Trấn Long Huyệt - Chương 99: Lao Theo Quan Tài
Ngày bảy mươi tám, hồ ngầm dưới vực sâu. Lạnh. Cái lạnh đầu tiên ập đến không phải từ nước, mà từ bóng tối. Một bóng tối đặc quánh, nặng như chì, nuốt…
Nội dung chương
Ngày bảy mươi tám, hồ ngầm dưới vực sâu.
Lạnh.
Cái lạnh đầu tiên ập đến không phải từ nước, mà từ bóng tối. Một bóng tối đặc quánh, nặng như chì, nuốt chửng cả ánh đèn pin trên tay Lâm Trực. Anh ngoi lên mặt nước, há miệng thở hổn hển, mỗi hơi thở đều kéo theo một cơn buốt chạy dọc sống lưng.
Nước hồ ngầm lạnh đến tê dại. Mười giây. Hai mươi giây. Tay chân anh bắt đầu mất cảm giác.
Anh giơ cao đèn pin, lia một vòng.
Trần hang hun hút, cao không thấy đỉnh. Mặt hồ trải rộng, đen kịt, không thấy bờ bên kia. Tiếng nước vỗ vào vách đá vọng lại từ bốn phía, nghe như có ai đó đang thì thầm trong bóng tối.
Và cách anh chừng hai mươi mét, một vật đen kịt đang nổi lập lờ trên mặt nước, xoay chậm chậm theo một dòng chảy vô hình.
Quan tài sắt.
Tim Lâm Trực đập thình thịch. Anh nhớ lại khoảnh khắc cuối cùng trên miệng vực: tiếng nổ long trời của Hải Đao, sợi xích to bằng bắp tay đứt tung, cỗ quan tài sắt lao xuống dòng xoáy như một con thú bị thương. Tiếng An Nhiên hét lên sau lưng anh. Rồi anh nhảy.
Không suy nghĩ. Chỉ có một linh cảm duy nhất: câu trả lời nằm trong cỗ quan tài đó.
Anh bắt đầu bơi.
Nước lạnh cắt vào da thịt. Mỗi sải tay đều nặng như chì. Nhưng anh không dừng. Hai mươi mét trong hồ ngầm tối om dài như hai mươi dặm đường núi.
Càng đến gần, anh càng nghe rõ một âm thanh lạ: tiếng nước xoáy. Ùng ục. Ùng ục. Như có một cái miệng khổng lồ đang nuốt nước ở phía dưới.
Quan tài sắt không trôi tự do. Nó đang bị một dòng xoáy giữ lại, xoay tròn chậm rãi ở mép của một vùng nước cuộn. Anh nhìn thấy rõ những vòng sóng đồng tâm lan ra từ tâm xoáy, cách cỗ quan tài chỉ vài mét.
Nguy hiểm. Nếu bị cuốn vào tâm xoáy, anh không còn cơ hội ngoi lên.
Nhưng anh vẫn bơi tiếp. Vì linh cảm mách bảo: phải đến đó.
Mười mét. Năm mét. Ba mét.
Anh vươn tay, chạm được vào thành sắt lạnh lẽo. Cái lạnh của kim loại ngâm lâu trong nước ngầm xuyên qua lòng bàn tay, buốt đến tận xương.
Anh bám chặt, dùng hết sức bình sinh đu người lên. Cơ bắp rã rời vì lạnh, nhưng anh vẫn leo được lên thành quan tài, ngồi thở dốc.
Rồi anh cúi xuống, soi đèn pin vào trong.
Nắp quan tài đã bật mở.
Cú va đập khi rơi xuống vực, cộng với sức giật của dòng xoáy, đã làm nắp sắt bật tung, lệch sang một bên, chỉ còn dính lại bằng một bản lề gỉ sét. Mép nắp cong vênh, sứt mẻ, treo lơ lửng trên miệng quan tài như một cái hàm há hốc.
Lâm Trực nín thở, lia đèn vào trong lòng quan tài.
Và anh sững sờ.
Trống không.
Không có xác chết. Không có hài cốt. Không có bất cứ thứ gì giống một thi thể đã nằm đó hàng trăm năm.
Chỉ có đáy quan tài bằng sắt đen kịt, đọng một lớp nước mỏng đang sóng sánh theo nhịp xoay. Ánh đèn pin phản chiếu trên mặt nước, loang loáng.
Anh nhớ lại dòng chữ khắc trên nắp quan tài mà cả nhóm đã đọc được ở đại sảnh tầng trên: "Kẻ nằm đây, chưa từng chết."
Lúc đó anh tưởng đó chỉ là lời hù dọa của người xưa. Nhưng giờ đây, đứng trước một cỗ quan tài trống rỗng, câu chữ ấy bỗng trở nên đáng sợ một cách khác.
Không có xác. Vậy... "kẻ nằm đây" đã đi đâu?
Anh lắc đầu, xua đi ý nghĩ. Có những chuyện không nên nghĩ tiếp khi đang ngồi một mình trên một cỗ quan tài sắt giữa hồ ngầm tối om.
Anh lia đèn kỹ hơn, soi từng góc của lòng quan tài.
Và rồi, ở góc trong cùng, anh thấy nó.
Một ánh lấp lánh.
Nhỏ. Tròn. Bằng kim loại. Có dây xích mảnh quấn quanh.
Tim anh như ngừng đập.
Hình dáng ấy... quen thuộc đến đau lòng. Tròn dẹt, bằng bàn tay, dây xích bạc đã xỉn màu. Anh đã thấy vật này hàng nghìn lần trong ký ức tuổi thơ, treo lủng lẳng bên hông người đàn ông hay cười với anh.
Tay anh run lên. Anh vươn người về phía góc quan tài, cố với lấy.
Không tới. Lòng quan tài sâu, tay anh ngắn. Ánh lấp lánh nằm ngoài tầm với chừng nửa mét.
Anh nghiến răng. Muốn lấy được, anh phải trèo hẳn vào trong lòng quan tài.
Anh do dự. Trèo vào trong một cỗ quan tài sắt trống rỗng, giữa hồ ngầm, trong khi nó đang xoay tròn trên mép dòng xoáy... Mọi bản năng sinh tồn trong người anh đều gào lên phản đối.
Nhưng ánh lấp lánh kia...
Anh nín thở, rồi trượt người vào trong.
Đáy quan tài lạnh lẽo, ẩm ướt, trơn trượt. Anh quỳ xuống, bò từng chút về phía góc. Nước đọng bắn lên mặt, lạnh buốt.
Càng đến gần, vật đó càng hiện rõ.
Tròn. Kim loại. Dây xích.
Một chiếc đồng hồ quả quýt.
Tay Lâm Trực run bần bật. Anh đưa tay ra, đầu ngón tay gần chạm được vào mặt kính nứt...
Đúng lúc đó, cả cỗ quan tài chao mạnh.
Dòng xoáy bên dưới bỗng cuộn lên dữ dội. Một đợt sóng ngầm ập đến, nhấc bổng cỗ quan tài rồi dập xuống. Nắp sắt bật mở va vào thành, phát ra tiếng keng chát chúa vang vọng khắp hang.
Lâm Trực bị hất văng, đập vai vào thành sắt. Đau điếng. Chiếc đồng hồ trượt khỏi tầm tay, lăn vào góc sâu hơn.
Anh nghiến răng, cố bò tiếp. Nhưng cỗ quan tài đang xoay nhanh dần. Dòng xoáy như vừa tỉnh giấc, sức hút tăng lên từng giây. Nước tràn qua miệng quan tài, xối vào trong.
Một tiếng động lớn vang lên từ phía trên.
Anh ngẩng lên. Từ trần hang, một mảng đá lớn đang rơi xuống, kéo theo đất đá lả tả. Vụ nổ của Hải Đao trên kia vẫn đang làm hang đá sụp dần từng mảng.
Mảng đá rơi cách cỗ quan tài chỉ vài mét, nước bắn tung tóe. Sóng dội làm quan tài chao đảo dữ dội, suýt lật úp.
Lâm Trực hiểu: không thể ở lại. Dòng xoáy đang mạnh lên, trần hang đang sụp, và cỗ quan tài sắt này sắp bị cuốn vào tâm xoáy.
Anh liếc nhìn lần cuối về phía góc quan tài. Ánh lấp lánh vẫn ở đó, nhấp nháy dưới ánh đèn pin, như đang gọi anh.
- Đợi tôi. - Anh thì thầm, giọng khản đặc. - Tôi sẽ quay lại.
Anh trườn ra khỏi lòng quan tài, bám vào thành, rồi buông mình xuống nước đúng lúc một đợt sóng khác ập đến.
Lạnh. Tối. Dòng nước giật anh về phía tâm xoáy.
Anh bơi như điên, không phải về phía quan tài nữa, mà về phía vách hang. Mắt anh dán vào một khe sáng mờ trên vách đá cách đó không xa. Gió thổi ra từ khe đó, mang theo mùi đất ẩm và không khí trong lành.
Có đường ra. Hoặc ít nhất, có chỗ bám.
Phổi anh như muốn nổ tung. Tay chân tê dại vì lạnh. Nhưng anh vẫn quạt nước, từng sải, từng sải.
Chạm được vào vách đá, anh dùng chút sức tàn leo lên như một con thú bị dồn đến đường cùng. Đá trơn, tay anh trượt mấy lần, móng tay bật máu. Nhưng cuối cùng anh cũng chui được vào khe đá, nằm vật ra, thở hổn hển.
Toàn thân anh run rẩy không kiểm soát được. Vừa vì lạnh, vừa vì kiệt sức, vừa vì... nỗi ám ảnh.
Anh quay lại, nhìn ra mặt hồ.
Cỗ quan tài sắt vẫn ở đó, xoay tròn trên mép dòng xoáy, nắp bật mở há hốc như đang cười nhạo anh. Trong lòng nó, ở góc trong cùng, ánh lấp lánh vẫn nhấp nháy, lúc ẩn lúc hiện theo nhịp sóng.
Anh ép mình bình tĩnh lại, quan sát dòng xoáy như cách Hải Đao vẫn dạy: khi đối mặt với nguy hiểm, đừng nhìn vào nỗi sợ, hãy nhìn vào quy luật của nó.
Dòng xoáy không cuộn đều. Nó mạnh lên từng đợt, mỗi đợt cách nhau chừng vài phút, rồi lại lắng xuống. Cỗ quan tài bị giữ ở mép xoáy, xoay tròn nhưng chưa bị hút vào tâm. Có nghĩa là vẫn còn một khoảng lặng giữa các đợt sóng. Nếu anh canh đúng nhịp, anh có thể bơi ra, leo lên quan tài, lấy vật đó, rồi quay về trước khi đợt sóng tiếp theo ập đến.
Vài phút. Chỉ có vài phút cho cả đi lẫn về.
Nguy hiểm đến điên rồ. Nhưng anh không còn lựa chọn nào khác. Bỏ đi bây giờ đồng nghĩa với việc có thể mất nó vĩnh viễn. Dòng xoáy đang mạnh dần lên theo từng đợt. Trần hang vẫn đang sụp từng mảng. Không ai biết cỗ quan tài còn trụ được bao lâu trước khi bị nuốt chửng hoàn toàn.
Và anh không thể đánh mất nó. Không thể.
Vì trong lòng anh, một giọng nói cứ lặp đi lặp lại: đó là đồng hồ của cha. Chiếc đồng hồ quả quýt bằng bạc, mặt kính nứt một đường, dây xích xỉn màu. Cha anh luôn mang nó bên mình, chưa từng rời. Năm anh mười tuổi, cha tặng nó cho anh, rồi lại xin lại với lý do "để sửa". Cha chưa bao giờ trả lại.
Mười năm. Mười năm anh không thấy chiếc đồng hồ đó.
Nếu nó thật sự nằm trong cỗ quan tài này, dưới tầng sâu của thủy lăng, thì có nghĩa là cha anh đã từng đến đây. Đã từng đặt chân vào nơi này. Đã từng... mở nắp cỗ quan tài sắt này ra.
Hàng trăm câu hỏi quay cuồng trong đầu anh. Cha đến đây khi nào? Một mình hay có người đi cùng? Và quan trọng nhất: cha... còn sống hay đã chết?
Anh không dám nghĩ tiếp. Anh chỉ biết một điều: anh phải lấy được chiếc đồng hồ đó. Nó là manh mối duy nhất. Là sợi dây duy nhất nối anh với cha sau mười năm mất tích.
Trống không. Không có xác.
Vậy "kẻ nằm đây, chưa từng chết"... đã đi đâu? Hay chưa từng có ai nằm đó?
Và vật lấp lánh kia... nếu đúng như anh nghĩ...
Lâm Trực siết chặt tay, móng tay cắm vào lòng bàn tay đến bật máu mà anh không hay.
Anh sẽ quay lại. Dù dòng xoáy có mạnh đến đâu, dù trần hang có sụp xuống, anh cũng sẽ quay lại lấy nó.
Vì anh biết, đó có khi là thứ quan trọng nhất trong chuyến đi này.
Quan trọng hơn cả mạng sống của anh.
---