Cửu Tức Hóa Long – Quyển 3: Tám Oan Hồn - Chương 44: Lần Đầu Như Vợ Chồng
Diệm An vừa thiếp đi thì tiếng then cửa sổ lại khẽ động. Cô giật mình ngồi dậy, tim đập thình thịch. Chẳng lẽ người canh phát hiện ra. Chẳng lẽ... - Là…
Nội dung chương
Diệm An vừa thiếp đi thì tiếng then cửa sổ lại khẽ động.
Cô giật mình ngồi dậy, tim đập thình thịch. Chẳng lẽ người canh phát hiện ra. Chẳng lẽ...
- Là anh. Giọng Thiếu Quân thì thầm ngoài cửa sổ. Cho anh vào một lát. Anh quên một chuyện.
Cô vội ra mở cửa sổ. Anh trèo vào, lần này không còn vẻ vội vã như lúc nãy. Anh đứng giữa phòng, nhìn cô dưới ánh trăng, ánh mắt dịu dàng đến mức làm cô nghẹt thở.
- Anh quên chuyện gì.
- Anh quên ôm em. Anh nói, giọng khản đi. Mấy ngày nay, anh ôm em bao nhiêu lần, mà lần nào cũng là cái vỏ ôm, không phải anh ôm. Đêm nay anh tỉnh táo, anh muốn ôm vợ anh một lần cho đúng nghĩa, trước khi...
Anh không nói hết câu. Trước khi ngày mai đến. Trước khi canh bạc mạng sống bắt đầu.
Diệm An bước đến, dang tay ra. Thiếu Quân bước vào vòng tay cô, siết chặt.
Họ ôm nhau thật lâu.
Lần đầu tiên kể từ ngày cưới, họ ôm nhau như vợ chồng thật. Không còn là hợp đồng một triệu đô la với điều khoản và thời hạn hai năm. Không còn là diễn kịch trước mặt Lão phu nhân và cả gia tộc. Không còn là cái ôm vụng về của hai người xa lạ bị ép chung một giường.
Chỉ còn hai con người, trong đêm trước rằm, ôm nhau như thể ngày mai có thể là ngày cuối cùng.
Diệm An úp mặt vào ngực anh, nghe tiếng tim anh đập. Thình thịch. Thình thịch. Đều đặn, mạnh mẽ, là tiếng của sự sống. Cô nhắm mắt lại, ghi nhớ từng nhịp đập, như muốn khắc nó vào trí nhớ để mang theo vào lễ ngày mai.
Thiếu Quân vùi mặt vào tóc cô, hít thật sâu mùi hương bồ kết còn vương trên tóc cô sau những ngày tắm lá. Tay anh vuốt nhẹ lưng cô, từng chút một, như sợ làm cô đau.
- Người em gầy quá. Anh thì thầm. Bảy ngày thanh tẩy hành em ra thế này.
- Em không sao. Cô nói, giọng nghẹn lại trong ngực anh. Qua lễ này, em sẽ ăn bù. Anh phải nấu cho em ăn đấy.
- Ừ. Anh khẽ cười, hơi thở ấm phả vào tóc cô. Anh nấu phở cho em ăn. Phở bò tái nạm, nhiều hành, như quán ở đường Nguyễn Thị Nghĩa em thích.
- Anh còn nhớ.
- Anh nhớ hết. Anh nói. Anh nhớ em thích ăn flan ở tiệm cuối hẻm, nhớ em vẽ nhà vệ sinh cũng phải vẽ cửa sổ cho thoáng, nhớ em ngủ hay đá chăn, nhớ em khóc không ra tiếng mà chỉ run vai.
Diệm An bật cười trong nước mắt. Hóa ra anh nhớ nhiều đến thế. Hóa ra trong những tháng ngày làm vợ chồng hợp đồng, anh đã lặng lẽ ghi nhớ từng thói quen nhỏ của cô, như một người chồng thật.
- Còn anh. Cô ngẩng lên nhìn anh. Anh thích gì. Em làm vợ anh bao nhiêu tháng mà chưa bao giờ hỏi anh thích gì.
Thiếu Quân nghĩ một lúc, rồi nói.
- Anh thích uống cà phê sữa đá ít đường, buổi sáng ngồi ở ban công nhìn sông. Anh thích đọc sách về kiến trúc, dù anh không hiểu gì, chỉ vì đó là sách của em. Anh thích...
Anh ngừng lại, nhìn sâu vào mắt cô.
- Anh thích nhìn em cười. Mỗi lần em cười, anh thấy ngôi nhà này bớt lạnh một chút.
Họ nhìn nhau trong ánh trăng, không nói gì nữa. Không cần lời thề lớn. Không cần những câu "anh yêu em" to tát. Chỉ có hơi ấm và nhịp tim, chỉ có hai bàn tay siết chặt lấy nhau như sợ buông ra sẽ mất nhau mãi mãi.
Một lúc lâu sau, Thiếu Quân khẽ nói.
- Diệm An, nếu mai qua được, chúng ta sẽ làm gì.
Cô tựa đầu vào vai anh, nghĩ ngợi.
- Em sẽ đưa mẹ em đi mổ tim trước. Tiền hợp đồng còn, đủ lo cho mẹ. Rồi em sẽ mở một văn phòng kiến trúc nhỏ, chuyên thiết kế nhà cho người nghèo, nhà nào cũng phải có cửa sổ đón nắng.
- Còn anh.
- Anh sẽ từ chức tổng giám đốc. Anh nói, giọng nhẹ nhõm như vừa trút được một gánh nặng ngàn cân. Anh sẽ đi học làm mộc. Ba em là thợ mộc giỏi, em dạy anh nhé. Anh muốn làm ra những thứ bằng tay mình, không phải bằng tiền của gia tộc.
Diệm An bật cười.
- Anh làm tổng giám đốc quen rồi, cầm cưa có nổi không.
- Không nổi thì em cầm tay anh chỉ. Anh nói, siết nhẹ tay cô. Vợ chồng mình, việc gì cũng làm chung được.
Vợ chồng mình.
Ba chữ đó, lần đầu tiên phát ra từ miệng anh một cách tự nhiên, không gượng ép, không diễn kịch. Diệm An cảm thấy tim mình như nở hoa trong lồng ngực, giữa đêm tối của ngôi nhà đầy ma quỷ này.
- Ừ. Cô nói khẽ. Việc gì cũng làm chung.
Diệm An chợt nhớ lại ngày đầu tiên hai người gặp nhau, hồi tháng một, trong văn phòng luật sư ở quận Một. Anh mặc vest xám, đưa cho cô bản hợp đồng hôn nhân một triệu đô la, thời hạn hai năm, điều khoản chi chít. Cô đã đọc từng chữ, tay run run, vì mẹ cô đang nằm viện chờ mổ tim, vì em trai cô đang cần tiền học phí. Cô đã ký, không phải vì tham tiền, mà vì không còn đường nào khác.
- Anh còn nhớ ngày ký hợp đồng không. Cô hỏi khẽ.
- Nhớ. Thiếu Quân đáp. Em mặc áo sơ mi trắng, tóc buộc đuôi ngựa, ngồi đọc hợp đồng mà môi mím chặt. Anh đã nghĩ: cô gái này khác hẳn những người anh từng gặp. Cô ấy không vui khi thấy số tiền một triệu đô. Cô ấy đau khi phải ký.
Anh vuốt nhẹ tóc cô.
- Lúc đó anh đã nghĩ, nếu phải cưới một người vì gia tộc ép buộc, thì cưới cô gái này cũng không tệ. Anh không ngờ, mấy tháng sau, anh lại sợ mất cô đến thế.
Diệm An rúc sâu hơn vào ngực anh, nghe tiếng tim anh đập nhanh hơn một chút. Cô nghĩ đến mẹ mình, Nguyễn Thị Sen, đang nằm ở nhà với trái tim yếu ớt chờ ngày mổ. Cô nghĩ đến em trai Minh Khang, sinh viên năm hai, không biết chị mình đang đi qua những gì. Cô nghĩ đến cha mình, người thợ mộc đã mất sớm, để lại cho cô cây thước Lỗ Ban với vạch đỏ bí ẩn.
Tất cả những người cô thương yêu, tất cả đều đang đặt cược vào đêm mai cùng với cô.
- Anh này. Cô nói khẽ. Nếu mai em không...
- Không có nếu. Thiếu Quân ngắt lời, giọng kiên quyết. Chúng ta đã hứa rồi. Cùng sống. Em không được nói những câu như thế.
Cô gật đầu trong ngực anh, không nói nữa. Cô biết anh đúng. Trong ngôi nhà này, một ý nghĩ yếu đuối cũng có thể thành vết nứt để bùa chú len vào.
Họ lại im lặng, ôm nhau, nghe tiếng côn trùng kêu râm ran ngoài vườn, nghe tiếng lá si xào xạc trong gió đêm. Thời gian như ngừng lại trong căn phòng nhỏ này, nơi hai con người đang cố níu giữ từng giây phút bình yên cuối cùng.
Rồi Thiếu Quân khẽ buông cô ra, nhìn ra cửa sổ. Trăng đã ngả hẳn về phía tây, trời sắp sáng.
- Anh phải đi thật rồi. Anh nói, giọng đầy tiếc nuối. Người canh sắp đổi ca.
Diệm An gật đầu, không níu kéo. Cô biết quy tắc của cuộc chơi này: mỗi phút anh ở lại thêm là một phần nguy hiểm thêm.
Anh trèo ra cửa sổ, nhưng trước khi đi, anh quay lại, đưa tay qua khung cửa, khẽ gõ ba tiếng lên thành gỗ.
Cốc. Cốc. Cốc.
Không phải ám hiệu báo động. Mà là một lời chào, một lời hứa, một câu nói mà chỉ hai vợ chồng hiểu: anh ở đây, anh là anh, anh yêu em.
Diệm An cũng gõ ba tiếng đáp lại lên thành giường.
Cốc. Cốc. Cốc.
Em ở đây. Em tin anh. Chúng ta cùng sống.
Bóng anh khuất dần sau rặng trúc, nhẹ nhàng như chưa từng đến.
Diệm An đóng cửa sổ, cài then, trở lại giường. Cô ngồi một lúc trong bóng tối, tay đặt lên ngực, cảm nhận nhịp tim mình dần chậm lại sau những cảm xúc dồn dập của đêm nay.
Cô đứng dậy, đi đến bên bộ đồ lễ trắng treo ở đầu giường. Cô kiểm tra lại gói tám kỷ vật khâu trong túi áo trong: khuy áo ngọc trai, sợi chỉ đỏ, hạt bồ đề khô, mảnh vải thêu dở, chiếc kim cong, chiếc kẹp tóc gãy răng, hạt cườm vỡ, chiếc kẹp giấy hình tim. Tám vật nhỏ nằm im, nhưng cô cảm nhận được tám hơi ấm mỏng manh đang lan ra, như tám bàn tay đặt lên vai cô.
Cô mở chiếc hộp gỗ nhỏ, nhìn sợi dây chuyền mặt trời lấp lánh trong bóng tối. Ngày mai, cô sẽ mang nó theo. Và khi thời khắc đến, cô sẽ làm điều mình phải làm.
Cô nằm xuống, ôm lấy chiếc gối mà anh vừa gối đầu, hít thật sâu mùi hương còn vương lại của anh: mùi trầm nhàn nhạt lẫn với mùi mồ hôi và mùi của riêng anh.
Cô không ngủ được. Cô nằm nhìn ra cửa sổ, nơi một mảnh trăng mười bốn vẫn còn treo lơ lửng trên nóc từ đường ở trung cung.
Trăng mười bốn, tròn vành vạnh, sáng vằng vặc, treo trên nóc từ đường uy nghi như một con mắt khổng lồ đang canh giữ ngôi nhà. Ngày mai, trăng sẽ tròn hơn nữa. Ngày mai là rằm tháng bảy, đêm mà Cửu Tức Hội đã chờ đợi suốt một trăm năm.
Diệm An đưa tay lên, chạm vào gói tám kỷ vật giấu trong túi áo trong của bộ đồ lễ trắng treo ở đầu giường. Tám vật nhỏ, tám mảnh ý chí, đang nằm im ở đó, chờ theo cô vào lễ. Bên cạnh đó, trong chiếc hộp gỗ nhỏ, sợi dây chuyền mặt trời của mẹ chồng cô đang lấp lánh trong bóng tối.
Cô nghĩ đến cái ôm vừa rồi, hơi ấm còn vương trên da thịt. Cô nghĩ đến ba tiếng gõ trên thành gỗ, lời hứa không lời của hai vợ chồng. Cô nghĩ đến nụ cười của Trịnh Thị Hồng trong ánh trăng, đến tám bóng người trong Tây Sương phòng, đến vạch đỏ số chín trên thước Lỗ Ban của cha.
Cô không còn một mình. Cô chưa bao giờ một mình.
Diệm An nhắm mắt lại, hai tay chắp trước ngực, thì thầm một lời cầu nguyện không dành cho thần phật nào. Lời cầu nguyện đó dành cho chính mình, cho người chồng cô yêu, cho tám người đàn bà đã khuất, cho người mẹ chồng cô chưa từng gặp mặt mà đã gọi cô là con dâu.
- Ngày mai, chúng ta cùng thắng.
Ngoài cửa sổ, trăng mười bốn vẫn treo trên nóc từ đường, tròn vành vạnh, lạnh lùng và đẹp đẽ.
Ngày mai là rằm.