Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 24: Tên con trong cơn mê
Hàn Quân không vào phòng bệnh nữa. Anh đứng ngoài hành lang đến khi tiếng mê sảng của mẹ nhỏ dần, rồi tắt hẳn. Cô hộ lý bước ra, khẽ khép cửa lại, thấy…
Nội dung chương
Hàn Quân không vào phòng bệnh nữa. Anh đứng ngoài hành lang đến khi tiếng mê sảng của mẹ nhỏ dần, rồi tắt hẳn. Cô hộ lý bước ra, khẽ khép cửa lại, thấy anh thì thở dài.
- Bà lại lên cơn à? Anh hỏi.
- Dạ. Thỉnh thoảng bà cũng vậy, anh Quân. Nhất là những hôm có người nhà đến thăm, cảm xúc lên xuống, tối về hay mê sảng. Anh đừng lo quá, em cho bà uống thuốc an thần rồi, bà ngủ rồi.
- Bà hay mê sảng về... người chú lắm à?
Cô hộ lý ngẫm nghĩ một lúc, rồi lắc đầu.
- Không hẳn, anh. Bà mê đủ thứ. Có hôm gọi tên ông Đức, có hôm gọi tên anh, có hôm hát ru. Chuyện người chú thì... em nhớ có vài lần bà cũng lẩm bẩm như vậy, nhưng không rõ ràng như hôm nay. Hôm nay bà gọi tên hẳn hoi, nên em cũng hơi ngạc nhiên.
- Tên gì? Anh hỏi dồn. - Em có nghe rõ bà gọi tên gì không?
- Dạ... hình như là "chú Tài". Bà cứ lặp đi lặp lại: "Chú Tài... đừng... đừng lấy của anh Đức..."
Hàn Quân cảm thấy máu trong người mình lạnh đi từng chút một.
Chú Tài. Tên đầy đủ là Lâm Văn Tài. Em trai ruột của cha anh. Người chú hiền lành hay cười, đang làm ăn bên Bangkok, mỗi quý đều gửi về một khoản tiền đều đặn, kèm lời nhắn viết tay: "Chú không giúp được gì nhiều. Cầm lấy mà lo cho mẹ, đừng để mẹ thiếu thốn."
Bảy năm, anh nhận tiền của chú đều đặn. Bảy năm, anh chưa từng nghi ngờ gì. Vì sao phải nghi ngờ? Chú là người thân duy nhất còn lại của anh trên đời, ngoài mẹ. Chú là người đã cưu mang anh những ngày đầu anh bơ vơ sau khi cha mất, mẹ điên, nhà tan cửa nát. Khi anh nói mình muốn đi làm ăn xa, chú còn dúi cho anh một khoản tiền, dặn: "Đi đi, đừng quay đầu lại. Ở đây không còn gì cho con nữa."
- Anh Quân? Anh sao vậy? Trông anh tái quá.
- Không sao. Anh đáp, giọng khàn đi. - Cảm ơn em. Em chăm sóc mẹ anh giúp anh.
Cô hộ lý đi rồi, Hàn Quân vẫn đứng yên ngoài hành lang. Nắng chiều xiên qua ô cửa sổ, rải những vệt vàng lên nền gạch cũ. Anh nhìn vệt nắng, mà trong đầu chỉ có một cái tên quay cuồng.
Chú Tài.
Anh bước chậm dọc hành lang, mỗi bước chân vang lên khô khốc trên nền gạch. Hai câu hỏi cứ quẩn quanh trong đầu anh, cắn xé nhau không dứt.
Câu hỏi thứ nhất: chú Tài có thật sự là người mà mẹ anh sợ hãi trong cơn mê không? Hay đó chỉ là những mảnh ký ức vỡ vụn của một tâm trí đã hỏng, ghép lại một cách ngẫu nhiên thành một câu chuyện không có thật?
Câu hỏi thứ hai, đáng sợ hơn: nếu chú Tài thật sự có vấn đề, thì bảy năm qua, anh đã sống như thế nào? Anh đã nhận tiền của chú, đã coi chú là người thân duy nhất, đã yên tâm để chú tồn tại trong cuộc đời mình như một điểm tựa. Nếu điểm tựa đó là giả, thì anh còn lại gì?
Anh dừng lại trước khung cửa sổ cuối hành lang, nhìn ra sân viện đang chìm trong nắng chiều muộn, vàng rực như mật ong. Một con mèo hoang lững thững đi qua, dừng lại nhìn anh một cái rồi biến mất vào bụi cây.
Không vội, anh tự nhủ. Tìm hiểu trước đã. Bằng chứng trước đã. Anh đã học được từ bảy năm trả thù một điều: đừng bao giờ kết tội ai bằng cảm xúc. Chỉ kết tội bằng chứng cứ.
Nhưng tim anh thì không nghe lời lý trí. Tim anh đang đập loạn, như trống trận.
Anh ép mình quay lại với câu hỏi còn lại trong buổi chiều hôm nay, câu hỏi mà anh đã tránh né suốt bảy năm: viện phí của mẹ, ai trả?
Đừng ký... Đức đừng tin nó... nó lấy công thức rồi...
Công thức. Công thức chạm khắc "Lâm thị thập lục diện" của cha anh. Mười sáu mặt cắt độc quyền, báu vật của dòng họ Lâm, thứ mà cha anh mất cả đời mới sáng tạo ra. Thứ mà anh vẫn đinh ninh đã bị nhà họ Vương cướp đi trong vụ bẫy nợ năm 2019, khi xưởng Lâm Ký sụp đổ.
Nhưng lời mê sảng của mẹ lại nói: người chú lấy. Người chú bảo cha đừng ký. Người chú mà cha không nên tin.
Nếu mẹ anh nói đúng, dù chỉ là trong cơn mê, thì bi kịch năm 2019 còn có một bàn tay khác nữa. Một bàn tay từ trong chính gia đình họ Lâm.
Hàn Quân rút điện thoại ra, định gọi cho chú Tài, rồi lại thôi. Ngón tay anh dừng lại trên màn hình, không bấm nút gọi.
Gọi để hỏi gì? Hỏi rằng mẹ anh mê sảng nói chú lấy đồ của cha anh, có đúng không? Một câu hỏi như vậy, nếu chú vô tội, sẽ là một nhát dao đâm vào tình thân duy nhất còn lại của anh trên đời. Nếu chú có tội... thì một cuộc điện thoại cũng chẳng moi được gì từ một người đã giấu kín suốt bảy năm.
Anh cất điện thoại vào túi. Không vội. Anh là người kiên nhẫn nhất thế giới. Bảy năm anh còn chờ được, huống gì vài ngày. Anh sẽ tìm hiểu, bằng cách của mình. Lặng lẽ, không một tiếng động, như cách anh vẫn làm mọi việc.
Nhưng bước chân anh không nhúc nhích. Anh đứng chôn chân ngoài hành lang, vì trong đầu anh, hình ảnh người chú ruột đang hiện lên rõ mồn một, tươi cười, hiền hậu, và đầy những chi tiết mà bảy năm qua anh chưa từng xâu chuỗi lại.
Lâm Văn Tài. Kém cha anh tám tuổi. Hồi anh còn nhỏ, chú là người hay bế anh lên vai đi chợ, mua cho anh kẹo kéo, dạy anh bơi ở con rạch sau xưởng. Chú không khéo tay như cha, không theo nghề chạm khắc, mà đi buôn đá quý, nay đây mai đó. Mỗi lần chú về, nhà lại rộn ràng như Tết.
Sau khi cha mất, mẹ điên, chính chú là người đứng ra lo hậu sự cho cha anh. Chú cũng là người đưa mẹ anh vào viện này, làm thủ tục, đóng tiền đặt cọc ban đầu. Rồi chú sang Bangkok làm ăn, nói với anh: "Chú đi kiếm tiền, mỗi quý gửi về lo cho mẹ. Con ở lại, ráng sống cho tốt."
Và chú giữ lời. Mỗi quý, một khoản tiền đều đặn chuyển về tài khoản anh. Không nhiều, không ít, vừa đủ để anh trang trải những chi phí lặt vặt cho mẹ ngoài khoản viện phí. Kèm theo mỗi lần chuyển tiền là một lời nhắn viết tay, chụp ảnh gửi qua tin nhắn: "Chú khỏe. Con giữ gìn sức khỏe. Nhớ thăm mẹ đều."
Bảy năm, chưa từng trễ một lần.
Một người chú như vậy, sao có thể là kẻ mà mẹ anh sợ hãi trong cơn mê?
Hàn Quân cố nhớ lại những tháng cuối cùng trước khi xưởng Lâm Ký sụp đổ. Mùa hè năm 2019. Chú Tài có về không? Anh nhớ mang máng... có. Chú về vào khoảng tháng sáu, ở lại gần một tháng, hay ngồi trong phòng làm việc của cha đến khuya, hai anh em to nhỏ chuyện gì đó. Có lần anh nghe loáng thoáng cha nói: "Chú mày bảo có mối làm ăn lớn, muốn mua lại công thức..." Rồi cha gạt đi: "Công thức là mạng sống của xưởng, không bán."
Sau đó chú đi. Rồi xưởng bắt đầu gặp chuyện. Đối tác hủy hợp đồng. Ngân hàng siết nợ. Rồi cha anh... nhảy lầu.
Hàn Quân rùng mình. Anh đang làm gì vậy? Anh đang xâu chuỗi những chi tiết rời rạc thành một câu chuyện mà anh không muốn tin. Một cơn mê sảng của bà già điên, cộng với vài ký ức mờ nhạt bảy năm trước, không đủ để kết tội người chú đã nuôi nấng anh.
Nhưng... anh là ai? Anh là kẻ đã dựng cả một đế chế trả thù từ những manh mối còn mờ nhạt hơn thế nhiều. Anh biết rõ, trong thế giới này, những điều trùng hợp ngẫu nhiên hiếm khi thật sự ngẫu nhiên.
Nếu chú Tài vô tội, thì việc anh âm thầm tìm hiểu cũng chẳng mất gì. Nếu chú có tội...
Anh không dám nghĩ tiếp. Vì nếu chú Tài có tội, thì kẻ thù của anh không chỉ có nhà họ Vương. Mà còn có máu mủ ruột thịt của chính anh. Và bảy năm qua, anh đã nhận tiền của kẻ đó, đã gọi kẻ đó là chú, đã để kẻ đó sống nhởn nhơ trong khi cha anh nằm dưới ba tấc đất.
Một cơn giận lạnh lẽo dâng lên trong lồng ngực anh, khác hẳn cơn giận nóng bỏng anh dành cho nhà họ Vương. Cơn giận này lạnh như băng, vì nó đi kèm với nỗi sợ. Sợ rằng người thân duy nhất còn lại của anh cũng là kẻ thù.
Anh ép mình bình tĩnh lại. Không vội. Tìm hiểu trước đã. Anh sẽ nhờ người tra lại toàn bộ hoạt động làm ăn của chú ở Bangkok bảy năm qua. Với mạng lưới của Ares, chuyện đó không khó. Chỉ cần một cuộc gọi cho Ethan Ng.
Nhưng không phải hôm nay. Hôm nay, anh còn một câu hỏi khác cần lời đáp trước. Một câu hỏi đã treo lơ lửng suốt bảy năm mà anh chưa từng nghĩ đến.
Anh đi dọc hành lang, xuống tầng trệt, ngang qua sân viện đang chìm dần trong bóng hoàng hôn. Nhưng thay vì ra cổng lấy xe về Sài Gòn, chân anh rẽ sang khu nhà hành chính.
Phòng tài vụ nằm ở cuối hành lang tầng trệt, cánh cửa gỗ đã cũ, bên trong sáng đèn. Chị nhân viên tài vụ ngoài bốn mươi, đeo kính, đang cặm cụi ghi chép sổ sách.
Hàn Quân đứng ngoài cửa một lúc, thu hết can đảm. Suốt bảy năm, anh chưa từng bước vào căn phòng này. Vì anh nghĩ mình đã biết đáp án cho câu hỏi duy nhất đáng hỏi ở đây.
Anh gõ cửa.
- Chị ơi, cho em hỏi một chút.
- Anh Quân hả? Vào đi anh. Đóng tiền viện phí quý này à? Nhưng quý này...
- Không, chị. Hàn Quân ngồi xuống chiếc ghế đối diện, hai tay đan vào nhau đặt trên bàn. - Hôm nay em không đến đóng tiền. Em đến để hỏi một chuyện. Một chuyện mà suốt bảy năm qua, em chưa từng hỏi.
Chị nhân viên ngẩng lên, tháo kính, nhìn anh.
- Chuyện gì, anh cứ hỏi.
Hàn Quân nhìn thẳng vào mắt chị, từng chữ rõ ràng.
- Cho em hỏi... viện phí của mẹ em, bảy năm qua... là ai thanh toán?