Cửu Tức Hóa Long – Quyển 3: Tám Oan Hồn - Chương 26: Khắc Tinh Của Trận Âm
Nửa đêm, Tây Sương chỉ còn tiếng mưa. Diệm An ngồi giữa chồng giấy, cuốn sổ tay trận pháp mở ngửa trên đùi, đèn bàn vàng như mắt người buồn ngủ. Ngoài…
Nội dung chương
Nửa đêm, Tây Sương chỉ còn tiếng mưa. Diệm An ngồi giữa chồng giấy, cuốn sổ tay trận pháp mở ngửa trên đùi, đèn bàn vàng như mắt người buồn ngủ. Ngoài cửa sổ, mưa gõ lên mái ngói kiểu Pháp từng giọt một, rền rĩ như ai đang nhắc lại một câu chuyện dài trăm năm mà không chịu kết thúc.
Cuốn sổ này cô lấy được mấy tháng trước, từ tay một người đã chết trong kho tư liệu cũ. Giấy đã mục vàng, mực tàu loang theo thời gian, nhưng những đường vẽ đồ hình Cửu Cung Bát Quái vẫn còn rõ. Mỗi cung một vòng tròn đỏ son ghi tên một cây. Giữa trung tâm, một ô trống. Không chú thích. Không tên. Chỉ một ô trống trắng đến lạnh người.
Diệm An đặt thước kẻ lên giấy, kẻ lại các đường nối. Kiến trúc sư trong cô không chịu ngồi yên. Cô đo khoảng cách từ cây Đa cung Càn đến cây Me cung Khôn, tính tỉ lệ đối xứng, ghi chú bên lề. Dinh thự năm hecta ven sông Sài Gòn này không phải một ngôi nhà. Nó là một cái máy. Một cái máy chạy bằng thứ nhiên liệu mà người thường không dám gọi tên.
- Tro cốt, cô lẩm bẩm, tay chỉ vào dòng chú dưới mỗi vòng tròn: "tàng hạ" - chôn ở dưới. - Dưới mỗi gốc cây chôn tro cốt một nàng dâu. Tám nàng dâu. Tám cây.
Cô lật sang trang khác. Sơ đồ đường nước ngầm vẽ bằng nét đứt xanh. Một nhánh sông len qua dưới dinh thự, nước ngầm lạnh quanh năm, được dẫn qua từng cung theo hệ thống rãnh đá. Kiến thức vật lý cũ trở về: nước lạnh, bóng râm của tán cây lớn, tro cốt giàu muối khoáng kiềm - tất cả tạo ra một môi trường giữ khí ẩm, giữ lạnh, giữ mùi tử khí lâu ngày. Trận pháp này không vận hành bằng phép thuật trừu tượng. Nó vận hành bằng vật lý. Bằng hóa học của sự phân hủy được nuôi dưỡng đều đặn suốt trăm năm.
- Trăm năm âm thịnh, cô viết vào lề giấy, rồi gạch dưới hai lần.
Cô nhớ lại lời Thầy Sáu Lộc từng nói trong một buổi lễ, khi tưởng cô không nghe thấy: trận này như cái ao sâu, càng nuôi càng lớn. Ao sâu thì cá lớn. Nhưng ao sâu cũng sợ một thứ duy nhất.
Cô đứng dậy, đi vòng quanh phòng. Trên bàn thờ nhỏ của mẹ chồng quá cố Trịnh Thị Hồng - căn phòng này vốn là phòng của bà - nén hương vẫn còn đỏ đầu. Diệm An nhìn đốm lửa nhỏ xíu ấy, rồi nhìn ra ngoài trời mưa.
Hỏa.
Ngũ hành tương khắc: hỏa khắc kim, thủy khắc hỏa. Nhưng ở đây, trận không phải thủy. Trận là âm. Là cái lạnh của tro, của xương, của trăm năm không có một tia nắng nào dám ở lại lâu trong sân. Đối trọng của âm không phải dương theo nghĩa triết học suông. Đối trọng của âm là hỏa thật, lửa thật, thứ cháy được, nóng được, thiêu được.
Nhưng không phải lửa nào cũng được.
Cô lật lại cuốn sổ, đến trang vẽ lễ Quy Nguyên. Tám ngọn đèn cầy đặt ở tám cung. Dòng chú nhỏ bên cạnh: "đăng hỏa dĩ trận dưỡng chi" - lửa đèn được trận nuôi dưỡng. Diệm An đọc đi đọc lại câu ấy cho đến khi ý nghĩa của nó thấm vào xương: lửa trong lễ là lửa của trận. Dầu đèn được rót mỗi ngày vào đúng tám cây đèn ấy, tim đèn được Thầy Sáu Lộc tự tay se, hương trầm đốt quanh năm không tắt. Tám ngọn lửa ấy sống trong trận, ăn bằng thức ăn của trận, thở bằng hơi thở của trận. Dùng chúng để chống lại trận chẳng khác nào lấy nước trong ao để dập ao.
- Không được, cô nói khẽ. - Phải là lửa khác.
Cô ngồi xuống, mở cuốn sổ tay ghi chép của chính mình - cuốn cô mang từ thời sinh viên kiến trúc, đầy những phác thảo công trình. Trang mới nhất, cô vẽ lại đồ hình Cửu Cung, nhưng lần này thêm mũi tên: hướng gió tháng bảy, hướng lan của lửa nếu một điểm cháy bùng lên, điểm nào là điểm nghẽn.
Có tiếng gõ cửa rất khẽ. Diệm An giật mình, vội úp cuốn sổ trận pháp xuống dưới chồng bản vẽ.
- Cô An, là vú đây, giọng Bà Vú Năm vọng vào, trầm và khàn.
Diệm An ra mở cửa. Bà Vú Năm đứng đó, tay bưng một chén chè đậu xanh còn bốc khói, mắt nhìn cô vừa thương vừa lo. Người đàn bà sáu mươi tám tuổi này đã hầu hạ bốn nàng dâu, từ Hoàng Thị Cúc đến Bùi Thị Thảo, và đã nhìn cả bốn người lần lượt tắt thở ở tuổi hai mươi tám.
- Vú thấy đèn phòng cô còn sáng, bà nói, đặt chén chè xuống bàn. - Lại thức khuya.
- Con không ngủ được, vú ạ.
Bà Vú Năm nhìn chồng giấy tờ, nhìn cuốn sổ úp mặt, rồi nhìn thẳng vào mắt cô. Trong ánh đèn vàng, đôi mắt già nua ấy sâu như giếng cạn.
- Đừng có thai, con ơi, bà nói, câu cửa miệng mà Diệm An đã nghe không biết bao nhiêu lần. Lần này, giọng bà run run. - Vú nói thật. Tám cô trước, cô nào cũng hiền, cô nào cũng ngoan. Mà trận này nó không cần người hiền. Nó cần máu trẻ, cần vía mới. Con còn hai mươi sáu. Đừng để nó lấy được cái nó muốn.
Diệm An nắm lấy tay bà, bàn tay gầy guộc lạnh như tay người chết.
- Vú ơi, con hỏi vú một câu. Tám cô ấy... trước khi mất, có ai nói gì lạ không? Có ai nhắc đến lửa không?
Bà Vú Năm sững người. Một lúc lâu, bà mới thì thào:
- Cô Hồng... mẹ của cậu Quân... đêm cuối cùng, cô ấy nắm tay vú, nói: "Vú ơi, lạnh quá. Sao trong nhà này không có nổi một đốm lửa ấm." Rồi cô ấy đi. Vú không hiểu. Nhà thì đèn đuốc sáng trưng, vậy mà cô ấy bảo lạnh.
Cổ họng Diệm An nghẹn lại. Trịnh Thị Hồng, nàng dâu thứ sáu, mẹ ruột của Thiếu Quân, chết khi anh còn nhỏ. Người đàn bà ấy đã cảm nhận được điều mà cuốn sổ trận pháp viết bằng chữ Hán khó hiểu: cả dinh thự này, dù đèn nến quanh năm, vẫn là một cái hầm lạnh. Vì tất cả lửa ở đây đều là lửa của trận. Lửa không sưởi ấm được ai.
Bà Vú Năm về rồi, Diệm An ngồi lặng rất lâu bên chén chè đã nguội. Cô nghĩ về tám cái tên khắc trong trí nhớ: Đỗ Thị Lan, Võ Thị Sương, Ngô Thị Lệ, Phạm Thị Đào, Hoàng Thị Cúc, Trịnh Thị Hồng, Đặng Thị Mai, Bùi Thị Thảo. Tám người đàn bà, tám di vật mà cô đã thu đủ sau bao nhiêu đêm lặn lội, tám oan hồn đã đồng ý giúp cô. Họ không chết vì bệnh. Họ chết vì bị hút cạn. Như tám cái giếng bị múc đến giọt cuối cùng.
Và cô sẽ là người thứ chín.
Cô lật cuốn sổ trận pháp đến trang cuối. Ở đó, bằng nét chữ run rẩy khác hẳn những trang trước, có một dòng ghi chú của người chép sổ, có lẽ là một pháp sư đời trước đã bắt đầu nghi ngờ chính thứ mình phụng sự: "trận thành vu âm, bại diệc vu âm. duy ly hỏa khả phá, nhiên phi trận trung chi hỏa."
Trận thành bởi âm, bại cũng bởi âm. Chỉ có lửa Ly phá được, nhưng không phải lửa trong trận.
Diệm An đọc dòng chữ ấy ba lần. Rồi cô cười, một nụ cười méo mó trong đêm. Người xưa đã biết. Họ biết từ đầu rằng cái máy này có một điểm yếu duy nhất, và họ vẫn xây nó, vẫn nuôi nó, vẫn dâng tám mạng người vào miệng nó. Vì với họ, điểm yếu ấy không bao giờ thành hiện thực: làm sao tìm được một người mang quẻ Ly thuần, lại tự nguyện bước vào trận, lại dám châm lửa đốt chính nơi mình đang đứng?
Họ không ngờ có một cô gái hai mươi sáu tuổi, kiến trúc sư, bát tự giờ Ngọ ngày Đinh Tỵ, ký hợp đồng hôn nhân một triệu đô để bước vào đây, và đêm nay ngồi giữa mưa mà tìm ra câu trả lời.
Bát tự của cô: giờ Ngọ, ngày Đinh Tỵ. Ly hỏa thuần. Cả cuộc đời cô, từ khi cha còn sống, người ta đã nói cô là đứa con của lửa. Cha cô là thợ mộc, tay lúc nào cũng có mùi gỗ và mùi nhựa thông. Ông từng nói đùa: con gái ông sinh ra để đốt xưởng mộc nhà người ta, vì nó nóng tính như than hồng.
Cô mỉm cười buồn trong bóng đêm. Rồi nụ cười tắt dần khi một ý nghĩ lớn hơn thành hình.
Trận pháp cần cô. Tám nàng dâu trước đều chết ở tuổi hai mươi tám sau khi sinh con, phúc thọ bị trận hút cạn. Cô năm nay hai mươi sáu. Lễ Quy Nguyên đêm rằm tháng bảy năm nay, cô sẽ là người thứ chín. Trận chờ cô không phải để cô sống. Trận chờ cô để hoàn tất.
Nhưng chính vì trận cần cô, cô mới là thứ duy nhất trận không thể tiêu hóa: một ngọn lửa thuần của quẻ Ly, còn sống, còn tự do, còn chưa bị trận đồng hóa.
- Khắc tinh duy nhất, cô viết chậm rãi, từng chữ một, - là hỏa thuần của quẻ Ly, do chính người mang quẻ tự nguyện châm bằng ý chí tự do. Lửa ngoài trận.
Cô đóng cuốn sổ lại. Ngoài kia mưa vẫn rơi. Trong tám cung, tám tán cây âm đang uống nước mưa, rễ chúng quấn quanh những hũ tro cốt đã nằm đó hàng chục năm. Chúng không biết rằng đêm nay, trong căn phòng nhỏ ở Tây Sương, có một người vừa tìm ra điểm yếu duy nhất của cái máy trăm năm ấy.
Diệm An thổi tắt đèn bàn. Trong bóng tối, mắt cô vẫn mở. Đếm ngược đến rằm tháng bảy: còn chưa đầy hai tháng. Mỗi đêm từ nay, cô sẽ không ngủ yên. Nhưng đêm nay, lần đầu tiên sau nhiều tháng, cô thấy trong ngực mình có một đốm lửa nhỏ, không phải của trận, không phải của ai ban cho.
Là của cô.