Cửu Tức Hóa Long – Quyển 2: Dinh Thự Ăn Người - Chương 43: Tia Nghi Ngờ
Sáng hôm sau, Diệm An tỉnh dậy, thấy Thiếu Quân đang ngồi trên giường, tay cầm chuỗi hạt, vẻ mặt đăm chiêu. Anh đã thức dậy trước cô. Chuỗi hạt vẫn nằm…
Nội dung chương
Sáng hôm sau, Diệm An tỉnh dậy, thấy Thiếu Quân đang ngồi trên giường, tay cầm chuỗi hạt, vẻ mặt đăm chiêu. Anh đã thức dậy trước cô. Chuỗi hạt vẫn nằm trên bàn đầu giường, nơi anh đặt lúc gần sáng. Anh chưa đeo lại.
- Chào buổi sáng. Cô nói khẽ, ngồi dậy, tim đập mạnh.
- Chào em. Anh đáp, nhưng mắt vẫn không rời chuỗi hạt. Đêm qua anh ngủ ngon lắm. Lâu lắm rồi anh mới ngủ ngon như vậy. Không đau đầu, không mơ thấy gì đáng sợ.
Diệm An mỉm cười, nhưng nụ cười của cô tắt ngấm khi cô thấy anh cầm chuỗi hạt lên, chuẩn bị đeo vào.
- Anh... Cô nói khẽ.
Thiếu Quân ngừng lại, nhìn cô, rồi nhìn chuỗi hạt trong tay mình. Ánh mắt anh đầy mâu thuẫn, như đang đấu tranh với chính mình.
- Anh phải đeo lại. Anh nói, giọng khẽ nhưng chắc chắn. Hôm nay anh phải đến công ty, rồi chiều phải qua chào bà nội. Nếu bà thấy anh không đeo chuỗi hạt... Anh rùng mình. Bà sẽ hỏi. Và anh không biết phải trả lời thế nào.
Diệm An im lặng. Cô hiểu nỗi sợ của anh. Lão phu nhân không phải người có thể đối phó bằng một lời nói dối vụng về. Bà nhìn người bằng ánh mắt có thể xuyên thấu tâm can. Nếu anh xuất hiện mà không đeo chuỗi hạt, bà sẽ biết ngay có chuyện không ổn.
- Em hiểu. Cô gật đầu, cố giấu nỗi thất vọng. Anh cứ đeo. Khi nào ở nhà, không có ai, anh lại tháo. Từ từ thôi.
Thiếu Quân nhìn cô, ánh mắt biết ơn. Anh đeo chuỗi hạt trở lại cổ tay, nhưng Diệm An để ý: anh đeo một cách chậm rãi, miễn cưỡng, như thể đang đeo một chiếc còng chứ không phải một món trang sức. Và khi đeo xong, anh không còn vẻ mặt bình thản như mọi khi. Anh nhíu mày, xoay xoay chuỗi hạt, như thể nó đang cấn vào da thịt anh.
- Lạ thật. Anh lẩm bẩm. Sao hôm nay anh thấy nó... nặng thế nhỉ? Mười chín năm đeo, anh chưa bao giờ thấy nó nặng. Hôm nay thì khác.
Diệm An tim đập mạnh. Đây chính là tia nghi ngờ đầu tiên: anh bắt đầu cảm nhận được sự bất thường bằng chính cơ thể mình.
- Có lẽ vì đêm qua anh đã biết cảm giác không đeo nó. Cô nói khẽ. Khi đã biết tự do là gì, người ta sẽ thấy xiềng xích nặng hơn.
Thiếu Quân nhìn cô, ánh mắt phức tạp. Anh không đáp, chỉ gật đầu rồi đứng dậy chuẩn bị đi làm.
Nhưng trước khi ra khỏi phòng, anh quay lại, nói một câu khiến Diệm An sững sờ:
- Em này. Nếu... nếu những gì em nói là thật. Nếu anh thực sự bị yểm bùa. Thì... thì ai đã yểm anh? Và vì sao?
Diệm An nín thở. Đây là câu hỏi cô đã chờ đợi, nhưng cũng là câu hỏi cô sợ nhất. Cô chưa thể nói cho anh biết Lão phu nhân là chủ mưu. Anh chưa sẵn sàng. Bùa chưa đủ lỏng. Nói ra bây giờ, anh sẽ sụp đổ, hoặc bùa sẽ phản ứng dữ dội.
- Em chưa biết chắc. Cô nói dối, nhưng là lời nói dối cần thiết. Em đang điều tra. Khi nào có bằng chứng chắc chắn, em sẽ nói với anh. Anh tin em không?
Thiếu Quân nhìn cô hồi lâu, rồi gật đầu.
- Anh tin em. Anh nói khẽ. Dù anh chưa tin chuyện bùa ngải, nhưng anh tin em không bao giờ hại anh.
Anh ra khỏi phòng, để lại Diệm An ngồi trên giường với một cảm xúc lẫn lộn: vui vì anh đã bắt đầu tin cô, buồn vì cô vẫn phải giấu anh sự thật lớn nhất.
Cô mở cuốn sổ tay, viết:
Sáng nay anh đeo lại chuỗi hạt vì sợ Lão phu nhân hỏi. Nhưng anh đeo một cách miễn cưỡng, và anh nói thấy nó nặng → cơ thể anh đã bắt đầu nhận ra sự bất thường.
Tia nghi ngờ đầu tiên đã xuất hiện: anh hỏi ai đã yểm anh và vì sao → anh đã chấp nhận khả năng mình bị yểm là có thật.
Chưa dám nói Lão phu nhân là chủ mưu. Anh chưa sẵn sàng. Tiếp tục chờ.
Cô gập sổ lại, đứng dậy, nhìn ra cửa sổ. Nắng sớm rải vàng trên lối sỏi dẫn về phía từ đường. Một ngày mới bắt đầu, và cô có một việc phải làm.
Cô cần biết chuỗi hạt ấy từ đâu mà có.
Buổi trưa, cô tìm gặp Vú Năm ở nhà bếp cũ, nơi bà đang nhặt rau cho bữa tối. Cô ngồi xuống cạnh bà, cũng nhặt rau, như một đứa cháu gái bình thường.
- Vú này. Cô nói, giọng tự nhiên nhất có thể. Chuỗi hạt trầm của anh Quân, vú có nhớ ai tặng anh ấy không? Con thấy anh ấy đeo từ bé, tò mò thôi.
Vú Năm khựng tay lại. Bà nhìn quanh, chắc chắn không có ai, rồi mới nói khẽ:
- Lão phu nhân tặng. Năm cậu ấy mười tuổi, ngay sau khi mẹ cậu ấy mất. Cậu ấy khóc suốt, không chịu đeo. Bà bảo: đây là ý nguyện của mẹ con, mẹ con muốn con đeo để được bình an. Cậu ấy tin, đeo vào, từ đó không tháo ra nữa.
Diệm An nín thở.
- Hồi nhỏ, có lần nào anh ấy tháo ra không, vú?
- Có. Vú Năm gật đầu, mắt nhìn xa xăm. Có lần cậu ấy nghịch nước, tháo ra để khỏi ướt. Chưa đầy một tiếng sau, cậu ấy ôm đầu khóc, kêu đau như búa bổ. Bà cho người đeo lại vào tay cậu ấy, cơn đau hết ngay. Từ đó, cậu ấy sợ, không bao giờ dám tháo nữa. Vú cứ tưởng... vú cứ tưởng đó là tâm lý trẻ con sợ hãi. Giờ nghĩ lại...
Bà không nói hết câu. Nhưng Diệm An hiểu. Một đứa trẻ mười tuổi, vừa mất mẹ, bị đeo vào tay một chuỗi hạt mà mỗi lần tháo ra là đau đầu. Nó sẽ học được bài học nhanh thôi: đừng bao giờ tháo. Đừng bao giờ chống cự.
Cô thấy cổ họng nghẹn lại. Mười chín năm. Người ta đã dùng nỗi đau để dạy một đứa trẻ vâng lời, như người ta dạy một con vật bằng roi vọt.
- Vú đừng kể với ai là con hỏi chuyện này nhé. Cô dặn.
- Vú biết. Vú Năm nắm tay cô, siết nhẹ. Con cẩn thận đấy. Chuỗi hạt ấy... không phải vật thường đâu. Vú già rồi, vú không hiểu bùa chú, nhưng vú nuôi cậu ấy từ nhỏ, vú thấy hết. Mỗi lần bà đốt trầm ở từ đường, cậu ấy lại ngoan đến lạ. Ngoan như người mất hồn.
Diệm An ghi nhớ từng chữ. Trầm và chuỗi hạt đi đôi với nhau. Giả thuyết của cô càng lúc càng vững. Cô chợt nhớ đến gian hàng cuối chợ, đến lời Thầy Bảy dặn về mùi trầm pha bùa, và mọi mảnh ghép lại khớp thêm một nấc.
- Vú ơi. Cô hỏi thêm, giọng hạ thấp. Hồi đó... khi anh Quân đau đầu vì tháo chuỗi hạt, Lão phu nhân có nói gì không?
Vú Năm thở dài, ánh mắt đượm buồn.
- Bà bảo: thấy chưa, mẹ con ở trên trời phù hộ con đấy. Tháo ra là bà ấy giận, là con đau. Cậu ấy tin sái cổ. Một đứa trẻ mười tuổi vừa mất mẹ, nó bám vào bất cứ điều gì khiến nó cảm thấy mẹ vẫn còn ở bên. Kể cả một lời nói dối.
Buổi chiều, cô ra vườn đi dạo, cố tình đi ngang qua chòi nghỉ nơi Lão phu nhân vẫn ngồi uống trà chiều. Bà ngồi đó, tay lần tràng hạt, mắt nhìn ra hồ sen. Khi Diệm An đi ngang, bà ngẩng lên, nhìn cô.
Chỉ một cái nhìn. Không lời nào. Nhưng Diệm An cảm thấy gáy mình lạnh buốt. Ánh mắt ấy như xuyên thấu qua cô, như đang cân đong đo đếm từng suy nghĩ trong đầu cô.
Cô cúi chào, bước tiếp, không dám ngoảnh lại. Mãi đến khi rẽ qua lùm cây, cô mới dám thở mạnh.
Bà chưa biết gì về đêm qua. Cô tự nhủ. Nhưng bà đang nhìn cô bằng ánh mắt khác. Có lẽ bà cảm nhận được sự thay đổi, dù chưa gọi tên được. Người đàn bà chín mươi tuổi ấy đánh hơi được nguy hiểm như thú già đánh hơi được bẫy.
Tối đó, Thiếu Quân về muộn. Anh trông mệt mỏi, cà vạt nới lỏng, mắt thâm quầng. Diệm An dọn cơm cho anh, ngồi nhìn anh ăn.
Giữa bữa, anh chợt khựng lại, nhìn xuống cổ tay mình. Anh đang xoay xoay chuỗi hạt trong vô thức. Anh nhìn nó một lúc lâu, rồi ngẩng lên bắt gặp ánh mắt cô.
- Anh lại làm thế. Anh nói khẽ, có vẻ ngượng. Từ sáng đến giờ, anh cứ... sờ nó mãi. Như thể tay anh không tin nó vẫn còn ở đó.
- Có lẽ vì đêm qua anh đã biết cảm giác không có nó. Diệm An nói, gắp thêm thức ăn cho anh. Ăn đi, nguội hết rồi.
Thiếu Quân gật đầu, cúi xuống ăn. Nhưng Diệm An thấy, thỉnh thoảng anh vẫn liếc nhìn chuỗi hạt, ánh mắt phức tạp: vừa sợ hãi, vừa nghi ngờ, vừa có một chút gì đó như tiếc nuối.
Tiếc nuối cảm giác nhẹ nhõm của một tiếng đồng hồ tự do.
Đêm đó, trước khi ngủ, Thiếu Quân ngồi trên giường, nhìn chuỗi hạt hồi lâu. Rồi anh làm một việc khiến Diệm An sững sờ: anh tháo nó ra, đặt lên bàn đầu giường, rồi nằm xuống.
- Anh... Cô không tin vào mắt mình.
- Chỉ lúc ngủ thôi. Anh nói nhanh, như sợ mình đổi ý. Lúc ngủ không ai thấy. Sáng dậy anh đeo lại trước khi ra khỏi phòng.
Diệm An không nói gì, chỉ nằm xuống cạnh anh, nắm lấy tay anh. Tay anh hơi run, nhưng anh không đeo lại.
Cô nhắm mắt, nghe tiếng thở của anh dần đều. Một bước nhỏ. Nhưng là bước thứ hai, sau bước đầu tiên đêm qua. Và bước thứ hai bao giờ cũng khó hơn bước đầu tiên, vì người ta đã biết mình đang đi về hướng nào.
Ngoài cửa sổ, trăng lên cao, soi bóng cây si in lên tường phòng. Diệm An mở mắt, nhìn bóng cây đung đưa trong gió, lòng thầm hứa với tám người phụ nữ đã khuất: cô sẽ đi tiếp. Từng bước một. Cho đến khi xiềng xích cuối cùng được tháo ra.