Cuộc Xe Đêm Quanh Hồ Xuân Hương - Chương 11: Nhà Quân
Buổi chiều hôm đó, trước khi màn sương buông xuống và những tiếng gõ cửa không người bắt đầu, Thắng đã đến nhà Trần Minh Quân. Sau cuộc nói chuyện với…
Nội dung chương
Buổi chiều hôm đó, trước khi màn sương buông xuống và những tiếng gõ cửa không người bắt đầu, Thắng đã đến nhà Trần Minh Quân.
Sau cuộc nói chuyện với ông Ba Thông, Thắng không thể ngồi yên. Ông Ba hẹn mai mới dẫn anh đi tìm người giữ cuốn băng của thầy Bảy Ấn, nhưng Thắng cần làm gì đó ngay bây giờ. Anh cần biết Trần Minh Quân là ai, sống ở đâu, và quan trọng nhất: ai là người cuối cùng gặp anh ta trước khi chết. Một người bị giết không hiện về nhờ người lạ chở đi mà không có lý do. Quân đã chọn xe của Thắng, đã để lại tiền công, đã để lại vệt máu khô thành hoa văn. Anh ta đang cố nói với Thắng điều gì, và Thắng phải tìm ra đó là điều gì.
Thắng tìm địa chỉ nhà Quân không khó. Báo chí đã đăng Quân trú tại TP Đà Lạt, và một người bạn chạy xe ôm của Thắng cho biết Quân sống ở một con hẻm gần chợ, trong căn nhà cấp bốn cũ kỹ của gia đình để lại. Bốn giờ chiều, Thắng dựng xe trước căn nhà nhỏ với cánh cổng sắt đã hoen rỉ, bên trong là khoảng sân xi măng với mấy chậu cây cảnh héo úa.
Cửa nhà mở hé. Thắng gọi to:
- Có ai ở nhà không ạ?
Một người phụ nữ trung niên bước ra, khoảng bốn mươi lăm tuổi, khuôn mặt hốc hác, đôi mắt sưng húp vì khóc. Bà mặc bộ đồ tang trắng, đầu quấn khăn tang. Nhìn thấy Thắng, bà khựng lại.
- Cậu tìm ai?
- Dạ... cháu là Thắng, tài xế xe công nghệ ạ, - Thắng ấp úng, không biết xưng hô thế nào. - Cháu đến... thắp hương cho anh Quân. Cháu có chở anh ấy một lần, nghe tin mà bàng hoàng quá.
Đó là một lời nói dối vụng về, nhưng người phụ nữ không nghi ngờ. Bà thở dài, mở cổng rộng hơn.
- Vào đi cậu. Tôi là Hằng, chị gái của Quân. Cảm ơn cậu đã đến.
Thắng bước vào nhà, lòng nặng trĩu tội lỗi. Anh đang nói dối một người chị vừa mất em. Nhưng anh không thể nói thật: "Cháu đã chở em trai bà đi một vòng qua đèo Prenn đêm qua, lúc đó anh ấy đã chết rồi." Không ai có thể nói câu đó với một người đang để tang.
Trong nhà, bàn thờ còn chưa lập xong. Di ảnh của Quân đặt tạm trên một chiếc bàn gỗ, phủ vải trắng. Thắng nhìn vào di ảnh: một người đàn ông khoảng ba mươi tám tuổi, khuôn mặt hiền lành, nụ cười nhẹ. Không giống chút nào với khuôn mặt trắng bệch ướt sũng mà Thắng đã thấy trong gương chiếu hậu. Thắng chắp tay vái ba vái, miệng lẩm nhẩm xin lỗi.
- Cậu ngồi đi, - Hằng chỉ chiếc ghế nhựa. - Uống nước.
Thắng ngồi xuống, nhận ly nước lọc từ tay Hằng. Bàn tay bà run run. Trong nhà vắng lặng, chỉ có tiếng tích tắc của chiếc đồng hồ treo tường và tiếng khóc thút thít rất khẽ từ trong buồng, có lẽ là người thân khác. Mùi nhang trầm thoang thoảng, quyện với mùi ẩm mốc của căn nhà cũ, tạo thành một không khí tang thương đè nặng lên lồng ngực Thắng.
- Anh Quân... mất từ khi nào vậy chị? - Thắng hỏi, giọng nhỏ.
- Tối 16/10, - Hằng đáp, mắt nhìn xa xăm. - Nó đi khỏi nhà lúc khoảng mười giờ tối, nói là ra ngoài gặp bạn bàn chuyện làm ăn. Đến nửa đêm không thấy về, tôi gọi điện không được. Sáng hôm sau công an đến báo tin... người ta vớt được xác nó ở hồ Xuân Hương.
Thắng nín thở. Mười giờ tối 16/10 đi khỏi nhà. Thi thể nổi trên hồ lúc 1:00 ngày 17/10. Khoảng thời gian từ mười giờ tối đến một giờ sáng, Quân đã ở đâu, gặp ai, chuyện gì đã xảy ra?
- Chị có biết anh ấy đi gặp ai không ạ?
Hằng im lặng một lúc, rồi bà nói, giọng đầy đau đớn:
- Nó đi gặp chồng tôi.
Thắng sững người.
- Chồng chị?
- Ừ. Trần Văn Sang. Anh rể của Quân. Tối đó, Sang rủ Quân ra bến đá cũ ven hồ, nói là bàn chuyện làm ăn. Quân đi lúc mười giờ, và... không bao giờ về nữa.
Bến đá cũ. Thắng nhớ lại lời ông Ba: bến đá cũ ven hồ là nơi hoang vắng, bỏ hoang đã lâu. Ai lại bàn chuyện làm ăn ở đó lúc mười giờ đêm?
- Chị... chị có nghi ngờ gì không? - Thắng hỏi cẩn thận.
Hằng nhìn Thắng, đôi mắt đỏ hoe ánh lên một nỗi đau và cả sự giằng xé.
- Tôi không muốn nghi ngờ chồng mình, cậu ạ. Nhưng... công an cũng đã hỏi Sang rồi. Nó nói là hai anh em ngồi nói chuyện ở bến đá đến khoảng mười một giờ đêm thì Quân bảo muốn ngồi một mình, Sang về trước. Sau đó thì không ai biết gì nữa.
- Mười một giờ đêm? Nhưng thi thể được phát hiện lúc một giờ sáng...
- Ừ. Hai tiếng đồng hồ đó, không ai biết Quân đã ở đâu, làm gì. Công an đang điều tra. Họ nói... họ nói vết thương trên tay Quân không giống tự gây ra.
Thắng cảm thấy máu trong người lạnh đi. Vết thương trên tay không giống tự gây ra. Tức là có người đã làm Quân bị thương. Tức là đây không phải tự tử, cũng không phải tai nạn.
- Chị Hằng, - Thắng hỏi, giọng run run. - Anh Sang... làm nghề gì ạ? Anh ấy với anh Quân có xích mích gì không?
Hằng thở dài, đứng dậy đi vào trong buồng, một lúc sau quay ra với một phong bì cũ.
- Sang làm ăn buôn bán, dạo này thua lỗ nhiều, nợ nần chồng chất. Nó với Quân thì... cũng có lúc cãi nhau về tiền bạc. Quân hiền, nhưng cũng cứng đầu. Mấy tháng nay hai anh em ít nói chuyện với nhau. Tôi cứ nghĩ là chuyện vặt, ai ngờ...
Bà bỏ lửng câu nói, nước mắt lại ứa ra. Thắng không dám hỏi thêm. Anh nhìn quanh căn nhà: đồ đạc đơn sơ, cũ kỹ, tường vôi đã bong tróc nhiều chỗ. Gia đình này không giàu có. Vậy thì "bàn chuyện làm ăn" giữa Sang và Quân là chuyện làm ăn gì?
- À, còn cái này nữa, - Hằng chợt nhớ ra. Bà mở phong bì, lấy ra một mảnh giấy nhỏ đã nhòe vì ngấm nước, đưa cho Thắng. - Công an trả lại đồ đạc của Quân sáng nay. Trong túi áo nó có mảnh giấy này. Tôi không hiểu nó viết gì, cậu xem thử.
Thắng run run nhận lấy mảnh giấy. Giấy đã ướt rồi khô lại, nhăn nhúm, chữ viết tay nguệch ngoạc bằng bút bi, nhòe đi nhiều chỗ nhưng vẫn đọc được:
"23:00 bến đá"
Bốn chữ ngắn ngủi. Thắng nhìn chằm chằm vào chúng, tim đập thình thịch. 23:00. Mười một giờ đêm. Bến đá. Bến đá cũ ven hồ. Trùng khớp với lời Sang nói: hai anh em ngồi đến mười một giờ đêm. Nhưng mảnh giấy này là ai viết? Quân tự viết để nhắc mình? Hay ai đó đưa cho Quân?
- Chị có biết ai viết mảnh giấy này không? - Thắng hỏi.
- Không, - Hằng lắc đầu. - Chữ không phải của Quân. Tôi nhìn chữ em tôi bao nhiêu năm, tôi biết. Chữ này... có lẽ là của Sang. Nhưng tôi không chắc.
Thắng cẩn thận gấp mảnh giấy lại. Anh muốn xin Hằng cho giữ nó, nhưng không dám. Đây là vật chứng, công an đã trả lại cho gia đình, anh không có quyền gì đòi hỏi.
- Chị Hằng, - Thắng nói, giọng chân thành. - Cháu hứa với chị, nếu cháu biết được điều gì về cái chết của anh Quân, cháu sẽ báo ngay cho công an. Cháu... cháu cũng muốn anh ấy được yên nghỉ.
Hằng nhìn Thắng, ánh mắt biết ơn xen lẫn đau đớn.
- Cảm ơn cậu. Quân nó hiền lành, cả đời không làm hại ai. Tôi chỉ mong tìm ra sự thật, để nó được nhắm mắt.
Thắng đứng dậy cáo từ. Hằng tiễn anh ra cổng. Trước khi Thắng nổ máy, bà chợt gọi giật lại:
- Cậu Thắng!
- Dạ?
- Cậu... cậu có thấy gì lạ không? Ý tôi là... từ hôm Quân mất, tôi cứ có cảm giác nó vẫn quanh quẩn đâu đây. Đêm qua, tôi nghe tiếng nước nhỏ giọt trong nhà tắm, mà vòi nước có rỉ đâu. Sáng nay, tôi thấy dấu chân ướt trên sàn nhà, từ cửa ra vào đến bàn thờ, mà ngoài trời có mưa đâu...
Thắng cứng người. Tiếng nước nhỏ giọt. Dấu chân ướt. Y hệt những gì anh đã trải qua.
- Chị... chị đừng sợ, - Thắng nói, giọng khô khốc. - Có lẽ... có lẽ anh ấy chỉ muốn về thăm nhà thôi.
Hằng gật đầu, nước mắt lăn dài trên má.
- Ừ. Nó thương chị lắm. Chắc nó về thăm chị lần cuối.
Thắng nổ máy, lái xe đi, không dám quay đầu lại. Trong gương chiếu hậu, bóng dáng người phụ nữ mặc đồ tang đứng lặng trước cổng nhà, nhỏ dần rồi biến mất vào sương chiều đang xuống.
Trong túi áo khoác của Thắng, chiếc hộp nhựa như nặng hơn. Và trong đầu anh, bốn chữ trên mảnh giấy cứ vang vọng: "23:00 bến đá". Mười một giờ đêm 16/10, tại bến đá cũ ven hồ, Trần Minh Quân đã gặp ai đó lần cuối cùng trong đời. Người đó, theo lời chị gái Quân, chính là Trần Văn Sang, anh rể của nạn nhân, chồng của người phụ nữ vừa khóc trước mặt anh.
Thắng siết chặt tay lái. Anh phải gặp Trần Văn Sang. Phải nhìn tận mặt người đàn ông này, phải nghe chính miệng anh ta kể lại chuyện đêm 16/10. Và anh phải cẩn thận, vì nếu Sang thật sự là kẻ giết Quân, thì anh đang định đối mặt với một kẻ giết người.
Phía trước, mặt trời đã lặn hẳn sau dãy núi. Sương bắt đầu cuộn lên từ mặt hồ, trắng xóa, dày đặc. Đêm thứ hai, đang đến.