Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 2: Chén Trà Hoán Mệnh - Chương 20: Nửa Khuôn Mặt
Tối thứ ba, quán cà phê cuối hẻm. Trần Khải Minh chọn bàn trong góc khuất, lưng quay ra cửa. Hiểu Đồng đến sau năm phút, đội mũ lưỡi trai, đeo khẩu…
Nội dung chương
Tối thứ ba, quán cà phê cuối hẻm.
Trần Khải Minh chọn bàn trong góc khuất, lưng quay ra cửa. Hiểu Đồng đến sau năm phút, đội mũ lưỡi trai, đeo khẩu trang, trông như đi đánh án.
- Mày làm gì mà bí mật vậy? - Anh cười.
- Cẩn thận không thừa. - Cô ngồi xuống, gọi một ly cà phê sữa đá, rồi đặt điện thoại lên bàn, mở tấm ảnh lễ động thổ 2001. - Nhìn kỹ đi.
Khải Minh phóng to tấm ảnh. Lễ động thổ dự án Thiên Long Riverside, năm 2001. Sân khấu dựng ngoài trời, băng rôn đỏ chữ vàng: "Lễ động thổ dự án Thiên Long Riverside". Quan khách đông đúc. Ở trung tâm, Đường Chấn Quốc thời trẻ, khoảng ba mươi tuổi, mặc vest xanh, cười tươi rói, tay cầm xẻng xúc đất.
Bên cạnh ông ta, một người đàn ông mặc áo sơ mi trắng, quần tây đen, đang cúi xuống đặt viên đá đầu tiên. Quay lưng hoàn toàn về phía ống kính.
- Chỉ có vậy thôi à? - Anh hỏi.
- Chưa hết. - Cô lướt sang tấm ảnh thứ hai. - Tấm này tao lục được trong kho ảnh của một tờ báo cũ. Cùng buổi lễ, nhưng chụp từ góc khác.
Tấm ảnh thứ hai chụp nghiêng. Vẫn người đàn ông áo trắng đó, nhưng lần này thấy được nửa khuôn mặt: khoảng bốn mươi tuổi, đeo kính gọng đen, gò má cao, môi mím chặt. Ông ta đang nói gì đó với Đường Chấn Quốc, vẻ mặt nghiêm túc.
- Mày tìm được tấm này ở đâu? - Anh hỏi.
- Trong kho ảnh số hóa của một tờ báo đã đóng cửa. - Cô nói, có vẻ tự hào. - Tao phải lục ba ngày mới ra. Buổi lễ đó có cả chục phóng viên, nhưng hầu hết ảnh đều chụp Đường Chấn Quốc và quan khách. Chỉ có tấm này là vô tình lọt vào một người đứng cạnh. Phóng viên chắc cũng không biết ông ta là ai, nên chú thích ảnh chỉ ghi "đại biểu tham dự lễ động thổ".
- Đại biểu. - Khải Minh cười nhạt. - Một cách gọi khéo cho kẻ không muốn lộ mặt.
Khải Minh nhìn chằm chằm nửa khuôn mặt đó, tim đập thình thịch.
- Mày nghĩ đây là Bàng Cửu? - Anh hỏi khẽ.
- Tao không biết mặt Bàng Cửu. - Cô lắc đầu. - Nhưng mày nghĩ đi: một buổi lễ động thổ quan trọng như vậy, người đứng cạnh chủ tịch, cùng đặt viên đá đầu tiên, thì phải là người có vị trí rất đặc biệt. Không phải đối tác, không phải quan chức, vì những người đó đều đứng phía sau. Người này đứng ngang hàng với Đường Chấn Quốc.
- Cố vấn phong thủy. - Anh nói. - Người chọn ngày giờ, chọn vị trí đặt đá.
- Đúng. - Cô gật đầu. - Và nếu Bàng Cửu đã ở bên cạnh Đường Chấn Quốc từ năm 2001, tức là hắn đã tham gia vào kế hoạch này từ ngày đầu tiên. Hai mươi lăm năm. Không phải kẻ làm thuê thời vụ.
Khải Minh im lặng, nhìn nửa khuôn mặt trong ảnh. Đeo kính, gò má cao, môi mím chặt. Một khuôn mặt trí thức, không có gì đặc biệt. Nhưng anh biết, đằng sau khuôn mặt đó là một bộ óc đã tính toán việc rút sinh khí của anh từ trước cả khi anh ra đời.
- Mày gửi hai tấm này cho tao. - Anh nói. - Tao mang đi đối chiếu với ảnh của ông Kha.
- Ông Kha có ảnh Bàng Cửu?
- Có. Ảnh cũ, chụp bóng lưng. - Anh nói. - Ông ấy bảo sư đệ ông ấy mất tích năm 2001. Nếu người trong ảnh này là Bàng Cửu, thì năm 2001 hắn không mất tích. Hắn chỉ... đổi chỗ đứng. Từ tiệm sách cũ ra đứng cạnh chủ tịch Thiên Long.
Hiểu Đồng rùng mình.
- Này, - Cô đột nhiên nghiêm mặt, đặt ly cà phê xuống. - Thứ năm mày ký lần mười hai, đúng không? Đừng để chuyện này làm mày phân tâm. Ảnh thì lúc nào đối chiếu cũng được. Mạng mày thì chỉ có một. Tao nói thật, mấy đêm nay tao ngủ không ngon. Cứ nghĩ đến chuyện mày ngồi trong phòng họp, một mình, với cái thứ đang rút sinh khí của mày, là tao muốn xông vào lôi mày ra.
- Mày mà xông vào là hỏng hết. - Anh cười, nhưng mắt cay cay. - Tao biết mày lo. Nhưng tin tao đi, tao đã đi được mười một lần, lần mười hai cũng qua được. Thủy Kính của ông Kha hiệu quả lắm.
- Ừ thì tin. - Cô thở dài. - Nhưng mày hứa với tao: ký xong lần mười hai, mày phải đi khám tổng quát. Tao đặt lịch cho. Mất 16,5% sinh khí, không phải chuyện đùa. Phải biết cơ thể mình đang ở đâu.
- Được, tao hứa. - Anh gật đầu. Anh cũng muốn biết. Mười một lần ký, anh cảm thấy mình vẫn ổn, nhưng "cảm thấy" không phải là con số. Anh cần con số.
- Tao biết. - Anh gật đầu. - Nhưng mày nghĩ đi: nếu Bàng Cửu đã ở đó từ năm 2001, thì trận pháp này được chuẩn bị kỹ đến mức nào? Hai mươi lăm năm chuẩn bị cho một trận rút sinh khí. Tao càng hiểu về hắn, tao càng biết mình phải cẩn thận đến mức nào.
Hai người ngồi im một lúc, mỗi người theo đuổi suy nghĩ riêng. Cà phê của Hiểu Đồng đã tan hết đá, loãng toét.
- À, còn một chuyện nữa. - Cô đột nhiên nói. - Tao đối chiếu xong ảnh hợp đồng mày chụp. Ngoài khoản 0,2% và điều khoản giải tỏa, tao phát hiện hợp đồng lần mười một có một phụ lục lạ: danh sách các hộ dân phải di dời. Một trăm hai mươi hộ.
- Một trăm hai mươi hộ? - Anh sững người.
- Ừ. Tên tuổi, địa chỉ, diện tích đất đang ở. - Cô hạ giọng, rồi đẩy điện thoại về phía anh, mở một tấm ảnh chụp phụ lục. - Mày nhìn này. Hộ đầu tiên trong danh sách: Nguyễn Thị Ba, bảy mươi ba tuổi, ở một mình, diện tích ba mươi mét vuông.
Khải Minh nhìn tên bà cụ trong danh sách, tay run nhẹ. Nguyễn Thị Ba, bảy mươi ba tuổi, ở một mình. Có lẽ chính là bà cụ giơ tấm biển "Đất của dân, dân không bán" trong bài báo anh đọc hôm qua.
- Minh này, một trăm hai mươi hộ dân, tức là khoảng bốn năm trăm con người, sắp bị đẩy ra đường vì chữ ký của mày. Tao không trách mày, tao biết mày không còn cách nào khác. Nhưng... mày phải nhớ điều này. Nhớ tên bà cụ này. Để sau này, khi mày có sức mạnh, mày bù đắp cho họ.
Khải Minh nắm chặt tay dưới gầm bàn. Một trăm hai mươi hộ. Bốn năm trăm con người. Và một cái tên cụ thể: Nguyễn Thị Ba. Con số thì trừu tượng, nhưng cái tên thì không. Cái tên sẽ theo anh vào giấc ngủ.
- Tao nhớ. - Anh nói khẽ. - Tao thề. Nguyễn Thị Ba, bảy mươi ba tuổi. Tao sẽ nhớ.
Rời quán cà phê, anh không về phòng trọ ngay. Anh đi bộ đến một bốt điện thoại công cộng gần chợ, bỏ tiền xu vào, gọi cho Kha Thất Gia.
- Ông ơi, cháu có hai tấm ảnh lễ động thổ 2001. Trong ảnh có một người đàn ông đứng cạnh Đường Chấn Quốc, rất có thể là Bàng Cửu. Cháu muốn mang đến cho ông xem.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
- Được. Nhưng không đến tiệm sách. - Ông nói. - Tối mai, tám giờ, quán nước mía ở đầu đường Nguyễn Trãi, quận 5, gần bến xe. Cậu đến trước, ngồi bàn trong cùng. Ta đến sau.
- Dạ.
- Nhớ: đi một mình, đừng để ai theo. - Ông dặn, giọng nghiêm hơn mọi khi. - Từ sau vụ A Lực, ta không tin tưởng bất kỳ cuộc gặp nào nữa. Cậu đi xe ôm đến, đừng đi xe quen. Đến nơi thì ngồi uống nước mía như khách bình thường, đừng ngó nghiêng. Ta sẽ nhận ra cậu.
- Dạ, cháu nhớ.
- Và đừng mang theo bất kỳ giấy tờ gì liên quan đến Thiên Long. Chỉ mang ảnh trong điện thoại, xem xong xóa ngay.
- Dạ.
Anh cúp máy, đứng trong bốt điện thoại một lúc, nhìn dòng người qua lại ngoài kia. Tối thứ tư, gặp ông Kha ở điểm hẹn mới. Thứ năm, ký lần mười hai. Hai ngày quyết định.
Về đến phòng trọ, anh mở điện thoại, nhìn lại hai tấm ảnh Hiểu Đồng gửi. Nửa khuôn mặt đeo kính. Bóng lưng cúi xuống đặt viên đá.
Anh thầm nhủ: Bàng Cửu, tao sắp thấy mặt mày rồi. Hai mươi lăm năm mày núp trong bóng tối, dùng người khác làm bình phong. Nhưng bóng tối nào cũng có kẽ hở. Và tao, Trần Khải Minh, sẽ là kẽ hở đó.
Anh tắt điện thoại, nhưng cái tên Nguyễn Thị Ba vẫn lởn vởn trong đầu. Bảy mươi ba tuổi, ở một mình, ba mươi mét vuông. Anh tưởng tượng bà cụ ngồi trước hiên nhà, nhìn ra con rạch, không biết rằng số phận của mình đã được định đoạt bởi một chữ ký của một thằng nhóc hai mươi hai tuổi mà bà chưa từng gặp.
Anh mở sổ tay, viết thêm một dòng: "Nguyễn Thị Ba, 73 tuổi, ở một mình, 30m2. Nhớ. Sau này bù đắp."
Rồi anh rót nước vào chén, bắt đầu buổi luyện tối. Đêm nay, sợi tơ xám hiện ra nhanh hơn mọi khi, như cũng cảm nhận được sự khẩn trương trong lòng anh.
Ngoài cửa sổ, thành phố lên đèn. Ở đâu đó trong thành phố này, Bàng Cửu đang làm gì? Đang ngồi đếm tiền tư vấn? Đang vẽ bùa? Hay đang nhìn vào một tấm ảnh của anh, tính toán lần rút tiếp theo?
Khải Minh không biết. Anh chỉ biết, thứ năm này, khi anh đặt bút ký lần thứ mười hai, ở một nơi nào đó, Bàng Cửu sẽ mỉm cười. Và anh sẽ mỉm cười lại, trong lòng, vì hắn không biết rằng con tằm này đã mở mắt.
Cuộc chơi còn dài. Nhưng đêm nay, anh cho phép mình tin rằng mình đang thắng, dù chỉ là thắng một nửa khuôn mặt trong tấm ảnh cũ.