Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 3: Con Dấu Tầng Sáu Mươi Sáu - Chương 31: Cầu Nối
Đêm hôm sau, Khải Minh quay lại con hẻm ở Chợ Lớn. Phố đã ngủ một nửa. Những sạp hàng buổi sáng cuộn bạt kín mít, mùi dầu hào còn sót lại trong gió khô…
Nội dung chương
Đêm hôm sau, Khải Minh quay lại con hẻm ở Chợ Lớn.
Phố đã ngủ một nửa. Những sạp hàng buổi sáng cuộn bạt kín mít, mùi dầu hào còn sót lại trong gió khô của mùa tháng mười hai. Anh đỗ xe máy ở đầu hẻm, đi bộ vào như đêm hôm trước, tay phải giữ chặt túi áo trong nơi nửa miếng ngọc hình cá vẫn bọc trong vải lanh. Cả ngày hôm nay ở văn phòng tầng hai mươi ba, anh đã kiểm tra nó ba lần, mỗi lần mở vạt áo ra rồi lại khép vào, sợ một ánh mắt nào đó của đồng nghiệp tình cờ liếc thấy ánh xanh biếc.
Tiệm sách cũ đóng cửa sớm hơn mọi ngày. Khải Minh gõ ba tiếng theo nhịp cũ. Một lúc sau, tiếng then cửa lách cách, Kha Thất Gia hé cửa đủ cho một người lách vào rồi cài lại then ngay.
- Đóng cửa hàng sớm, lỡ mất mấy đồng tiền sách, ông nói, quay lại nhìn Khải Minh từ đầu đến chân. Đêm nay mặt cậu trông đỡ hơn đêm qua.
Khải Minh không đáp. Anh ngồi xuống chiếc ghế đẩu quen thuộc giữa những kệ sách cao ngất, rút gói vải lanh từ túi áo trong đặt lên mặt bàn gỗ trước mặt ông già.
- Đêm qua cháu mang nó về, suy nghĩ cả ngày, anh nói. Cháu vẫn chưa hiểu hết. Tại sao một đôi ấn ngọc lại có thể chuyển sinh khí từ người này sang người khác? Cháu cần hiểu cơ chế, không phải nghe chuyện cổ tích.
Kha Thất Gia ngồi xuống đối diện, đôi tay khô gầy mở gói vải ra. Nửa miếng ngọc xanh biếc nằm giữa lớp vải lanh, hình con cá cong mình, đường chạm khắc còn nguyên vẹn sau hai mươi năm nằm trong mặt tỳ hưu nứt. Ông nhìn nó thật lâu, ánh mắt như nhìn một người bạn cũ.
- Hai mươi năm trước ta đưa nó cho mẹ cậu, ông nói khẽ. Lúc đó nó nằm gọn trong mặt tỳ hưu, ta dặn bà ấy đeo cho cậu từ nhỏ. Không ngờ bà ấy giữ được đến ngày hôm nay. Mẹ cậu là người cẩn thận hơn ta tưởng.
- Bà ấy không bao giờ kể, Khải Minh nói. Cháu đeo mặt tỳ hưu từ nhỏ mà không biết bên trong có thứ này.
- Bà ấy làm đúng. Có những thứ càng ít người biết càng sống lâu.
Ông già đứng dậy, lấy từ kệ sách sau lưng một tờ giấy trắng và một cây bút chì đã mòn. Ông đặt tờ giấy giữa bàn, vẽ một vòng tròn, rồi trong vòng tròn vẽ hai con cá cong mình cắn đuôi nhau, một con xuôi một con ngược.
- Cậu nhìn đây, ông nói. Đây là hình đôi Ấn khi ghép lại: Âm Dương Ngư. Người ta thường nghĩ bùa chú chuyển mệnh là chuyện một chiều, kẻ mạnh cướp của kẻ yếu. Nhưng thuật Hoán Mệnh Đoạt Vận không vận hành như vậy. Nó cần một cây cầu.
Khải Minh cúi sát nhìn hình vẽ. Hai con cá trên giấy như đang bơi, đầu này chạm đuôi kia thành một vòng khép kín.
- Cầu nối giữa ai và ai? anh hỏi.
- Giữa người cho và người nhận. Sinh khí không phải nước trong chậu mà múc đi là xong. Nó là dòng chảy, và dòng chảy cần lòng sông. Đôi Ấn ngọc chính là lòng sông đó. Nửa Dương Ngư đeo trên người Tử Khiêm từ nhỏ, nửa Âm Ngư giấu trong mặt tỳ hưu của cậu. Hai nửa cùng một gốc ngọc, cùng một thợ chạm, khi đặt gần nhau chúng cộng hưởng như hai sợi dây đàn cùng một nốt. Sinh khí của cậu theo đó mà chảy sang bên kia, mỗi lần ký là một lần mở van.
Khải Minh im lặng. Trong đầu anh hiện lên hình ảnh Tử Khiêm với cổ trống trơn, miếng ngọc Dương Ngư đã được gửi vào két sắt tầng sáu mươi sáu sau lễ tiểu chuyển thất bại.
- Vậy bây giờ cầu đã đứt? anh hỏi. Tử Khiêm không đeo ngọc nữa.
- Cầu vật lý đứt, nhưng cầu đã bắc hai mươi năm không dễ gì sập hẳn, Kha đáp. Bọn chúng vẫn duy trì được bằng trận pháp và bốn mươi chín lần ký. Miễn là đủ số lần, đến đêm rằm tháng bảy sang năm, chúng vẫn khóa được mệnh. Nhưng có một điều bọn chúng không muốn ai biết.
Ông già ngừng lại, đầu bút chì gõ nhẹ lên hình hai con cá.
- Cầu đã là cầu thì xe đi được hai chiều. Ai giữ cả đôi Ấn trong tay vào đêm lễ tối hậu, người đó điều khiển được dòng chảy. Kể cả đảo ngược nó.
Căn phòng im phăng phắc. Tiếng quạt trần quay đều trên đầu như tiếng ai đó đếm nhịp. Khải Minh cảm thấy lòng bàn tay mình ướt mồ hôi. Anh nhìn nửa miếng ngọc xanh trên bàn, rồi nhìn hình vẽ trên giấy.
- Cháu giữ một nửa thì sao? anh hỏi. Một nửa có điều khiển được gì không?
- Một nửa chỉ là một đầu cầu, Kha đáp. Cậu giữ Âm Ngư, cậu là đầu cho đi. Tử Khiêm giữ Dương Ngư, nó là đầu nhận về. Muốn điều khiển cả dòng sông, cậu phải cầm cả hai đầu trong tay. Đó là lý do miếng Dương Ngư của Tử Khiêm bây giờ nằm trong két sắt tầng sáu mươi sáu. Bọn chúng tưởng cất đi là an toàn. Chúng không biết nửa còn lại đang ở đâu, và càng không biết có người hiểu được cách dùng nó.
Khải Minh nhớ lại buổi chiều ở văn phòng, khi Tử Khiêm vô thức đưa tay lên cổ trống trơn rồi lại buông xuống, ánh mắt thoáng sợ hãi. Sau lễ tiểu chuyển thất bại, thiếu gia không dám đeo ngọc nữa. Nỗi sợ đó, hóa ra, lại là một khe hở.
- Nhưng để cầm cả đôi, cháu phải lấy được nửa Dương Ngư từ két sắt của Đường Chấn Quốc, anh nói. Cháu là trợ lý của Tử Khiêm, cháu lên được tầng sáu mươi sáu, nhưng phòng két thì không.
- Chưa đến lúc nghĩ chuyện đó, Kha xua tay. Đêm lễ tối hậu, cả đôi Ấn đều phải có mặt trong trận. Bọn chúng sẽ tự mang Dương Ngư ra. Việc của cậu là mang Âm Ngư của mình bước vào, đúng thời khắc, đúng cách. Còn cách qua mặt kiểm tra an ninh của A Lực, chúng ta sẽ bàn sau. Đêm nay chỉ cần cậu hiểu một điều: cậu không phải con mồi chờ bị xẻ thịt. Cậu đang giữ một nửa bàn cờ.
- Đảo ngược nghĩa là sinh khí chảy ngược lại? anh hỏi chậm rãi. Từ Tử Khiêm sang cháu?
- Về mặt lý thuyết là vậy, Kha gật đầu. Nhưng đừng vội mừng. Muốn điều khiển dòng chảy, cậu phải là người cầm cả đôi Ấn bước vào trận pháp đêm đó. Bọn chúng không đời nào để cậu đến gần trận với một miếng ngọc trong tay. A Lực kiểm tra an ninh từng người ra vào khu vực lễ. Đó là chưa kể Bàng Cửu đứng trấn trận, mắt hắn nhìn xuyên được cả túi áo người ta.
Khải Minh cầm nửa Âm Ngư lên, xoay nhẹ dưới ánh đèn. Miếng ngọc mát lạnh, đường vân bên trong như dòng nước đang chảy.
- Nếu cháu bẻ nó đi? anh hỏi. Bẻ nát nửa này, cầu mất một đầu, bọn chúng còn chuyển được gì?
Kha Thất Gia lắc đầu ngay lập tức, vẻ mặt nghiêm lại.
- Đừng. Bẻ khi trận chưa vận hành thì chỉ phá được vật dẫn. Ngọc vỡ, bọn chúng tìm ngọc khác, khắc lại ấn, bắc lại cầu. Tốn của chúng vài tháng, nhưng chúng có thừa thời gian đến rằm tháng bảy sang năm. Cái cậu phá được chỉ là một món đồ, không phải thuật.
- Vậy phải làm gì?
- Giữ nó. Giữ cho đến đúng thời khắc, rồi dùng nó làm chìa khóa đảo ngược dòng chảy. Thời khắc đó là khi nào, ta chưa nói được. Cậu phải tin ta, nói sớm chỉ hại cậu.
Khải Minh nhìn ông già. Trong ánh đèn vàng, khuôn mặt bảy mươi hai tuổi chằng chịt nếp nhăn nhưng đôi mắt vẫn sáng như mắt người trẻ. Anh nhớ lại đêm đầu tiên bước vào tiệm sách này, khi ông kể cho anh nghe về lần ký đầu tiên và ý niệm "ký giấy, không ký mệnh" mà đến giờ vẫn cứu anh qua hai mươi sáu lần ký.
- Cháu tin ông, anh nói. Nhưng cháu cần biết thêm một chuyện. Năm đó tại sao ông lại đưa nó cho mẹ cháu mà không phải ai khác?
Kha Thất Gia thở dài, ngả người ra sau ghế.
- Vì mẹ cậu là người duy nhất ta tin được lúc đó. Năm hai nghìn lẻ sáu, bọn chúng bắt đầu ráo riết tìm người mang mệnh Tử Vi Thất Sát Triều Đẩu sinh giờ Dần. Ta biết chúng sẽ tìm ra cậu sớm muộn. Ta cần một chỗ giấu nửa Âm Ngư mà chúng không bao giờ ngờ tới: trên người chính đứa trẻ mà chúng nhắm đến. Mẹ cậu nhận mặt tỳ hưu, đeo cho cậu từ khi cậu còn rất nhỏ, và không hỏi một câu nào. Hai mươi năm, bà ấy giữ kín như bưng.
- Cháu nợ bà ấy một lời cảm ơn mà chưa bao giờ nói, Khải Minh nói khẽ.
- Còn nhiều thời gian để nói. Miễn là cậu sống đến lúc đó.
Câu nói rơi xuống giữa hai người như một hòn đá rơi xuống giếng. Khải Minh cúi nhìn nửa miếng ngọc trong lòng bàn tay. Hai mươi sáu lần ký, hai mươi ba phẩy năm phần trăm sinh khí đã mất. Mỗi sáng thức dậy anh đều cảm thấy cơ thể mình nhẹ đi một chút, như một cái túi bị thủng đáy mà không sao vá được. Và giờ anh biết, thứ có thể vá nó, hoặc lật ngược cả ván cờ, đang nằm gọn trong tay anh từ đầu.
Anh ngẩng lên nhìn Kha Thất Gia.
- Vậy là chìa khóa nằm trong tay mình từ đầu.
Ông già không đáp. Ông chỉ gấp tờ giấy vẽ hình âm dương ngư lại, đưa cho Khải Minh.
- Cầm lấy. Đốt đi khi về đến nhà. Đừng để ai thấy cậu mang theo hình này.
Khải Minh gấp tờ giấy nhét vào túi quần, gói nửa Âm Ngư lại cẩn thận rồi đứng dậy. Ngoài kia, con hẻm đã chìm hẳn vào giấc ngủ, chỉ còn tiếng chó sủa xa xa vọng lại từ phía chợ. Anh chào ông già, lách qua khe cửa hẹp rồi hòa vào bóng tối.
Trên đường về, gió khô tháng mười hai lùa qua cổ áo khiến anh rùng mình. Anh nghĩ về hai mươi sáu chữ ký đã nằm trong két sắt tầng sáu mươi sáu, về chén nước và mặt gương đồng giấu dưới bàn ký mà anh đã lén đặt bao nhiêu lần. Anh nghĩ về ý niệm "ký giấy, không ký mệnh" mà anh tự nhủ mỗi lần đặt bút. Hai mươi ba phẩy năm phần trăm. Con số đó đủ để mỗi sáng anh soi gương thấy gò má mình hóp lại, thấy tóc rụng nhiều hơn trên gối.
Nhưng đêm nay, lần đầu tiên sau nhiều tháng, một hơi ấm len lên trong lồng ngực anh. Không phải hy vọng viển vông. Mà là cảm giác của một người chơi cờ cuối cùng cũng nhìn thấy nước đi của mình.
Về đến phòng trọ, anh đốt tờ giấy vẽ hình âm dương ngư trong chiếc gạt tàn cũ, nhìn ngọn lửa liếm hết hai con cá rồi tắt ngúm. Tro bay lên, chạm vào mặt anh lạnh như sương đêm.
Anh đặt nửa miếng ngọc bọc vải lanh xuống đáy ngăn kéo, phủ mấy cuốn sổ lên trên, rồi nằm xuống giường. Trần nhà loang lổ ánh đèn đường hắt vào. Anh nhắm mắt, và trong bóng tối sau mí mắt, anh thấy hai con cá ngọc một xanh một trắng đang bơi vòng quanh nhau, không ngừng nghỉ.