Cuộc Xe Đêm Quanh Hồ Xuân Hương - Chương 9: Ông Ba Thông
Rời khỏi đồn công an, Thắng không về phòng trọ ngay. Anh lái xe loanh quanh thành phố, đầu óc quay cuồng với chữ "bùa" mà Lan vừa nói. Bùa chú trên tay…
Nội dung chương
Rời khỏi đồn công an, Thắng không về phòng trọ ngay.
Anh lái xe loanh quanh thành phố, đầu óc quay cuồng với chữ "bùa" mà Lan vừa nói. Bùa chú trên tay người chết. Vết máu trên lá thông. Tiền ma. Mọi thứ cứ xoay vòng trong đầu anh như một cơn lốc. Anh cần nói chuyện với ai đó, một người hiểu biết về những chuyện này, một người không phải công an, không ghi chép, không đánh giá anh như kẻ điên hay nghi phạm.
Và anh chợt nhớ đến ông Ba Thông.
Ông Ba sáu mươi lăm tuổi, chạy xe ôm truyền thống ở bến ven hồ hơn ba mươi năm, từ thời Đà Lạt chưa có xe công nghệ. Thắng quen ông từ những ngày đầu mới vào nghề, khi anh còn chạy xe ôm truyền thống trước khi chuyển sang app. Ông Ba là người rành rẽ từng ngóc ngách của thành phố này, từng câu chuyện ma của hồ Xuân Hương, từng giai thoại về những người chết đuối, những oan hồn lang thang. Mấy anh em tài xế vẫn đùa rằng ông Ba là "sử gia vỉa hè" của Đà Lạt.
Chiều nay, ông Ba ngồi ở quán cà phê cóc đối diện bến xe, chỗ quen thuộc của ông mấy chục năm nay. Thắng dựng xe, gọi một ly cà phê đen, ngồi xuống chiếc ghế nhựa đối diện ông.
- Ủa, Thắng, - ông Ba ngẩng lên, nheo mắt cười. - Lâu quá không thấy mày ghé. Dạo này chạy app khấm khá không con?
- Dạ cũng lai rai, Ba, - Thắng đáp, nhưng nụ cười của anh gượng gạo đến mức ông Ba nhận ra ngay.
- Có chuyện gì? Mặt mày xanh như tàu lá. Đêm qua chạy gặp chuyện à?
Thắng nhìn quanh. Quán cà phê vắng, chỉ có bà chủ đang lúi húi rửa ly ở quầy. Anh hạ giọng:
- Ba, con hỏi thật. Ba có tin... tiền ma không?
Ông Ba đang đưa ly cà phê lên miệng thì khựng lại. Ông đặt ly xuống, nhìn Thắng chằm chằm.
- Mày hỏi cái đó làm gì?
- Ba cứ trả lời con đi. Trên đời này có tiền ma thật không?
Ông Ba im lặng một lúc lâu. Rồi ông thở dài, giọng trầm xuống:
- Có. Tao đã thấy một lần, hồi còn trẻ. Thằng bạn tao chạy xe ôm đêm, được khách trả tiền, sáng ra mở ví thấy toàn lá thông khô. Nó sợ quá bỏ nghề luôn, về quê làm ruộng. Mày... mày gặp rồi phải không?
Thắng không trả lời ngay. Anh thò tay vào túi áo khoác, lấy ra chiếc hộp nhựa nhỏ, mở nắp, đẩy về phía ông Ba.
- Ba xem này.
Ông Ba cúi xuống nhìn. Trong hộp là hai chiếc lá thông khô, trên mỗi chiếc đều có vết máu khô tạo thành hoa văn ngoằn ngoèo. Ông Ba nhìn chằm chằm vào chúng, mặt tái dần đi. Rồi ông ngẩng đầu lên, nhìn Thắng bằng ánh mắt mà Thắng chưa từng thấy ở ông: sợ hãi thật sự.
- Tiền ma, - ông thì thào. - Mày chở ma rồi, Thắng ơi.
Bàn tay ông Ba run run cầm một chiếc lá lên, đưa ra ánh sáng nhìn kỹ. Càng nhìn, mặt ông càng tái.
- Hoa văn này... - Ông lẩm bẩm. - Tao biết hoa văn này. Trời ơi, sao mày lại dính vào chuyện này...
- Ba biết hoa văn này? - Thắng ngồi thẳng dậy. - Nó là gì vậy Ba?
Ông Ba đặt chiếc lá xuống, đậy nắp hộp lại như sợ nhìn lâu sẽ gặp họa. Ông ngả người ra ghế, thở dài một hơi dài.
- Mày có nghe chuyện thằng Quân chết đuối ở hồ đêm qua chưa?
- Dạ... có. Trần Minh Quân, 38 tuổi.
- Ừ. Nhưng mày có biết không, mười năm trước, em trai nó cũng chết đuối ở cái hồ này không?
Thắng sững người. Em trai? Anh chưa từng nghe báo chí nhắc đến chi tiết này.
- Em trai nó tên Tuấn, chết năm 2016, - ông Ba nói tiếp, giọng trầm buồn. - Hồi đó tao còn chạy xe ôm ở bến này. Thằng Tuấn hai mươi mấy tuổi, hiền lành, đi câu cá đêm ở hồ rồi không về nữa. Người ta vớt xác lên ba ngày sau. Thằng Quân, anh nó, khóc như mưa ở đám tang. Rồi sau đó... sau đó có nhiều chuyện lạ lắm.
- Chuyện lạ gì ạ?
Ông Ba nhìn quanh một lần nữa, rồi hạ giọng xuống rất thấp:
- Sau đám tang thằng Tuấn một thời gian, người ta đồn thằng Quân đi tìm thầy bùa. Nó không tin em nó chết đuối bình thường. Nó nói hồ này có ma da, em nó bị ma da kéo. Nó lùng sục khắp Đà Lạt tìm thầy pháp, cuối cùng tìm được một ông thầy già ở dưới chân đèo, người ta gọi là thầy Bảy Ấn.
Thắng nín thở. Thầy Bảy Ấn. Cái tên này, anh chưa từng nghe, nhưng nghe qua đã thấy gai người.
- Thầy Bảy Ấn là ai vậy Ba?
- Một ông thầy pháp già, chuyên trấn yểm sông nước, - ông Ba đáp. - Hồi xưa dân đi ghe, đi câu ở hồ này hay tìm ổng xin bùa bình an. Ổng mất năm 2020 rồi, thọ lắm. Nhưng hồi 2016, ổng còn sống, và thằng Quân đã tìm đến ổng.
- Rồi sao nữa ạ?
- Tao không biết chi tiết, - ông Ba lắc đầu. - Chỉ nghe đồn là thầy Bảy làm lễ gì đó cho thằng Quân, xăm cho nó một hình bùa trên tay. Từ đó thằng Quân thay đổi hẳn. Nó ít nói, ít cười, cứ như người mang nặng một bí mật gì đó. Mà cũng từ đó, hồ này yên ắng hẳn. Mười năm nay không có thêm vụ chết đuối nào nữa, cho đến đêm qua.
Thắng cảm thấy da gà nổi khắp người. Hình xăm bùa trên tay Quân. Mười năm yên ắng. Và đêm qua, Quân chết, thi thể nổi trên hồ. Mọi thứ liên kết với nhau thành một chuỗi logic đáng sợ mà anh chưa hiểu hết, nhưng đã linh cảm được sự nghiêm trọng của nó.
- Ba, - Thắng hỏi, giọng run run. - Hoa văn trên lá thông của con, có phải là hoa văn của hình xăm bùa đó không?
Ông Ba gật đầu nặng nề.
- Phải. Tao đã thấy hình xăm đó một lần, hồi thằng Quân mới xăm xong, nó khoe với mấy anh em ở bến xe. Hoa văn sóng nước cuộn vào nhau, y hệt vết máu trên lá của mày. Không sai được.
- Vậy... vậy là sao hả Ba? Sao vết máu trên lá thông lại tạo thành hoa văn đó? Ai vẽ lên?
Ông Ba im lặng một lúc rất lâu. Rồi ông nói, từng chữ một, như dặn dò một đứa con sắp đi xa:
- Thắng, mày nghe Ba dặn. Từ nay, đừng bao giờ nhận cuốc xe sau 0 giờ đêm nữa. Nhất là những cuốc đón ở ven hồ. Hiểu không?
- Nhưng... tại sao ạ?
- Vì sau 0 giờ, hồ này không còn là hồ của người sống nữa, - ông Ba nói, mắt nhìn xa xăm về phía hồ Xuân Hương. - Tao chạy xe ở đây ba mươi năm, tao biết. Có những đêm sương dày, mày sẽ thấy những thứ không nên thấy, chở những người không nên chở. Thằng Quân mười năm nay giữ yên cho cái hồ này bằng cái bùa trên tay nó. Giờ nó chết rồi, bùa mất tác dụng, thì...
Ông bỏ lửng câu nói, nhưng Thắng hiểu. Thì những thứ bị giam giữ suốt mười năm sẽ thoát ra.
- Ba, - Thắng hỏi, giọng gần như van nài. - Con phải làm gì bây giờ? Con đã chở... con đã chở anh Quân đêm qua. Con đã cầm tiền của anh ấy. Giờ tiền thành lá thông, trên lá còn hằn vết máu khô thành hoa văn bùa. Con phải làm sao?
Ông Ba nhìn Thắng, ánh mắt đầy thương cảm.
- Mày đã bị dính vào rồi, con ơi. Tiền ma không phải ai cũng nhận được. Nó chọn người. Mày được chọn, tức là mày có duyên, hay có nợ, với chuyện này.
- Duyên nợ gì ạ? Con có quen biết gì anh Quân đâu!
- Tao không biết, - ông Ba lắc đầu. - Nhưng tao biết một điều: thầy Bảy Ấn là người duy nhất hiểu rõ về hình xăm bùa đó. Ổng mất rồi, nhưng trước khi mất, ổng có thu lại một cuốn băng, dặn dò những điều cần làm nếu một ngày bùa mất tác dụng.
Thắng ngồi thẳng dậy, tim đập thình thịch.
- Băng ghi âm? Ở đâu hả Ba?
- Tao không biết ở đâu, - ông Ba đáp. - Chỉ nghe đồn là ổng giao cho một người thân tín giữ. Mày muốn tìm hiểu thì phải đi hỏi. Nhưng Thắng, Ba khuyên thật: chuyện này sâu lắm, dính vào không rút ra được đâu. Mày còn mẹ già ở quê, còn món nợ... mày nghĩ kỹ đi.
Thắng im lặng. Anh nghĩ về mẹ, về món nợ hai trăm triệu, về cuốc xe đêm qua, về tờ tiền thành lá thông, về vệt máu khô hình hoa văn, về lời dặn của Lan "đừng đi một mình ban đêm". Mọi thứ dồn lại, nặng trĩu trên vai anh.
Nhưng rồi anh nghĩ đến đôi mắt đen ngòm ấy nhìn anh qua gương chiếu hậu, đến giọng nói ướt át "Đừng sợ, tôi chỉ muốn về nhà", đến cái gật đầu chậm rãi xác nhận mình chính là thi thể trong bản tin. Trần Minh Quân đã chọn xe của anh giữa đêm sương. Anh ta đã để lại tiền công, dù tiền ấy thành lá thông. Anh ta đã để lại vết máu tạo thành hoa văn, như một lời nhắn.
Anh không thể quay lưng lại được nữa.
- Ba, - Thắng nói, giọng quả quyết. - Con phải tìm cuốn băng đó. Ba có biết ai là người thân tín của thầy Bảy không?
Ông Ba nhìn Thắng một lúc lâu, rồi thở dài.
- Có một người. Nhưng để mai Ba dẫn mày đi. Tối nay, mày về nhà, khóa cửa cẩn thận. Và nhớ lời Ba dặn: đừng nhận cuốc sau 0 giờ. Đêm nay sương sẽ dày lắm đấy.
Ông Ba đứng dậy, vỗ vai Thắng một cái thật mạnh, rồi lững thững bước về phía bến xe, bóng ông đổ dài trên mặt đường nắng chiều.
Thắng ngồi lại một mình, nhìn chiếc hộp nhựa đựng hai chiếc lá. Đêm nay sương sẽ dày. Câu nói của ông Ba vang vọng trong đầu anh như một lời tiên tri. Anh chợt nhớ đến một chi tiết mà nãy giờ anh cố quên: trong app ViVu của anh, mục cuốc xe đã hoàn thành đêm qua, bên cạnh dòng "Đã hoàn thành" màu xanh, có một dòng chữ nhỏ màu xám mà sáng nay anh không để ý.
Thắng mở app ra xem lại. Và tim anh như ngừng đập.
Dưới dòng "Đã hoàn thành", app ghi thêm một dòng, nhỏ xíu, màu xám nhạt: "Khách đã đặt cuốc tiếp theo: 0:00 ngày 18/10."
Cuốc tiếp theo. 0:00 đêm nay. Vẫn là tài khoản "Q." Vẫn là điểm đón cũ ở ven hồ.
Người chết đã đặt xe cho đêm nay, và app đã tự động gán cuốc đó cho Thắng, như thể anh là tài xế duy nhất trên đời này có thể chở được vị khách ấy.