Cửu Tức Hóa Long – Quyển 1: Hôn Ước Triệu Đô - Chương 13: Tây Sương Phòng
Buổi chiều ngày đầu tiên ở dinh thự, Nguyễn Diệm An quyết định khám phá kỹ căn phòng của mình: Tây Sương phòng. Cô đứng giữa phòng, nhìn một lượt. Phòng…
Nội dung chương
Buổi chiều ngày đầu tiên ở dinh thự, Nguyễn Diệm An quyết định khám phá kỹ căn phòng của mình: Tây Sương phòng.
Cô đứng giữa phòng, nhìn một lượt. Phòng rộng thênh thang, bài trí sang trọng nhưng có gì đó khiến cô thấy không thoải mái. Cô cố tìm ra đó là gì.
Trần nhà cao, phào chỉ tinh xảo. Sàn gỗ lim bóng loáng. Giường ngủ lớn bằng gỗ gõ đỏ, chạm trổ hình hoa mẫu đơn. Tủ quần áo cũng bằng gỗ gõ, to đồ sộ. Bàn trang điểm, bàn làm việc, ghế sofa, tủ sách... Mọi thứ đều bằng gỗ quý, đều to lớn, đều mang phong cách của vài chục năm trước.
Diệm An cau mày. Đồ đạc trong phòng này, dù được lau chùi sạch sẽ, nhưng rõ ràng không phải đồ mới. Những vết xước trên mặt bàn, những chỗ sơn bong tróc ở chân tủ, mùi gỗ cũ thoang thoảng... Tất cả đều cho thấy căn phòng này đã có người ở từ rất lâu, và đồ đạc cũng đã cũ theo năm tháng.
Nhưng hôm qua cô Hồng Nhung nói phòng đã được dọn dẹp, đồ đạc mới toàn bộ. Nói dối? Hay cô nghe nhầm?
Cô tiến lại gần bức tường đối diện giường ngủ. Trên tường, cô thấy một vệt hình chữ nhật mờ nhạt, màu sơn ở đó nhạt hơn xung quanh. Rõ ràng đã từng có một khung ảnh hoặc một vật gì đó treo ở đây rất lâu, đến mức khi tháo ra, tường để lại dấu vết.
Cô chạm tay lên vệt mờ, cảm nhận sự khác biệt. Khung ảnh này đã treo ở đây ít nhất vài chục năm, nếu không thì vết hằn không sâu đến vậy.
Ai đã treo ảnh ở đây? Và tại sao lại tháo đi trước khi cô đến?
Cô mở tủ quần áo. Bên trong trống trơn, nhưng cô ngửi thấy mùi long não thoang thoảng, mùi của quần áo cũ được cất giữ lâu ngày. Ở góc tủ, cô thấy một chiếc hộp gỗ nhỏ bị bỏ quên. Cô mở ra, bên trong là một chiếc kẹp tóc bằng bạc đã xỉn màu, kiểu dáng của những năm chín mươi.
Tim Diệm An đập nhanh hơn. Chiếc kẹp tóc này là của ai? Của người đã từng ở căn phòng này trước cô?
Cô đóng hộp lại, đặt về chỗ cũ, lòng rối bời. Căn phòng này rõ ràng đã có chủ nhân trước cô. Một người phụ nữ, sống ở đây từ những năm chín mươi, thích kẹp tóc bạc, treo ảnh trên tường đối diện giường.
Cô chợt nhớ đến mẹ của Thiếu Quân, Trịnh Thị Hồng, mất năm 1998. Bà ấy có phải đã từng ở căn phòng này không? Thiếu Quân sinh năm 1997, mẹ mất năm 1998. Nếu bà ấy là vợ của con trai trưởng, thì rất có thể bà ấy đã ở Tây Sương phòng này.
Diệm An rùng mình trước một ý nghĩ: nếu đây là phòng của mẹ chồng quá cố thì sao? Cô vội lắc đầu, tự nhủ đừng tưởng tượng lung tung. Có thể chiếc kẹp tóc là của ai đó khác. Có thể căn phòng này đã qua nhiều đời chủ. Không có bằng chứng, mọi suy đoán đều vô nghĩa.
Nhưng khi cô nhìn lại vệt mờ trên tường, cô vẫn không khỏi rùng mình. Cô tưởng tượng ra một người phụ nữ trẻ đứng trước gương, chải tóc, kẹp chiếc kẹp bạc lên mái tóc đen nhánh. Rồi một ngày, bà ấy không còn nữa. Khung ảnh bị tháo xuống. Phòng bị bỏ trống. Cho đến khi cô đến.
Tiếng gõ cửa vang lên, cắt ngang dòng suy nghĩ của Diệm An. Bà Vú Năm bước vào, tay bưng một khay trà.
- Thưa cô An, tôi mang trà chiều cho cô.
Diệm An quan sát bà Vú Năm. Bà ngoài sáu mươi, tóc bạc, mặt hiền hậu nhưng ánh mắt luôn có vẻ lo lắng. Khi bà đặt khay trà xuống bàn, ánh mắt bà lướt qua căn phòng, dừng lại ở vệt mờ trên tường một giây, rồi vội quay đi.
Một giây đó, Diệm An bắt được. Bà Vú Năm biết về căn phòng này. Bà biết về người đã từng ở đây.
- Vú Năm, vú làm ở nhà này lâu chưa?
- Dạ, gần bốn mươi năm rồi cô.
- Vậy vú biết rõ căn phòng này lắm nhỉ? Trước cháu, ai đã ở đây?
Bà Vú Năm cứng người, tay run run làm ấm trà suýt đổ.
- Dạ... nhiều người ở qua. Tôi không nhớ rõ.
- Vú đừng giấu cháu. Cháu thấy chiếc kẹp tóc trong tủ, thấy vết ảnh trên tường. Phòng này đã từng có người ở rất lâu, phải không?
Bà Vú Năm im lặng một lúc lâu, rồi thở dài.
- Cô An, có những chuyện, biết nhiều không tốt cho cô đâu. Cô là dâu mới, cô cứ sống yên ổn, đừng tò mò.
- Nhưng cháu có quyền biết mình đang ở trong phòng của ai chứ?
- Cô không có quyền gì hết. Trong nhà này, cô chỉ có nghĩa vụ tuân thủ.
Giọng bà Vú Năm chợt trở nên nghiêm khắc, khác hẳn vẻ hiền hậu thường ngày. Diệm An sững người. Bà lão này, rõ ràng biết rất nhiều, nhưng không chịu nói.
- Thôi, cô uống trà đi. Tôi ra ngoài.
Bà Vú Năm quay lưng bước đi, nhưng đến cửa, bà chợt dừng lại, không quay đầu, nói khẽ:
- Cô An, tôi chỉ dặn cô một câu. Buổi tối, cô đừng mở cửa sổ. Dù có nghe thấy gì, cũng đừng mở.
Nói xong, bà bước nhanh ra ngoài, đóng cửa lại. Diệm An ngồi thẫn thờ, ly trà nóng bốc khói trước mặt mà cô không buồn động đến.
Đừng mở cửa sổ buổi tối. Dù có nghe thấy gì, cũng đừng mở.
Câu nói ấy, kết hợp với gia quy "không ra khỏi phòng sau chín giờ tối", khiến Diệm An cảm thấy một nỗi sợ mơ hồ đang lớn dần trong lòng. Buổi tối trong dinh thự này, rốt cuộc có chuyện gì?
Cô đứng dậy, đi đến cửa sổ, nhìn ra vườn liễu. Những tán liễu rủ xuống mặt hồ sen, đung đưa trong gió chiều. Cảnh đẹp yên bình, không có gì đáng sợ.
Nhưng cô nhớ lại lời bà Vú Năm, tay cô khựng lại trên tay nắm cửa sổ. Cô không mở. Cô kéo rèm lại, quay vào nhà.
Đêm nay, cô sẽ không mở cửa sổ. Cô sẽ tuân thủ lời dặn của bà Vú Năm, ít nhất là cho đến khi cô hiểu rõ chuyện gì đang xảy ra.
Cô ngồi xuống bàn, lấy sổ tay ra, ghi lại những phát hiện hôm nay:
"Tây Sương phòng: đồ đạc cũ, có dấu vết người ở trước. Vết khung ảnh trên tường. Kẹp tóc bạc trong tủ. Bà Vú Năm biết nhưng không nói. Dặn không mở cửa sổ buổi tối."
Cô nhìn những dòng chữ, lòng nặng trĩu. Căn phòng này, với vẻ ngoài sang trọng, đang che giấu một quá khứ mà không ai muốn nhắc đến.
Cô là ai? Người phụ nữ đã từng ở đây là ai? Và tại sao mọi người đều im lặng?
Diệm An không biết. Nhưng cô biết, cô sẽ tìm ra. Bằng cách này hay cách khác, cô sẽ tìm ra sự thật về căn phòng này.
Vì cô đang sống trong nó. Và cô có quyền được biết.
Ngoài cửa sổ, trời đã nhá nhem tối. Diệm An nhìn đồng hồ: sáu giờ chiều. Còn ba tiếng nữa là đến chín giờ, giờ giới nghiêm của gia quy.
Cô tự hỏi, đêm nay, khi kim đồng hồ chỉ chín giờ, điều gì sẽ xảy ra trong dinh thự này?
Cô sẽ thức để chờ xem. Dù bà Vú Năm dặn đừng mở cửa sổ, nhưng bà không dặn cô phải ngủ. Cô sẽ thức, sẽ lắng nghe, sẽ quan sát.
Nguyễn Diệm An, với bản tính tò mò của một kiến trúc sư và sự cảnh giác của một người đang sống trong nhà của kẻ lạ, đã quyết định: đêm nay, cô sẽ không ngủ say.
Cô phải biết, buổi tối trong dinh thự họ Lâm, rốt cuộc có bí mật gì.
Chiều hôm đó, Diệm An quyết định hỏi thăm thêm về căn phòng này từ những người hầu trẻ, hy vọng họ sẽ dễ nói chuyện hơn bà Vú Năm.
Cô ra vườn, thấy một cô hầu gái trẻ đang tưới hoa. Cô tiến lại gần, mỉm cười thân thiện.
- Chị tên gì?
- Dạ, em tên Sen, thưa cô.
- Sen này, chị hỏi em một chuyện. Tây Sương phòng trước đây có ai ở không?
Cô Sen tái mặt, tay run làm vòi nước chệch đi, nước bắn tung tóe.
- Dạ... dạ...
- Em đừng sợ, chị chỉ tò mò thôi. Phòng rộng vậy, chắc trước đây có người ở?
- Dạ, có... có người ở. Nhưng em mới vào làm được hai năm, em không biết rõ.
- Vậy người ở trước em thì sao? Họ có kể gì không?
Cô Sen nhìn quanh quất, rồi thì thầm:
- Cô ơi, cô đừng hỏi chuyện này. Quản gia Phước dặn, ai hỏi về những người ở trước đây trong nhà này, đều bị đuổi việc. Em còn mẹ già ở quê, em không dám...
- Chị hiểu. Chị không hỏi nữa. Em yên tâm.
Diệm An vỗ vai cô Sen, nhưng trong lòng dậy sóng. Quản gia Phước cấm người hầu nhắc đến những người ở trước đây. Tại sao? Những người đó là ai mà phải giấu kín đến vậy?
Cô quay vào nhà, đầu óc quay cuồng. Căn phòng cô đang ở, rõ ràng đã từng có chủ nhân. Một người phụ nữ, sống ở đây từ những năm chín mươi. Và giờ đây, không ai dám nhắc đến bà ấy.
Diệm An vội lắc đầu, không dám nghĩ tiếp. Cô sợ mình đang ở trong phòng của một người đã chết.
Cô quyết định hỏi khéo Thiếu Quân. Tối đó, khi anh về phòng, cô hỏi bâng quơ:
- Anh Quân, Tây Sương phòng này xây lâu chưa anh? Em thấy đồ gỗ trong phòng đều là gỗ quý cũ.
Thiếu Quân đang cởi áo khoác, nghe câu hỏi thì khựng lại một giây rất ngắn, rồi đáp bình thản:
- Nhà này xây từ thời cụ tổ, đồ đạc cũng từ đó mà ra. Em thấy cũ là phải.
- Nhưng em thấy có vết khung ảnh trên tường, có kẹp tóc cũ trong tủ. Chắc trước đây có người ở lâu lắm?
- Chắc là người hầu cũ, hoặc họ hàng xa. Nhà này qua nhiều đời, ai mà nhớ hết.
Anh nói nhanh, rồi chuyển chủ đề:
- Thôi, em đừng nghĩ nhiều. Mai anh đưa em đi thăm ngân hàng, cho em biết chỗ anh làm việc.
Diệm An gật đầu, nhưng trong lòng ghi nhận: anh lảng tránh. Một người không có gì giấu giếm sẽ không lảng tránh một câu hỏi đơn giản như vậy.
Cô không hỏi thêm. Cô đã học được bài học: trong nhà này, càng hỏi thẳng càng không có câu trả lời. Cô phải tự tìm hiểu bằng cách của mình.
Đêm đó, Diệm An nằm trên giường, nhìn lên trần nhà, nghĩ về người phụ nữ đã từng sống ở đây. Bà ấy là ai? Bà ấy đã sống những ngày cuối đời như thế nào trong căn phòng này? Và tại sao không ai dám nhắc đến bà ấy?
Cô chợt nhớ đến Trịnh Thị Hồng, mẹ của Thiếu Quân, mất sớm năm 1998. Thời gian khớp một cách đáng sợ. Những năm chín mươi, Tây Sương phòng, người phụ nữ trẻ...
Diệm An vội lắc đầu, không dám nghĩ tiếp. Cô sợ suy luận của mình là đúng. Nhưng cô cũng biết, suy luận mà không có bằng chứng thì chỉ là tưởng tượng. Cô cần bằng chứng.
Cô ngồi dậy, bật đèn, lấy sổ tay ra ghi:
"Tây Sương phòng: đồ cũ, vết khung ảnh, kẹp tóc bạc. Người hầu bị cấm nhắc đến người ở trước. Thiếu Quân lảng tránh khi hỏi. Nghi ngờ: phòng cũ của mẹ anh ấy? Cần kiểm chứng."
Cô đóng sổ lại, tắt đèn, cố ngủ. Nhưng hình ảnh người phụ nữ trẻ với chiếc kẹp tóc bạc cứ hiện lên trong đầu cô, dai dẳng không chịu tan biến.
Cô có cảm giác, người phụ nữ ấy đang ở đâu đó trong căn phòng này, nhìn cô, và muốn nói với cô điều gì đó.
Nhưng cô không dám mở mắt ra nhìn. Cô sợ những gì mình sẽ thấy.