Ánh Mắt Ma Gà Đất Lạng Sơn - Chương 19: Sáng mười bảy tháng mười hai, Đức nhận tin dữ: chủ xe sa thải anh.

Ông chủ gọi điện, giọng lạnh lùng: - Đức à, tao nghe chuyện nhà mày rồi. Ma gà, ma cỏ gì đó. Tao làm ăn, tao sợ xui. Mày nghỉ đi. Tháng này tao trả đủ…

Nội dung chương

Ông chủ gọi điện, giọng lạnh lùng:

- Đức à, tao nghe chuyện nhà mày rồi. Ma gà, ma cỏ gì đó. Tao làm ăn, tao sợ xui. Mày nghỉ đi. Tháng này tao trả đủ lương.

- Chú ơi, chuyện đó không liên quan đến công việc của cháu...

- Không liên quan? - Ông chủ cười khẩy. - Mày chở hàng cho tao, nhỡ ma nó theo xe, hàng hóa mất mát, ai chịu? Thôi, đừng nói nhiều. Nghỉ đi.

Điện thoại cúp. Đức ngồi thẫn thờ ở hiên nhà, tay cầm điện thoại, mặt tái mét. Mười năm lái xe thuê, bao nhiêu chuyến đường đèo nguy hiểm, giờ mất trắng chỉ vì một tin đồn.

Lan từ trong buồng đi ra, thấy chồng như vậy thì đau lòng:

- Anh... em xin lỗi. Vì em... vì nhà mình...

- Không phải lỗi của em. - Đức ôm vợ, giọng nghẹn ngào. - Mười năm... anh cày mười năm mới mua được chiếc xe trả góp. Giờ mất việc, tiền trả góp ngân hàng lấy đâu ra? Vợ sắp sinh...

Anh không nói hết câu, nhưng Lan hiểu. Không có việc, không có tiền, vợ sắp sinh, mẹ già, cả nhà đang bị cả bản xa lánh. Mọi thứ đang sụp đổ cùng lúc.

- Anh định làm sao?

- Anh sẽ tìm việc khác. - Đức nói, nhưng giọng không chắc chắn. - Không lái xe thì làm nương, làm rẫy. Ai thuê gì anh làm nấy. Miễn là...

- Miễn là còn sống để làm. - Lan nói thay, giọng buồn. - Miễn là trị được "nó".

Hai vợ chồng ôm nhau giữa hiên nhà sương muối. Không ai nói gì thêm. Nỗi lo cơm áo gạo tiền, cộng với nỗi sợ ma quỷ, đè nặng lên vai người đàn ông hai mươi bảy tuổi.

Chiều hôm đó, trong lúc Đức và ông Kiên chuẩn bị lên rừng ma, Mai kéo Lan ra góc sân, mặt đầy nước mắt:

- Chị ơi, em kể cho chị nghe chuyện này. Chuyện hồi bé. Em chưa kể với ai bao giờ.

Lan gật đầu, ngồi xuống cạnh em.

- Hồi em tám tuổi, có một đêm em khát nước, dậy xuống bếp. Em thấy mẹ... mẹ đang ngồi ở gian giữa, trước mặt là một bát máu gà. Mẹ cầm bát máu, miệng lẩm bẩm, rồi... rồi mẹ đưa bát lên miệng, uống một ngụm.

Lan rùng mình:

- Mẹ... uống máu gà?

- Vâng. - Mai run run. - Em sợ quá, đứng chôn chân tại chỗ. Mẹ uống xong, mắt mẹ... đỏ lên. Không phải sắc lạnh bình thường. Mà đỏ như máu. Rồi mẹ quay sang nhìn em, cười... cười kỳ lắm, chị ơi. Mẹ bảo: "Mai ơi, lại đây với mẹ. Uống một ngụm cho khỏe."

- Rồi sao nữa?

- Em sợ quá, chạy về buồng, trùm chăn kín đầu, khóc cả đêm. Sáng hôm sau, mẹ như người bình thường, không nhớ gì. Em hỏi mẹ đêm qua có uống máu gà không, mẹ bảo em mơ.

Mai òa khóc:

- Từ đó em biết, mẹ không hoàn toàn là mẹ nữa. Có những lúc... "nó" nhập vào mẹ. Điều khiển mẹ. Bắt mẹ làm những chuyện kinh khủng.

Lan ôm lấy em chồng, lòng đau như cắt. Một đứa trẻ tám tuổi chứng kiến mẹ mình uống máu gà, bị rủ rê uống cùng. Nỗi ám ảnh ấy đã theo Mai suốt mười bốn năm.

- Mai này... - Lan hỏi khẽ. - Em có nghĩ... một ngày nào đó, mẹ sẽ bắt em... thay mẹ không?

Mai ngước lên, mắt đỏ hoe:

- Em sợ lắm, chị ơi. Em sợ một ngày mẹ bắt em cho nó ăn thay. Em sợ mình sẽ như mẹ. Bị nó hành hạ bốn mươi năm. Sống không bằng chết.

Câu nói ấy như nhát dao đâm vào tim Lan. Cô ôm chặt Mai hơn:

- Không đâu. Chị sẽ không để chuyện đó xảy ra. Chị hứa.

- Chị hứa thật không?

- Thật. - Lan gật đầu, giọng kiên quyết. - Chúng ta sẽ trị nó. Cả bản đang giúp mình. Đức và bố đang lên rừng hái gừng gió. Bà cụ Xo và bà Mẩy lo thuốc. Chúng ta sẽ thắng.

Mai gật đầu, nhưng Lan thấy trong mắt em vẫn đầy sợ hãi. Lời hứa của cô, liệu có đủ sức nặng trước một con ma bốn mươi năm?

Tối đó, Đức và ông Kiên lên đường vào rừng ma. Họ mang theo đèn pin, dao, dây thừng, và một ít cơm nắm. Bà Phiên đứng ở cổng tiễn chồng con, nước mắt chảy dài:

- Hai bố con... cẩn thận... Rừng ma... không phải rừng thường...

- Mẹ yên tâm. - Đức ôm mẹ. - Bố biết đường. Chúng con sẽ về trước sáng mai.

Ông Kiên nhìn vợ, ánh mắt phức tạp. Hai mươi năm trước, ông đã từng lên rừng ma một mình, với ý định hái gừng gió về trị "nó". Nhưng ông đã thất bại, bị cắn què chân trước khi kịp làm gì. Giờ đây, ông quay lại, với con trai bên cạnh.

- Bà ở nhà... cẩn thận. - Ông nói với vợ, giọng khàn đặc. - Đừng... đừng để nó...

- Tôi biết. - Bà Phiên gật đầu, giọng nghẹn lại. - Ông cũng cẩn thận.

Hai cha con khuất dần trong màn sương mù dày đặc. Bà Phiên đứng nhìn theo rất lâu, rồi quay vào nhà, bóng lưng còng xuống, cô độc.

Rừng ma cách bản Nà Lừa chừng năm cây số đường rừng. Hai cha con đi bộ, đèn pin dọi loang loáng trong màn sương. Càng vào sâu, cây cối càng rậm rạp, không khí càng lạnh lẽo.

- Bố... - Đức thì thầm. - Rừng này... sao im lặng thế?

Đúng vậy. Rừng ma im lặng một cách bất thường. Không tiếng chim, không tiếng côn trùng, không tiếng gió. Chỉ có tiếng bước chân của hai cha con vang vọng.

Ông Kiên dừng lại trước một gốc cây cổ thụ, chỉ tay:

- Đến rồi. Khu mồ mả. Gừng gió mọc quanh đây.

Dưới ánh đèn pin, Đức nhìn thấy những ngôi mộ đất lổn nhổn, bia đá mờ chữ, rêu phong phủ kín. Giữa những ngôi mộ, những bụi cây thấp với lá dài màu xanh đậm mọc chen chúc. Gừng gió.

- Đào cả rễ, đừng làm đứt. - Ông Kiên dặn, quỳ xuống đào.

Hai cha con cắm cúi đào. Bỗng Đức nghe thấy tiếng động lạ: tiếng "cục... cục..." vang lên từ sâu trong rừng. Anh giật mình, đánh rơi cả đèn pin.

- Bố... bố có nghe thấy không?

Ông Kiên mặt tái mét, gật đầu. Tiếng "cục cục" ấy, ông đã nghe hai mươi năm trước, đêm ông định đập hũ và bị cắn. Ông không bao giờ quên.

- Đào nhanh lên! - Ông quát khẽ. - Nó biết mình đến rồi!

Hai cha con đào vội vàng, tay run lẩy bẩy. Tiếng "cục cục" càng lúc càng gần, xen vào đó là tiếng vỗ cánh phành phạch, tiếng gáy khàn đặc.

- Bố ơi, con sợ...

- Đừng sợ! Nhai gừng! - Ông Kiên nhét một mẩu lá gừng vào miệng con trai. - Ma rừng sợ mùi gừng!

Đức nhai ngấu nghiến, vị cay nồng xộc lên. Kỳ diệu thay, tiếng động dừng lại. Rừng ma trở lại im lặng.

Hai cha con nhìn nhau, mồ hôi ướt đẫm dù trời lạnh cắt da. Họ vội vác bao gừng gió lên vai, chạy thục mạng ra khỏi rừng, không dám quay đầu lại.

Về đến bìa rừng, cả hai gục xuống thở hổn hển. Đức nhìn bao gừng gió, cười méo mó:

- Được rồi bố ơi... mình được rồi...

Ông Kiên gật đầu, mắt đỏ hoe. Hai mươi năm trước, ông đã thất bại ở chính khu rừng này. Hôm nay, ông đã thành công. Dù chỉ là bước đầu tiên.

- Về thôi con. - Ông nói. - Về cứu vợ con mày. Cứu cả nhà mình.

Hai cha con dìu nhau bước đi trong sương mù, bóng lưng xiêu vẹo mà kiên cường.

Lan đứng ở hiên, nhìn mẹ chồng, lòng dâng lên nỗi thương cảm sâu sắc. Người đàn bà này, đêm nay phải ở nhà một mình với "nó", trong khi chồng con đi vào rừng ma nguy hiểm. Bà sợ. Chắc chắn bà sợ. Nhưng bà không nói.

- Mẹ ơi... - Lan bước đến. - Tối nay con ngủ cùng mẹ nhé?

Bà Phiên sững người:

- Sao?

- Con sợ mẹ một mình... buồn. - Lan nói dối, nhưng là lời nói dối chân thành. - Với lại... con cũng sợ.

Bà Phiên nhìn Lan rất lâu, rồi gật đầu, mắt đỏ hoe:

- Ừ. Vậy hai mẹ con mình... ngủ cùng nhau. Lâu lắm rồi mẹ không ngủ cùng ai.

Đêm đó, hai mẹ con nằm cạnh nhau trên chiếc giường của bà Phiên. Lần đầu tiên sau bốn tháng về làm dâu, Lan cảm thấy gần gũi với mẹ chồng đến thế. Bà Phiên kể cho cô nghe chuyện ngày xưa, chuyện bà còn con gái, chuyện bà gặp ông Kiên, chuyện đám cưới.

- Hồi đó mẹ đẹp lắm. - Bà cười, nụ cười hiếm hoi không gượng gạo. - Ông Kiên nhà mày mê mẹ như điếu đổ. Đám cưới to nhất bản.

- Rồi sao mẹ lại... nhận hũ ma?

Nụ cười trên môi bà Phiên tắt ngấm. Bà im lặng một lúc lâu, rồi mới lên tiếng, giọng trầm xuống:

- Mẹ không có lựa chọn. Mẹ đẻ mẹ chết, nó chọn mẹ. Đêm mẹ đẻ mẹ mất, nó đến trong mơ, bảo mẹ: "Mày là con gái bà ấy, mày phải thay bà ấy." Mẹ từ chối, nó cắn mẹ. Đau đến nỗi mẹ ngất đi. Tỉnh dậy, mẹ thấy trên tay mình ba vết cào, giống hệt của mày bây giờ.

Lan rùng mình, nhìn xuống ba vết cào trên tay mình.

- Từ đó, mẹ là nô lệ của nó. Bốn mươi năm. - Bà Phiên nhìn lên trần nhà, mắt xa xăm. - Mẹ đã từng nghĩ đến chuyện chết. Chết là hết. Nhưng nó không cho mẹ chết. Mỗi lần mẹ nghĩ đến chuyện tự tử, nó lại hành mẹ đau đớn hơn, như nhắc nhở: mày là của tao, mày không được chết khi tao chưa cho phép.

- Mẹ ơi...

- Giờ thì mày hiểu chưa? - Bà quay sang nhìn Lan. - Tại sao mẹ không dám từ bỏ nó. Từ bỏ là chết. Không từ bỏ thì sống không bằng chết. Mẹ bị kẹt ở giữa, bốn mươi năm rồi.

Lan nắm chặt tay bà Phiên, nước mắt chảy dài:

- Nhưng giờ khác rồi mẹ. Cả bản đang giúp mình. Chúng ta có gừng gió, có rễ dâu, có... Mẹ không đơn độc nữa.

Bà Phiên im lặng. Rồi bà thì thầm:

- Mày... có nghĩ mẹ là người xấu không?

- Không. - Lan đáp ngay, không do dự. - Mẹ là nạn nhân. Mẹ là người đáng thương nhất trong chuyện này.

Bà Phiên òa khóc, ôm chặt lấy Lan như ôm một chiếc phao cứu sinh. Hai mẹ con ôm nhau khóc giữa đêm sương muối, trong khi từ buồng tối, tiếng "cục... cục..." vẫn vang lên đều đặn, như nhắc nhở rằng "nó" vẫn ở đó, vẫn đang nhìn, vẫn đang chờ.

Nhưng đêm nay, sau bốn mươi năm đằng đẵng, bà Phiên không khóc một mình. Bà có Lan bên cạnh. Và Lan biết, đó là bước đầu tiên để bà dám đứng lên.

Ngoài kia, trong rừng ma sâu thẳm, hai cha con ông Kiên và Đức đang mò mẫm trong bóng tối, tìm kiếm thứ lá có thể cứu cả gia đình. Họ không biết rằng, ở nhà, hai người đàn bà cũng đang chiến đấu theo cách của mình: bằng nước mắt, bằng sự thấu hiểu, bằng tình thương.

Cuộc chiến này, không ai đơn độc nữa.

---

Chương khác

Xem thêm