Lên Hương - Chương 140: Ba cây đinh
- Chưa đến lúc! - A Lực hét lên, kéo Diệp An lùi lại. - Đậy hé lại, khiêng đi đã! Bão sắp mạnh thêm, ở đây lâu là chết cả đám! Diệp An bị kéo lùi, nhưng…
Nội dung chương
- Chưa đến lúc! - A Lực hét lên, kéo Diệp An lùi lại. - Đậy hé lại, khiêng đi đã! Bão sắp mạnh thêm, ở đây lâu là chết cả đám!
Diệp An bị kéo lùi, nhưng hình ảnh vừa thấy đã in sâu vào mắt anh: ba cây đinh, ba vị trí, cắm sâu vào xương cốt một ông cụ đã nằm đây hơn trăm năm. Một cây ở đỉnh đầu, một cây ở lồng ngực, một cây ở ống chân, cả ba đều đen sì, rỉ sét loang lổ. Tay anh run lên, đèn bão trong tay chao đảo, suýt rơi xuống bùn.
- Khiêng! - A Lực ra lệnh, giọng vang át cả tiếng mưa. - Ba Gác, mày ra, để Chín Cá thế chỗ!
- Không! - Ba Gác gạt đi, máu từ gan bàn chân vẫn chảy nhưng giọng cứng như thép. - Chân tao đau chứ vai tao không đau. Để tao khiêng đến cùng!
A Lực nhìn người em, mắt đỏ hoe, gật đầu:
- Được. Nhưng mày mà ngã là tao lôi mày ra, nghe chưa?
- Rõ!
Tám người lại luồn đòn tre qua dây thừng. Nắp quách được đậy hé lại, chèn vải cho khỏi xê dịch. Tư Hủ Tiếu vội lấy ra cuộn băng vải sạch mang theo trong túi đồ nghề, quỳ xuống băng tạm vết thương cho Ba Gác, vừa băng vừa mắng, giọng run run:
- Cái thằng này, liều mạng không ai bằng. Đinh đâm xuyên chân mà còn gồng, mày tưởng mày là sắt à?
- Tao là Ba Gác, - Ba Gác cười méo xệch, mồ hôi lạnh túa ra ướt đẫm trán. - Gác là gánh, gánh là không buông. Tên tao vậy rồi, buông sao được.
Câu nói làm cả đội vừa thương vừa buồn cười. Diệp An phủ tấm vải đỏ lên trên quách, thắp ba nén nhang cắm vào bát gạo đặt trên nắp. Mưa quá to, nhang vừa thắp đã tắt, anh phải lấy tay che gió, thắp đi thắp lại đến lần thứ ba mới cháy. Anh khấn vội, giọng nghẹn ngào:
- Cụ ơi, cụ ráng chịu, chúng con đưa cụ đi ngay đây. Cụ phù hộ cho chú Ba Gác tai qua nạn khỏi.
A Lực đứng đầu, vai kê đòn tre, chân dẫm sâu xuống bùn. Ông nhìn một lượt tám anh em, ai nấy ướt sũng, run lên vì lạnh, Ba Gác mặt trắng như giấy vì mất máu nhưng mắt vẫn sáng quắc.
- Nghe đây, - giọng A Lực trầm xuống, mắt nhìn từng người. - Từ giờ, đòn cất lên không chạm đất. Đường về còn xa, bão còn to, tụi Lý Cọp còn rình. Đứa nào mệt thì nói, tao chia sức. Nhưng đã cất đòn lên thì không được đặt xuống giữa đường, đó là luật, cũng là lời hứa với cụ.
- Rõ! - bảy giọng đồng thanh, át cả tiếng mưa.
Tám người vào vị trí, bốn người một bên. A Lực ưỡn ngực, hít một hơi dài, rồi hô lớn:
- Một... hai... lên!
Quách đá nặng cả tấn từ từ rời khỏi huyệt mộ, bùn đất rơi lả tả xuống huyệt sâu hoắm. Tám đôi vai gồng lên, gân cổ nổi đầy, chân lún sâu xuống bùn mà không ai kêu một tiếng. Mưa quất vào mặt, gió giật mạnh, nhưng tám đôi chân vẫn dẫm vững như đóng đinh xuống đất. Diệp An đứng bên cạnh, tim như muốn nhảy ra khỏi lồng ngực. Anh chưa bao giờ thấy cảnh tượng nào hùng tráng đến vậy: tám người đàn ông ướt sũng, gồng mình nhấc một cỗ quách đá nặng cả tấn lên khỏi lòng đất giữa bão tố. Diệp An đi bên cạnh quách, một tay giữ bát nhang cho khỏi tắt, một tay nắm chặt tay Ba Gác:
- Chú Ba, chú giỏi lắm.
- Chuyện nhỏ, - Ba Gác cười méo xệch, mồ hôi lạnh túa ra. - Hồi trẻ chú còn bị đinh đâm xuyên tay mà vẫn khiêng hòm ba cây số. Cái chân này... chỉ là muỗi đốt thôi.
Nhưng Diệp An thấy rõ, mỗi bước đi của Ba Gác đều để lại một vệt máu đỏ trong bùn, mưa xối xả cũng không rửa trôi hết. Anh quay sang A Lực, định nói gì, nhưng A Lực đã lắc đầu:
- Nó không chịu ra đâu. Tính nó vậy. Mình chỉ còn cách đi nhanh lên, đến huyệt mới rồi băng bó kỹ cho nó, rồi đưa nó đi chích ngừa uốn ván.
Phía xa, ánh đèn pha của máy xúc vẫn rọi chói lòa, và bóng Lý Cọp vẫn đứng đó, nhìn theo đoàn người. Hắn không cho đàn em xông lên nữa, nhưng ánh mắt hắn như muốn ăn tươi nuốt sống. A Lực liếc về phía đó, hừ lạnh một tiếng, rồi quay đi, không thèm nhìn lại.
- Kệ nó, - ông nói nhỏ với Diệp An. - Nó chỉ dám đứng nhìn thôi. Đêm nay, nó không dám động vào mình đâu.
Bé Ba bay lượn trên đầu đoàn người, áo quần ướt sũng. Tiếng bé thì thầm, giọng lo lắng, chỉ lọt đến tai Diệp An:
- Anh Hai ơi, chân chú Ba Gác chảy nhiều máu quá. Mình đi nhanh lên được không?
- Được, - Diệp An thì thầm đáp. - Em bay trước dẫn đường, chỗ nào có đinh ba chạc thì rung chuông báo cho anh.
- Dạ!
Tiếng chuông nhỏ leng keng vang lên trong đêm bão, chỉ mình Diệp An nghe thấy, dẫn đoàn người lầm lũi tiến về phía trước. Tám đôi vai gồng gánh cỗ quách đá nặng trĩu, và một người đàn ông chân đẫm máu vẫn nghiến răng không buông đòn.
Đi được một đoạn, Diệp An không nhịn được nữa, anh bước nhanh lên cạnh A Lực, giọng run run:
- Chú ơi, ba cây đinh... cháu thấy rõ, một cây ở đầu, một cây ở ngực, một cây ở ống chân. Sao chú không cho cháu nhổ ngay ở đó? Để lâu cụ đau thêm!
A Lực im lặng một lúc, chân vẫn bước đều, vai vẫn gánh vững. Rồi ông nói, giọng trầm buồn:
- Tao biết mày xót cụ. Tao cũng xót. Nhưng mày phải hiểu, đinh này không giống đinh trấn yểm ở Đa Phước. Đinh ở Đa Phước đóng xuống đất, nhổ lên là xong. Còn ba cây này đóng thẳng vào xương cốt người chết, găm vào hồn, đã ở đó không biết bao nhiêu năm, rỉ sét bám chặt vào xương.
Ông dừng một chút, rồi nói tiếp:
- Nhổ đinh trấn hồn mà nhổ bừa giữa đường, không lễ nghi, không con cháu họ Trần chứng kiến, hồn cụ bị thương, có khi tan luôn. Lúc đó mình thành kẻ hại cụ, chứ không phải người cứu cụ. Mày muốn vậy không?
Diệp An im lặng. Anh biết A Lực nói đúng, nhưng hình ảnh ba cây đinh cắm vào xương cốt cụ Khai cứ hiện lên trước mắt, làm lòng anh đau như cắt.
- Vậy... vậy đến huyệt mới, mình làm lễ rồi nhổ? - anh hỏi, giọng nghẹn ngào.
- Ừ, - A Lực gật đầu. - Đến huyệt mới, có con cháu họ Trần chứng kiến, mày làm lễ đầy đủ, khấn xin cụ, rồi mới nhổ. Làm cho đúng, cho cụ được yên thật sự, chứ không phải làm cho đã tay mình.
Cụ ông họ Trần đi cạnh đoàn từ đầu, nghe được câu chuyện, bỗng lên tiếng, giọng run run nhưng kiên quyết:
- Nghe chú Lực. Cụ tôi đã đau bao nhiêu năm, ráng thêm một đoạn đường nữa cũng được, miễn là làm cho đúng, cho cụ được yên thật sự. Tôi là con cháu, tôi chứng kiến, tôi chịu trách nhiệm.
Diệp An nhìn cụ ông, rồi nhìn cỗ quách đá đang lơ lửng trên vai tám người đàn ông, mắt đỏ hoe. Anh gật đầu, giọng khàn đặc:
- Dạ, cháu nghe chú. Đến huyệt mới, cháu sẽ làm lễ đàng hoàng rồi nhổ đinh cho cụ.
- Ngoan, - A Lực vỗ vai anh. - Nghề này, có những lúc phải biết nhẫn. Nhẫn một đoạn đường, để cứu được cả một linh hồn.
Bé Ba bay đến đậu lên vai Diệp An, tiếng bé nức nở chỉ mình anh nghe thấy:
- Anh Hai ơi, cụ đau lắm phải không? Sao người ta ác vậy? Người ta chết rồi mà cũng không tha.
Diệp An không đáp, chỉ siết chặt tay đến nỗi các khớp ngón trắng bệch. Anh nhìn ba cây đinh trong trí nhớ, rồi nhìn khuôn mặt đau đớn của hài cốt cụ Khai mà anh đã thấy trong khe nắp quách, lòng thầm hứa:
- Cụ ơi, cụ ráng chịu thêm một đoạn đường nữa. Đến nơi, con sẽ nhổ đinh cho cụ, con hứa.
Mưa vẫn xối xả, gió vẫn giật từng cơn, đường phía trước còn xa mịt mù. Nhưng đoàn người vẫn bước đều, tám đôi vai vẫn vững như bàn thạch, không ai có ý định dừng lại. Phía sau, ánh đèn pha của máy xúc đã khuất dần sau màn mưa, chỉ còn tiếng mưa rơi và tiếng bước chân bì bõm trong bùn.
A Lực đứng đầu, vai kê đòn tre, ưỡn ngực giữa màn mưa, hô lớn, giọng vang át cả đất trời:
- Khiêng! Về rồi tính sổ sau!