Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 62: Viện phí bảy năm
Sáng thứ Bảy, ngày 6 tháng 2 năm 2027, các mặt báo lớn nhỏ đồng loạt giật tít về câu chuyện Quỹ Mặt Trời Nhỏ. Những con số lạnh lùng được bóc tách, phân…
Nội dung chương
Sáng thứ Bảy, ngày 6 tháng 2 năm 2027, các mặt báo lớn nhỏ đồng loạt giật tít về câu chuyện Quỹ Mặt Trời Nhỏ. Những con số lạnh lùng được bóc tách, phân tích, đặt cạnh nhau thành một bức tranh khiến bất cứ ai đọc cũng phải lặng người.
- Bảy năm viện phí nội trú tại bệnh viện tâm thần tuyến tỉnh, cộng chi phí thuốc men đặc biệt, tổng cộng ước tính lên đến hàng tỷ đồng. Một bài phân tích trên tờ kinh tế uy tín viết. - Số tiền ấy đủ để mua một căn biệt thự hạng sang ở Thảo Điền. Bà Lý Thu Vân đã cho đi lặng lẽ, không một ai trong gia tộc họ Vương hay biết.
Vương Nhã Kỳ ngồi trong xưởng ở Chợ Lớn, trước mặt là xấp báo Sophie vừa mang đến. Cô đọc từng bài, từng chữ, tay cầm tờ báo hơi run. Ngoài cửa sổ, nắng sớm rải vàng trên con hẻm nhỏ, tiếng búa gõ nhịp nhàng từ tầng một vọng lên. Một ngày làm việc bình thường của xưởng. Nhưng trong lòng cô, không có gì bình thường cả.
- Hàng tỷ đồng. Cô lẩm bẩm. - Mẹ cho đi hàng tỷ đồng mà không ai biết.
Sophie ngồi đối diện, rót cho cô ly trà nóng.
- Bác gái sống giản dị đến mức chị từng trách bác keo kiệt, nhớ không? Cái túi chị tặng bác năm 2022, bác cất trong tủ không dùng, bảo để dành. Cái áo dài mới may, bác mặc đi mặc lại ba cái Tết.
Nhã Kỳ gật đầu, mắt cay xè. Cô nhớ. Cô nhớ hết. Năm 2021, cô mua tặng mẹ chiếc vòng tay vàng trắng đính kim cương nhỏ, giá gần hai trăm triệu. Mẹ cô cầm lên ngắm một lúc rồi đặt xuống, cười bảo mẹ đeo cái vòng bạc cũ quen rồi, con mang trả đi lấy tiền làm việc khác. Lúc đó cô đã giận, nghĩ mẹ không trân trọng tấm lòng con gái. Giờ cô mới hiểu, hai trăm triệu ấy trong mắt mẹ có thể là hai quý viện phí cho một người đàn bà đáng thương ở Biên Hòa.
- Mẹ không keo kiệt. Cô nói khẽ, giọng nghẹn lại. - Mẹ dành tiền cho một người mà cả nhà mình không ai thèm biết mặt. Mẹ cho đi nhiều hơn bất cứ ai trong cái nhà này, mà không cần ai biết.
Sophie im lặng một lúc, rồi nói chậm rãi.
- Bác gái dạy chị bài học cuối cùng, chị ạ. Cho đi mà không cần ai biết. Đó mới là cho đi thật sự.
Nhã Kỳ ngẩng lên nhìn Sophie, rồi nhìn quanh xưởng. Tầng một, các thợ đang cặm cụi bên bàn chạm. Thợ cả Năm dạy một thợ trẻ cách cầm đục. Thầy Hai Cần ngồi ở góc, kiểm tra từng mối hàn. Mùi kim loại nung và mùi gỗ quyện vào nhau thành mùi của nghề, mùi của sự sống lương thiện. Cô nghĩ về mẹ, người đã dạy cô về thẩm mỹ, về cái đẹp, về nghề kim hoàn từ khi cô còn bé. Mẹ cô yêu cái đẹp, nhưng mẹ cô còn yêu con người hơn.
Một ý nghĩ lóe lên trong đầu cô, rõ ràng và dứt khoát như một nhát đục.
- Sophie. Cô đặt tờ báo xuống. - Từ năm nay, xưởng mình sẽ trích năm phần trăm lợi nhuận hàng năm cho Quỹ Mặt Trời Nhỏ.
Sophie sững người.
- Năm phần trăm? Chị ơi, xưởng mình mới hòa vốn, năm phần trăm là...
- Là nối tiếp việc của mẹ. Nhã Kỳ ngắt lời, ánh mắt kiên định. - Mẹ tôi dùng tiền riêng nuôi quỹ bảy năm. Giờ mẹ mất rồi, quỹ không thể đứt đoạn. Tôi là con gái bà, tôi phải nối.
- Nhưng chị còn phải lo cho xưởng, cho thợ...
- Thợ của tôi sẽ hiểu. Nhã Kỳ đứng dậy, đi đến bên cửa sổ. - Nghề kim hoàn của chúng ta làm ra cái đẹp. Nhưng cái đẹp lớn nhất mẹ tôi để lại không phải viên đá nào, mà là việc bà đã làm. Tôi muốn xưởng này, từ viên gạch đầu tiên, đã mang một phần linh hồn của mẹ.
Sophie nhìn theo bóng lưng cô, rồi mỉm cười, gật đầu.
- Được. Em sẽ lập một tài khoản riêng, minh bạch từng đồng. Mỗi năm, chúng ta chuyển đúng hạn, như bác gái đã từng làm.
Nhã Kỳ quay lại, ôm chầm lấy Sophie.
- Cảm ơn em.
Chiều hôm đó, Nhã Kỳ ngồi một mình trong phòng thiết kế tầng hai, trước mặt là tờ giấy trắng và cây bút máy mẹ từng tặng cô nhân dịp cô tốt nghiệp. Cô viết một bức thư tay gửi ban quản lý Quỹ Mặt Trời Nhỏ. Nét chữ cô nắn nót, trang trọng như viết một lời thề.
"Kính gửi ban quản lý Quỹ Mặt Trời Nhỏ. Tôi là Vương Nhã Kỳ, con gái bà Lý Thu Vân. Hôm qua tôi mới biết việc mẹ tôi đã làm suốt bảy năm. Tôi xấu hổ vì đã không biết sớm hơn, và tự hào vì được làm con gái bà. Từ nay, xưởng thủ công của tôi sẽ trích năm phần trăm lợi nhuận hàng năm để góp vào quỹ, nối tiếp tâm nguyện của mẹ. Tôi cũng xin được tham gia với tư cách thành viên danh dự, không lương, chỉ để đảm bảo quỹ của mẹ tôi sẽ hoạt động mãi mãi, đúng như cách bà đã vận hành: lặng lẽ, minh bạch, và đầy tình người."
Cô đọc lại ba lần, gấp thư cẩn thận, cho vào phong bì, dán kín. Sophie sẽ mang đi gửi vào sáng mai.
Xong việc, Nhã Kỳ đứng dậy, đi ra cửa xưởng. Hoàng hôn đang buông xuống Chợ Lớn, nắng chiều vàng như mật rải trên những mái nhà cũ. Cô đứng ở ngưỡng cửa, nhìn sang con hẻm bên cạnh, nơi xưởng Lâm Ký cũ vẫn im lìm sau lớp niêm phong đã ngả màu thời gian. Tấm biển hiệu phai chữ "LÂM KÝ" nghiêng nghiêng trong nắng chiều, như một ông già đang ngủ quên.
Bảy năm. Mẹ cô chuộc lỗi cho cha cô suốt bảy năm. Còn cô, cô sẽ chuộc lỗi cho cả dòng họ mình bằng cách nào?
Cô nhìn tấm biển cũ rất lâu, rồi khẽ nói, như nói với chính mình, cũng như nói với người đã khuất nào đó đang lắng nghe.
- Bảy năm mẹ chuộc lỗi cho cha. Còn con, con sẽ chuộc lỗi cho cả dòng họ bằng nghề. Bằng đôi tay này, bằng những thứ con làm ra, không phải bằng tiền, không phải bằng thủ đoạn.
Gió chiều thổi qua, mang theo mùi khói bếp từ những căn nhà trong hẻm. Nhã Kỳ thở ra một hơi dài, cảm thấy lồng ngực mình nhẹ nhõm hơn bao giờ hết. Nỗi đau về mẹ vẫn còn đó, nhưng nó đã biến thành một thứ sức mạnh. Mẹ cô đã cho cô một bài học cuối cùng, và cô sẽ mang bài học ấy đi hết quãng đời còn lại.
Cô quay vào xưởng, nơi các thợ vẫn đang làm việc. Thợ cả Năm ngẩng lên, cười hiền.
- Cô Kỳ, mai có đơn hàng mới của bà Lan Anh, cô xem bản vẽ chưa?
- Rồi chú. Nhã Kỳ mỉm cười, bước đến bên bàn làm việc. - Cháu sửa lại đường chạm ở góc này một chút cho mềm hơn. Bà ấy thích nét mềm.
Cô cúi xuống bàn vẽ, cầm bút chì lên. Nét vẽ của cô hôm nay có một nét gì đó khác lạ, mềm mại hơn, ấm áp hơn. Như thể bàn tay mẹ đang đặt lên tay cô, dẫn từng nét.
Buổi chiều, khi các thợ nghỉ tay uống nước, Nhã Kỳ tập hợp mọi người lại giữa xưởng. Chín người thợ, từ thợ cả Năm tóc đã bạc đến mấy thợ trẻ còn bỡ ngỡ, ngồi quây quần quanh cô. Cô kể cho họ nghe về Quỹ Mặt Trời Nhỏ, về mẹ cô, về quyết định trích năm phần trăm lợi nhuận hàng năm.
Thợ cả Năm im lặng một lúc lâu, rồi gật đầu.
- Cô làm đúng. Ông nói, giọng khàn khàn. - Nghề của chúng tôi, tổ nghề dạy rằng làm ra của cải phải biết chia sẻ. Bà cụ nhà cô làm được việc ấy bảy năm không ai biết, đó là bậc thánh nhân rồi. Xưởng mình góp một phần, là phải.
Một thợ trẻ giơ tay, hơi rụt rè.
- Cô Kỳ, vậy là lương của tụi em có bị ảnh hưởng không?
Cả xưởng cười ồ. Nhã Kỳ cũng cười, lắc đầu.
- Không. Năm phần trăm trích từ lợi nhuận sau khi đã trả đủ lương, thưởng cho mọi người. Các anh chị cứ yên tâm làm nghề. Việc thiện là việc của chủ xưởng, không phải việc trừ vào mồ hôi của thợ.
Thầy Hai Cần ngồi ở góc, nãy giờ im lặng, bỗng lên tiếng.
- Tôi kể cho các người nghe một chuyện. Ông nhấp ngụm trà. - Hơn mười năm trước, có một bà khách sang trọng đến xưởng cũ của tôi, đặt làm một bộ trâm cài theo kiểu xưa. Bà ấy không mặc cả, chỉ dặn một câu: làm kỹ vào, thợ nào làm thì ký tên vào. Tôi hỏi bà tặng ai, bà cười bảo tặng người cần được an ủi. Đến giờ tôi mới biết, bà khách ấy chính là mẹ cô Kỳ.
Nhã Kỳ sững người.
- Thầy nói thật?
- Thật. Thầy Cần gật đầu. - Bà ấy đặt hàng thợ Chợ Lớn nhiều lần, lần nào cũng dặn làm kỹ, trả tiền sòng phẳng, không bao giờ khoe khoang. Tôi cứ tưởng bà là khách sộp bình thường. Hóa ra...
Ông bỏ lửng câu nói, nhưng ai cũng hiểu. Nhã Kỳ cảm thấy mắt mình lại cay. Mẹ cô, ngay cả trong việc đặt hàng trang sức, cũng đã gieo những hạt mầm thiện lương khắp Chợ Lớn mà không ai hay.
Tối hôm đó, sau khi các thợ đã về, Nhã Kỳ một mình ngồi lại trong xưởng. Cô lấy trong ngăn kéo ra tấm ảnh mẹ, đặt lên bàn làm việc, bên cạnh bản vẽ đang dang dở. Trong ảnh, bà Lý Thu Vân cười hiền, mái tóc búi gọn, đôi mắt ấm áp.
- Mẹ ơi. Cô thì thầm. - Hôm nay con kể chuyện của mẹ cho các thợ nghe. Họ ai cũng kính nể mẹ. Mẹ thấy không, việc tốt mẹ làm, dù giấu kỹ đến đâu, cuối cùng cũng nở hoa.
Cô thắp một nén nhang nhỏ trước tấm ảnh, khói bay lên trong ánh đèn vàng. Ngoài kia, Chợ Lớn đã lên đèn, tiếng xe cộ ồn ào vọng vào. Nhưng trong xưởng nhỏ này, chỉ có sự yên tĩnh và mùi nhang trầm.
- Con hứa với mẹ, xưởng này sẽ sạch từ viên gạch đầu tiên, như mẹ đã sạch suốt bảy năm. Và mỗi năm, chúng con sẽ thay mẹ tiếp tục gieo hạt.
Cô cúi đầu trước tấm ảnh, rồi quay lại bàn vẽ, tiếp tục công việc còn dang dở. Nét bút chì lướt trên giấy, mềm mại và kiên định. Trong lòng cô, nỗi đau đã hóa thành sức mạnh, và sức mạnh ấy đang chảy vào từng đường nét cô vẽ ra.
Ở một nơi khác trong thành phố, trong căn hộ nhỏ yên tĩnh của mình, Lâm Hàn Quân cũng đang đọc những bài báo về con số bảy năm. Anh đọc chậm, từng chữ một, rồi đặt tờ báo xuống, nhìn ra cửa sổ. Ngoài kia, thành phố lên đèn. Anh nghĩ về người đàn bà đã khuất mà anh từng gọi là mẹ vợ suốt bảy năm, người duy nhất trong nhà họ Vương đối xử với anh như con người.
- Bác ơi. Anh thì thầm. - Cháu nợ bác một lời cảm ơn chưa bao giờ nói ra. Ngày mai, cháu sẽ đến nói.
Anh mở ngăn kéo, lấy ra một viên đá nhỏ được cắt theo công thức mười sáu mặt cắt của cha anh, viên đá anh đã giữ từ ngày công thức trở về tay họ Lâm. Viên đá bắt sáng lấp lánh dưới ánh đèn bàn.
- Ngày mai. Anh nói với viên đá, cũng như nói với chính mình. - Ngày mai cháu mang đến cho bác.