Cửu Tức Hóa Long – Quyển 1: Hôn Ước Triệu Đô - Chương 44: Tám Mươi Mốt Mét
Sáng hôm đó, tôi ra vườn từ rất sớm, khi sương còn chưa tan. Tôi mang theo cây thước Lỗ Ban của cha, một cuộn thước dây năm mươi mét, một chiếc la bàn,…
Nội dung chương
Sáng hôm đó, tôi ra vườn từ rất sớm, khi sương còn chưa tan.
Tôi mang theo cây thước Lỗ Ban của cha, một cuộn thước dây năm mươi mét, một chiếc la bàn, và cuốn sổ tay. Tôi ăn mặc như đi tập thể dục buổi sáng, để không ai nghi ngờ.
Tôi bắt đầu từ từ đường.
Từ đường nhà họ Lâm nằm ở chính giữa khu vườn, một ngôi nhà ba gian hai chái cổ kính, mái ngói âm dương rêu phong. Cửa từ đường đóng kín, ổ khóa đồng to bản đã ngả màu xanh. Tôi chưa bao giờ được vào trong. Nghe Vú Năm nói, chỉ có Lão phu nhân và Quản gia Phước được vào, mỗi dịp giỗ chạp.
Tôi đứng trước cửa từ đường, đặt la bàn xuống đất, xác định hướng. Kim la bàn rung rung rồi chỉ hướng bắc. Tôi đánh dấu vị trí đứng của mình bằng một viên sỏi.
Rồi tôi bắt đầu đo.
Tôi đo từ cửa từ đường đến gốc đa ở phía đông. Thước dây của tôi chỉ dài năm mươi mét, nên tôi phải đo hai lần: năm mươi mét đầu, đánh dấu bằng một cành cây khô, rồi đo tiếp từ đó.
Cỏ ướt sương làm ướt cả giày tôi. Nắng sớm xuyên qua tán lá, tạo thành những vệt sáng lốm đốm trên mặt đất. Chim hót líu lo. Một buổi sáng đẹp trời, nhưng lòng tôi nặng như đeo đá.
Kết quả đo đến gốc đa: tám mươi mốt mét.
Tôi ghi vào sổ: "Đa (đông): 81m."
Tôi đi đến gốc gạo ở phía đông nam. Trên đường đi, tôi phải vòng qua một khóm hoa giấy. Gai hoa giấy cào vào tay tôi, rướm máu. Tôi mặc kệ, tiếp tục đo.
Tám mươi mốt mét.
Tôi ghi: "Gạo (đông nam): 81m."
Gốc liễu ở phía nam, bên hồ sen. Tôi phải lội qua một đoạn bờ hồ trơn trượt. Gốc liễu rủ xuống mặt nước, lá liễu chạm vào mặt tôi lạnh ngắt.
Tám mươi mốt mét.
Gốc chuối hột ở phía tây nam. Bụi chuối mọc um tùm, lá chuối quệt vào người tôi sột soạt. Tôi vạch lá đi vào, đo từ thân cây to nhất.
Tám mươi mốt mét.
Tôi bắt đầu thấy tay mình run. Bốn cây, bốn lần, cùng một con số.
Gốc sanh ở phía tây. Cây sanh cổ thụ, rễ nổi lên mặt đất như những con rắn khổng lồ. Tôi phải cẩn thận bước qua từng rễ cây.
Tám mươi mốt mét.
Gốc si ở phía tây bắc. Cây si mà tôi đã quá quen thuộc. Tôi đứng dưới gốc si, ngẩng lên nhìn tán lá xum xuê che kín bầu trời. Tôi nghĩ đến Trịnh Thị Hồng, đến bát hương dưới gốc cây.
Tám mươi mốt mét.
Gốc bàng ở phía bắc. Lá bàng rụng đầy gốc, đạp lên kêu sột soạt. Tôi nhặt một chiếc lá bàng đỏ, bỏ vào túi.
Tám mươi mốt mét.
Gốc me ở phía đông bắc, cây cuối cùng. Tay tôi run đến nỗi suýt đánh rơi thước dây. Tôi cố giữ tay khỏi run, đo lần cuối.
Tám mươi mốt mét.
Tôi ngồi phịch xuống bãi cỏ, thở hổn hển. Mồ hôi ướt đẫm lưng áo. Không phải vì mệt, mà vì sợ.
Tám gốc cây. Tám hướng. Mỗi gốc cách từ đường đúng tám mươi mốt mét. Không hơn không kém, không sai một phân.
Đây không thể là trùng hợp. Không có khu vườn nào trên đời lại có tám cây cách đều nhau đến từng mét như vậy, trừ khi... trừ khi nó được thiết kế.
Tôi mở cuốn sổ tay, vẽ một vòng tròn. Ở giữa vòng tròn, tôi vẽ một ô vuông nhỏ, ghi "Từ đường". Xung quanh, tôi đánh dấu tám điểm theo tám hướng, mỗi điểm cách tâm một khoảng bằng nhau.
Tôi nhìn bản vẽ, tim đập thình thịch.
Tám điểm quanh một tâm. Tám hướng. Đây là... bát quái.
Tôi đã học về bát quái trong môn kiến trúc dân gian ở đại học. Bát quái là tám quẻ: Càn, Đoài, Ly, Chấn, Tốn, Khảm, Cấn, Khôn, xếp quanh một tâm điểm. Mỗi quẻ ứng với một hướng, một hành, một ý nghĩa. Người xưa dùng bát quái để trấn trạch, để... để làm nhiều thứ mà khoa học không giải thích được.
Và ở đây, tám gốc cây đang tạo thành một bát quái hoàn chỉnh, với từ đường ở vị trí trung cung.
Tôi lật sang trang khác, vẽ lại chi tiết hơn. Tôi ghi tên từng cây vào từng vị trí, cố nhớ lại bài học về bát quái:
Theo bát quái hậu thiên: Càn ở tây bắc. Đoài ở tây. Ly ở nam. Chấn ở đông. Tốn ở đông nam. Khảm ở bắc. Cấn ở đông bắc. Khôn ở tây nam.
Tôi đối chiếu với vị trí cây: Tây bắc là si. Tây là sanh. Nam là liễu. Đông là đa. Đông nam là gạo. Bắc là bàng. Đông bắc là me. Tây nam là chuối hột.
Tôi nhìn bản vẽ, suy nghĩ. Có sự tương ứng nào giữa cây và quẻ không? Hay giữa cây và nàng dâu?
Tôi nhớ đến tám nàng dâu với tám quẻ trong cuốn sổ tay của mình. Nhưng tôi chưa dám khẳng định mối liên hệ. Tôi cần thêm bằng chứng.
Tôi quyết định đo lại từ đầu, lần này dùng cả la bàn và quan sát mặt trời để xác định hướng chính xác. Tôi không muốn sai sót.
Mất gần hai tiếng, tôi đo xong lần hai. Mồ hôi ướt đẫm, tay mỏi nhừ, nhưng kết quả vẫn vậy: tám cây, tám hướng, mỗi cây cách từ đường đúng 81 mét.
81. Con số này có ý nghĩa gì?
Tôi ngồi dưới gốc bàng, suy nghĩ. Tôi nhớ đến những gì đã học: 9 x 9 = 81. Số 9 là số cực dương trong Kinh Dịch, số của trời, số của vua. 81 là "cửu cửu", tượng trưng cho sự viên mãn, hoàn hảo, không thể phá vỡ.
Một bát quái với bán kính 81 mét. Hoàn hảo đến đáng sợ. Người thiết kế ra nó không chỉ giỏi về phong thủy, mà còn... còn có một sự kiên nhẫn và tàn nhẫn đáng sợ.
Vì để tạo ra một bát quái hoàn hảo như vậy, họ đã phải trồng cây đúng vị trí, đúng hướng, và... chôn tám người phụ nữ dưới đó.
Tôi nhìn bản vẽ của mình. Tám gốc cây nối lại thành một hình bát giác đều, tâm là từ đường.
Tôi chợt nhớ đến lời Trịnh Thị Hồng: "Em sẽ thấy một hình... một hình mà em quen thuộc."
Đúng vậy. Bát quái. Hình mà bất kỳ kiến trúc sư nào học về kiến trúc dân gian đều quen thuộc. Hình mà tôi đã vẽ không biết bao nhiêu lần trong đồ án đại học.
Nhưng tôi chưa bao giờ nghĩ, mình sẽ thấy nó... trong vườn nhà chồng mình. Được xây dựng bằng xương máu của tám người phụ nữ.
Tôi rùng mình, đứng dậy, nhìn về phía từ đường. Ngôi nhà ba gian im lìm trong nắng sớm, cửa đóng kín, như đang che giấu một bí mật khủng khiếp.
Tôi muốn đến gần hơn, nhưng tôi nhớ lời Trịnh Thị Hồng: "Đừng đến gần từ đường. Đừng bao giờ vào đó."
Tôi lùi lại, quay về phòng.
Trên đường về, tôi gặp người làm vườn già. Ông ta nhìn thấy cuốn sổ tay trên tay tôi, mặt biến sắc.
- Mợ Hai... mợ vẽ gì vậy?
- Dạ, con vẽ lại cảnh vườn. Con thấy vườn nhà mình đẹp quá. Con định... con định thiết kế lại một góc vườn.
Người làm vườn nhìn tôi một lúc lâu, ánh mắt đầy nghi ngờ. Rồi ông ta nói khẽ, giọng run run:
- Mợ ơi, Vú khuyên mợ lần cuối: đừng vẽ, đừng đo, đừng hỏi. Những thứ trong vườn này... không phải để người ta hiểu. Vú đã thấy... Vú đã thấy những người tò mò trước đây. Họ... họ không có kết cục tốt.
- Những người tò mò? Là ai vậy cụ?
Người làm vườn tái mặt, vội vàng xua tay:
- Vú... Vú nói hớ. Mợ đừng hỏi nữa. Vú phải đi làm việc.
Ông ta vội vã bỏ đi, bước nhanh như chạy trốn. Tôi nhìn theo bóng ông ta, lòng đầy nghi vấn.
Những người tò mò trước đây. Là ai? Có phải một trong tám nàng dâu đã từng tò mò như tôi, đã từng đo đạc như tôi, và... và đã phải trả giá?
Tôi về phòng, khóa cửa lại, mở sổ ra nhìn bản vẽ.
Tám điểm. Một tâm. Bát quái hoàn chỉnh. Bán kính 81 mét.
Tôi viết dưới bản vẽ một dòng chữ:
"81m x 8 = Bát quái. Tâm là từ đường. Đây không phải vườn cảnh. Đây là một trận pháp."
Trận pháp. Hai chữ ấy cứ vang lên trong đầu tôi, lạnh buốt như gió đêm thổi qua tám gốc cây.
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu, lòng lạnh buốt.
Tôi đang sống trong một trận pháp. Một trận pháp được xây dựng bằng tám mạng người. Một trận pháp mà tôi, với kiến thức kiến trúc của mình, vừa mới vẽ lại được.
Và tôi... tôi là người thứ chín. Người đang đứng trong trận pháp mà không biết mình là mồi hay là thợ săn.
Tôi gấp sổ lại, giấu kỹ vào đáy tủ. Rồi tôi ngồi xuống giường, ôm đầu.
Tôi cần biết thêm. Tôi cần biết tám cây này là cây gì, có đặc điểm gì. Tôi cần biết từ đường thờ ai, trong đó có gì. Tôi cần biết "trận pháp" này để làm gì.
Nhưng tôi cũng biết, càng biết nhiều, tôi càng gặp nguy hiểm. Người làm vườn đã cảnh báo tôi. Vú Năm đã van xin tôi. Trịnh Thị Hồng đã hiện về để hướng dẫn tôi.
Tất cả đều đang đẩy tôi về phía sự thật, nhưng cũng đều sợ hãi cho tôi.
Tôi nhìn ra cửa sổ. Ngoài kia, tám gốc cây đứng im lìm trong nắng trưa.
Chúng đang nhìn tôi. Tôi cảm thấy như vậy.
Tám người khổng lồ bằng gỗ, canh giữ một bí mật, và chờ đợi người thứ chín.
Tôi tháo sợi dây chuyền ra khỏi cổ, nắm chặt trong tay. Viên đá đỏ lấp lánh.
- Các chị ơi, em đã thấy bát quái rồi. Bước tiếp theo, em phải làm gì?
Không có ai trả lời. Chỉ có tiếng gió thổi qua tán lá, xào xạc như tiếng thì thầm.
Tôi đeo dây chuyền lại vào cổ, nằm xuống giường.
Ngày mai, tôi sẽ hỏi người làm vườn về tám cây. Tôi phải biết chúng là cây gì, tại sao lại được chọn.
Vì một trận pháp không bao giờ dùng vật liệu ngẫu nhiên. Mỗi cây, mỗi vị trí, mỗi con số... đều có lý do.
Và tôi sẽ tìm ra lý do ấy.