Cuộc Xe Đêm Quanh Hồ Xuân Hương - Chương 28: Hồn Quân hiện về
Mười một giờ đêm mười tám tháng mười, Nguyễn Văn Thắng không tài nào ngồi yên trong phòng trọ được nữa. Tiếng gõ cửa đã ngừng từ lúc nào, vũng nước dưới…
Nội dung chương
Mười một giờ đêm mười tám tháng mười, Nguyễn Văn Thắng không tài nào ngồi yên trong phòng trọ được nữa.
Tiếng gõ cửa đã ngừng từ lúc nào, vũng nước dưới khe cửa cũng đã khô đi, chỉ còn lại một vệt ố mờ mờ trên nền gạch. Nhưng Thắng biết con ma da vẫn còn ở ngoài kia. Anh cảm nhận được nó, như cảm nhận được một ánh mắt đang nhìn mình qua bóng tối. Ngồi trong phòng cũng không an toàn hơn ở ngoài. Nếu nó đã tìm đến tận cửa phòng anh, thì trốn cũng vô ích.
Anh gọi điện cho ông Ba Thông. Lần này thì có sóng.
- Bác Ba, nó vừa đến phòng cháu. Nó gõ cửa, nước hồ loang dưới khe cửa. Cháu phải làm sao bây giờ?
Đầu dây bên kia, giọng ông Ba Thông trầm và gấp:
- Mày còn ở trong phòng không? Đừng mở cửa. Đừng ra ngoài. Tao đến ngay.
- Bác đừng đến, nguy hiểm lắm. - Thắng nói. - Cháu chỉ muốn hỏi: nó tìm đến tận nhà như vậy, có nghĩa là sao?
- Có nghĩa là nó không còn kiên nhẫn nữa. - Ông Ba Thông nói. - Đêm nay là đêm sương cuối cùng. Nó phải bắt được người thế mạng trong đêm nay, nếu không nó sẽ phải chờ rất lâu nữa mới có cơ hội. Mày là người nó đã đánh dấu đầu tiên, nên nó ưu tiên mày. Nghe tao: khóa chặt cửa, đừng mở cho bất kỳ ai, kể cả tao, cho đến sáng mai. Hiểu chưa?
- Hiểu. - Thắng đáp, nhưng trong lòng anh, một ý nghĩ khác đang lớn dần: trốn trong phòng mà nó còn tìm đến được, thì trốn có ích gì?
Anh cúp máy, ngồi thừ ra trên giường. Ngoài cửa sổ, sương dày đặc đến mức anh không nhìn thấy gì ngoài một màu trắng đục. Đồng hồ điểm mười một giờ mười lăm. Thắng bỗng nhớ đến lời Hằng kể: Quân chết lúc hai mươi ba giờ đêm mười sáu tháng mười. Giờ này, hai đêm trước, Quân đang ở bến đá cũ, đang bị chính anh rể mình rạch cổ tay.
Một ý nghĩ điên rồ nảy ra trong đầu Thắng: anh muốn ra bến đá cũ. Anh muốn nhìn tận mắt nơi Quân chết, muốn hiểu chuyện gì đã xảy ra ở đó. Ông Ba Thông dặn không được ra ngoài, nhưng Thắng không thể ngồi yên. Có một lực vô hình nào đó đang kéo anh ra phía hồ, như thể có ai đó đang gọi tên anh từ trong sương.
Anh đứng dậy, mặc áo khoác, nhét cuốn sổ tay vào túi, rón rén mở cửa phòng. Hành lang tối om, vắng lặng. Vệt nước dưới khe cửa đã khô hoàn toàn. Thắng đi nhẹ xuống cầu thang, dắt xe máy ra, nổ máy thật khẽ để không đánh thức bà chủ trọ.
Anh lái xe chầm chậm về phía hồ Xuân Hương. Đường phố Đà Lạt về đêm vắng tanh, chỉ có sương và bóng tối. Càng gần hồ, sương càng dày. Đến đường ven hồ, Thắng dừng xe ở một khoảng đất trống cách bến đá cũ khoảng một trăm mét, tắt máy, đi bộ lại gần.
Bến đá cũ hiện ra trong sương như một bóng ma khổng lồ. Những bậc đá rêu phong dẫn xuống mặt nước đen ngòm. Không một bóng người. Không một tiếng động, ngoài tiếng nước vỗ bờ rất khẽ và tiếng sương rơi trên lá thông.
Thắng đứng ở mép đường, cách bến đá khoảng hai mươi mét, không dám đến gần hơn. Anh nhìn xuống mặt hồ phẳng lặng, và bỗng nhiên, anh thấy một bóng người đang đứng ở bậc đá cuối cùng, sát mép nước.
Tim Thắng như ngừng đập. Bóng người đó đứng im, quay lưng về phía anh, mặc áo sơ mi trắng và quần tây đen, dáng người cao lớn. Dù chỉ nhìn từ phía sau, Thắng vẫn nhận ra: đó là Trần Minh Quân. Anh đã thấy ảnh của Quân, đã nghe mô tả về "khách" đêm mười sáu tháng mười, và bóng dáng này khớp hoàn toàn.
- Anh... anh Quân? - Thắng thì thào, giọng run run.
Bóng người từ từ quay lại. Dưới ánh đèn đường vàng vọt xuyên qua sương, Thắng nhìn thấy khuôn mặt của Quân. Mặt anh ta trắng bệch như xác chết ngâm nước, hai mắt trũng sâu, nước từ tóc, từ quần áo nhỏ giọt xuống bậc đá. Nhưng đôi mắt đó, dù trũng sâu, vẫn ánh lên một nỗi buồn sâu sắc, một nỗi oan khuất không nói thành lời.
Miệng Quân mấp máy như muốn nói, nhưng không một tiếng nào thoát ra. Thắng cố gắng đọc khẩu hình, nhưng không hiểu. Rồi Quân từ từ giơ tay lên, chỉ về phía bến đá cũ, về phía những bậc đá rêu phong nơi anh ta đã chết hai đêm trước. Tay anh ta run rẩy, như đang cố gắng truyền đạt một điều rất quan trọng.
Thắng muốn bước đến gần hơn, muốn hỏi Quân đang muốn nói gì, nhưng chân anh như bị đóng đinh xuống đất. Anh chỉ đứng đó, nhìn chằm chằm vào hồn ma của người đàn ông đã chết oan, cảm thấy một nỗi buồn và một nỗi sợ hãi hòa quyện vào nhau, khiến anh không thở nổi.
Rồi, từ từ, hình bóng của Quân bắt đầu tan đi, như sương tan dưới nắng sớm. Đầu tiên là chân, rồi thân người, rồi đến khuôn mặt với đôi mắt buồn thăm thẳm. Cuối cùng, chỉ còn lại một làn sương mỏng, rồi cũng tan biến hoàn toàn vào màn sương dày đặc của đêm.
Thắng đứng đó hồi lâu, không dám cử động. Rồi anh lấy hết can đảm, bước từng bước chậm rãi về phía bậc đá nơi Quân vừa đứng. Sương ướt đẫm áo anh. Gió lạnh thổi qua, mang theo mùi tanh nồng của nước hồ.
Đến nơi, Thắng cúi xuống nhìn. Trên bậc đá, có một vũng nước nhỏ, vẫn còn ướt, dù xung quanh đá đã khô. Nước trong vũng lạnh buốt một cách bất thường, như vừa được múc từ đáy hồ sâu lên. Và giữa vũng nước, có một thứ đang lấp lánh dưới ánh đèn đường: một chiếc nhẫn cưới bằng vàng, cũ kỹ, mặt trong khắc hai chữ "Q.H" đã mờ.
Thắng nhặt chiếc nhẫn lên, tay run rẩy. Q.H. Quân và Hằng? Hay Quân và vợ đã mất của anh ta? Thắng không biết. Nhưng anh biết đây là nhẫn cưới của Quân, vật mà Hằng đã nói với anh tối nay: "Anh Quân không bao giờ tháo nhẫn cưới ra, dù vợ anh ấy đã mất năm năm. Anh ấy nói đó là cách để nhớ về chị ấy."
Vậy mà giờ đây, chiếc nhẫn lại ở đây, trong một vũng nước ma quái trên bậc đá nơi Quân chết. Quân đã hiện về, và để lại chiếc nhẫn cho Thắng. Tại sao? Để làm gì? Để chứng minh rằng anh ta đã ở đây? Để nhờ Thắng đòi lại công bằng? Hay để cảnh báo Thắng về những gì đang chờ đợi anh phía trước?
Thắng siết chặt chiếc nhẫn trong tay, ngẩng lên nhìn mặt hồ đen ngòm. Sương vẫn dày đặc. Và bỗng nhiên, anh thấy trên mặt hồ, cách bờ không xa, có một bóng đen đang nổi lềnh bềnh, hình dáng giống như một người đang nằm ngửa, mặt hướng lên trời.
Thắng dụi mắt, nhìn lại. Bóng đen đã biến mất. Mặt hồ lại phẳng lặng như gương. Anh tự nhủ mình hoa mắt vì sợ hãi và thiếu ngủ. Nhưng trong lòng anh, một cảm giác chẳng lành cứ lớn dần: đêm nay, đêm sương cuối cùng, sẽ có chuyện chẳng lành xảy ra ở cái hồ này. Và anh, dù muốn hay không, cũng sẽ là một phần của nó.
Anh quay lưng bước đi, định quay về phòng trọ. Gió đêm thổi lạnh buốt qua vai áo ướt sương của anh. Nhưng khi anh đi được vài bước, anh nghe thấy sau lưng mình, từ phía mặt hồ, vang lên một giọng nói ướt sũng, thì thầm, như phát ra từ dưới nước sâu:
- Cảm ơn mày đã đến. Nhưng mày không nên đến đây đêm nay. Nó đang nhìn mày đấy.
Thắng quay phắt lại. Không có ai. Chỉ có sương, bóng tối, và mặt hồ phẳng lặng. Nhưng anh biết giọng nói đó là của Quân. Hồn ma của Quân vừa cảnh báo anh. "Nó đang nhìn mày đấy." Nó là con ma da. Nó đang ở dưới hồ, nhìn anh, chờ đợi.
Thắng chạy thục mạng về phía xe máy, nổ máy, lao đi trong sương. Trên đường về, anh không dám nhìn vào gương chiếu hậu, sợ rằng sẽ thấy một bóng người ướt sũng ngồi sau xe mình. Anh chỉ nhìn thẳng về phía trước, tay siết chặt chiếc nhẫn cưới của Quân trong túi áo, miệng lẩm nhẩm câu thần chú của thầy Bảy Ấn như một lời cầu nguyện.
Về đến phòng trọ, Thắng khóa trái cửa, ngồi phịch xuống giường, thở hổn hển. Anh lấy chiếc nhẫn ra, đặt lên bàn, nhìn nó hồi lâu dưới ánh đèn. Chiếc nhẫn vàng cũ kỹ, lấp lánh một cách kỳ lạ, như đang giữ trong mình linh hồn của người đàn ông đã chết oan.
Thắng bỗng hiểu ra: Quân hiện về không phải để hù dọa anh. Quân hiện về để nhờ anh một việc. Chiếc nhẫn là bằng chứng, là lời nhắn, là sự tin tưởng mà một hồn ma đặt vào một người sống. Quân muốn Thắng đòi lại công bằng cho mình. Quân muốn Thắng kết thúc chuyện này, một lần và mãi mãi.
Và Thắng, nhìn chiếc nhẫn, nhìn vết bầm trên vai mình, bỗng cảm thấy một sự bình tĩnh lạ lùng. Nỗi sợ hãi vẫn còn đó, nhưng bên cạnh nó, có một thứ khác đang lớn dần: quyết tâm. Anh sẽ không trốn chạy nữa. Anh sẽ đối mặt với con ma da, với Sang, với tất cả. Vì Quân, vì Hằng, vì chính bản thân anh.
Ngoài cửa sổ, sương giăng trắng xóa. Đồng hồ điểm mười hai giờ đêm. Đêm sương cuối cùng chính thức bước vào những giờ đen tối nhất. Và dưới mặt hồ Xuân Hương, con ma da đang mở to đôi mắt ướt sũng, nhìn lên bờ, thì thầm trong bóng tối:
- Đến đây. Đến đây với tao. Đêm nay, mày thuộc về tao.