Cửu Tức Hóa Long – Quyển 3: Tám Oan Hồn - Chương 41: Tám Kỷ Vật Lấy May
Lễ tập dượt kết thúc lúc trời vừa tối hẳn. Diệm An lê bước chân trần trên thảm cỏ ướt sương từ từ đường về Tây Sương phòng. Bàn chân cô rát bỏng vì phải…
Nội dung chương
Lễ tập dượt kết thúc lúc trời vừa tối hẳn.
Diệm An lê bước chân trần trên thảm cỏ ướt sương từ từ đường về Tây Sương phòng. Bàn chân cô rát bỏng vì phải quỳ gần hai canh giờ trên nền đá lạnh của từ đường, trong khi Lão phu nhân niệm chú và Thầy Sáu Lộc đi vòng quanh cô rảy nước hương. Cô không được nói, không được ngẩng đầu, không được cử động. Cô chỉ là một vật tế đang được đo đạc, căn chỉnh cho vừa với vị trí trung tâm của trận pháp.
Về đến phòng, cô đổ gục xuống giường, toàn thân rã rời. Người hầu gái Sen đã lui ra sau khi kiểm tra cô đã về phòng đúng giờ. Trong phòng chỉ còn một mình cô, và sự im lặng đặc quánh của đêm mười bốn tháng bảy.
Cô nhắm mắt lại, cố xua đi hình ảnh từ đường với những ngọn đèn dầu xếp thành đồ hình bát quái, với đỉnh đồng Cửu Tức đặt chính giữa, đen bóng như một con mắt khổng lồ đang nhìn cô.
Đúng lúc đó, cô nghe thấy tiếng động khẽ ở hiên.
Không phải tiếng bước chân người sống. Mà là tiếng gì đó nhẹ hơn, như sương chạm vào lá.
Diệm An ngồi bật dậy.
Ngoài hiên, dưới ánh trăng mười bốn sáng vằng vặc, tám bóng người đứng thành một hàng. Mờ ảo, nhưng rõ ràng. Lần đầu tiên, đông đủ cả tám.
Diệm An run rẩy bước ra, mở cửa.
- Các chị...
Đỗ Thị Lan đứng đầu hàng, người đàn bà lớn tuổi nhất, mất năm một ngàn chín trăm bốn mươi chín, trong bộ áo dài nhung đen đã cũ. Bà nhìn Diệm An, ánh mắt hiền từ mà kiên định.
- Vào trong đi em. Đêm nay trăng sáng, người canh lơ là. Chúng chị mới tụ được đông đủ thế này.
Tám bóng người lướt vào phòng, không gây một tiếng động. Họ ngồi xuống quanh bàn, hoặc đứng tựa vào tường. Ánh trăng xuyên qua thân hình mờ ảo của họ, tạo thành những vệt sáng lung linh trên nền gạch.
Diệm An nhận ra tất cả: Lan, Sương, Lệ, Đào, Cúc, Hồng, Mai, Thảo. Tám nàng dâu. Tám oan hồn. Tám người đàn bà chết ở tuổi hai mươi tám.
- Sao đêm nay các chị tụ được đông đủ vậy. Diệm An hỏi khẽ, rót trà ra tám chén dù biết họ không uống được. Mọi khi các chị chỉ đến một mình.
Ngô Thị Lệ, người đàn bà gầy gò với đôi mắt buồn, lên tiếng.
- Trận pháp đang dồn hết sức cho lễ mai. Xiềng xích ở tám gốc cây lỏng ra một chút. Với lại... Bà nhìn Diệm An. Lửa trong người em càng ngày càng mạnh. Em như một ngọn đèn, chúng chị nhìn thấy đường mà tìm về.
Diệm An cúi đầu, xúc động đến nghẹn lời. Cô đã từng là một kiến trúc sư chỉ tin vào bê tông và cốt thép. Giờ đây, cô là ngọn đèn dẫn đường cho tám linh hồn.
Đỗ Thị Lan ho khẽ một tiếng, rồi bà đặt lên bàn một vật nhỏ.
Đó là một chiếc khuy áo bằng ngọc trai, đã ngả màu vàng úa theo năm tháng, nhưng vẫn còn ánh xà cừ mờ mờ.
- Của chị. Lan nói. Khuy áo trên chiếc áo dài cưới của chị, năm một ngàn chín trăm bốn mươi lăm. Đêm tân hôn, chị run quá, cài mãi không được, chồng chị phải cài giúp. Đó là lần duy nhất trong đời chị, ông ấy dịu dàng với chị.
Bà đẩy chiếc khuy về phía Diệm An.
- Mai em mang theo. Để lấy may. Vật nhỏ thôi, nhưng là vật của người sống từng cầm, từng giữ. Nó sẽ nhắc em nhớ: em đang chiến đấu cho những người sống, không phải cho chúng chị.
Diệm An đón lấy chiếc khuy, nắm chặt trong lòng bàn tay. Cô cảm thấy một hơi ấm rất nhẹ lan ra từ vật nhỏ đó, như hơi ấm của một bàn tay.
Võ Thị Sương đặt lên bàn một sợi chỉ đỏ, dài chừng một gang tay, đã sờn.
- Chỉ khâu tã cho thằng Vĩnh nhà chị. Sương nói, giọng nghẹn lại. Chị khâu được nửa chiếc tã thì... thì chị đi. Sợi chỉ này chị giấu trong túi áo, mang theo đến tận lúc lịm.
Bà nhìn Diệm An, mắt đỏ hoe dù không có nước mắt.
- Em mang theo. Để lấy may. Mỗi khi em sợ, em sờ vào sợi chỉ này, nhớ rằng có một người mẹ ở đây thương em như thương con.
Ngô Thị Lệ đặt lên bàn một hạt bồ đề khô, nâu sẫm, bóng loáng vì được lần nhiều.
- Tràng hạt của chị. Lệ nói khẽ. Chị lần nó mỗi đêm trong phòng dưỡng bệnh, niệm phật cầu cho con gái chị được bình an. Chị niệm đến lúc ngón tay không còn cử động được nữa.
Bà đặt hạt bồ đề vào tay Diệm An, khép tay cô lại.
- Mai em mang theo. Để lấy may. Phật không cứu được chị, nhưng biết đâu... biết đâu ngài còn thương em.
Phạm Thị Đào trải lên bàn một mảnh vải nhỏ, trên đó thêu dở một con chim đang tung cánh, mới được nửa thân.
- Chị thêu cho con trai chị cái yếm. Đào nói, vuốt phẳng mảnh vải bằng bàn tay mờ ảo. Thêu được nửa con chim thì mắt chị mờ đi, tay run, không thêu tiếp được nữa. Chị giận mình lắm, một cái yếm cũng không thêu xong cho con.
Bà ngẩng lên nhìn Diệm An.
- Em mang theo. Để lấy may. Con chim thêu dở này nhắc em: đừng để dở dang như chị. Việc gì đã bắt đầu, phải làm cho xong.
Hoàng Thị Cúc đặt lên bàn một chiếc kim khâu nhỏ, đã cong ở đầu.
- Kim của chị. Cúc cười buồn. Chị khâu vá cả đời, đến lúc chết vẫn còn cầm kim trong tay. Người ta nói người khâu vá giỏi thì số vất vả, chị thấy đúng thật.
Bà đưa chiếc kim cho Diệm An, dặn dò.
- Em mang theo. Để lấy may. Kim tuy nhỏ mà sắc, đâm thủng được cả vải dày. Em cũng vậy, nhỏ bé mà đừng để ai xem thường.
Trịnh Thị Hồng đặt lên bàn một chiếc kẹp tóc cũ, loại kẹp nhựa màu đen mà các cô gái thập niên chín mươi hay dùng, một răng đã gãy.
- Của chị hồi con gái. Hồng nói, giọng trầm ấm. Chị kẹp nó đi học, đi chơi, đến ngày cưới chị vẫn lén kẹp trong tóc vì bà mối không cho đeo. Sau này vào nhà này, chị không dám dùng nữa, sợ người ta cười là dâu nhà giàu mà dùng đồ rẻ tiền.
Bà nhìn Diệm An, ánh mắt đầy thương yêu.
- Em mang theo. Để lấy may. Nhắc em nhớ: dù ở đâu, làm gì, cũng đừng đánh mất cô gái của chính mình.
Đặng Thị Mai đặt lên bàn một hạt cườm vỡ, màu xanh da trời, chỉ còn một nửa.
- Vòng tay chị tự xâu hồi mười tám tuổi. Mai nói. Chị đeo nó đi khắp nơi, đến khi vào nhà này, Lão phu nhân chê đồ rẻ tiền, bắt chị tháo ra. Chị giấu hạt vỡ này trong túi, giữ đến giờ.
Bà mỉm cười, nụ cười của cô gái trẻ mãi mãi dừng ở tuổi hai mươi tám.
- Em mang theo. Để lấy may. Đồ vật vỡ rồi vẫn còn đẹp, người ta vỡ rồi vẫn còn thương được. Em nhớ nhé.
Cuối cùng, Bùi Thị Thảo, người trẻ nhất, mất năm hai ngàn không trăm mười lăm, đặt lên bàn một chiếc kẹp giấy bằng kim loại, được uốn cong thành hình trái tim méo mó.
- Em uốn lúc ngồi trực đêm ở bệnh viện. Thảo nói, hơi ngượng. Hồi đó em làm y tá, đêm trực buồn quá, lấy kẹp giấy uốn chơi. Không ngờ uốn thành hình tim.
Cô đẩy chiếc kẹp giấy về phía Diệm An.
- Chị mang theo. Để lấy may. Tim em uốn méo, nhưng vẫn là tim. Mai chị vào lễ, nhớ là có tám quả tim ở đây đập cùng chị.
Diệm An nhìn tám vật nhỏ xếp thành một hàng trên bàn: khuy áo ngọc trai, sợi chỉ đỏ, hạt bồ đề khô, mảnh vải thêu dở, chiếc kim cong, chiếc kẹp tóc gãy răng, hạt cườm vỡ, chiếc kẹp giấy hình tim.
Không có vật nào quý giá. Không có vật nào là di vật trấn yểm. Chỉ là những vật nhỏ đời thường, những mảnh vụn của tám cuộc đời bị cắt ngang ở tuổi hai mươi tám.
Nhưng khi cô chạm tay lên từng vật, cô cảm nhận được. Mỗi vật chứa một hơi ấm rất nhẹ, rất mỏng, như một sợi tơ. Đó không phải hơi ấm của người sống. Đó là ý chí. Tám mảnh ý chí của tám người đàn bà, gửi gắm vào tám vật nhỏ, để theo cô vào lễ ngày mai.
- Các chị... Cô nghẹn ngào. Sao các chị làm được điều này.
Đỗ Thị Lan, người lớn tuổi nhất, đại diện trả lời.
- Chúng chị bị nhốt dưới gốc cây, tro cốt bị rễ hút mỗi ngày, ý chí mòn dần theo năm tháng. Nhưng đêm nay, trăng mười bốn soi rõ, xiềng xích lỏng, chúng chị gom được chút ý chí còn lại, gửi vào những vật này. Mai em mang chúng vào lễ. Khi bùa chú đè lên em, khi khói trầm làm em mờ mắt, tám mảnh ý chí này sẽ nhắc em nhớ em là ai, em chiến đấu vì ai.
Bà dừng lại, nhìn thẳng vào mắt Diệm An.
- Chúng chị không thể vào từ đường với em. Trận pháp cấm người chết đến gần đỉnh đồng. Nhưng ý chí của chúng chị thì đi được. Tám mảnh này là tám người chị đi cùng em.
Diệm An cúi đầu, nước mắt rơi xuống bàn, ướt đẫm mảnh vải thêu dở.
- Em sẽ mang theo. Em hứa. Tám chị đi cùng em.
Cô lấy một chiếc khăn tay sạch, cẩn thận gói tám vật nhỏ lại thành một gói nhỏ, buộc bằng sợi chỉ đỏ của Sương. Cô giấu gói đó vào trong túi áo trong của bộ đồ lễ màu trắng mà cô sẽ mặc đêm mai, khâu tạm một đường chỉ để nó không rơi ra.
Xong xuôi, cô quay lại, định cảm ơn thì thấy bảy bóng người đã đứng dậy. Chỉ còn Trịnh Thị Hồng nán lại, ngồi yên ở góc bàn.
- Chúng chị phải về. Lan nói. Xiềng xích sắp siết lại rồi. Diệm An, mai gặp.
- Mai gặp. Bảy bóng người đồng thanh, rồi lần lượt mờ dần, tan vào ánh trăng ngoài hiên.
Trong phòng chỉ còn lại Diệm An và Trịnh Thị Hồng.
Người đàn bà mất năm một ngàn chín trăm chín mươi tám, mẹ ruột của Lâm Thiếu Quân, ngồi lặng lẽ trong ánh trăng, nhìn Diệm An với ánh mắt mà cô chưa từng thấy ở bà: vừa thương yêu, vừa đau đớn, vừa quyết tâm.
- Chị Hồng. Diệm An khẽ gọi. Chị ở lại có chuyện muốn nói với em phải không.