Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 3: Con Dấu Tầng Sáu Mươi Sáu - Chương 35: Chỗ Giấu
Tối hôm đó, Khải Minh đến tiệm sách với chiếc cặp đựng nửa Âm Ngư bọc vải lanh. Kha Thất Gia không nói nhiều. Ông khóa cửa hàng, tắt bớt đèn, rồi vẫy…
Nội dung chương
Tối hôm đó, Khải Minh đến tiệm sách với chiếc cặp đựng nửa Âm Ngư bọc vải lanh.
Kha Thất Gia không nói nhiều. Ông khóa cửa hàng, tắt bớt đèn, rồi vẫy Khải Minh đi theo xuống cầu thang hẹp dẫn xuống tầng hầm. Khải Minh chưa từng xuống đây. Tầng hầm rộng hơn anh tưởng, tường gạch cũ ẩm mốc, những kệ sách cao chạm trần chất đầy sách báo cũ từ mấy chục năm trước, mùi giấy mục và mùi đất quyện vào nhau.
- Chỗ này ta xây từ hồi còn trẻ, Kha nói, đi thẳng đến chiếc kệ sách sát tường cuối hầm. Hồi đó chứa sách cấm, sau này chứa những thứ còn cấm hơn sách.
Ông đẩy chiếc kệ sang một bên. Nó trượt đi nhẹ nhàng trên ray gỗ, để lộ bức tường gạch phía sau. Kha gõ nhẹ lên từng viên gạch, đến viên thứ năm từ trái sang thì tiếng gõ đổi khác, rỗng hơn.
- Hốc gạch, ông nói, dùng móng tay cạy viên gạch ra. Bên trong là một khoảng trống vừa đủ đặt một hộp gỗ nhỏ.
Khải Minh nhìn vào hốc tối. Không khí bên trong mát lạnh, khô ráo một cách lạ thường giữa tầng hầm ẩm thấp.
- Ta đã đặt bùa trấn ở đây từ hai mươi năm trước, Kha giải thích. Uế khí không lọt vào được. Ngọc là vật linh, kỵ nhất là uế khí và tay người lạ sờ vào nhiều. Cậu đặt nửa Âm Ngư vào đây, chỉ hai người chúng ta biết chỗ này. Mỗi rằm, cậu đến đây, lấy ngọc ra lau bằng nước mưa hứng từ đêm trước, rồi đặt lại. Đó là cách "nuôi" ngọc, giữ cho nó không mất linh khí.
Khải Minh lấy gói vải lanh từ trong cặp ra, đặt cẩn thận vào hốc gạch. Nửa miếng ngọc xanh biếc nằm im giữa bóng tối, như một con cá đang ngủ.
- Từ giờ đến rằm tháng bảy sang năm còn bảy tháng, anh nói. Bảy lần lau ngọc.
- Bảy lần là đủ, Kha gật đầu, đẩy viên gạch về chỗ cũ rồi kéo kệ sách lại. Nhớ kỹ, không ai được biết, kể cả Hiểu Đồng. Không phải ta không tin con bé, mà là càng ít người biết, ngọc càng an toàn.
- Sao phải lau bằng nước mưa mà không phải nước máy? Khải Minh hỏi.
- Nước máy có clo, có mùi sắt của đường ống, Kha đáp. Ngọc kỵ những thứ đó. Nước mưa là nước trời, sạch và trung tính. Cậu hứng từ đêm trước, để lắng cặn, sáng rằm mang đến đây lau nhẹ một lượt rồi đặt lại ngay. Đừng để ngọc phơi ngoài không khí quá lâu, cũng đừng để tay ướt sờ vào. Mỗi lần lau là một lần "cho nó ăn", nó sẽ giữ linh khí sung mãn đến ngày cần dùng.
Khải Minh ghi nhớ từng chữ. Anh nhìn chiếc kệ sách đã được đẩy về chỗ cũ, kín khít như chưa từng có ai động vào. Giữa hàng nghìn cuốn sách cũ trong tầng hầm này, một viên gạch rỗng chứa nửa miếng ngọc có thể đảo ngược mệnh trời. Không một ai, kể cả A Lực có lục tung cả tiệm sách này lên, có thể ngờ được.
Hai người lên khỏi tầng hầm. Kha mở một ngăn kéo dưới quầy thu ngân, lấy ra một miếng ngọc giả hình cá, màu xanh nhợt nhạt, đường chạm khắc thô hơn.
- Cầm lấy, ông nói. Đây là đồ giả ta nhờ người làm từ tuần trước, nhựa pha bột đá, nhìn qua thì giống, sờ kỹ mới biết. Cậu mang miếng này đi khâu vào lót áo vest ở tiệm may của ông Sáu. Nếu A Lực cho người khám xét cậu, chúng sẽ tìm thấy miếng ngọc này và tưởng đã tóm được đồ thật. Còn đồ thật thì nằm yên dưới tầng hầm, không ai ngờ tới.
Khải Minh cầm miếng ngọc giả lên xem. Dưới ánh đèn, nó cũng ánh lên màu xanh biếc, đủ để đánh lừa một cái liếc mắt vội vàng.
- Ông Sáu có hỏi gì không? anh hỏi.
- Ông ấy không hỏi bao giờ, Kha nói. Ba mươi năm may áo cho đủ loại người ở Chợ Lớn, ông ấy hiểu quy tắc: kim chỉ không có miệng.
Tiệm may của ông Sáu nằm sâu trong một con hẻm khác ở Chợ Lớn, bảng hiệu đã phai màu, bên trong chỉ có một chiếc máy may cũ và những cuộn vải xếp ngay ngắn. Ông Sáu ngoài sáu mươi, mắt kém nhưng tay vẫn vững, nghe Kha dặn qua điện thoại nên đã chuẩn bị sẵn.
- Cậu cởi áo ra, ông nói, không ngẩng đầu khỏi đường may đang làm dở.
Khải Minh cởi chiếc vest công sở, đưa cho ông. Ông Sáu sờ nắn lớp lót trong một lúc, gật gù.
- Dọc đường may sườn trái, sát nách, ông nói như đọc thuộc lòng. Chỗ này vải chùng, giấu được một ngăn kín. Miếng ngọc của cậu dày bao nhiêu?
Khải Minh đưa miếng ngọc giả ra. Ông Sáu ướm thử, rồi bắt tay vào việc. Tiếng máy may vang lên đều đều trong căn tiệm nhỏ. Khải Minh ngồi nhìn, bỗng thấy buồn cười cho số phận mình. Một thủ khoa tài chính ngân hàng, trợ lý của thiếu gia tập đoàn Thiên Long, giờ đang ngồi trong tiệm may ở Chợ Lớn để giấu một miếng ngọc giả vào áo. Tất cả chỉ để chuẩn bị cho một trận pháp đảo ngược mệnh trời.
- Ông Sáu này, Khải Minh hỏi trong lúc chờ. Ông may cho thầy Kha bao lâu rồi?
- Hơn ba mươi năm, ông Sáu đáp, mắt vẫn dán vào đường kim. Hồi trẻ ông ấy còn may áo dài cho mấy bà mệnh phụ, sau này chỉ may đồ cho những người không muốn ai biết mình mặc gì bên trong. Tôi hỏi một lần, ông ấy bảo: "Ông cứ may, đừng hỏi." Từ đó tôi không hỏi nữa.
- Vậy là ông đã may nhiều ngăn giấu đồ rồi?
- Đủ loại, ông Sáu cười khẽ, lần đầu tiên ngẩng lên nhìn Khải Minh. Giấy tờ, chìa khóa, có lần cả một con dao găm mỏng. Nhưng ngọc thì đây là lần đầu. Cậu yên tâm, đường kim của tôi, thợ khám xét có sờ cũng chỉ thấy vải.
Hai mươi phút sau, ông Sáu đưa lại chiếc áo.
- Xong. Cậu sờ thử xem.
Khải Minh mặc áo vào, luồn tay sờ dọc sườn trái. Anh chỉ cảm thấy một chỗ vải hơi dày hơn bình thường, không hơn. Anh giơ tay lên cao, vặn người, không có gì cộm hay lộ ra.
- Tuyệt vời, anh nói.
- Nhớ, đừng giặt máy, ông Sáu dặn. Giặt tay, phơi trong bóng râm. Đường chỉ này kỵ nước nóng và máy vắt.
Khải Minh trả tiền, cảm ơn rồi ra về. Trên đường về phòng trọ, anh ghé qua khu chợ nơi mẹ anh bán hủ tiếu gõ mỗi tối. Sạp hàng đã dọn, chỉ còn khoảng vỉa hè trống với vài chiếc ghế nhựa úp ngược. Bà Lê Ngọc Lan chắc đã về nhà từ sớm, dạo này bà hay mệt, anh biết nhưng chưa có thời gian ghé thăm.
Anh đứng nhìn khoảng vỉa hè trống một lúc. Hai mươi năm bà giữ mặt tỳ hưu cho anh mà không hỏi một câu, hai mươi năm gánh hủ tiếu nuôi anh ăn học thành thủ khoa. Anh nợ bà quá nhiều, và món nợ lớn nhất là anh vẫn chưa thể nói cho bà biết sự thật về những gì đang xảy ra. Chưa phải lúc, Kha đã dặn. Nói sớm chỉ khiến bà lo lắng mà không giúp được gì.
Anh mua một túi quýt ở sạp trái cây gần đó, định mai mang qua cho bà, rồi chạy xe về phòng trọ.
Đêm đó, anh mơ.
Trong mơ, anh đang bơi trong một dòng nước đen đặc, lạnh buốt. Trước mặt anh, một con cá ngọc xanh biếc đang bơi, vây vẫy nhẹ nhàng, thân cá phát ra ánh sáng mờ mờ soi rõ dòng nước xung quanh. Con cá bơi về phía trước, không ngoảnh lại, và anh bơi theo nó, dù càng bơi càng mệt, dù nước đen càng lúc càng đặc quánh.
Rồi ở phía xa, một con cá thứ hai hiện ra. Con cá này màu trắng ngà, bơi ngược chiều với con cá xanh. Hai con cá tiến về phía nhau, càng lúc càng gần, và khi chúng chạm vào nhau, mặt nước đen bỗng vỡ ra thành muôn vàn tia sáng. Ánh sáng đó ấm áp như nắng sớm, xua tan cái lạnh buốt của dòng nước đen, và Khải Minh cảm thấy lồng ngực mình nhẹ bẫng như chưa từng mang hai mươi bốn phần trăm mất mát nào.
Khải Minh choàng tỉnh giữa đêm.
Phòng trọ tối om, tiếng máy lạnh rì rầm, mồ hôi ướt đẫm lưng áo. Anh nằm yên một lúc, rồi từ từ đưa tay lên trước ngực, nắm chặt lại.
Trong lòng bàn tay không có gì ngoài khoảng không.
Anh nằm đó, tay vẫn nắm chặt khoảng không trước ngực, nhìn lên trần nhà loang lổ ánh đèn đường. Giấc mơ vẫn còn rõ mồn một: con cá xanh và con cá trắng bơi về phía nhau trong nước đen. Âm Ngư và Dương Ngư. Anh và Tử Khiêm. Hai mươi năm bị trói vào nhau bằng một sợi dây vô hình, và giờ anh là người duy nhất biết cách cắt nó, hoặc thắt nó theo hướng ngược lại.
Sáng hôm sau, Khải Minh tỉnh dậy vì tiếng điện thoại rung.
Màn hình hiện một số lạ, không lưu tên. Tin nhắn chỉ có một dòng:
"Tối mai, 21 giờ, chân cầu Chữ Y. Một mình."
Cuối tin nhắn là một chữ cái viết hoa: D.
Khải Minh ngồi bật dậy, cơn buồn ngủ tan biến ngay lập tức. Chữ D. Trong những người anh quen, chỉ có một người ký tên bằng chữ cái này: Đường Tử Du, cô gái hôm qua vừa đưa cho anh mẩu giấy ghi "Tầng 66. Phòng két. Tôi vào được." Cô dùng số lạ, hẹn ở chân cầu Chữ Y vào ban đêm, dặn đi một mình. Rõ ràng cô không muốn ai ở Thiên Long biết về cuộc hẹn này.
Anh nhìn đồng hồ: sáu giờ bốn mươi lăm sáng. Còn hơn ba mươi tám tiếng nữa mới đến giờ hẹn. Ba mươi tám tiếng để chuẩn bị, và để tự hỏi: cô gái hai mươi tuổi đó rốt cuộc muốn gì ở anh, và anh có nên tin cô không.
Anh lưu số điện thoại lạ vào danh bạ với cái tên "D", rồi đứng dậy bắt đầu một ngày mới. Ngoài cửa sổ, nắng sớm tháng mười hai trong vắt như thủy tinh, nhưng trong lòng anh, dòng nước đen của giấc mơ đêm qua vẫn chưa tan hết.