THẤT SƠN VÙNG ĐẤT BỊ NGUYỀN - Chương 27: CÂY XÀ CỪ & BẢN THIẾT KẾ BỊ SỬA ĐỔI
Chiếc taxi lao qua những con đường đông đúc của Sài Gòn buổi chiều. Tôi ngồi ở ghế sau, mắt nhìn ra ngoài cửa kính nhưng tâm trí vẫn còn vương vấn với…
Nội dung chương
Chiếc taxi lao qua những con đường đông đúc của Sài Gòn buổi chiều. Tôi ngồi ở ghế sau, mắt nhìn ra ngoài cửa kính nhưng tâm trí vẫn còn vương vấn với hình ảnh ông Ba Thành và rạp chiếu phim cũ. Một sự thanh thản lạ kỳ sau khi giúp một linh hồn tìm được sự yên nghỉ.
Nhưng vết sẹo trên ngón tay trỏ phải nhắc nhở tôi rằng công việc chưa bao giờ kết thúc.
Nó vẫn còn giật giật nhẹ, một cảm giác tê tê như có dòng điện yếu chạy qua. Không phải nóng rát của tà ác, cũng không lạnh buốt của oan khuất. Cái này... khác. Nó giống như một tiếng rung động từ xa, một lời cầu cứu bằng ngôn ngữ mà chỉ có da thịt tôi hiểu được.
"Thần Mộc," tôi thì thầm.
Tài xế quay đầu lại: "Sao anh?"
"Không có gì. Anh cứ chạy tiếp."
Xe rẽ vào đường Nguyễn Thị Minh Khai. Hai bên đường là những tòa nhà cao tầng san sát, kính phản chiếu ánh mặt trời đang xuống dần. Rồi tôi thấy nó - một khoảng đất trống rộng lớn được rào kín bằng tôn xanh, trên đó treo tấm biển to: "DỰ ÁN CAO ỐC VĂN PHÒNG GREEN TOWER - TƯƠNG LAI CỦA DOANH NHÂN".
Cổng công trường mở rộng. Bên trong là một cảnh tượng hỗn độn: máy xúc, máy ủi nằm im lìm như những con quái vật bằng sắt đã chết. Công nhân ngồi thành từng nhóm nhỏ, khuôn mặt đầy mệt mỏi và... sợ hãi.
Và ở trung tâm của tất cả, nó đứng đó.
Cây xà cừ.
Tôi thở dài. Nó không chỉ là một cái cây. Nó là một bản thể. Thân cây to đến mức ba người ôm không xuể, vỏ cây nứt nẻ thành những đường rãnh sâu như nếp nhăn của thời gian. Tán lá xum xuê tỏa bóng rộng cả một góc công trường, những chiếc lá xanh thẫm vẫy nhẹ trong gió chiều như đang thở.
Vết sẹo trên tay tôi đột nhiên giật mạnh.
Không phải một cái giật. Mà là một cơn rung động liên hồi, từ đầu ngón tay lan lên cổ tay, rồi chạy dọc theo cánh tay. Cảm giác... nhột nhạt. Đúng, nhột nhạt. Như có hàng ngàn sợi rễ tí hon đang bò trên da, đang cố gắng chạm vào tôi, đang cố gắng nói điều gì đó.
Tôi bước xuống xe. Một người đàn ông trẻ mặc vest chỉnh tề, có lẽ là quản lý công trường, vội vã bước đến.
"Chào anh, anh là kiến trúc sư Minh phải không? Tôi là Trưởng phòng dự án."
Anh ta bắt tay tôi. Bàn tay anh ta ướt đẫm mồ hôi.
"Vâng, tôi là Minh. Anh có thể cho tôi biết chi tiết hơn về... vấn đề?"
Người quản lý liếc nhìn về phía cây xà cừ, như thể sợ nó nghe thấy. "Đến văn phòng tạm của chúng tôi đi. Ở đây không tiện."
***
Văn phòng tạm là một container được lắp đặt sơ sài. Bên trong, máy lạnh chạy ầm ầm nhưng không xua tan được không khí ngột ngạt. Trên bàn làm việc, một chồng hồ sơ dày cộm, vài chiếc máy tính xách tay đang mở.
"Từ ngày chúng tôi bắt đầu động thổ," người quản lý nói, giọng trầm xuống, "mọi thứ đều trục trặc. Lúc đầu chỉ là những sự cố nhỏ. Máy xúc tự nhiên chết máy. Máy cưa điện bị kẹt khi tiếp cận gốc cây. Rồi... rồi công nhân bắt đầu gặp tai nạn."
"Tai nạn như thế nào?"
"Không nghiêm trọng, nhưng liên tục. Trượt chân, va đập, dụng cụ rơi trúng người. Có anh công nhân khẳng định khi anh ta cầm cưa máy lại gần, nghe thấy tiếng... tiếng rên rỉ."
Tôi gật đầu, mắt không rời khỏi cửa sổ container, nơi tán cây xà cừ lấp ló qua khe hở.
"Nhưng cái đáng sợ nhất," anh ta tiếp tục, giọng run nhẹ, "là phòng thiết kế. Các file bản vẽ kỹ thuật. Ban đêm, khi không có ai, chúng... tự thay đổi."
"Tự thay đổi?"
"Đúng vậy. Các kỹ sư thiết kế hoàn thành bản vẽ, save file, tắt máy. Sáng hôm sau mở lên, những đường thẳng nét đứt trở thành những đường cong ngoằn ngoèo. Những hình khối vuông vức biến dạng thành... thành hình rễ cây. Và máy in," anh ta chỉ về phía một chiếc máy in đa năng đặt góc phòng, "tự động in ra những trang giấy đen kịt, loang lổ như vết máu."
Tôi đứng dậy. "Tôi cần ra ngoài xem."
"Anh Minh, tôi phải cảnh báo anh..."
"Tôi biết."
***
Ánh chiều vàng óng trải dài trên công trường. Tôi đi thẳng về phía cây xà cừ. Mỗi bước chân, vết sẹo trên tay lại rung mạnh hơn. Cảm giác nhột nhạt trở thành một sự rung động có nhịp điệu, như một trái tim đang đập.
Tôi dừng lại cách gốc cây khoảng ba mét.
Không khí ở đây khác biệt. Mát hơn. Trong lành hơn. Tiếng ồn của thành phố dường như bị hút hết, chỉ còn lại tiếng gió xào xạc qua tán lá và tiếng thì thầm rất nhỏ, rất sâu.
Tôi nhắm mắt lại, tập trung vào cảm giác từ vết sẹo.
Không phải ma. Không phải quỷ. Cũng không phải psychic imprint - thứ dư âm cảm xúc của con người mà tôi mới bắt đầu học cách nhận diện. Cái này... nguyên thủy hơn. Cổ xưa hơn.
Mộc khí.
Hai từ đó hiện lên trong đầu tôi. Năng lượng của cây cối, của sự sống thực vật, nhưng đã tích tụ qua hơn một thế kỷ, đã trở thành ý thức. Một Thần Mộc.
Tôi mở mắt, tiến thêm một bước nữa. Tay phải giơ ra, lòng bàn tay hướng về phía thân cây.
"Tôi không phải kẻ thù của người," tôi nói nhỏ, không biết nó có hiểu không. "Tôi đến đây để lắng nghe."
Rồi tôi chạm vào vỏ cây.
***
Một cơn sóng.
Không phải hình ảnh, mà là cảm giác. Một dòng chảy ký ức ùa vào tôi qua đầu ngón tay, qua vết sẹo đang rung lên như điên.
Tôi thấy Sài Gòn của trăm năm trước: những con đường đất, những ngôi nhà gỗ thấp bé, những chiếc xe ngựa lóc cóc. Cây xà cừ lúc đó còn nhỏ, đứng bên lề đường, chứng kiến những bước chân đầu tiên của thành phố.
Rồi thời gian quay nhanh. Những năm tháng chiến tranh. Tiếng súng, tiếng bom. Cây đứng đó, che chở cho những người lính trú ẩn, cho những gia đình chạy loạn. Có lúc một mảnh đạn găm vào thân cây, để lại vết sẹo mà đến nay vẫn còn.
Rồi hòa bình. Sài Gòn đổi tên, đổi dáng. Những tòa nhà mọc lên. Đường nhựa thay đường đất. Xe hơi thay xe ngựa. Cây vẫn đứng đó, lặng lẽ tỏa bóng mát cho những đôi tình nhân hẹn hò, cho những cụ già tập thể dục sáng, cho những đứa trẻ chơi đùa.
Cho đến ngày những chiếc máy xúc ầm ầm kéo đến.
Nỗi sợ hãi.
Một nỗi sợ hãi nguyên thủy, đơn thuần. Không phải sợ chết - cây không biết khái niệm chết theo cách con người hiểu. Mà là sợ bị cắt đứt khỏi mặt đất, khỏi bầu trời, khỏi dòng chảy của nắng mưa mà nó đã gắn bó suốt một đời dài.
Và một sự quyết tâm: KHÔNG.
Tôi rút tay lại, thở hổn hển. Mồ hôi lạnh toát ra trên trán.
"Anh... anh không sao chứ?"
Tôi quay lại. Người quản lý đứng cách đó vài bước, mặt mày tái mét.
"Tôi không sao," tôi nói, giọng khàn đặc. "Nhưng tôi biết vấn đề rồi. Đây không phải ma ám. Đây là Thần Mộc - một tinh linh cây. Nó đang tự vệ."
"Tự vệ? Một cái cây?"
"Không chỉ là cây. Nó là 'Mắt Rồng' của mảnh đất này. Anh phá nó, long mạch sẽ đứt. Tòa nhà của anh xây lên cũng sẽ gặp vận đen, tai ương liên tiếp."
Người quản lý lắc đầu. "Nhưng bản thiết kế đã duyệt. Mặt bằng phải dọn sạch. Giám đốc điều hành - anh Thắng - nhất quyết phải đốn hạ nó. Anh ta nói cây cối nào chả là cây cối, trồng cây khác được mà."
Tôi thở dài. Đúng là tư duy của những người chỉ nhìn thấy lợi nhuận trước mắt.
"Tôi cần gặp vị giám đốc đó."
***
Văn phòng chính của công ty nằm trong một tòa nhà sang trọng ở Quận 1. Anh Thắng - giám đốc điều hành dự án Green Tower - là một người đàn ông trẻ tuổi, có lẽ mới ngoài ba mươi, với bộ vest đắt tiền và chiếc đồng hồ Rolex lấp lánh.
"Tôi đã nghe nói về anh," anh ta nói, không mời tôi ngồi. "Mấy chuyện phong thủy, tâm linh. Tôi không tin vào những thứ mê tín đó. Khoa học và tiền bạc mới là thật."
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta. "Vậy tại sao anh lại gọi tôi đến?"
Anh Thắng bĩu môi. "Vì những sự cố kỹ thuật. Nó làm chậm tiến độ. Tốn kém. Tôi cần anh 'dẹp' nó đi, bằng cách nào cũng được, miễn là nhanh và rẻ."
"Tôi không 'dẹp' được. Cây đó không phải thứ có thể dẹp."
"Vậy thì tôi sẽ tìm người khác."
Hai ngày sau, tôi nhận được tin từ người quản lý công trường. Giọng anh ta đầy hoảng loạn.
"Anh Minh, anh Thắng thuê một ông thầy về. Ông ta nói sẽ trấn yểm, đóng đinh đồng vào gốc cây để triệt long mạch. Họ định làm vào tối nay!"
***
Mặt trời vừa lặn. Bầu trời Sài Gòn chuyển sang màu tím thẫm. Tôi có mặt ở công trường, ẩn mình sau một đống vật liệu xây dựng.
Họ đến lúc tám giờ tối. Một nhóm năm người: anh Thắng, người quản lý (trông rất miễn cưỡng), và ba người nữa. Một ông già mặc áo dài đen, tay cầm một chiếc túi vải - có lẽ là "thầy" được thuê. Hai thanh niên lực lưỡng đi theo, mang theo búa và những chiếc đinh đồng dài chừng hai tấc.
Vết sẹo trên tay tôi bắt đầu nóng lên.
Không phải cái nóng của Thần Mộc nữa. Mà là cái nóng của... tà thuật. Của một ý định ác.
Ông thầy bắt đầu bày biện. Anh ta đặt một cái bát đồng nhỏ xuống đất, thắp nhang, lầm rầm đọc chú. Mùi trầm hương lan tỏa, nhưng nó không thanh khiết. Nó ngột ngạt, gợi cảm giác khó chịu.
Rồi ông ta cầm lấy một chiếc đinh đồng, giơ lên trước mặt.
"Đinh này sẽ đóng xuống đây," ông ta chỉ vào một điểm cách gốc cây khoảng nửa mét. "Sẽ chặn đứt mạch máu của nó. Một tuần sau, cây sẽ tự khô héo."
Anh Thắng gật đầu, nét mặt hả hê. "Làm đi."
Người thanh niên cầm búa tiến lại. Chiếc đinh được đặt lên điểm đã định. Búa giơ cao.
Vết sẹo trên tay tôi nóng rát dữ dội.
Tôi định lao ra ngăn cản, nhưng đã muộn.
Búa đập xuống.
*Cạch!*
Một tiếng vang kim loại chói tai.
Rồi... im lặng.
Một giây. Hai giây.
Rồi trời bỗng đổi.
Không có dấu hiệu báo trước. Một cơn gió mạnh thổi ào đến, cuốn bay những tờ giấy, những chiếc nón bảo hộ. Mây đen từ đâu kéo đến, che kín bầu trời vừa còn sao. Sấm chớp nổ đùng đùng, nhưng không có mưa.
Cây xà cừ rung chuyển.
Không phải rung vì gió. Mà là một sự rung động từ bên trong, như một con thú đang gầm gừ trong cổ họng. Thân cây nghiêng nhẹ, rồi những chiếc rễ to như bắp tay bỗng trồi lên khỏi mặt đất, nứt toác lớp bê tông non vừa đổ.
*RẦM!*
Một tiếng nổ lớn. Tất cả bóng đèn trên công trường vụt tắt. Trong văn phòng tạm, tiếng máy tính hỏng vang lên liên tiếp. Màn hình nổ tung từng cái một, tia lửa điện bắn ra.
Ông thầy mặt tái mét, lùi lại. "Không... không được! Nó quá mạnh!"
Anh Thắng đứng như trời trồng, mắt mở to vì kinh hãi.
Tôi bước ra từ chỗ ẩn nấp.
"Dừng lại đi," tôi nói, giọng vang lên trong cơn giông. "Trước khi mọi thứ vượt quá tầm kiểm soát."
***
Một giờ sau, trong văn phòng tạm chỉ còn leo lét ánh nến, tôi ngồi đối diện với anh Thắng. Người đàn ông trẻ giờ đây trông hoàn toàn khác - bộ vest nhàu nát, tóc rối bù, mắt thâm quầng.
"Anh... anh nói nó là Mắt Rồng?" anh ta hỏi, giọng run rẩy.
"Đúng vậy. Mảnh đất này có một long mạch nhỏ chạy qua. Cây xà cừ mọc đúng trên huyệt đạo, trở thành điểm trấn giữ. Nó hút sinh khí từ đất, từ nước, từ không khí, rồi tỏa ra xung quanh. Phá nó, anh không chỉ giết một cái cây. Anh phá vỡ sự cân bằng của cả khu vực."
"Vậy... vậy phải làm sao? Dự án không thể dừng lại. Tiền đã đầu tư quá nhiều."
Tôi nhìn ra cửa sổ, nơi cây xà cừ đã trở lại yên tĩnh dưới bầu trời quang đãng trở lại. Một ý tưởng chợt lóe lên trong đầu tôi.
"Thiết kế lại," tôi nói.
"Gì cơ?"
"Thiết kế lại toàn bộ tòa nhà. Đừng coi cây là vật cản. Hãy biến nó thành trung tâm."
Tôi lấy ra một tờ giấy trắng, cây bút. Dưới ánh nến, tôi bắt đầu vẽ.
"Thay vì xây một khối vuông vức, chúng ta xây hình chữ U, ôm lấy cây. Hoặc tạo một giếng trời khổng lồ ngay chính giữa, để cây vươn lên xuyên qua các tầng. Nó sẽ là 'trái tim xanh' của tòa nhà, cung cấp sinh khí, điều hòa không khí, tạo điểm nhấn kiến trúc độc đáo."
Tay tôi vẽ lia lịa. Những đường nét hiện ra như có ma thuật. Không phải ma thuật của bùa chú, mà là ma thuật của sự hòa hợp. Của một kiến trúc sư hiểu rằng công trình không phải là thứ chống lại thiên nhiên, mà là thứ tồn tại cùng thiên nhiên.
Anh Thắng nhìn bản phác thảo, mắt dần sáng lên. "Nó... nó đẹp thật. Độc đáo. Có thể thành điểm bán hàng lớn."
"Không chỉ vậy," tôi nói. "Nó sẽ mang lại may mắn. Một tòa nhà được long mạch chở che."
***
Ba đêm sau, tôi vẫn ngồi trong căn hộ nhỏ của mình. Trên bàn làm việc chất đầy giấy vẽ, máy tính mở chương trình thiết kế 3D. Mắt tôi đỏ quạch vì thiếu ngủ, nhưng tay vẫn không ngừng vẽ.
Tôi thức trắng. Không phải vì deadline. Mà vì một sự thôi thúc kỳ lạ.
Mỗi khi tôi vẽ một đường cong ôm lấy hình dáng cây, vết sẹo trên tay lại ấm lên. Một cảm giác dễ chịu, như được vuốt ve. Mỗi khi tôi thiết kế một khoảng không gian cho ánh sáng chiếu xuống gốc cây, cảm giác đó lại mạnh hơn.
Như thể cây đang... hợp tác. Đang góp ý.
Đến sáng ngày thứ ba, bản thiết kế hoàn chỉnh. Một tác phẩm mà tôi chưa từng nghĩ mình có thể tạo ra. Tòa nhà Green Tower không còn là một khối bê tông vô tri. Nó là một bản giao hưởng giữa kiến trúc và thiên nhiên, nơi con người và cây cối cùng tồn tại, cùng hỗ trợ nhau.
Tôi gửi bản thiết kế cho anh Thắng.
Một giờ sau, điện thoại tôi reo.
"Anh Minh!" Giọng anh Thắng đầy phấn khích, và cả... kính nể. "Tôi... tôi không biết nói gì. Nó tuyệt vời. Hoàn hảo. Và... và anh biết không? Vừa rồi tôi ra lệnh in thử. Máy in chạy trơn tru, cho ra bản vẽ rõ nét từng chi tiết. Không có một lỗi nào!"
Tôi mỉm cười. "Thần Mộc đã chấp nhận."
***
Chiều hôm đó, tôi trở lại công trường lần cuối. Không khí đã khác hẳn. Công nhân làm việc trong yên bình. Máy móc chạy êm ru. Và cây xà cừ đứng đó, tán lá xanh tươi hơn bao giờ hết.
Tôi đến gần, đặt tay lên thân cây lần nữa.
Vết sẹo không còn rung động hay nhột nhạt nữa. Nó ấm áp. Một hơi ấm dịu dàng, như hơi thở của sự sống.
"Chúng ta đã làm được," tôi thì thầm.
Một cơn gió nhẹ thổi qua. Từ trên cao, một chiếc lá vàng rơi xuống, xoay tròn trong không trung, rồi đáp nhẹ lên vai tôi.
Như một lời cảm ơn.
Tôi đứng đó một lúc lâu, dưới bóng mát của cây cổ thụ đã được cứu. Trong lòng dâng lên một nhận thức mới: thiên nhiên không phải kẻ thù cần chinh phục. Nó là đối tác. Là đồng minh. Và "ma thuật" không phải lúc nào cũng là của con người - đôi khi, nó là tiếng nói của đất, của cây, của những thực thể đã tồn tại ở đây từ rất lâu trước khi chúng ta đến.
Vết sẹo trên tay tôi dịu lại hoàn toàn, tỏa ra một mùi hương nhẹ, ấm áp - mùi nhựa cây, mùi của sự sống.
Tôi quay đi, bước về phía cổng công trường. Công việc đã xong. Một bản thiết kế mới, một cách tiếp cận mới, một bài học mới.
Điện thoại trong túi tôi reo lên.
Tôi rút ra, nhìn màn hình. Một số lạ. Tôi bấm nghe.
"Alo, xin hỏi có phải kiến trúc sư Minh không?" Một giọng nam trẻ, có vẻ lo lắng. "Tôi là Quang, founder của TechVision. Chúng tôi... chúng tôi gặp một vấn đề kỳ lạ. Máy chủ tự xóa file, code biến mất... Nhân viên đồn công ty bị hack bởi ma. Anh có thể... giúp chúng tôi không?"
Tôi thở dài, một nụ cười mệt mỏi nở trên môi.
"Được rồi. Tôi sẽ qua."
Một ca mới lại bắt đầu. Nhưng lần này, tôi cảm thấy mình đã chuẩn bị tốt hơn. Vết sẹo trên tay tôi êm dịu, nhưng trong lòng tôi biết, nó đã sẵn sàng cho những rung động mới.
(Hết chương 27)