không ra được.
Cả tiệm im phăng phắc. Chỉ còn tiếng Mai rên rỉ vì cơn co thứ tư đang ập đến, tiếng bếp than tí tách, và tiếng mưa gào thét ngoài kia như một con quái thú.
Hùng nhìn ông Ba, rồi nhìn Mai đang quằn quại, rồi nhìn ba người kia. Anh nói, giọng run nhưng dứt khoát:
- Vậy thì mình tự làm. Không có điện, mình có bếp than. Không có bác sĩ, mình có bác Ba. Không gọi được cứu thương, thì mình đỡ đẻ ở đây.
Ông Ba nhìn Hùng, gật đầu một cái thật mạnh.
- Nói hay lắm thằng shipper.
Ông quay sang mọi người, giọng vang lên trong bóng tối, chỉ có ánh lửa bếp than hắt lên gương mặt râu xồm của ông, trông ông như một vị thần già giữa đêm bão:
- Nghe đây. Từ giờ, tiệm này là bệnh viện. Cái thùng xe ba gác kia là bàn đẻ. Mấy tấm áo mưa là đệm. Bếp than là đèn sưởi. Không có máy móc, mình dùng tay. Không có thuốc, mình dùng rượu. Hiểu chưa?
- Hiểu! - Ba người đàn ông đồng thanh, giọng vang dội.
Mai nằm trên đống áo mưa, nghe thấy, nước mắt chảy dài. Cô không biết những con người này là ai. Sáng nay, họ còn là người dưng. Tối nay, họ là cả thế giới của cô.
- Cảm ơn... - Cô thều thào. - Cảm ơn mọi người...
Cơn co thứ tư ập đến. Mai hét lên, cả người cong lại. Ông Ba quỳ xuống, đặt tay lên bụng cô, mặt đanh lại.
- Nhanh lên! - Ông quát. - Dọn thùng xe ba gác! Trải áo mưa lên! Đun nước sôi! Con nhỏ không chờ được nữa đâu!
Bốn người đàn ông lao đi trong bóng tối, chỉ có ánh lửa bếp than le lói soi đường. Tiếng chân chạy huỳnh huỵch, tiếng đồ đạc loảng xoảng, tiếng hì hục dọn dẹp.
Ngoài kia, trạm biến áp cháy đen vẫn bốc khói nghi ngút trong mưa. Cả khu phố chìm trong bóng đêm tuyệt đối. Nước sâu một mét hai, cuồn cuộn chảy như một con sông dữ.
Tiệm sửa xe của ông Ba Râu, với ngọn lửa bếp than nhỏ nhoi và năm con người, trở thành hòn đảo duy nhất còn ánh sáng giữa biển nước mênh mông.
Và trên hòn đảo đó, một ca sinh nở không bệnh viện, không bác sĩ, không điện, không sóng điện thoại, sắp bắt đầu.
Năm con người. Một ngọn lửa bếp than. Một người đàn bà đang đau đẻ. Và cả một đêm dài phía trước, đêm mà không ai trong họ biết mình có đủ sức đi qua hay không.
---