Cửu Tức Hóa Long – Quyển 2: Dinh Thự Ăn Người - Chương 8: Bội Số Của Chín
Đêm đó, Diệm An trải tất cả sổ ghi chép ra giường. Ba cuốn sổ, chi chít số liệu của gần hai tháng đo đạc. Cô lấy một tờ giấy trắng lớn, bắt đầu liệt kê…
Nội dung chương
Đêm đó, Diệm An trải tất cả sổ ghi chép ra giường. Ba cuốn sổ, chi chít số liệu của gần hai tháng đo đạc. Cô lấy một tờ giấy trắng lớn, bắt đầu liệt kê mọi con số quan trọng mà cô đã đo được trong dinh thự này.
Đường kính ống đồng: 9 phân.
Khoảng cách giá đỡ ống: 9 mét, 18 mét, 27 mét.
Cạnh hộp đồng bát giác: 90 phân.
Khoảng cách mỗi gốc cây đến từ đường: 81 mét.
Đường kính phòng ngầm dưới từ đường: 9 mét.
Độ sâu giếng cổ: 27 mét.
Chiều cao trần thư viện: 4 mét 2... không, cái này không phải bội số của 9. Cô gạch đi. Nhưng rồi cô đo lại trong trí nhớ: 4 mét 2 là cô ước lượng. Cô chưa đo chính xác. Cô ghi chú: cần đo lại.
Cô tiếp tục liệt kê. Chiều dài hành lang tây: 27 mét. Chiều rộng sân trước từ đường: 18 mét. Số bậc thềm lên nhà lớn: 9 bậc. Số cột hiên: 18 cột. Số phòng trong nhà lớn: cô đếm... 27 phòng.
Tay cô ngừng lại. Cô nhìn vào danh sách dài những con số, và một sự thật hiện ra rõ ràng như ban ngày: 9, 18, 27, 81, 90. Tất cả đều chia hết cho 9. Không có ngoại lệ nào trong những kích thước quan trọng.
Cô nhớ lại những ngày đầu về làm dâu, khi cô dùng thước Lỗ Ban đo phòng tân hôn theo thói quen nghề nghiệp. Mọi số đo đều ra vạch đỏ, đều là số đẹp. Lúc đó cô chỉ nghĩ nhà này xây cất cẩn thận. Bây giờ cô hiểu: không phải cẩn thận. Là cố ý. Người thiết kế đã ép mọi kích thước quan trọng vào bội số của 9, như một chữ ký, như một câu thần chú được viết bằng bê tông và gỗ lim.
Chín. Cửu. Trong văn hóa phương Đông, chín là số cực dương, số của trời, số của vua chúa. Cửu ngũ chí tôn. Nhưng ở đây, chín không phải số của trời. Chín là số của trận pháp. Cửu Tức Trấn Trạch. Chín hơi thở. Mọi thứ trong dinh thự này đều thở theo nhịp chín.
Diệm An lấy thước Lỗ Ban của cha ra. Cô nhìn vào vạch đỏ ở con số 9 mà cô đã thấy từ hồi mười hai tuổi. Hồi đó cha cô bảo: "Số 9 trên thước Lỗ Ban là số đặc biệt, con ạ. Nó vừa là sinh vừa là tử, tùy vào tay người dùng." Lúc đó cô không hiểu. Bây giờ, trong ngôi nhà này, cô bắt đầu hiểu. Cùng một con số, trong tay người thợ mộc thì là vạch lành để đo cửa, đo bàn thờ. Nhưng trong tay Lâm Tổ Phát, nó thành kích thước của ống dẫn tử khí, thành khoảng cách từ mộ đến điểm hội tụ của cả hệ thống.
Cô áp thước lên tờ sơ đồ hệ thống ống. Chín phân. Cô tưởng tượng ra người thợ đồng một trăm năm trước, tay cầm thước, đo từng đoạn ống, cắt đúng chín phân không hơn không kém. Ông ta có biết mình đang làm gì không? Hay ông ta chỉ làm theo lệnh, như kiến trúc sư người Pháp chỉ vẽ theo lệnh? Diệm An thấy thương những người thợ vô danh ấy. Họ xây nên cái máy mà không biết mình đang xây máy chém.
Cô tiếp tục suy luận. Nếu mọi kích thước đều là bội số của 9, thì trận pháp này không chỉ nằm ở hệ thống ống. Nó nằm trong từng viên gạch, từng bậc thềm, từng khung cửa. Cả dinh thự là một trận đồ khổng lồ, và những người sống trong đó, kể cả cô, đều đang đi lại trong lòng trận đồ mà không hay biết.
Cô nghĩ đến Thiếu Quân. Anh sinh ra và lớn lên trong ngôi nhà này. Hai mươi chín năm, mỗi hơi thở của anh đều đi qua những đường ống chín phân, mỗi bước chân của anh đều đặt lên những bậc thềm chín bậc. Anh là một phần của trận đồ từ trước khi anh biết nói. Có lẽ đó là lý do anh không thể rời khỏi nó, không thể chống lại bà nội. Trận đồ đã ăn sâu vào xương tủy anh.
Và cô nghĩ đến mình. Cô hai mươi sáu tuổi, mới vào đây hai tháng. Trận đồ chưa ăn sâu vào cô. Cô còn cơ hội. Nhưng thời gian không còn nhiều. Mỗi ngày cô sống ở đây, mỗi đêm cô ngủ ở đây, những đường ống chín phân kia đang làm việc của chúng.
Cô cần một cách để kiểm tra giả thuyết này. Nếu trận đồ vận hành theo nhịp chín, thì phải có một chu kỳ. Chín ngày? Chín tuần? Chín tháng? Cô lật lại nhật ký của Trịnh Thị Hồng. Bà viết nhật ký không đều, nhưng Diệm An để ý thấy những ngày bà ghi "mệt", "khó thở", "mơ thấy ác mộng" thường cách nhau... cô đếm... khoảng chín ngày. Không chính xác lắm, nhưng có xu hướng.
Cô cần dữ liệu chính xác hơn. Cô quyết định từ ngày mai sẽ ghi lại sức khỏe của mình mỗi ngày: giấc ngủ, cơn mệt, những giấc mơ. Nếu cô cũng tuân theo chu kỳ chín ngày, thì giả thuyết được xác nhận. Và cô sẽ biết mình còn bao nhiêu thời gian.
Sáng hôm sau, Diệm An quyết định kiểm chứng. Cô mang thước dây đến thư viện, đo chiều cao trần mà hôm qua cô ước lượng 4 mét 2. Kết quả: 3 mét 6. Ba trăm sáu mươi phân. Chia cho 9 được 40. Lại là bội số của 9. Cô bật cười, một tiếng cười khan không vui. Ngay cả con số cô ước lượng sai cũng sai theo hướng của trận pháp, như thể bộ não cô đã bị nhịp chín đồng hóa mà không hay biết.
Cô đi đo thêm nhiều nơi nữa: chiều cao cửa chính 2 mét 7, chiều rộng mỗi cánh cửa sổ 90 phân, đường kính chậu cây cảnh trước hiên 81 phân. Tất cả, tất cả đều là bội số của 9. Cô cảm thấy như mình đang đi trong một bài toán khổng lồ mà đáp án đã được viết sẵn ở khắp mọi nơi.
Buổi trưa, cô tìm gặp Vú Năm ở bếp. Bà vú đang lặt rau, thấy cô thì lo lắng nhìn quanh.
- Mợ lại đến đây? Người ta thấy thì sao?
- Vú cho cháu hỏi một chuyện. - Diệm An ngồi xuống, hạ giọng. - Trong nhà này, có việc gì cứ lặp lại theo chu kỳ không? Kiểu như mấy ngày một lần thì làm một việc?
Vú Năm nhíu mày nghĩ ngợi.
- Thắp hương thì ngày hai lần, mợ biết rồi. Còn... à, mỗi tháng bà đều cho người quét dọn từ đường một lần, vào ngày mồng 9. Tháng nào cũng vậy, không bao giờ sai.
Ngày mồng 9. Diệm An ghi nhớ.
- Còn gì nữa không vú? Kiểu như thầy Sáu đến làm lễ?
- Thầy Sáu thì mồng 1 với ngày rằm hàng tháng đều đến cúng. Nhưng có một thứ nữa... - Bà vú ngừng lại, giọng nhỏ dần. - Cứ chín ngày một lần, bà lại cho người thay nước trong cái lu đồng ở từ đường. Tôi từng hỏi sao phải thay đúng chín ngày, bà bảo nước để lâu sinh uế, phải thay cho sạch. Nhưng tôi thấy nước trong lu lúc nào cũng trong veo, có uế đâu.
Chín ngày. Tim Diệm An đập mạnh. Cô hỏi dồn:
- Cái lu đồng ấy ở đâu trong từ đường hả vú?
- Ở góc đông nam, cạnh bàn thờ. Lu to lắm, phải hai người khiêng mới nổi. Nước thay ra thì đổ xuống cái rãnh sau từ đường.
Rãnh sau từ đường. Diệm An nhớ đến bản đồ thoát nước mà cô sẽ phải tìm hiểu. Nước từ lu đồng đổ xuống rãnh, rãnh dẫn đi đâu? Cô có linh cảm rằng đáp án sẽ không làm cô vui.
- Vú Năm, vú có nhớ từ bao giờ thì có lệ chín ngày thay nước không?
- Từ hồi tôi về nhà này, hơn bốn mươi năm nay, vẫn vậy. Chắc từ trước nữa.
Bốn mươi năm. Lệ này có từ trước khi Vú Năm về, có nghĩa là nó là một phần của thiết kế gốc, không phải thói quen ngẫu nhiên của Lão phu nhân. Diệm An cảm thấy một cơn ớn lạnh. Cái trận pháp này không chỉ được xây bằng gạch đá. Nó được duy trì bằng những thói quen, những nghi lễ, những "lệ" được truyền từ đời này sang đời khác, để những người thực hiện không bao giờ hỏi tại sao.
Cô cảm ơn Vú Năm, quay về phòng. Cô mở sổ, vẽ một vòng tròn, chia thành chín phần bằng nhau. Cô ghi vào mỗi phần một sự kiện: ngày mồng 9 quét từ đường, chín ngày thay nước lu đồng, chín ngày chu kỳ mệt mỏi trong nhật ký Hồng. Vòng tròn khép kín, hoàn hảo.
Cô viết vào sổ: "Ngày 15: Gặt hái lớn nhất từ trước đến nay. Mọi kích thước quan trọng trong dinh thự đều là bội số của 9: 9, 18, 27, 81, 90. Đây là chữ ký của trận pháp. Cả dinh thự là một trận đồ. Tôi đang sống trong lòng nó. Kế hoạch: theo dõi sức khỏe bản thân theo chu kỳ 9 ngày."
Viết xong, cô nhìn đồng hồ: hai giờ sáng. Cô mệt rã rời nhưng đầu óc tỉnh táo lạ thường. Cô có cảm giác như mình vừa giải được một phương trình lớn, và đáp án hiện ra đẹp đẽ một cách đáng sợ.
Cô đứng dậy, đi đến bên cửa sổ. Đêm nay không trăng, vườn tối đen. Nhưng cô không cần nhìn. Cô đã thuộc lòng vị trí tám gốc cây, thuộc lòng tám đường ống, thuộc lòng mọi con số. Dinh thự này không còn là một ngôi nhà bí ẩn với cô nữa. Nó là một bản vẽ mà cô đã đọc thông.
Nhưng đọc thông bản vẽ không có nghĩa là biết cách phá nó. Cô biết cái máy vận hành thế nào, nhưng cô chưa biết nút tắt ở đâu. Hay là... không có nút tắt? Một cái máy được thiết kế để chạy một trăm năm, người thiết kế có để lại nút tắt không? Hay ông ta cố tình không để, để không ai có thể dừng nó lại?
Diệm An nắm chặt thước Lỗ Ban trong tay. Vạch đỏ ở số 9 như đang phát sáng trong bóng tối. Cô nhớ lời cha: "Nó vừa là sinh vừa là tử, tùy vào tay người dùng."
Được rồi. Nếu con số 9 có thể là sinh, thì cô sẽ tìm ra cách biến nó thành sinh. Cô là kiến trúc sư. Cô đọc được bản vẽ của kẻ thù. Và người đọc được bản vẽ thì có thể vẽ lại. Cô sẽ vẽ lại trận đồ này, nhưng theo cách của cô.
Ngoài vườn, gió đêm thổi qua tám tán cây. Diệm An lắng nghe, và lần này cô không còn nghe thấy tiếng khóc nữa. Cô nghe thấy tiếng đếm. Một, hai, ba... chín. Một, hai, ba... chín. Nhịp điệu của dinh thự, nhịp điệu của con số chín, đều đều như tiếng tim đập của một con quái vật khổng lồ đang say ngủ.
Cô gấp cuốn sổ lại, tắt đèn. Ngoài vườn, tiếng đếm vẫn đều đều trong gió: một, hai, ba... chín. Diệm An nhắm mắt, và lần đầu tiên sau nhiều đêm, cô không cố xua tiếng đếm ấy đi. Cô lắng nghe nó, ghi nhớ nhịp của nó. Muốn phá một cỗ máy, trước hết phải thuộc lòng nhịp tim của nó.