Cửu Tức Hóa Long – Quyển 1: Hôn Ước Triệu Đô - Chương 2: Tiền Lương Nợ
Văn phòng công ty kiến trúc An Phát nằm trên tầng ba của một tòa nhà cũ ở quận Bình Thạnh, nơi thang máy hỏng đã hai tháng mà chưa ai buồn sửa. Nguyễn…
Nội dung chương
Văn phòng công ty kiến trúc An Phát nằm trên tầng ba của một tòa nhà cũ ở quận Bình Thạnh, nơi thang máy hỏng đã hai tháng mà chưa ai buồn sửa. Nguyễn Diệm An leo bộ lên, giày cao gót gõ nhịp đều trên bậc cầu thang nứt vỡ. Mỗi bước chân là một lần cô tự nhủ: hôm nay phải hỏi cho ra lẽ.
Cô đến sớm hơn mọi ngày. Tám giờ kém mười lăm, văn phòng đã có vài người ngồi gục trên bàn, mắt thâm quầng không kém gì Minh Khang. Dự án Thủ Thiêm bị hoãn, cả công ty như con tàu mất lái.
- Chị An, sếp gọi họp.
Cô bé thực tập sinh thì thầm, mắt liếc về phía phòng giám đốc. Diệm An gật đầu, đặt túi xách xuống bàn làm việc của mình. Trên bàn, bản vẽ dang dở của một biệt thự ở Thảo Điền vẫn mở, những đường nét chì gọn gàng như tính cách của cô. Cô đã thức ba đêm để hoàn thành bản phác thảo này, hy vọng nó sẽ cứu được hợp đồng cuối cùng của công ty.
Phòng họp nhỏ, mười hai người chen chúc. Ông Phát, giám đốc công ty, bước vào với khuôn mặt hốc hác, cà vạt thắt lỏng lẻo.
- Tôi vào thẳng vấn đề. Dự án Thủ Thiêm hoãn vô thời hạn, chủ đầu tư rút vốn. Công ty hiện không còn dự án nào đang chạy.
Cả phòng im lặng. Ai cũng biết điều này từ tuần trước, nhưng nghe từ miệng sếp vẫn như một nhát búa.
- Vậy lương của tụi em thì sao, sếp?
Người lên tiếng là anh Hùng, kỹ sư kết cấu, có vợ mới sinh con. Giọng anh run run.
Ông Phát xoa mặt, thở dài.
- Tôi xin mọi người thông cảm thêm một tháng. Tôi đang chạy vạy khắp nơi. Có dự án mới là tôi trả lương ngay, cả gốc lẫn...
- Sếp đã nói câu này ba tháng nay rồi!
Một người khác cắt ngang, giọng gay gắt. Không khí trong phòng căng như dây đàn. Diệm An ngồi im, hai tay đan vào nhau đặt trên bàn. Cô không muốn to tiếng. To tiếng không ra tiền.
- Tôi hiểu mọi người bức xúc. Nhưng công ty phá sản thì không ai được đồng nào. Tôi hứa, chậm nhất cuối tháng sau...
Cuộc họp tan trong không khí nặng nề. Mọi người lục tục ra về, chẳng ai buồn làm việc. Diệm An ở lại cuối cùng. Cô gõ cửa phòng giám đốc.
- Sếp, em muốn nói chuyện riêng.
Ông Phát ngẩng lên, mắt đỏ ngầu.
- An à, sếp biết em khó khăn. Mẹ em bệnh, sếp có nghe. Nhưng sếp thật sự...
- Em không xin ứng lương.
Diệm An đặt lên bàn một phong bì. Bên trong là đơn xin nghỉ việc của cô, viết tay ngay ngắn.
- Em xin nghỉ. Theo luật, sếp phải thanh toán lương nợ cho em trong vòng mười bốn ngày.
Ông Phát sững người, rồi vội vàng đứng dậy.
- An, em đừng nóng. Em là nhân sự chủ chốt, em đi thì công ty...
- Sếp, em cần tiền mổ tim cho mẹ. Tám trăm triệu. Em không thể chờ thêm một tháng nào nữa.
Giọng cô bình tĩnh đến lạ. Ông Phát nhìn cô một lúc lâu, rồi ngồi phịch xuống ghế.
- Sếp xin lỗi. Thật lòng xin lỗi em. Để sếp xoay... sếp sẽ cố trả em hai tháng lương trước, được không?
Hai tháng lương của cô là hai mươi tư triệu. So với tám trăm triệu, nó nhỏ bé đến tội nghiệp. Nhưng Diệm An vẫn gật đầu. Có còn hơn không.
- Cảm ơn sếp. Em vẫn sẽ hoàn thành bản vẽ Thảo Điền trước khi nghỉ. Đó là trách nhiệm nghề nghiệp của em.
Rời văn phòng, Diệm An đứng dưới chân tòa nhà, ngẩng nhìn tấm biển "Công ty Kiến trúc An Phát" đã bạc màu. Hai năm gắn bó. Hai năm cô đổ mồ hôi cho những bản vẽ, những công trình mang tên người khác. Giờ cô ra đi với hai bàn tay trắng và một tờ đơn xin nghỉ việc.
Điện thoại reo. Minh Châu.
- Alo, bà đang ở đâu đó?
- Vừa xin nghỉ việc.
- Cái gì? Bà điên à? Lúc này mà nghỉ?
Diệm An kể vắn tắt tình hình. Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
- Tám trăm triệu... Bà tính sao?
- Chưa biết. Đang tính.
- Bà đừng có làm liều đó. Tôi nói trước, bà mà đi vay nặng lãi là tôi từ mặt bà luôn.
Diệm An bật cười, lần đầu tiên trong ngày.
- Yên tâm. Tôi còn chưa đến mức đó.
- Tối nay qua nhà tôi ăn cơm. Mẹ tôi nấu canh chua. Bà gầy như ma đói rồi.
- Ừ. Cảm ơn bà.
Cúp máy, Diệm An đi bộ ra bến xe buýt. Nắng trưa Sài Gòn gay gắt, hắt lên mặt đường nhựa loang loáng. Cô chen lên chuyến xe đông nghẹt, đứng vịn vào tay nắm, người đung đưa theo từng khúc cua.
Cô nghĩ về cha. Hồi cô mười hai tuổi, cha nhận một công trình sửa nhà gỗ ở Thủ Thiêm. Ông dẫn cô theo, dạy cô cách đọc vân gỗ, cách đo đạc bằng thước Lỗ Ban. Ông nói thợ mộc giỏi không phải người đóng được cái tủ đẹp, mà là người đo được lòng người qua từng tấc gỗ.
- Cha ơi, giờ con phải đo cái gì đây?
Cô thì thầm, không ai nghe thấy giữa tiếng ồn của xe buýt.
Về đến phòng trọ ở quận 8, Diệm An mở cửa. Căn phòng mười tám mét vuông, đồ đạc gọn gàng: một giường đơn, một bàn làm việc chất đầy sách kiến trúc và bản vẽ, một tủ quần áo nhỏ. Trên tường, treo cây thước Lỗ Ban bằng gỗ mun của cha, bóng loáng.
Cô lấy thước xuống, vuốt ve từng vạch khắc. Thước dài bốn mươi sáu centimet, chia thành tám cung theo quan niệm phong thủy. Cha cô từng nói, thước này không chỉ để đo gỗ, mà để đo cả vận mệnh của ngôi nhà.
Cô đặt thước lên bàn, mở laptop, tiếp tục lướt tuyển dụng. Một công ty ở quận 2 tuyển kiến trúc sư trưởng, lương hai mươi lăm triệu. Cô gửi CV ngay. Một công ty khác ở Bình Dương tuyển thiết kế nội thất, lương hai mươi triệu, bao ăn ở. Cô cũng gửi.
Gửi xong, cô ngả lưng ra ghế, nhìn lên trần nhà. Dù có việc ngay tuần sau với lương hai mươi lăm triệu, cô cũng cần gần ba năm không tiêu một đồng mới đủ tám trăm triệu. Mẹ cô không có ba năm. Bà chỉ có hai tháng.
Tiếng gõ cửa vang lên. Diệm An ra mở. Minh Khang đứng ngoài, tay xách một túi trái cây.
- Em mua cam cho mẹ. Chị ăn cơm chưa?
- Chưa. Em ăn chưa?
- Em ăn rồi.
Cậu nói dối. Diệm An nhìn là biết, nhưng cô không vạch trần. Cô lấy trong tủ lạnh ra hai gói mì, nấu một nồi. Hai chị em ngồi ăn mì tôm với trứng, im lặng.
- Chị, em xin được việc làm thêm ở quán cà phê gần trường. Ca tối, một tháng được bốn triệu.
- Ừ. Nhưng đừng bỏ học.
- Em biết rồi.
Minh Khang cúi đầu ăn, tóc mái che khuất mắt. Diệm An nhìn em, lòng đau như cắt. Đáng lẽ ở tuổi này, cậu chỉ cần lo học hành, lo đá bóng với bạn bè. Đáng lẽ cô ở tuổi này, chỉ cần lo vẽ cho đẹp, yêu một người tử tế.
Nhưng đời không có đáng lẽ.
Ăn xong, Minh Khang giành rửa bát. Diệm An ngồi vào bàn, mở bản vẽ Thảo Điền ra vẽ tiếp. Cô đã hứa với sếp sẽ hoàn thành, và cô giữ lời. Nét chì lướt trên giấy, từng đường thẳng, từng góc vuông hiện ra. Trong thế giới của những con số và tỷ lệ, mọi thứ đều có quy luật, đều có thể tính toán. Không như đời thực, nơi tám trăm triệu là một con số không có lời giải.
Mười một giờ đêm, Minh Khang đã ngủ gục trên giường của chị. Diệm An đắp chăn cho em, rồi ra ban công nhỏ đứng hóng gió. Thành phố về đêm, đèn đường vàng vọt, tiếng xe thưa dần.
Cô lấy điện thoại ra, mở lại tin nhắn của sếp: hai tháng lương, hai mươi tư triệu, không biết bao giờ mới có. Cô mở ứng dụng ngân hàng: một trăm mười một triệu. Cô cộng nhẩm: một trăm ba mươi lăm triệu. Còn thiếu sáu trăm sáu mươi lăm triệu.
Một con số không có lời giải.
Diệm An ngẩng nhìn bầu trời. Trăng đêm nay mờ nhạt sau lớp mây. Cô nhớ hồi nhỏ, cha hay chỉ lên trăng mà nói: "Người ta bảo trăng tròn rồi lại khuyết, đời người cũng vậy. Khuyết rồi sẽ tròn lại thôi con."
- Cha nói dối.
Cô thì thầm, nước mắt lăn dài trên má. Lần đầu tiên trong ngày, cô cho phép mình khóc. Khóc không thành tiếng, vai run lên từng đợt.
Khóc xong, cô lau mặt, quay vào nhà. Trên bàn, cây thước Lỗ Ban nằm im lìm dưới ánh đèn. Cô cầm lên, áp vào má. Gỗ mun mát lạnh, mùi hương gỗ thoang thoảng, mùi của cha, mùi của những ngày thơ ấu bình yên.
- Cha ơi, con phải làm sao?
Thước gỗ không trả lời. Ngoài kia, trăng vẫn mờ sau mây. Và ở một nơi nào đó trong thành phố này, một cánh cửa sắp mở ra, đưa cô vào một thế giới mà cô chưa từng tưởng tượng nổi.
Nhưng lúc này, Nguyễn Diệm An chỉ là một cô gái hai mươi sáu tuổi, nợ lương, mẹ bệnh nặng, và trong túi chỉ có một trăm mười một triệu đồng.
Tám trăm triệu. Đối với những người như nhà họ Lâm, con số ấy có nghĩa lý gì? Cô không dám nghĩ. Cô chỉ biết, đối với cô, đó là mạng sống của mẹ.
Chiều hôm đó, Diệm An nhận được email từ công ty ở quận 2. Họ mời cô đến phỏng vấn vào tuần sau cho vị trí kiến trúc sư trưởng, lương hai mươi lăm triệu. Cô đọc email ba lần, lòng le lói một tia hy vọng.
Hai mươi lăm triệu một tháng. Nếu tiết kiệm triệt để, mỗi tháng để dành được hai mươi triệu, thì bốn mươi tháng mới đủ tám trăm triệu. Hơn ba năm. Mẹ cô không đợi được ba năm.
Tia hy vọng vừa le lói đã tắt ngúm. Diệm An gập laptop lại, cảm thấy mình như người đang bơi giữa biển mà nhìn thấy một cọng rơm. Cọng rơm không cứu được người chết đuối, nó chỉ khiến người ta thêm tuyệt vọng khi nhận ra sự thật.
Cô gọi điện cho bác sĩ điều trị của mẹ, hỏi về lịch mổ.
- Bác sĩ nói thẳng với cháu nhé. Van tim của bác Sen đã hẹp nặng, thuốc chỉ cầm cự tạm thời. Gia đình nên chuẩn bị tiền phẫu thuật càng sớm càng tốt, trước mắt đưa bác vào viện điều trị ổn định.
- Dạ, cháu biết. Cháu đang xoay tiền.
- Nhanh lên cháu. Bệnh này không đợi được đâu.
Cúp máy, Diệm An ngồi thẫn thờ. Đột tử. Hai từ ấy như hai nhát dao đâm vào tim cô. Cô tưởng tượng ra cảnh mình đang đi làm thì nhận điện thoại từ bệnh viện, tưởng tượng ra gương mặt trắng bệch của mẹ, tưởng tượng ra Minh Khang khóc nức nở bên giường bệnh.
Không. Cô không cho phép chuyện đó xảy ra. Bằng mọi giá.
Cô mở ngăn kéo bàn, lấy ra một cuốn sổ tiết kiệm cũ. Đó là sổ tiết kiệm cha để lại, bên trong có năm mươi triệu, là tiền ông dành dụm cả đời. Cô đã thề sẽ không động vào số tiền này, vì đó là kỷ vật của cha. Nhưng giờ đây, cô nhìn cuốn sổ mà tay run run.
Năm mươi triệu cộng với một trăm mười một triệu là một trăm sáu mươi mốt triệu. Vẫn còn thiếu sáu trăm ba mươi chín triệu.
Cô cất cuốn sổ vào ngăn kéo, khóa lại. Chưa đến lúc. Cô vẫn còn một tuần để suy nghĩ về tương lai của mình. Một tuần để quyết định xem cô có dám bước qua ranh giới hay không.
Ngoài cửa sổ, thành phố đã lên đèn. Diệm An đứng nhìn dòng xe cộ tấp nập, tự hỏi trong hàng nghìn con người kia, có bao nhiêu người cũng đang phải đưa ra những quyết định thay đổi cả cuộc đời như cô lúc này.