Ngũ Chi Phân Tranh – Quyển 4: Thủy Nộ Ba Đào - Chương 3: Kẻ Mua Một Nửa Con Sóng
Sáng mồng bảy tháng tám, Hoàng Thủy Triều đích thân lái xe đưa Victor Hale đi một vòng quanh cảng. Đó là một nghi thức mà ông ta đã thực hiện với không…
Nội dung chương
Sáng mồng bảy tháng tám, Hoàng Thủy Triều đích thân lái xe đưa Victor Hale đi một vòng quanh cảng.
Đó là một nghi thức mà ông ta đã thực hiện với không biết bao nhiêu đối tác trong ba mươi năm. Ông ta cho họ thấy bốn cầu cảng nước sâu, cho họ thấy những cánh tay cẩu trục khổng lồ nhấc từng container như nhấc đồ chơi, cho họ nghe tiếng còi tàu rền vang trên mặt nước. Người ta thường bị choáng ngợp. Người ta thường ký nhanh hơn sau chuyến đi ấy.
Nhưng Victor Hale không phải người ta.
Ông ta ngồi ở ghế sau, thỉnh thoảng gật đầu, thỉnh thoảng ghi chép vào một cuốn sổ da nhỏ. Khi xe dừng lại ở chân cầu cảng số ba, Hale chỉ tay ra phía luồng vào, hỏi bằng tiếng Anh một câu ngắn. Cô phiên dịch viên thuật lại:
- Ông Hale hỏi: luồng hàng hải chính hiện tại có độ sâu bao nhiêu?
Thủy Triều thoáng khựng lại. Đó là một câu hỏi kỹ thuật, và ông ta không ngờ một luật sư lại hỏi câu ấy.
- Mười bốn mét khi thủy triều lên. - Ông ta đáp, cố giữ giọng tự tin. - Đủ cho tàu một trăm nghìn tấn ra vào.
Hale ghi vào sổ, rồi hỏi tiếp:
- Còn khi thủy triều xuống?
- Mười một mét. Tàu lớn phải chờ nước lên. Đó là chuyện bình thường ở mọi cảng trên thế giới. - Thủy Triều cười. - Ông Hale, ông là luật sư, sao bỗng quan tâm đến độ sâu luồng?
- Vì điều khoản số bảy, thưa ngài Tổng giám đốc. - Hale ngẩng lên, ánh mắt xanh nhạt nhìn thẳng vào Thủy Triều. - Quyền phủ quyết về đóng mở luồng chỉ có giá trị khi chúng tôi hiểu rõ cái luồng ấy. Ngài không muốn chúng tôi ký chấp thuận một cách mù quáng, đúng không?
Thủy Triều cảm thấy gáy mình hơi lạnh. Ông ta đã ký hợp đồng với một con cáo, và con cáo này đang đo đạc cái chuồng trước khi chui vào.
- Đương nhiên. - Ông ta nói. - Tôi sẽ cho phòng kỹ thuật gửi toàn bộ số liệu cho các ông.
- Phòng kỹ thuật? - Hale lật sổ. - Ý ngài là bộ phận của cậu Hoàng Thủy Lân?
- Đúng. Nó là cháu tôi.
- Tôi nghe nói cậu ấy không được mời dự lễ ký hôm kia. - Hale nói nhẹ như không. - Một kỹ sư trưởng mà bị gạt khỏi thương vụ ảnh hưởng trực tiếp đến chuyên môn của mình... thú vị đấy.
Thủy Triều siết chặt vô lăng. Ông ta không thích cách người đàn ông này thu thập thông tin. Mới hai ngày mà Hale đã biết chuyện nội bộ gia đình ông ta.
- Chuyện gia đình. - Ông ta nói cộc lốc. - Ông không cần quan tâm.
- Tôi chỉ quan tâm đến sự ổn định của khoản đầu tư. - Hale đóng sổ lại. - Ngài Tổng giám đốc, tôi nói thẳng: Tập đoàn Viễn Dương Hải Âu bỏ tiền thật ra mua bốn mươi chín phần trăm. Chúng tôi không mua để ngắm cảnh. Mọi quyết định lớn của cảng từ nay, chúng tôi muốn được biết trước, không phải biết sau.
Xe dừng lại trước tòa nhà điều hành. Hale xuống xe, bắt tay Thủy Triều, nụ cười vẫn vừa đủ lịch sự.
- À, còn một chuyện. - Hale nói trước khi quay đi. - Văn bản đóng luồng mà ngài định ban hành, xin gửi cho chúng tôi xem trước. Theo điều khoản số bảy, chúng tôi cần hai mươi tư giờ để xem xét.
Thủy Triều đứng nhìn theo bóng Hale khuất vào sảnh, bàn tay siết chặt đến mức các khớp ngón tay kêu răng rắc. Ông ta vừa mua một lá chắn, và lá chắn ấy vừa ra điều kiện đầu tiên.
Chiều hôm đó, tại phòng kỹ thuật nằm sâu trong khu vực cầu cảng, Hoàng Thủy Lân đang cúi đầu trên bản đồ thủy triều thì cửa phòng bật mở. Thủy Triều bước vào, không gõ cửa.
- Mày nói gì với thằng Tây đó? - Ông ta hỏi thẳng.
Thủy Lân ngẩng lên, ngạc nhiên:
- Con chưa từng gặp ông ta. Sao chú hỏi vậy?
- Nó biết chuyện mày bị gạt khỏi lễ ký. Ai nói cho nó nếu không phải mày?
- Chú à, - Thủy Lân đứng dậy, giọng bắt đầu gay gắt. - Cả cái cảng này ai cũng biết con không được mời. Cần gì con phải nói? Người ta có mắt, có tai.
Thủy Triều nhìn cháu trai chằm chằm, như muốn đục một lỗ trên mặt hắn. Rồi ông ta hạ giọng, một giọng đe dọa còn đáng sợ hơn tiếng quát:
- Thủy Lân, chú nói cho mày biết. Từ hôm nay, mày không được phép tiếp xúc với bất cứ người nước ngoài nào trong cảng. Mọi số liệu kỹ thuật gửi ra ngoài đều phải qua tay chú ký. Mày mà để lộ một con số...
- Chú định làm gì? - Thủy Lân cắt ngang. - Đuổi con như đuổi một thằng ăn trộm à? Con là kỹ sư trưởng do Hội Đồng bổ nhiệm, không phải đầy tớ riêng của chú.
- Hội Đồng bây giờ là cái gì? - Thủy Triều cười khẩy. - Một lũ già ngồi chờ chết. Mày tưởng cái ghế kỹ sư trưởng của mày ai giữ? Là chú giữ cho mày đấy.
Ông ta quay lưng bỏ đi, để lại Thủy Lân đứng giữa phòng, hai bàn tay siết chặt bên hông. Trên bàn, bản đồ thủy triều vẫn mở, những đường cong mực xanh vẽ lại nhịp thở của biển suốt mười năm qua. Hắn nhìn những đường cong ấy, rồi nhìn ra cửa sổ, nơi con tàu mang tên Hải Âu Phương Đông vẫn đang neo ngoài khơi, bất động như một lời chế nhạo.
Tối hôm đó, Thủy Lân lái xe đến một quán cà phê vắng ở cuối đường bến cảng. Hắn ngồi ở góc khuất nhất, gọi một ly đen đá, và chờ.
Hai mươi phút sau, một người đàn ông trung niên bước vào, ngồi xuống đối diện hắn mà không hỏi. Người đó đặt lên bàn một chiếc phong bì mỏng.
- Cậu Lân, - người đàn ông nói nhỏ. - Có người muốn cậu xem cái này. Và có người muốn hỏi cậu một câu: cậu có muốn cái cảng này còn là của người Việt không?
Thủy Lân không chạm vào phong bì. Hắn nhìn người đàn ông lạ, rồi nhìn ra mặt biển đen kịt ngoài cửa kính.
- Người đó là ai?
- Người mà chú cậu đang cố bóp chết. - Người đàn ông đứng dậy. - Cậu có ba ngày để suy nghĩ. Sau ba ngày, chúng tôi không quay lại nữa.
Người đàn ông bỏ đi, để lại chiếc phong bì nằm trơ trọi trên bàn. Thủy Lân ngồi bất động rất lâu. Gió biển lùa qua khe cửa, làm mép phong bì rung lên bần bật, như một con vật nhỏ đang sợ hãi.
Cuối cùng, hắn cầm lấy phong bì, nhét vào túi áo trong, đứng dậy bước ra màn đêm.
Về đến căn hộ nhỏ của mình, Thủy Lân khóa trái cửa, ngồi xuống bàn làm việc và mở phong bì dưới ánh đèn vàng. Bên trong không có tiền, không có thư tay dài dòng. Chỉ có hai thứ: một bản photocopy điều khoản số bảy của hợp đồng chuyển nhượng, với dòng chữ "quyền phủ quyết đối với mọi quyết định đóng, mở luồng hàng hải" được gạch chân bằng bút đỏ. Kèm theo là một mẩu giấy nhỏ với đúng một dòng chữ viết tay: "Người giữ chìa khóa luồng không phải người Việt nữa. Cậu tính sao?"
Thủy Lân đọc đi đọc lại mẩu giấy ba lần, rồi ngả người ra ghế, nhìn lên trần nhà. Hắn nghĩ về sáu năm vẽ bản đồ luồng lạch, về những đêm thức trắng tính toán mớn nước cho từng con tàu. Hắn nghĩ về người cha đã mất sớm của mình, em trai của Thủy Triều, người từng dặn hắn: "Cảng này là của gia tộc, nhưng gia tộc thì phải xứng đáng với nó."
Hắn gấp mẩu giấy lại, bỏ vào ví. Rồi hắn lấy điện thoại ra, bấm số lạ đã gọi cho hắn hôm trước. Máy đổ chuông một hồi, có người bắt máy.
- Tôi là Hoàng Thủy Lân. - Hắn nói khẽ. - Tôi muốn gặp người đã gửi phong bì. Một mình. Không ghi âm, không ghi hình.
Đầu dây bên kia lặng đi vài giây, rồi một giọng trầm vang lên:
- Được. Cậu chọn địa điểm.
- Bến phao số mười bảy, hai giờ sáng mai. - Thủy Lân nói. - Chỗ đó chỉ có tôi và biển.
Hắn cúp máy, đứng dậy bước ra ban công. Gió đêm mang hơi mặn thổi vào mặt. Ở phía xa, những ánh đèn của cảng Đông Hải vẫn sáng rực, nhưng trong mắt hắn, chúng đã không còn là ánh đèn của nhà mình nữa.
Ở phía xa, trên tầng hai mươi sáu tòa nhà điều hành, Hoàng Thủy Triều đứng bên cửa sổ, nhìn xuống bãi xe. Ông ta thấy chiếc xe của cháu trai mình rời khỏi quán cà phê ven bến, và một tia nghi ngờ lóe lên trong mắt ông ta như một tia lửa điện.
Ông ta nhấc điện thoại nội bộ.
- Cho người theo dõi Thủy Lân. - Ông ta nói gọn. - Nó gặp ai, nói gì, báo về cho tôi từng giờ.