Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 3: Con Dấu Tầng Sáu Mươi Sáu - Chương 30: Hai Mươi Năm
Kha Thất Gia ngồi phịch xuống chiếc ghế đẩu, nửa miếng ngọc cá vẫn nằm trong lòng bàn tay ông. Hai cây nến trên bàn lễ đã cháy gần hết, sáp nến đọng…
Nội dung chương
Kha Thất Gia ngồi phịch xuống chiếc ghế đẩu, nửa miếng ngọc cá vẫn nằm trong lòng bàn tay ông. Hai cây nến trên bàn lễ đã cháy gần hết, sáp nến đọng thành những vệt trắng ngà trên mặt bàn gỗ. Khói nhang loãng dần. Trong gian phòng nhỏ, chỉ còn tiếng thở của hai người.
Ông nhìn nửa miếng ngọc rất lâu, rồi ngẩng lên nhìn Khải Minh.
- Ngồi xuống đi. - Ông chỉ chiếc ghế đẩu còn lại. - Ta kể cho cậu nghe chuyện hai mươi năm trước.
Khải Minh ngồi xuống, hai tay đặt trên đầu gối. Tay anh vẫn còn hơi run.
- Cuối năm 2006, một đêm mưa lớn. - Kha Thất Gia bắt đầu, giọng ông chậm rãi như đang lật từng trang sách cũ. - Tiệm sách sắp đóng cửa thì có người gõ cửa. Một người đàn bà trẻ, chừng hai mươi sáu tuổi, bế trên tay một đứa bé trai đang ngủ say. Người ướt sũng, tóc bết vào mặt. Đứa bé ngủ say trên tay bà, hơi thở đều đều, không hề biết mẹ mình vừa quỳ xuống trước một người xa lạ. Bà ấy không mua sách. Bà ấy quỳ xuống ngay trước quầy và nói: có người muốn lấy mạng con bà, xin thầy cứu.
Khải Minh nín thở. Anh biết người đàn bà đó là ai.
- Bà ấy đưa ta một lá bùa gấp tư, nói nhặt được trong túi áo của con khi đón nó ở nhà trẻ. Ta mở ra xem, và tay ta lạnh ngắt. Nét chữ trên lá bùa là nét chữ của người từng là sư đệ ta. Ta hỏi bà ấy lấy lá bùa ở đâu, bà ấy chỉ lắc đầu khóc. Bà ấy nói bà không biết gì hết, bà chỉ biết có người đang rình rập con bà, và bà van xin ta ban cho một vật hộ mệnh để bảo vệ con bà.
Ông ngừng lại, đưa nửa miếng ngọc lên ngang tầm mắt.
- Đêm đó, trong tay ta đang giữ nửa miếng ngọc này. Ta vừa lấy được nó từ một ngôi mộ cổ ở miền Trung, sau khi sư đệ ta lùng sục nó suốt mấy năm không thấy. Hắn cần cả đôi Ấn để hoàn thành nghi thức của hắn. Ta biết nếu để nửa này lọt vào tay hắn, đôi Ấn sẽ hợp nhất, và không ai cản được hắn nữa. Ta cần một chỗ giấu nó, một chỗ mà hắn không bao giờ ngờ tới.
- Và ông đã...
- Ta đã nhờ một người thợ ngọc già ở Chợ Lớn, người duy nhất ta tin tưởng, khoét rỗng một mặt tỳ hưu, đặt nửa miếng ngọc vào trong, rồi hàn kín lại. - Ông gật đầu. - Lão thợ làm trong ba ngày ba đêm, không hỏi ta một câu vì sao. Người thợ giỏi là người không hỏi. Sau đó ta trao mặt tỳ hưu cho mẹ cậu. Ta dặn bà chỉ một câu: đừng bao giờ để thằng bé tháo nó ra. Bà ấy hỏi vì sao, ta không trả lời. Ta chỉ nói: đeo nó, con bà sẽ bình an.
Khải Minh cảm thấy cổ họng mình nghẹn đắng.
- Mẹ cháu... có biết bên trong là gì không?
- Không. - Kha Thất Gia lắc đầu. - Bà ấy không hỏi, ta cũng không nói. Người biết càng ít thì sống càng lâu. Bà ấy chỉ biết đó là vật hộ mệnh, và bà đã giữ lời hứa với ta suốt hai mươi năm. Hai mươi năm, cậu nghĩ xem, một người đàn bà một mình nuôi con bằng gánh hủ tiếu, giữ kín một bí mật mà chính bà cũng không biết là gì, không hé răng với bất kỳ ai, kể cả con trai mình. Giọng ông chùng xuống. - Hai mươi năm trước ta đưa cho mẹ cậu miếng ngọc này, ta chỉ mong bà ấy giữ được vài năm, đủ để ta tìm cách khác. Không ngờ bà ấy giữ được đến tận bây giờ.
- Hai mươi năm qua, có khi nào mẹ cháu gặp nguy hiểm vì giữ nó không? - Khải Minh hỏi.
- Có lẽ. - Kha Thất Gia đáp. - Nhưng bà ấy không biết mình đang giữ gì, nên bà ấy không sợ. Kẻ thù của ta đi tìm nửa chiếc Ấn, không đi tìm một người đàn bà bán hủ tiếu gõ. Đó chính là chỗ giấu an toàn nhất trên đời.
Khải Minh cúi đầu, hai bàn tay siết chặt vào nhau. Anh nhớ lại năm mười sáu tuổi, có lần anh chê sợi dây đỏ quê mùa, đòi tháo ra đeo dây chuyền bạc như bạn bè. Mẹ anh đã nổi giận lần đầu tiên trong đời, bà đánh vào tay anh một cái đau điếng rồi ôm anh khóc. Lúc đó anh giận bà cả tuần. Bây giờ anh mới hiểu, cái đánh đó không phải vì sợi dây. Đó là vì bà sợ. Bà sợ mất đi thứ duy nhất bảo vệ con trai mình.
- Mẹ cháu... - Giọng anh khàn đặc. - Bà ấy liều mình giữ nó hai mươi năm mà không biết nó là gì.
- Bà ấy biết một điều quan trọng hơn: con trai bà cần nó. - Kha Thất Gia nói khẽ. - Với một người mẹ, thế là đủ.
Hai người im lặng một lúc lâu. Nến cháy lách tách. Ngoài kia, tiếng xe rác đi qua đầu hẻm, tiếng chổi tre quét đường xào xạc.
Khải Minh ngẩng lên, mắt anh đỏ nhưng khô ráo.
- Ông ơi, nửa miếng ngọc này... nó bảo vệ cháu hai mươi năm qua bằng cách nào? Chỉ là giấu kín thôi sao?
- Vỏ ngọc che đi khí của nửa Ấn, khiến sư đệ ta không dò ra được. - Ông giải thích. - Còn với cậu, hai mươi năm đeo nó, khí của nửa Ấn đã thấm vào người cậu từng chút một, như nước thấm vào đất. Cậu không cảm nhận được, nhưng nó ở đó. Đó cũng là một phần lý do cậu chịu đựng được ngần ấy lần ký mà vẫn đứng vững. Người thường, đến lần thứ mười đã gục rồi.
Khải Minh sững người. Hai mươi ba phẩy năm phần trăm sinh khí đã mất, những cơn ho khan, mái tóc rụng, những đêm mất ngủ, tất cả những gì anh đã trải qua, hóa ra đã được gánh bớt bởi nửa miếng ngọc nằm trên ngực anh suốt hai mươi năm. Mẹ anh đã bảo vệ anh theo cách mà chính bà cũng không hề biết.
Một cảm giác ấm nóng dâng lên trong lồng ngực anh, xua tan đi phần nào cái lạnh của căn phòng. Thương mẹ. Và một quyết tâm rắn như đá: từ nay, anh không còn tay không nữa. Hai mươi năm anh là con tằm bị nuôi để hiến. Từ đêm nay, anh là người cầm nửa chiếc ấn trong tay.
- Ông cho cháu giữ nó, đúng không? - Anh hỏi.
Kha Thất Gia bước đến chiếc tủ gỗ, lấy ra một miếng vải lanh màu chàm đã cũ nhưng sạch sẽ. Ông đặt nửa miếng ngọc cá lên miếng vải, gói lại cẩn thận thành một bọc nhỏ vuông vắn, rồi đặt vào tay anh.
- Từ đêm nay, nó là của cậu. - Ông nói, giọng nghiêm trang. - Nhưng nhớ kỹ ba điều. Một: không bao giờ để nó lọt khỏi tay con. Hai: chỉ một mình cậu biết, một mình ta biết. Càng ít người biết, cậu càng sống lâu. Ba: vỏ ngọc đã vỡ, khí của nửa Ấn không còn bị che nữa. Nửa còn lại sẽ gọi nó to hơn, và kẻ giữ nửa còn lại có thể cảm nhận được. Cậu phải cẩn thận gấp mười lần trước đây.
- Cháu nhớ.
Khải Minh mở cúc áo khoác, nhét bọc vải lanh vào túi áo trong, sát ngực trái. Miếng ngọc nhỏ cấn vào da qua lớp vải áo sơ mi, lành lạnh. Anh cài cúc áo lại, vỗ nhẹ lên túi áo một cái.
Rồi anh nhìn xuống sợi dây đỏ sờn cũ nằm trên bàn lễ, sợi dây đã theo anh hai mươi năm, giờ trơ trọi không còn mặt ngọc.
- Còn sợi dây này...
- Đeo vào. - Kha Thất Gia nhặt sợi dây lên, đưa cho anh. - Cổ cậu trống không, người ở Thiên Long sẽ hỏi miếng ngọc đâu. Đeo dây không, ai hỏi thì nói mặt ngọc nứt nên gửi đi sửa. Đừng để ai nghi ngờ.
Khải Minh đeo sợi dây đỏ vào cổ, thắt nút lại. Sợi dây nhẹ bẫng, trống trải, nhưng ít nhất cổ anh không còn trống không.
Ông thu dọn những mảnh vỡ của mặt tỳ hưu vào một miếng vải khác, buộc gọn lại.
- Mấy mảnh này để ta lo. - Ông nói. - Cậu về đi, trời sắp sáng rồi. Ngủ một giấc, mai còn đi làm. Và nhớ, từ giờ mỗi bước đi của cậu đều phải tính toán. Cậu đang giữ một nửa sinh mệnh của cả ván cờ này.
Khải Minh đứng dậy, cúi đầu chào ông thật sâu.
- Cảm ơn ông. Hai mươi năm trước, cảm ơn ông đã cứu mẹ con cháu.
Kha Thất Gia xua tay, nhưng ánh mắt ông dịu đi.
- Đi đi. Cẩn thận.
Khải Minh bước ra khỏi gian sau, đi qua tiệm sách tối om, mở cửa bước ra hẻm. Ông tiễn anh đến ngưỡng cửa, vỗ nhẹ lên vai anh một cái rồi quay vào. Trời đã gần sáng. Phía đông, bầu trời đang hửng lên một màu cam nhạt, những vệt nắng đầu tiên rọi xuống mái tôn của khu Chợ Lớn. Mấy gánh hàng rong đã dọn ra đầu hẻm, mùi bánh mì nướng và cà phê phin thoang thoảng trong không khí se lạnh của buổi sớm mùa khô.
Anh đi bộ ra đầu hẻm, tay thọc vào túi áo khoác, ngón tay chạm vào bọc vải lanh trong túi áo trong qua lớp vải. Điện thoại trong túi quần rung nhẹ. Tin nhắn của Hiểu Đồng hỏi tối qua ở chỗ ông Kha thế nào. Anh nhìn màn hình một lúc, rồi cất điện thoại vào túi mà không trả lời ngay. Chuyện nửa chiếc Ấn, anh sẽ kể cho cô sau, khi đã nghĩ kỹ nên nói đến đâu. Có những bí mật càng ít người biết càng tốt, ngay cả với người mình tin nhất.
Anh siết nhẹ bọc vải trong túi áo.
Lần đầu tiên sau hai mươi năm làm con tằm, anh nắm trong tay một vũ khí thật sự.