Ngũ Chi Phân Tranh – Quyển 5: Ngũ Hành Quy Nhất - Chương 61: Buổi Sáng Sau Đêm Bỏ Phiếu
Sáng mười sáu tháng ba, Đồi Vọng Cảnh thức dậy trong một sự im lặng khác hẳn mọi buổi sáng trước đó. Hoàng Minh Diệp mở mắt lúc năm giờ bốn mươi, như mọi…
Nội dung chương
Sáng mười sáu tháng ba, Đồi Vọng Cảnh thức dậy trong một sự im lặng khác hẳn mọi buổi sáng trước đó.
Hoàng Minh Diệp mở mắt lúc năm giờ bốn mươi, như mọi ngày suốt mười tám tháng qua. Nhưng hôm nay không có tiếng gõ cửa khẽ của A Báo, không có tập tin tóm tắt dữ liệu mà Trình Hạo Nam thường để sẵn trên bàn, không có cuộc gọi nào chờ. Điện thoại của anh nằm yên trên mặt bàn gỗ, màn hình đen như một mặt hồ chưa ai chạm tới. Anh ngồi dậy, khoác chiếc áo len mỏng, và lần đầu tiên sau rất lâu, anh bước ra hành lang mà không mang theo bất kỳ một kế hoạch nào trong đầu.
Hành lang dài của dinh thự vẫn còn mùi gỗ sồi ẩm sau cơn mưa đêm. Đêm qua, cũng chính hành lang này, Hoàng Hỏa Nhi đã run tay cầm một phong bì dày. Anh đã thoáng thấy, và đã vờ không thấy. Sáng nay, tấm thảm len dưới chân anh vẫn còn vết lõm mờ nơi cô gái ấy đứng rất lâu trước khi quyết định bước vào phòng họp. Anh dừng lại đúng chỗ đó một lúc, rồi đi tiếp.
Phòng họp ốp gỗ sồi đã được dọn dẹp. Hòm phiếu đồng cổ nghìn năm không còn ở giữa bàn nữa. Cụ Hoàng Thiên Lộc đã cho người niêm phong nó ngay trong đêm, cùng với năm lá phiếu và biên bản kiểm phiếu có chữ ký của cụ và năm đại diện.
Chỉ còn mùi hương trầm đêm qua vẫn lẩn quẩn đâu đó, và một chiếc ghế trống ở đầu bàn, nơi anh đã ngồi suốt phiên họp.
Hoàng Minh Diệp kéo chiếc ghế đó ra, ngồi xuống, đặt hai bàn tay lên mặt bàn. Mặt bàn lạnh. Đêm qua, khi cụ Thiên Lộc xướng to kết quả, cả phòng họp đã nín thở rồi vỡ òa, nhưng anh thì không nhớ mình đã cảm thấy gì. Anh chỉ nhớ bàn tay Thảo Vy đặt lên mu bàn tay anh dưới gầm bàn, rất nhẹ, như sợ anh vỡ ra. Và anh nhớ mình đã nói khẽ ba chữ trước khi bỏ phiếu: canh bạc này. Câu nói của chính anh mười bốn tháng trước, ở cũng một căn phòng như thế này, khi anh còn là một kẻ ngoài rìa mang họ Hoàng.
Canh bạc đã khép. Anh thắng. Nhưng sáng nay ngồi đây, anh thấy trong lòng không có tiếng reo nào cả, chỉ có một khoảng trống sạch sẽ, như một tờ giấy vừa được lật sang trang mới.
Tiếng bước chân vang lên ở cửa. Cụ Hoàng Thiên Lộc bước vào, tay chống gậy, nhưng lưng vẫn thẳng. Đêm qua cụ là người chủ trì, người kiểm phiếu, người xác nhận tính xác thực của đoạn ghi âm năm hai nghìn lẻ sáu. Sáng nay, cụ chỉ là một ông già tám mươi tám tuổi đi dạo trong nhà mình.
- Cháu ngồi đó làm gì, Minh Diệp.
- Cháu ngồi nhớ lại xem đêm qua mình đã mơ hay thật, thưa cụ.
Cụ Thiên Lộc cười khẽ, kéo chiếc ghế bên cạnh ngồi xuống. Ông nhìn quanh căn phòng trống, ánh mắt dừng lại ở vị trí chiếc hòm phiếu đồng cổ từng đặt.
- Thật đấy. Năm lá phiếu đều ghi tên cháu. Cụ đã đếm ba lần.
- Cháu tin cụ. Chỉ là cháu chưa quen với việc buổi sáng không còn ai muốn lấy mạng mình.
Câu nói bật ra tự nhiên đến mức cả hai cùng bật cười. Tiếng cười vang lên trong căn phòng trống, chạm vào vách gỗ sồi rồi tan đi, nhẹ nhõm một cách lạ lùng. Mười tám tháng. Mười tám tháng kể từ ngày Chi Thủy tuyên bố hỏng cẩu trục, anh đã sống như một người lính trong chiến hào, mỗi sáng thức dậy đều tính xem hôm nay đối thủ sẽ đánh vào đâu. Sáng nay, lần đầu tiên, không còn đối thủ nào cả.
Cụ Thiên Lộc chống tay lên gậy, giọng trầm xuống.
- Hôm nay cụ đến tìm cháu không phải để ôn chuyện cũ. Có một thứ, cụ phải trao lại cho cháu trước lễ ban sắc lệnh.
Ông lấy từ trong túi áo ra một chiếc chìa khóa đồng đã xỉn màu. Hoàng Minh Diệp nhìn chiếc chìa khóa, rồi nhìn cụ.
- Két sắt trong thư phòng cụ. Đi theo cụ.
Thư phòng của cụ Thiên Lộc nằm ở cánh tây dinh thự, một căn phòng nhỏ hơn phòng họp nhiều, tường xếp đầy sách chữ Hán và những cuốn sổ gia phả bìa da đã sờn góc. Cụ mở két sắt âm tường sau bức tranh thủy mặc, lấy ra một chiếc hộp gỗ mun dài bằng hai gang tay. Ông đặt hộp lên bàn, đẩy về phía Minh Diệp.
- Mở ra đi.
Hoàng Minh Diệp mở nắp hộp. Bên trong, lót trên nền nhung đỏ đã phai màu, là một con dấu đồng vuông vức, to bằng nắm tay, mặt dấu khắc bốn chữ triện. Anh nhận ra kiểu chữ: ấn của gia tộc họ Hoàng, con dấu đã đóng lên không biết bao nhiêu văn kiện suốt mấy trăm năm, từ khế ước ruộng đất đến những bản án gia tộc mà anh không muốn nhớ tới.
- Đây là ấn Tộc Trưởng, cụ Thiên Lộc nói. Đời cụ giữ nó hai mươi năm, từ ngày cha cháu mất. Đáng lẽ nó phải được trao cho người kế vị ngay khi đó, nhưng Hội Đồng Ngũ Khắc khi ấy... cụ ngừng lại, không nói hết câu.
Hoàng Minh Diệp hiểu. Hai mươi năm trước, sau cái chết của Hoàng Mộc Phong trên đèo Hải Vân, Hội Đồng Ngũ Khắc đã không bầu người kế vị. Họ chia nhau quyền lực, mỗi chi một góc, và con dấu này nằm im trong két sắt của cụ như một lời nhắc nhở câm lặng về một ngôi vị bỏ trống.
- Lát nữa, trong lễ ban sắc lệnh, cụ sẽ trao nó cho cháu trước mặt mọi người. Nhưng hôm nay, cụ muốn cháu cầm nó trước, một mình, để biết nó nặng thế nào.
Hoàng Minh Diệp cầm con dấu lên. Nó nặng hơn anh tưởng, lạnh buốt trong lòng bàn tay buổi sáng. Mặt đồng đã mòn bóng ở các góc vì bao nhiêu bàn tay đời trước. Anh lật mặt dấu lại, nhìn bốn chữ triện khắc sâu. Anh không đọc được hết chữ triện, nhưng cụ Thiên Lộc đọc thay anh, từng chữ một, chậm rãi.
- Hoàng thị tộc ấn. Bốn chữ. Đời nào cầm nó, đời ấy gánh cả họ.
- Cháu sợ mình cầm không nổi, anh nói thật.
- Sợ là phải. Kẻ nào cầm ấn mà không sợ, kẻ ấy sẽ dùng nó để đè người khác. Cha cháu ngày xưa cũng từng nói với cụ một câu như thế, khi cụ hỏi nó có muốn làm Tộc Trưởng không.
Hoàng Minh Diệp ngẩng lên.
- Cha cháu đã trả lời sao ạ?
- Nó nói: cháu không muốn ngồi lên đầu ai cả, cháu chỉ muốn cả họ cùng đi một đường. Rồi nó đề xuất hợp nhất dữ liệu năm ngành để niêm yết quốc tế. Cháu biết sau đó xảy ra chuyện gì rồi.
Căn phòng chìm vào im lặng. Ngoài cửa sổ, nắng sớm đang lên trên những tán cây của Đồi Vọng Cảnh, vàng nhạt như mật ong pha loãng. Hoàng Minh Diệp đặt con dấu trở lại hộp nhung, đóng nắp lại cẩn thận, như đóng lại một phần lịch sử.
- Cụ ơi, sắc lệnh đầu tiên cháu định ban, cụ đoán được không?
- Đoán được. Cháu sẽ giải tán Hội Đồng Ngũ Khắc.
- Vâng. Cơ chế ấy đã giết cha cháu, đã nuôi bốn kẻ chủ mưu suốt hai mươi năm, đã biến năm chi thành năm vương quốc con. Cháu không thể để nó tồn tại thêm một ngày nào dưới tay cháu.
Cụ Thiên Lộc gật đầu, chậm rãi.
- Cụ là người đầu tiên đặt bút ký chứng kiến, nếu cháu cần. Và cụ sẽ nói với cháu một câu mà cụ đã giữ trong lòng hai mươi năm: từ nay, không còn ngai vàng để tranh nữa. Cháu đập nó đi, là phải.
Hoàng Minh Diệp cảm thấy sống mũi mình cay. Anh cúi đầu, rất thấp, trước ông già tám mươi tám tuổi.
Buổi trưa, Hoàng Thảo Vy tìm thấy anh ở vườn sau dinh thự, nơi có một gốc cây bồ đề cổ thụ mà anh vẫn ra ngồi mỗi khi cần yên tĩnh. Cô mang theo hai hộp cơm, đặt xuống phiến đá, ngồi xuống bên cạnh anh không nói gì. Buổi lễ ban sắc lệnh sáng nay đã kết thúc trong trang nghiêm, và anh đã trốn ra đây để được yên tĩnh một lát. Mãi một lúc sau, cô mới lên tiếng.
- Đêm qua em không ngủ được. Cứ nhắm mắt lại là thấy hòm phiếu đồng.
- Anh cũng vậy. Anh còn thấy cả gương mặt Hỏa Nhi lúc cầm lá phiếu.
- Cô ấy sẽ ổn chứ?
- Sẽ ổn. Phong bì dày đã được bàn giao cho cơ quan điều tra, kẻ đưa nó đã bị bắt. Điểm yếu của cô ấy, anh giữ, nhưng anh sẽ không bao giờ dùng. Có những con bài chỉ nên để trong tay áo, không nên đánh ra.
Hoàng Thảo Vy gật đầu. Cô hiểu anh. Mười tám tháng qua, cô đã thấy anh giữ bao nhiêu con bài như thế, và cũng đã thấy anh xé bỏ bao nhiêu con bài khi không còn cần nữa. Cô gắp một miếng cá bỏ vào bát anh, rồi bỗng nói, mắt nhìn ra xa.
- Anh có nhớ hồi sinh viên, anh từng nói với em về ước mơ của anh không?
Hoàng Minh Diệp khựng lại. Hồi sinh viên. Những năm tháng trước khi anh trở về gia tộc, trước khi Bách Mục ra đời, trước khi mọi thứ bắt đầu. Anh đã từng nói với cô về một con tàu.
- Anh nhớ. Một con tàu nghiên cứu biển. Không phải tàu chiến, không phải tàu buôn. Một con tàu chỉ để đi tìm hiểu biển.
- Em vẫn nhớ. Anh nói lúc đó mắt anh sáng lên như đứa trẻ. Sau này em không bao giờ thấy ánh sáng ấy nữa, cho đến đêm qua, khi cụ xướng tên anh.
Hoàng Minh Diệp nhìn cô, rồi nhìn ra khoảng trời xanh ngoài tán lá. Mười tám tháng qua, anh đã quên mất mình từng là một chàng sinh viên mơ về biển. Anh đã trở thành một kẻ tính toán từng container, từng điểm phần trăm lãi suất, từng lá phiếu. Đêm qua, khi mọi thứ khép lại, đứa sinh viên ấy mới dám trở về.
- Đợi mọi việc xong, anh sẽ đóng con tàu đó, anh nói khẽ. Và em sẽ là người đầu tiên bước lên mũi tàu cùng anh.
Hoàng Thảo Vy cười, nụ cười đầu tiên thật sự thanh thản sau bao nhiêu tháng.
- Em ghi nợ câu này đấy.
Chiều xuống, Hoàng Minh Diệp trở về phòng làm việc. Trên bàn, bản nháp sắc lệnh số hai nằm đó, chữ anh viết tay còn chưa ráo mực. Anh đọc lại từng dòng, sửa một chữ, rồi đặt bút xuống. Ngoài cửa sổ, Đồi Vọng Cảnh đang chuyển màu trong nắng chiều.
Anh mở ngăn kéo, lấy ra chiếc hộp gỗ mun mà cụ Thiên Lộc đã trao cho anh sáng nay. Anh mở nắp, nhìn con dấu đồng nằm im trên nền nhung đỏ. Sáng nay, trước mặt tất cả mọi người, anh đã dùng chính con dấu này để đóng lên văn bản khai tử cơ chế đã sinh ra nó.
Nghịch lý ấy khiến anh mỉm cười. Rồi anh đóng nắp hộp lại, tắt đèn, bước ra khỏi phòng. Hành lang dài hun hút trong ánh đèn vàng. Anh đi qua phòng họp ốp gỗ sồi, nơi cánh cửa đã khép. Sáng nay, khi cánh cửa ấy mở ra, lịch sử họ Hoàng đã sang một trang mà không ai trong mấy trăm năm qua dám viết.
Anh dừng lại trước cửa phòng, quay đầu nhìn về phía cuối hành lang, nơi ánh sáng cuối ngày đang rút đi từng chút một. Trong lòng anh, khoảng trống buổi sáng đã được lấp đầy bởi một cảm giác chắc nịch và ấm áp. Không phải niềm vui chiến thắng. Mà là sự thanh thản của người biết mình đã làm điều đúng.
Đêm nay, anh sẽ ngủ một giấc thật sâu. Lần đầu tiên sau mười tám tháng, không cần đặt báo thức để dậy tính toán.