Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 2: Chén Trà Hoán Mệnh - Chương 5: Chén Nước Và Gương Đồng
Chiều thứ sáu, năm giờ ba mươi phút, trời nhá nhem tối. Trần Khải Minh đứng trước tiệm sách Kha Ký với một cái chén sứ trắng bọc trong giấy báo. Chén mới…
Nội dung chương
Chiều thứ sáu, năm giờ ba mươi phút, trời nhá nhem tối.
Trần Khải Minh đứng trước tiệm sách Kha Ký với một cái chén sứ trắng bọc trong giấy báo. Chén mới mua ở chợ Bình Tây sáng nay, chưa đựng gì bao giờ, đúng như lời ông Kha dặn. Cửa tiệm khép hờ. Anh đẩy nhẹ, chuông gió leng keng.
- Vào đi. - Giọng Kha Thất Gia vang lên từ trong.
Bên trong tiệm, ánh đèn dầu đã thắp sẵn. Khác với đêm qua, hôm nay trên quầy gỗ bày thêm mấy món đồ lạ: một chiếc gương đồng tròn bằng lòng bàn tay, mặt gương mờ xỉn; một chai nước suối chưa mở nắp; và một tờ giấy trắng với cây bút bi.
- Đặt chén xuống. - Ông chỉ mặt quầy.
Khải Minh đặt cái chén sứ xuống, bóc lớp giấy báo ra. Chén trắng tinh, men bóng.
- Ngồi. - Ông ngồi xuống ghế đối diện. - Đêm qua ta nói với cậu: ý niệm không có vật dẫn thì như đắp đê bằng tay. Hôm nay ta cho cậu vật dẫn.
Ông đẩy chiếc gương đồng về phía anh.
Khải Minh cầm lên. Gương nặng trịch, mặt sau chạm hình bát quái đã mòn gần hết nét, mặt trước phủ một lớp xỉn mờ như sương. Anh soi thử, chỉ thấy bóng mình nhòe nhạt.
- Gương này theo ta bốn mươi năm. - Kha Thất Gia nói, ánh mắt xa xăm. - Sư phụ ta truyền lại trước khi mất. Ông dặn: gương đồng không soi mặt người, chỉ soi dòng chảy. Người thường soi gương thấy mặt mình, người luyện khí soi gương thấy mệnh mình. Hôm nay ta cho cậu mượn. Nhớ là mượn. Mất thì cậu đền không nổi đâu.
- Dạ. - Khải Minh nắm chặt chiếc gương, cảm nhận hơi lạnh của đồng thấm qua da. Anh chợt nghĩ: một vật theo thầy bốn mươi năm, nay trao cho một thằng nhóc mới gặp hai đêm. Ông Kha đang đặt cược vào anh, ván cược lớn không kém ván cược của chính anh. - Cháu sẽ giữ như giữ mạng.
- Cách này gọi là Thủy Kính Phản Chiếu. - Ông rót nước suối vào chén sứ, đầy đến bảy phần. - Ba thứ: nước, gương, ý niệm. Thiếu một, không thành.
Ông đặt chén nước trước mặt anh.
- Nước để soi. Khi cậu ký, dòng rút sẽ đi qua người cậu như sợi chỉ. Mắt thường không thấy, nhưng nước thấy. Cậu nhìn vào mặt nước, cậu sẽ thấy sợi chỉ đó.
- Gương để phản. - Ông lật chiếc gương đồng, mặt gương hướng lên. - Đồng là kim, gương là vật soi ngược. Đặt gương dưới bàn ký, mặt gương hướng lên trên, tức là hướng về phía cậu. Dòng rút đi xuống gặp gương, sẽ bị hất ngược trở lại.
- Còn ý niệm... - Ông nhìn thẳng vào mắt anh. - Ý niệm là khóa cửa. Cậu đã tự mò ra được câu "ký giấy, không ký mệnh". Giữ câu đó. Nhưng từ giờ, mỗi lần ký, cậu phải tưởng tượng mình đang đứng sau một tấm gương lớn, chữ ký rơi lên giấy ở phía trước gương, còn người cậu ở phía sau. Mực đi qua, người không đi qua.
Khải Minh nghe, từng chữ như đóng đinh vào đầu.
- Nghe thì đơn giản, làm thì khó. - Kha Thất Gia nói tiếp. - Ý niệm mà lung lay một giây, dòng rút sẽ lách qua khe hở. Bọn chúng nuôi tằm hai mươi lăm năm, không phải tay mơ. Cậu phải luyện.
- Luyện thế nào ạ?
- Mỗi tối, rót nước vào chén, đặt gương cạnh chén, ngồi nhìn vào mặt nước. - Ông chỉ chén nước trước mặt anh. - Nhìn cho đến khi cậu thấy được "sợi". Trong người cậu lúc nào cũng có dòng khí chảy, chỉ là cậu chưa từng nhìn. Nước sẽ giúp cậu nhìn lần đầu.
Ông đẩy tờ giấy trắng và cây bút bi về phía anh.
- Bây giờ thử. Cậu viết tên mình lên giấy, chớ viết tên Đường Tử Khiêm. Viết tên thật của cậu, viết chậm, và nhìn vào chén nước.
Khải Minh cầm bút, mắt nhìn vào mặt nước trong chén. Anh viết từng nét chữ "Trần Khải Minh". Mặt nước phẳng lặng, phản chiếu ánh đèn dầu thành một đốm vàng rung rinh.
- Không thấy gì ạ.
- Đương nhiên. - Ông cười khẽ. - Mắt cậu mù hai mươi hai năm, đòi một đêm mà sáng sao được. Về luyện. Khi nào thấy được sợi đầu tiên, quay lại đây.
Khải Minh gật đầu, cẩn thận bọc gương đồng và chén sứ lại. Khi anh đứng dậy chuẩn bị về, Kha Thất Gia gọi giật lại.
- Khoan. Còn một chuyện quan trọng hơn.
- Dạ?
- Thứ năm tới, cậu ký lần thứ mười, đúng không?
Khải Minh sững người. Anh chưa hề nói với ông về lịch ký.
- Ta đoán. - Ông nheo mắt. - Bọn chúng cho tằm ăn theo cữ ba ngày một lần. Thứ hai, thứ tư, thứ sáu trà. Thứ hai, thứ năm ký. Cữ đó không đổi suốt hai mươi lăm năm.
- Dạ đúng ạ.
- Lần mười, cậu dùng Thủy Kính lần đầu. - Giọng ông trầm xuống. - Nghe cho kỹ: trước giờ ký mười lăm phút, cậu vào nhà vệ sinh, rót nước vào chén, giấu chén và gương trong cặp, đặt cặp dưới gầm bàn ký. Mặt gương hướng lên. Tay trái cậu để trên đùi, lòng bàn tay úp xuống, tưởng tượng đang ấn lên mặt gương. Tay phải cầm bút ký bình thường. Trong đầu chỉ giữ một câu: ký giấy, không ký mệnh.
- Cháu nhớ.
- Và điều quan trọng nhất. - Ông đứng dậy, đi đến bên anh, đặt tay lên vai anh. Bàn tay ông gầy nhưng ấm. - Ký xong, cậu phải diễn. Diễn mệt, diễn choáng, vịn bàn, xin nghỉ mười phút. Bọn chúng quen thấy cậu gục sau mỗi lần ký. Lần này cậu mà tỉnh như sáo, Mã Viễn sẽ sinh nghi ngay.
- Hôm qua anh ta đã hỏi cháu. - Khải Minh nói nhỏ. - Hỏi sao dạo này cháu ký nhanh.
- Thấy chưa. - Ông siết vai anh. - Con tằm mà béo nhanh quá, người nuôi sẽ mổ ra xem. Cậu phải gầy đi từ từ, đúng cữ, đúng kiểu. Diễn cho đạt.
Trên đường về, Khải Minh ôm bọc đồ trong lòng như ôm vàng. Xe chạy qua cầu, gió sông Sài Gòn thổi lồng lộng. Anh nghĩ về câu nói của ông Kha: bọn chúng cho tằm ăn theo cữ ba ngày một lần, không đổi suốt hai mươi lăm năm.
Hai mươi lăm năm. Hồ sơ ghi "Khởi động 2001". Anh sinh năm 2004. Tức là bọn họ đã chuẩn bị sẵn cái "ngân hàng" này từ trước cả khi anh ra đời. Anh không phải là tai nạn. Anh là một hạng mục đầu tư được lên kế hoạch, với ngày khởi công, ngày nghiệm thu rõ ràng.
Nghĩ đến đó, tay anh siết chặt bọc đồ đến mức ngón tay trắng bệch. Nhưng rồi anh hít một hơi dài, cố trấn tĩnh. Tức giận không ký được hợp đồng, cũng không giữ được mạng. Ông Kha đã cho anh công cụ, việc còn lại là dùng nó cho khéo. Thứ năm tới, anh sẽ mang chén nước và gương đồng vào phòng họp như mang theo một đội quân vô hình. Và anh sẽ diễn vai con tằm ngoan, diễn đến mức chính anh cũng suýt tin mình vẫn còn mù.
Về đến phòng trọ, anh khóa trái cửa, kéo rèm kín. Anh đặt chén sứ lên bàn, rót nước suối vào bảy phần, đặt gương đồng cạnh chén. Rồi anh ngồi xuống, mắt nhìn vào mặt nước.
Một phút. Năm phút. Mười phút.
Mặt nước phẳng lặng. Chỉ có bóng đèn tuýp phản chiếu thành một vệt trắng dài.
Anh dụi mắt, nhìn tiếp. Hai mươi phút. Cổ anh mỏi nhừ. Mắt anh cay xè.
Đúng lúc anh định bỏ cuộc, mặt nước chợt gợn lên một cái, không phải do gió. Một sợi tơ mờ mờ, mỏng hơn tóc, màu xám nhạt, từ từ hiện ra trong lòng chén, uốn lượn như con giun nhỏ.
Khải Minh nín thở. Sợi tơ đó... đang chảy. Chảy từ phía anh ngồi, vòng một vòng trong chén, rồi tan ra.
Anh giật mình, tay quờ phải chén nước. Chén đổ ập, nước tràn lênh láng khắp bàn, ướt cả cuốn sổ tay.
- Chết tiệt!
Anh vội dựng chén dậy, lau bàn. Nước thấm vào trang giấy ghi "Lần 9", nhòe mất mấy chữ. Anh nhìn trang giấy nhòe, bỗng bật cười khan. Sổ sách của thủ khoa tài chính mà cũng có ngày bị nước làm nhòe.
Nhưng anh không bỏ cuộc. Anh rót chén nước mới, đặt gương đồng ngay ngắn bên cạnh, ngồi xuống nhìn tiếp. Lần này anh không nín thở nữa, chỉ thở đều, mắt thả lỏng.
Mười phút sau, sợi tơ xám lại hiện ra. Lần này rõ hơn một chút. Anh thấy nó chảy từ phía ngực mình, lượn một vòng trong chén nước, rồi tan ra thành những hạt li ti như bụi. Anh thử đưa ngón tay lại gần mặt nước mà không chạm vào. Sợi tơ hơi cong về phía ngón tay anh, như bị hút.
Khải Minh rụt tay lại, tim đập thình thịch. Hóa ra dòng khí trong người anh cũng biết "tìm" anh, như con vật nhỏ tìm chủ.
Anh luyện đến gần nửa đêm, đến khi mắt díp lại mới thôi. Trước khi đi ngủ, anh cẩn thận úp chén sứ lại, bọc gương đồng trong vải mềm, giấu cả hai vào đáy tủ quần áo, sau chồng áo cũ.
Sợi tơ xám nhạt đó, chính là thứ mà bọn họ đang rút ra khỏi người anh, từng sợi một, qua mỗi chữ ký.
Khải Minh ngồi xuống mép giường, hai tay ôm đầu. Rồi anh ngẩng lên, mắt sáng rực trong bóng tối.
Thứ năm tới, lần ký thứ mười, anh sẽ không còn là con tằm mù nữa. Anh sẽ mang theo chén nước và gương đồng. Và anh sẽ diễn, diễn cho đạt vai một con tằm ngoan.
Ngoài cửa sổ, trăng thượng tuần đã lên cao, sáng hơn đêm qua một chút, như cũng đang mở mắt ra cùng anh, cùng nhìn xuống thành phố đang say ngủ mà không hay biết có những dòng chảy vô hình đang bị rút đi từng đêm.