Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 2: Chén Trà Hoán Mệnh - Chương 9: Lần Thứ Mười
Tám giờ bốn mươi lăm phút sáng, nhà vệ sinh nam tầng bốn mươi. Trần Khải Minh khóa trái cửa buồng cuối cùng. Anh đặt cặp da lên nắp bồn cầu, mở ra, lấy…
Nội dung chương
Tám giờ bốn mươi lăm phút sáng, nhà vệ sinh nam tầng bốn mươi.
Trần Khải Minh khóa trái cửa buồng cuối cùng. Anh đặt cặp da lên nắp bồn cầu, mở ra, lấy túi vải nhỏ. Tay anh hơi run khi rót nước suối vào chén sứ trắng. Nước đầy bảy phần. Anh rắc một nhúm bột chu sa. Nước ngả màu hồng nhạt.
Anh đặt chiếc gương đồng vào đáy cặp, mặt gương hướng lên trên. Rồi anh đặt chén nước lên trên mặt gương, ngay ngắn ở giữa. Cặp da được khóa lại, nhưng không khóa hẳn, chỉ khép hờ để... không, không cần hờ. Gương và nước nằm trong cặp kín, dưới gầm bàn, không ai thấy được.
Anh nhìn mình trong gương nhà vệ sinh. Mặt hơi xanh, nhưng mắt tỉnh táo. Anh vỗ nhẹ hai má, hít vào bằng mũi, thở ra bằng miệng, ba nhịp. Mười phút làm đá.
Tám giờ năm mươi lăm phút, anh bước vào phòng họp.
Phòng họp tầng bốn mươi hôm nay chỉ có ba người: Mã Viễn ngồi đầu bàn, một nhân viên pháp chế trẻ ngồi cuối bàn với laptop, và anh. Trên bàn là hai bản hợp đồng chuyển nhượng cổ phần nội bộ, mỗi bản dày một trăm hai mươi trang. Giá trị: một trăm hai mươi tỷ đồng.
- Ngồi đi cậu Minh. - Mã Viễn chỉ ghế đối diện. - Hôm nay chỉ có ba chúng ta. Cậu đọc nhanh rồi ký.
Khải Minh ngồi xuống, đặt cặp da ngay ngắn dưới gầm bàn, sát vào phía trong. Tay trái anh buông thõng, đặt lên đùi, lòng bàn tay úp xuống. Trong đầu anh, hình ảnh tấm gương đồng hiện ra rõ mồn một, mặt gương hướng lên, chén nước hồng nhạt đặt trên đó.
Anh cầm xấp hợp đồng lên, lật từng trang. Mắt quét qua các con số: mười lăm phần trăm cổ phần, một trăm hai mươi tỷ, thanh toán một lần trong ba mươi ngày. Sạch. Vô trùng. Như mọi lần.
- Xong ạ. - Anh đặt xấp giấy xuống.
Mã Viễn đẩy cây bút bi vỏ kim loại khắc tên Đường Tử Khiêm về phía anh.
Khải Minh cầm bút. Trước khi đầu bút chạm giấy, anh nhắm mắt đúng một giây. Trong đầu anh, câu thần chú vang lên, rõ từng chữ: ký giấy, không ký mệnh. Người đứng sau gương. Mực đi qua, người không đi qua.
Nét mực đầu tiên hiện ra.
Và anh thấy nó. Rõ như ban ngày.
Một sợi chỉ xám, mảnh như tơ nhện, từ gáy anh bị kéo tuột ra, chảy xuống qua vai, qua cánh tay, luồn vào đầu bút. Nhưng khi sợi chỉ chạm đến mặt bàn, có một lực vô hình hất nó ngược trở lên. Anh "thấy" chiếc gương đồng dưới gầm bàn sáng lên một cái, mặt gương như một mặt hồ nhỏ hứng lấy sợi chỉ, rồi hất nó văng ra.
Sợi chỉ cong lại, quẫy đạp như con giun bị đứt đôi. Phần lớn tan ra thành bụi xám, bay ngược trở lại phía anh, thấm vào da thịt anh qua lòng bàn tay trái đang úp trên đùi. Anh cảm nhận rõ từng hạt bụi thấm qua da, mát lạnh, như mưa bụi thấm vào đất khô. Chỉ còn một tia nhỏ xíu, mỏng hơn sợi tóc, lách qua mép gương, chui vào tờ giấy. Tia đó chạm vào mực, hòa tan, biến mất.
Khải Minh cắn răng, giữ chặt ý niệm. Mười phút làm đá. Mười phút làm đá. Trong đầu anh không còn gì ngoài tấm gương đồng và câu thần chú. Tiếng điều hòa rì rì như lùi ra xa. Mặt Mã Viễn ngồi đối diện nhòe đi. Cả thế giới thu lại chỉ còn đầu bút, tờ giấy, và mặt gương vô hình dưới gầm bàn.
Anh ký. Nét chữ tròn đều, bay bổng, giống hệt chữ ký mẫu của Đường Tử Khiêm. Ba mươi tư chữ ký trên các trang, mỗi trang một lần "Đường Tử Khiêm". Mỗi lần đầu bút chạm giấy, sợi chỉ xám lại bị hất ngược bởi mặt gương vô hình. Mỗi lần như vậy, tia lách qua lại nhỏ đi một chút.
Đến chữ ký cuối cùng, sợi chỉ gần như không còn rút ra được nữa. Chỉ còn một hơi lạnh nhẹ lướt qua gáy anh, như gió thoảng.
Anh đặt bút xuống.
Im lặng. Trong phòng họp chỉ còn tiếng điều hòa rì rì.
- Xong ạ. - Anh nói, giọng hơi khàn.
Nhân viên pháp chế đứng dậy thu dọn giấy tờ, cho vào túi niêm phong. Mã Viễn không đứng dậy ngay. Ông ta nhìn Khải Minh, ánh mắt dừng trên mặt anh lâu hơn bình thường.
- Cậu Minh. - Ông ta đột ngột hỏi. - Cậu thấy trong người thế nào?
Tim Khải Minh hẫng một nhịp. Nhưng anh đã chuẩn bị cho câu hỏi này. Anh đưa tay lên vịn mép bàn, thở dốc hai cái, mặt nhăn lại.
- Dạ... hơi choáng một chút. - Anh nói, giọng yếu đi. - Chắc tại sáng nay em ăn ít. Cho em xin nghỉ mười phút ạ.
Mã Viễn nhìn anh thêm ba giây nữa. Ba giây dài như ba năm. Ánh mắt ông ta quét từ mặt anh xuống bàn tay đang vịn mép bàn, rồi ngược lên. Khải Minh cảm thấy lưng mình ướt đẫm, không biết là mồ hôi vì căng thẳng hay mồ hôi vì diễn quá đạt. Rồi ông ta gật đầu.
- Ừ. Cậu ngồi nghỉ đi. Tôi mang hợp đồng lên trình chủ tịch trước.
Ông ta cầm túi hồ sơ niêm phong bước ra. Nhân viên pháp chế đi theo. Cánh cửa khép lại.
Khải Minh ngồi phịch xuống ghế, mồ hôi ướt đẫm lưng áo. Anh vừa diễn vở kịch quan trọng nhất đời mình, trước khán giả khó tính nhất. Và ông ta đã tin. Hoặc ít nhất, ông ta chưa nghi ngờ đủ để làm gì.
Anh cúi xuống, khép cặp da lại cẩn thận. Chén nước bên trong đã vơi đi một nửa, dù anh chắc chắn mình không làm đổ một giọt nào. Mặt gương đồng thì nóng ran, như vừa hứng một trận lửa. Anh hiểu: nước trong chén đã "uống" thay anh một phần dòng rút. Cái giá của việc giữ mạng, hóa ra cũng có thể đong bằng nước.
Anh lấy sổ tay ra, viết nhanh: "Lần 10. 17/9/2026. Chuyển nhượng cổ phần nội bộ, 120 tỷ. Phòng họp tầng 40. Chứng kiến: Mã Viễn (đích thân) + 1 pháp chế. Bản chính: Mã Viễn cầm túi niêm phong đi, nói mang lên trình chủ tịch; nơi lưu cuối chưa xác nhận. Cảm giác: thấy dòng rút bị gương hất ngược. Chỉ mất một tia nhỏ. Không choáng. Đã diễn mệt, MV tin."
Anh đóng sổ, nhét vào đáy cặp. Tích lũy: mười lăm phẩy năm phần trăm. Lần đầu tiên, con số tăng thêm chỉ là nửa phần trăm, mà anh cảm thấy như vừa thắng một trận đánh lớn.
Chiều đó, anh xin về sớm với lý do mệt. Mã Viễn duyệt ngay, còn dặn anh nghỉ ngơi cho khỏe. Trên đường về, Khải Minh ghé mua một hộp cơm gà, ăn ngon lành như chưa bao giờ được ăn. Đầu anh nhẹ bẫng. Không choáng. Không ong ong. Chỉ hơi mệt như người vừa làm việc căng thẳng, thứ mệt bình thường của người bình thường.
Về đến phòng trọ, anh đứng trước gương, vạch tóc ra xem. Da đầu vẫn còn những mảng thưa, nhưng không có thêm tóc rụng mới trên gối sáng nay. Anh đếm: bảy sợi. Bảy sợi, so với cả nhúm của hai tháng trước.
Anh ngồi xuống mép giường, bỗng thấy mắt mình cay cay. Hy vọng. Lần đầu tiên sau ba tháng, anh nếm được mùi vị của hy vọng. Nó mặn mặn, như nước mắt, nhưng ngọt ở cuống họng. Ba tháng qua, mỗi lần ký xong anh đều phải nằm vật ra giường, đầu ong ong đến nửa đêm. Hôm nay, anh ngồi đây, tỉnh táo, viết được những dòng này vào sổ. Sự khác biệt giữa sống và chết, hóa ra đôi khi chỉ là một cái chén nước và một chiếc gương đồng cũ.
Tối đó, Hiểu Đồng gọi điện.
- Này, tao bóc xong lớp vỏ thứ ba rồi. - Giọng cô hạ thấp, đầy phấn khích. - Mày đoán xem tiền chảy đi đâu? Về một tài khoản cá nhân ở ngân hàng ngoại, chủ tài khoản chỉ ghi mỗi chữ cái: B.C.
Tim Khải Minh đập mạnh. B.C.
- Mày tra được danh tính chưa?
- Chưa. Tài khoản mở từ năm 2001, thông tin khách hàng được bảo mật cấp cao nhất. - Cô nói. - Nhưng mày nghĩ xem, một "cố vấn phong thủy" mà nhận hai tỷ một năm suốt hai mươi lăm năm, tổng cộng là năm mươi tỷ. Thầy phong thủy nào mà đắt thế? Trừ khi... ông ta không phải thầy phong thủy bình thường.
- Trừ khi ông ta là người không thể thiếu. - Khải Minh nói khẽ.
- Đúng. - Hiểu Đồng gật đầu qua điện thoại. - Tao đang tìm cách moi thông tin từ một người quen trong ngân hàng. Hơi rủi ro, nhưng đáng.
Khải Minh im lặng. Trong đầu anh, tấm ảnh cũ hiện ra: hai thanh niên trước ngôi đền, một người quay lưng. Sư đệ của ông Kha. Mất tích năm 2001. Cùng năm tài khoản B.C. được mở.
- Hiểu Đồng, - Anh nói chậm rãi. - Mày đừng tra tiếp một mình. Nguy hiểm lắm. Chờ tao.
- Mày lại "chờ tao". - Cô thở dài. - Thôi được, tao chờ. Nhưng mày phải kể hết cho tao sớm đấy. Tao ngửi thấy mùi của một vụ lớn, lớn nhất sự nghiệp của tao.
- Ừ. Sớm thôi.
Anh cúp máy, ngồi nhìn chén nước đã cạn trên bàn. Bột chu sa lắng xuống đáy thành một lớp hồng nhạt, như một vệt máu khô.
B.C. Sư đệ của ông Kha. Người bày ra nghi thức này.
Các mảnh ghép đang xếp lại với nhau, nhanh hơn anh tưởng. Và anh có cảm giác, càng xếp nhanh, ngày anh phải đối mặt trực tiếp với kẻ đó càng gần.
Nhưng đêm nay, anh cho phép mình nghỉ ngơi. Anh đã thắng lần thứ mười. Mười lăm phẩy năm phần trăm. Con tằm vẫn còn sống, và đã biết đắp đê.
Ngoài cửa sổ, trăng đã gần tròn, treo cao trên bầu trời Sài Gòn, sáng vằng vặc như một chiếc gương đồng khổng lồ đang soi xuống thành phố.